Будь ты хоть Пиночетом, хоть Пол Потом,
Но если ты как баобаб не глуп,
То знаешь, что не должен пахнуть потом
Ни сам, ни даже твой остывший труп

[330x345]
Все мы рыбы в некотором смысле
В жизненном своем водовороте
Всё несем свои слова и мысли
Я умру, затем и вы умрете

А пока несет теченье Стикса
Кто-то в милости, а кто-то - не в фаворе
Умирать не будем торопиться,
Люди-рыбы в бесконечном синем море

Сквозь шум миллионов самых разнообразных суждений
Голос мой свою тихую песню поет,
И меня не волнует банальность, что я, безусловно, не гений,
И уж, тем более, мнение мне безразлично твоё

Мне понятно давно, что с тобой бесконечные споры
Никуда не ведут, мы прописаны в разных широтах
Я в стихах нахожу ту надежную точку опоры,
Чтоб в кювет не скатиться на самых крутых поворотах

Ты считаешь, что все вокруг что-то тебе задолжали
И осталось их только заставить платить по счетам
И в твоем заблуждении коварнейшем мне тебя жаль и
Мне жаль, что нет хода назад по сожженным мостам

Все осталось за кадром разыгранной в юности драмы
Мне теперь ненавистен забитый тобой под завязку реал
И постылы упреки твоей озабоченной мамы,
Словно я бесконечный и глупый смотрю сериал

Да не только смотрю – я же в нем, безусловно, играю
Идиотскую роль, о которой никто не мечтал
И от серии к серии всё также не умираю,
Хоть кричу режиссеру: Убейте! Я так безнадежно устал…

Ноябрь плывет сквозь меня
Не то чтобы очень морозно,
Но все холодеет внутри…
На дно загляни, наклонясь,
А не то будет поздно
Что, очки запотели?
Протри!
Что-то там в глубине
Копошится в моем сознании…
Может не очень глобальное это, и
Не пошатнет столпов мирозданья,
Но, все же, довольно греховно
И может даже оно
Не стоит стихов, но
Когда все отойдут поезда, и
Пошатнутся основы основ бытия,
Когда по делам нашим нам воздадут –
Всем сестрам по серьгам,
Когда все будем ТАМ, а не тут
Я тоже назло всем друзьям
И врагам
К последней раздаче слонов
Не опоздаю

Под косым дождем осенним
У трамвайной остановки
На столбе стихи висели –
Клеем схвачены неловко

Тот, кто их сюда приклеил
Нам остался не известен
Благодарный дождик, лей им
Пой мотив осенних песен

Скоро ветер бесприютный
Оборвет листок блокнота
И замолкнет в стуже лютой
Блеклых строк глухая нота

А когда через полгода
Снег вокруг столба растает
И наладится погода
Кто те строчки прочитает?

Говорят, что время все излечит -
Для того оно и существует,
Мчится вдоль невидимой оси
Но забыть твои худые плечи
Не смогу я,
Даже не проси...

Час до расставанья, день - до встречи
На дороге от рожденья к смерти
Время нас отметит своим штампом,
Пропечатав как письмо в конверте,
Опалив, как мотыльков под лампой
Но я буду помнить твои плечи

Посылают нас с верхов нах...
Потому, что жизнь геховна
ТАМ творят, а мы - в ответе
В красном цвете, на том свете
Мы, наивные как дети,
Все замарны вот ЭТИМ :)

С легкой руки моего друга Канительки родилось новое течение в поэзии:

Стихи о чукчах

Слушаю в машине "Эхо Москвы", время - около 8 вечера, передают прогноз погоды:

"Сегодня ночью в Петербурге СОЛНЕЧНО,....бла-бла-бла" (это я уже слышал многократно)

Ну куда, блин, катится наша страна, если на радиостанции, которая имеет наглость выпускать в эфир передачу "Говорим по-русски", гонит такую пургу, не моргнув глазом?

Итак, полуночное Солнце:

В долгу я перед русским языком -
Обида за него мне колет очи:
И горький к горлу подступает ком,
Когда я слышу "солнце среди ночи"

Куда, скажите, рухнул этот мир,
Когда пургу передают в эфир?
Не дрогнет Венедиктова рука
Учит мну правилн рускый языка

Вечности рыбьи глаза
И нет аргументов против,
Все доводы только «ЗА»
Пинаю ее в живот и
В раскрытую скользкую пасть
Плюю, говоря «Hey, You!
Я твой, я иду вперед и
Что ты хочешь еще украсть?!»

Что есть любовь? – задам себе вопрос,
И на него не отыщу ответа:
Цветок она, что из груди пророс,
Блаженство окрыляющего света,
Или названья лучше не найти
Живущей в нас вульгарной похоти?

Привычка глупая века владеет нами
От блуда пошлого до нравственных терзаний
Все называть чужими именами,
Смотря на мир закрытыми глазами

Я не пишу стихов по выходным, -
Все время - только близким и родным
Но в понедельник должен сочинить
Чтоб не порвалась творческая нить
Я этот тезис наконец постиг
И вот - родился сей ДУРАЦКИЙ СТИХ!

Есть масса самоочевидных истин,
Язык которых часто пошло-выспренн,
Но здравый смысл и суть равны нулю
Людей, твердящих их, я не люблю....

Мне повседневность скрыла горизонт,
Нависла грузно над моей судьбой,
И заслонила солнце словно зонт,
И вновь твердит, что мне НЕ БЫТЬ с тобой

Хандру свою превозмогаю вновь,
Себя с улыбкой заставляю жить,
Коньяк себе подмешивая в кровь,
Я повторяю: мне с тобой НЕ БЫТЬ!

Как коридор унылый и прямой
С цепочкой ламп в ущелье серых стен
Я вижу жизнь свою передо мной,
Так может лучше мне НЕ БЫТЬ совсем?

Глаза расширишь удивленно,
Моей любви не видя слез,
Ей легче быть неразделенной,
Чем быть не принятой всерьез….

Четверг, - он хоть в календарях и значится,
Но для поэзии не особенно подходящ,
Так чего понапрасну корячиться,
Оттопыривать свой щитовидный хрящ

Вот и чай из пакетика в кружку просыпался,
К дну прилип, словно горсточка анаши,
Да и сам я сегодня, как будто, не выспался,
Но все равно, нацарапаю что-нибудь, так, для души…

Проверка работы смс-сервиса

(Послать SMS для wowa1) (о SMS сервисе)

Ура!! Теперь могу постить через СМС-ки!

Бреду печально сквозь года
И вижу впереди скитанья,
Но вот становится СРЕДА
Моей средою обитанья

Среди недели я могу
В СРЕДЕ поставить прочно ногу,
И смело дать отпор врагу,
И будущему дать дорогу

Дорогие друзья-автомобилисты!

Поздравляю вас с днем жестянщика! Ура, товарищи!

Сегодня выпал первый снег,
Он под колеса мне забрался
Очнулся я от сонных нег
(Чуть за рулем не обо%%ся)

ЗЫ Первое сообщение в почте было от приятеля - он уже в аварию попал. Эх...

Стих потрясающий



Особенно это место:

Счастья нет. Но горевать не буду —
Есть везде родные сердцу куры,
Для меня рассеяны повсюду
Молодые чувственные дуры