Дала сегодня человеку совет: Будь приёмником, принимай всё, бери нужное.
В смысле не абстрогироваться от жизни, не выбирать фальшивые позитивчики. Проживать боли и радости. Но не тащить всё это в завтра. Принял- трансформировал- отдал.

Настоящее удовлетворение. Как приятно. Первый раз прожила это чувство, когда по- настоящему довольна собой и тем что получилось. Без похвал со строны, без напускного бахвальства. Просто смотрю и радуюсь. Довольна....

Вот подумалось, что моё, приходило ко мне само, без малеейших с моей стороны усилий. Всё, за что приходилось бороться, урывать, прикладывать старания- страдания оказывалось в конечном итоге разочарованием - опытом.

Вчера как- бы умер. А сегодня как- бы воскрес. Аминь.
[640x512]

В саду
[371x416]

Считая себя человеком правдивым, ловлю себя на вранье. Мелком.
Прийдётся считать себя человеком лживым. И никаких проблем. Взятки гладки. Врать себе о собственной правдивости можно с чистой совестью.

Потрясающее открытие.

Забираю его из детского сада. Идёт молчит. Думает. Потом спрашивает:

- А ты видела в каком красивом пальто была мама Филиппа? В красном.

Я посмотрела на свою джинсовую куртку. Эстет, однако. Теперь в детский сад как на праздник хожу. Красоту ребёнку создаю.
[448x359]

Третий век шёл дождь. Не мог успокоиться. Дождь отмывал улицы. Асфальт и каменные плиты уже блестели. Зеркальные витрины плакали от чистоты и умлиления. Ждали солнца. А дождь всё лил и лил. До скрипа, до стерильности. Настоящий дождь.

Он стоял под зонтом и ждал. Его рука, крепко- сжимающая деревянную рукоятку зонта, покраснела и замёрзла. Он стоял. Или шагал красивыми туфлями по чистым плитам Улыбался своему. Поглядывал на часы. Ну вот. Скоро. Сейчас. Уже. Увидит.Почувствует. Тепло. Запах. Своё. Что- то вечно ускользающее. Манящее. Дурное. Желанное. Вот. Наконец- то.

Поцелуй в замёршую красную руку. Уходят быстро, подпрыгивая как дети, рассказывают что- то друг другу. Смеются.

Дождь отмоет и нас, отмоет. Он старается.

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой уважаемый милая, но не важно
даже кто, либо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне -
как не сказано ниже по крайней мере -
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

Допустим я ни черта не понимаю в поэзии. Я живу ощущениями. Вот стих.


...МЕНЯ ПРЕДАВАЛИ СТО РАЗ.
МЕНЯЛИ НА ПЯТАКИ.
И ПРИХОДИЛОСЬ ВОРОН
КОРМИТЬ ИЗ СВОЕЙ РУКИ.
ВОРОН - СЛОВНО ГОЛУБЕЙ! -
КОРМИЛА С РУКИ СВОЕЙ.
МОЙ РАЗУМ КРИЧАЛ - УБЕЙ!
МОЛИЛО СЕРДЦЕ - НЕ ТРОНЬ...
ТАК КЛЮВ ПСЕВДОГОЛУБЕЙ
НЕ РАЗ ПРОКЛЕВАЛ ЛАДОНЬ.
...С КАКИМ САДИСТСКИМ НУТРОМ
БЫВАЮТ ЗЛЫ И СМЕЛЫ
ВОРОНЫ, ВИДЯ ЛАДОНЬ
С РАСПАХНУТОЙ СТОРОНЫ!..

http://stihi.ru/author.html?galaktika

Здравствуйте, Наталья_Елир!
Уведомляем Вас, что Вам выражена симпатия от одного из пользователей LiveInternet.Ru.
Увидеть подробности и выразить ответное чувство можно на страничке Отношений.
Адрес http://www.liveinternet.ru/relations.php

Спасибо, тому кто выразил.
Этож надо, страничку отношений придумали. Это для тех кому в жизни отношений не хватает? Вот тебе и опиум для народа.
В колонках поёт: Шато Марго, все хорошо.

