Вода века с упорством точит камень,
Уничтожая кварцевую плоть,
Сначала озорными ручейками
Язвит его, не в силах расколоть,

Потом, набрав губительную силу
В седых волнах, в клубах чернильных туч,
Крушит гряду гранитных глыб спесивых
Её поток - стремителен, могуч

И под напором мощным камень стонет,
Крошась не может устоять, увы,
Но в этой битве торжество гармоний:
Гранитный пояс на брегах Невы

Величественно, властно и спокойно,
Обуздывает гордый нрав реки
Как всадник лошадь опытной рукою, -
Ей путь торИт и говорит - Теки!

Возможно, есть достойные причины,
О коих смертным не дано узнать,
Чтоб был гранит в характере мужчины,
Будь он бродяга нищий или знать

Но с каждым годом злое время режет
На этой глыбе твердой словно сталь
Свои пометы горькие, и прежде
Чем осознаешь, рухнет пьедестал

Твоих надежд, казавшийся столь прочным,
И дух гранитный, чей удел высок,
Замешан в общей глине среди прочих,
А камень превращается в песок

Благодаря животворящей влаге
Таинственный процесс неудержим,
И как стихи родятся на бумаге,
Так эта глина порождает Жизнь

Вот [699x524]

http://karakovski.livejournal.com/120439.html

Погружаясь в пучину придуманных странствий,
Тащишь горы своих ностальгий в багаже,
Ими дышишь навзрыд в безвоздушном пространстве,
Хоть и знаешь, что не надышаться уже

Не надышишься в этом безудержном беге
От врагов, заплетающих лыко в строфу,
На привычной Земле, и, подавно, на Веге
Нет спасения нам от скелета в шкафу

Вот на это стихо: Мечта

Я жив-здоров, просто слегка заморочен и некогда что-либо сюда запостить.Извините, ребят... Всех люблю и мысленно с вами.

Сборник опубликован на ТЗ

ссылка

ПЭРЛ ПОЭЗИИ

Навеяно постом Libe про бока :

Опять весна, грызет тоска -
Люблю у девушек ...бока
Но достаются мне, увы,
Бока от ихней головы.
На них, конечно, уши есть,
Но я же вам не Lupus est,
Чтоб без стесненья три часа
За эти ухи вас кусать
Скажу вам без обиняков,
Что жажду я других боков,
Вершин, опор и середин -
Ведь вас так много, я ж - один
Простите за корявый слог,
Но жажду я увидеть (потрогать) бок

из стиха "ХУТОР ПОТЕРЯННЫЙ":

Меня не любили – болели меня…
.....
Вам все объяснят феминетчитцы рифм
и прозы писатели: прозервативы.
«Кайфуют» мой хутор они, близнецы…
Сюда бы дракона. Но за неименьем
жевали шашлык три-четыре овцы,
закатные пчелы летали, как змеи.(с)

из стиха "ТЕРЦИНЫ"(ПАМЯТИ ЛИЛИ БРИК):

..........
Вы – объясните обо мне.

Последнем Всаднике глагола.
Я зван в язык, но не в народ.
Я собственной не стал на горло.

Не обращал: обрящет род!
Не звал к звездам… Я объясняю:
умрет язык – народ умрет.(с)

Бремя прожитых лет
Только кажется жизненным опытом,
Нам другими не стать,
Хотя, в сущности, это пустяк,
"Наша совесть чиста", -
Произносим уверенным шепотом
Четверь жизни спустя,
Доставая из шкафа скелет

Еще несмелая листва
Не красит голых веток вычерк,
Апрель закончился едва,
В гудках зеленых электричек
Призывно пение весны.
Рюкзак стыдится зимней пыли,
И дни рабочие пресны,
А там, где мы когда-то были
В напевах у костра честны
Еще стоянки не остыли,
И бродят радужные сны,
На солнце расправляя крылья

Мне кошмар ужасный снится:
Накануне четверга
Я плыву на колеснице
Прямо к черту на рога

Из воды, разинув пасти,
Сом, сазан и рыба-кит
Говорят негромко "здрасте",
И вода вокруг кипит