Тот кто знает- молчит. Тот кто говорит- не знает. Потоки наших слов, потоки наших эмоций, обращённые кому? Зачем?

Дух непоколебим: понапрасну катятся слёзы... Ах, как красиво- красиво. Как давно живут люди на земле, как повторяются они в веках. Слова, обранённые кем- то, тысячелетие назад всего лишь твой вчерашний день. Времени не было и нет.

Кто осилил последний шедевр Пелевина, признавайтесь. Я не смогла. Хоть и люблю его. Зачем эта интернетная тема. Ну зачем?
У меня вот новенький трёхтомник Монтеня лежит нечитанный. И не хочу чей- то нудный ЖЖ читать, хоть бы и пелевинский.

Она ехала по пустой, ночной дороге в тишине заткнувшегося радио. Одна мысль стучала пульсом в груди: Ёб твою мать.
Все другие жившие в организме мысли умерли лёгкой смертью, не мучавшись и не болея. Ёб твою мать всунула осиновую ветку в тёмно- морскую вазочку. Вазочку установила у изголовья. Две минуты послушала биение еловой ветки в окно, установила вялую тахикардию и уснула.

Бедная ты моя, девочка ты моя. Ну что ж ты дура- то такая? Когда ж ты жить- то научишься? Никогда? Поздравляю. Тебе сколько лет- то, идиотка? Чего ты рыпаешься всё? Сиди молча, пиши херню в инетрнете. И не лезь никуда. Дура, ненавижу тебя. Где ты взялась только на мою голову, когда отстанешь от меня. Сколько я могу твои завалы разгребать и слёзы с соплями твои глотать. Прекрасная шапочка, садись- пять.
Ненавижу. Ненавижу.

Вчера под впечатлением молодых инет- талантов захотелось написать стиха. Серьёзное, волнительное начало, и бог там и кара и мольбы какие- то и проклятия и в конце полезли албанцы гады, китайцы и Путин. Посмеялась и ничего не вышло.
А события, между прочим, в жизни волнительные происходят.
Наверное...

Неожиданно- большой счёт рассторил не на долго. Часа на два с половиной. Потом вышло солнце. Потом удачная шутка. Потом знакомая с болячкой. Потом песня глупая, сентиментальная в машине и полегчало совсем. Пришла на ум испанская поговорка, которая в переводе с хинди означает: Бери от жизни всё, и не забывай что прийдётся за это платить.

Несётся на воображаемом аварийном автобусе, с большим рулём и льются из него слова с эмоциями бесконечной песней.
- Как он стал болтлив,- думаю по себя
- Наташа, ну дай мне сказать,- говорит он вслух
[501x535]

Шла сегодня, думала, вот изогнутая ветка груши, это так задумано или стихийно вышло? Или стихийность и есть закон? Закон красоты этого мира. Когда я вижу хвост павлина такие сомнения не одолевают. Ну тут высший пилотаж. А эта ветка не даёт мне покоя. То ли надломил её прохожий, то ли ветер согнул. Совершенное кружево тонких веток. И зачем эта груша стоит одна в поле? Там мало кто ходит. Ну разве что тракиорст какой. А фотографировать её или рисовать, тоже смысла нет. Не пердать ведь. Потом увидела брильянтовый зелёный раствор узора мха. И тот же вопрос. Как же это всё получилось, по задумке великой, просчитаной до мелочей, сопоставленных, взаимодополняющих или просто так, от не фиг делать? А если это одно и тоже? От не фиг делать, сами собой складываются удивительные миры?

P.S. Если кто решит оставить комментарий. Ради брильянтового раствора мха, не надо поминать Нерона со Чекатилой.