Мне не сладить с этим плесом,
Сколько в топку не вливай
Виски, несть числа "колесам",
И, тяжелый как трамвай,

Перемалываю мозгом
Свой запой очередной,
Уши запечатав воском,
К рыбам я иду на дно

На стихо Геннадия Банникова (aka Annikov) "Что бывает только в среду"

Весною жизнь опять манит надеждой,
Перевернув песочные часы,
И, кажется, мы молоды как прежде,
Настолько, что есть повод сбрить усы

Вновь чудится, что сбудутся мечтанья,
Мы обретем чего мы лишены, -
Любовь свою. Как комиссар Катаньи
Пересмотрев мобильник у жены

И не найдя в нем ни одной улики,
Придя в восторг, купив букет цветов,
Увидим солнца радостные блики,
И не нахмурим брови ни за что!

Написано было по следам одного скучного стиха одного закоренелого "моралиста":
http://lito.ru/forum/index.php?op=mess&pid=1832

Ходил вчера на концерт Алексея Захаренкова - поэт, музыкант, владелец издательства - self made man в полном смысле слова. Замечательные стихи и музыка в авторском исполнении. Послушать не могу предложить, но стихи там по ссылке имеются.

Перед глазами холст, палитра и кисть,
Но не обвести лица твоего овала…
Рука неумелая, отрекись,
Этого она и сама бы не нарисовала:

Вроде и нужно совсем немного -
Невыразимого света в очах, как
Будто нездешнего, неземного,
Сколь бы его не впитывала сетчатка

Но на любую мольбу отвечает «да»
Только мать того младенца из Назарета
Вот, видно, и мне уже никогда
Не написать твоего портрета

Здравствуй, город дождливых ветров и простуженных песен!
Можно, я перестану к тебе обращаться на вы?
Вместе мы уж лет двадцать как грязь твою вечную месим:
Я – подошвами ног, ты – камнями своих мостовых

Протяни мне ладони своих многочисленных статуй –
Полководцев, богов, стихотворцев, вождей и царей…
Может я не достоин еще называть тебя братом,
Но надеюсь на свет благосклонный твоих фонарей

Притяженье твое мне не даст все равно удалиться,
На мгновенье прельстившись красотами прочих столиц,
Даже в худшем из снов ты останешься главной столицей,
Той, с которой не жалко и смерь пополам разделить

Так давай же с тобой побратаемся – верное дело,
Я не знаю как ты, ну а я – хоть сегодня готов,
После этого можно без страха в чужие пределы,
Пронося тебя в сердце над пылью других городов

Город дождливых ветров и простуженных песен,
Шпилей твоих силуэты стройны и просты,
Слог старожилов по-прежнему чист и чудесен,
А по ночам над Невой неизменно разводят мосты

В венах каналов твоих спит петровская юность,
Вспышки неоновых фраз на осколки дробя,
Вкус ностальгии гнетет и в далеком краю нас,
Не отпуская вассалов твоих никуда от тебя

Возраст не детский, хотя по сравнению с Римом
Мог бы ты мальчиком юным смотреться ещё,
Чаша страданий не кажется неизмеримой,
Если не брать унесенные жизни в расчет

Время жестоко ко всем, ничего не поделать,
Вспять не воротишь обидных до слез перемен,
Остро горчит в твоем воздухе, в невской воде ли,
В почках набухших ли плач о прошедшей зиме

Ты возвращаешься тяжко из зимнего плена,
Прячешь под стены домов умирающий снег
Больше не в силах удерживать ртуть на нуле, но
Не открывая дверей опоздавшей весне

Слова твои бряцают в тишине -
Осколки чувства бывшего, - в которых
Напополам немыслимого вздора
И ненависти искренней ко мне -
Лелеют как алмаз скупое "не"

Нет смысла унижаться и прощать,
И сцена предстает глазам немая:
Друг друга ни на грамм не понимая,
Мы прожили довольно сообща,
Ты - денег для, я, собственно, - борща

Сколь мазью слов не смазывай нарыв,
Когда-нибудь его придется резать,
Веревки нервов ржавое железо
Давно терзает, воздух перекрыв,
Иссохли страсти, хоть глаза мокры,
Расколот мир, отныне есть миры