Мне говорят - в природе есть цвета ультрамарин и бирюза, пурпур и золото, и радуги на крыльях птиц далеких берегов
Но есть и стали тусклый цвет, и серый - девы северной глаза, и пепельный - туман над фьордом, алый - кровь поверженных врагов.

Вниманию всех писателей!!!!
Проводится конкурс на лучшую рецензию на книгу.
Для Вас - это возможность заявить о себе и показать, что Вы уже умеете!

Срок действия конкурса - до 1 июля.
Авторы рецензий, которые займут первые 3 места, получат призы:
1 место - поездка на Кипр или в Израиль
2 место - Упоминание ФИО победителя в следующей книге этого писателя (будет указаны Фамилия и Имя и описан какой-то реальный факт, связанный с победителем).
3 место. Ужин на двоих в ресторане CHAPURINBAR.

В жюри - главные редакторы журналов и телекомпаний.

Для участия в конкурсе необходимо написать рецензию на новый роман молодого автора. Жанр - женская детективная проза.

Заинтересовавшихся прошу писать на happyholiday123@hotmail.com

Отрывок из книги

Очень смутно, человек, человек идущий по дороге.

Это от далеких предков. Тех, что бродили по саванне, потому что им больше ничего было не нужно.

Он привязался ко мне на улице старого южного городка. Смотрел пристально.

- что уставился, - спросил я его?

Он промолчал, я пошел дальше. Он шел за мной. Я свернул в переулок, вышел в старый монастырский сад, где цвели прекрасные цветы и кустарник благоухал

По дорожкам. Монахи выращивали там турнепс и редис.

Потом я перелез через ограду и оказался на океанском побережье. Я знал, что он не угонится за мной.

Там были груды мусора, какие-то жестяные и фанерные листы. Среди них на сыром песке стояли надгробия.

Абориген нес стеллу на плечах, чтоб поставить ее на песке.

Я вышел на морскую террасу, сел с друзьями за стол, вытер пот.

Мы выпили по коктейлю, глядя в океан.

Старик пришел, улыбаясь, и сел на пол рядом. Я сделал вид, что его не знаю.

- Это Куэмбэ Таики, Человек Дороги, - хмуро сказал Хосе, сплевывая окурок. Он пришел к тебе.

Очень смутно, человек, человек идущий по дороге.

Это от далеких предков. Тех, что бродили по саванне, потому что им больше ничего было не нужно.

Он привязался ко мне на улице староого южного городка. Смотрел пристально.

- что уставился, - спросил я его?

Он промолчал, я пошел дальше. Он шел за мной. Я свернул в переулок, вышел в старый монастырский сад, где цвели прекрасные цветы и кустарник благоухал

По дорожкам. Монахи выращивали там турнепс и редис.

Потом я перелез через ограду и оказался на океанском побережье. Я знал, что он не угонится за мной.

Там были груды мусора, какие-то жестяные и фанерные листы. Среди них на сыром песке стояли надгробия.

Абориген нес стеллу на плечах, чтоб поставить ее на песке.

Я вышел на морскую террасу, сел с друзьями за стол, вытер пот.

Мы выпили по коктейлю, глядя в океан.

Старик пришел, улыбаясь, и сел на пол рядом. Я сделал вид, что его не знаю.

- Это Куэмбэ Таики, Человек Дороги, - хмуро сказал Хосе, сплевывая окурок. Он пришел к тебе.

на улице всё та же весенняя серость,

а мне не хватает тебя.

мое одиночество выдает только

бледность бессонного лица.

сотни зимних часов проводила без сна,

в надежде, что согреет весна.

но серость она принесла.

блеклые лица, усталость в глазах.

тусклые люди, они видят судьбу

на моих изящных руках.

холодные пальцы.

в них нет больше тепла.

в ожидании чуда, что их согреет весна.

надежда.только она

не дает умереть от холодного сна.

весеннее солнце предвещает печаль.

порой мне чуть себя жаль.

иногда мне кажется,

где-то потеряла билеты,

которые пропустили бы в лето.

или добровольно их отдала

тому, кто любил не так сильно, как я.

грустно бывает, но я не одна.

постоянно кто-то заменяет тебя.

хоровод лиц, как в карнавале.

под маской надеюсь встретиться

с ожидаемым взгялдом.

их истории, жизни, ласки, любовь

в порошок растирают

твой дорогой образ.

в пепел сжигают то,

что стремилась сохранить.

где-то в сердце, совсем глубоко,

я тебя, наверное, буду любить.

Горьким привкусом брошенных губ
Поделюсь с основанием флейты.
Поздний гость, уж меня не жалей ты:
Посмотри, как я дивно свечусь!..

Черный шелк обрамляет плечо,
Оголенное будто нечаянно.
Милый гость, не смотри так отчаянно,
Я играть тебе буду еще.

Ты сидишь у окна занавешенного,
Теребишь уголок беспрестанно.
Я сыграю про дивные страны,
Уводя тебя в майскую ночь..

Ветхий зал погружен в полумрак.
И в той тьме я взываю на сцене,
Как оратор на римской арене
В позабытых античных веках.

Только нет ни меча, ни сандалий,
Ни сияющих бронзовых рук.
Лишь бездонный льющийся звук,
Тот, что лечит сердца от печалей,
От тоски бесконечных разлук,
Маяком возвращает на суд
Корабли, что от верфи отчалили.

Звук, что льется водой на песок,
Раскаленный дневными лучами,
И все силы в кольцо заключает,
Распуская надежды росток.

В тонких пальцах отлитый металл
Убаюканной песнею стонет,
Как в родных материнских ладонях
Ты когда-то покоя искал.

Гость любезный, я тоже не в силах,
Верных слов подобрать не умею.
Я играю, а сердце пьянеет,
Взгляд ловя понимающий твой.

Только день ведь настанет другой -
Сотворенный звучанием флейты.
Гость мой утренний, друг дорогой:
Пред рассветом меня не жалей ты,
Лучше брагу покрепче налей ты -
Я сыграю тебе про покой.

- Ты где? Я тебя не вижу…
- Закрой глаза и увидишь… А теперь чувствуешь как моё дыхание обжигает твою нежную шею… Кончик языка еле касался её кожи… Обжигая биологическую ткань, холодом по телу разливался поцелуй смерти Бога.
- Я твоя полностью…
- Я знаю. Я буду тебя пить по глотку каждую ночь.

Проспав прохладу утренних часов, С. ехал в переполненном микроавтобусе в противоположный конец города по очень важному делу. Успев занять место у окна, он смотрел, как мимо проплывают здания в полуденной дымке и втайне радовался, когда после очередного поворота его сторона оказывалась в тени. День был солнечным и жарким, хотя конец лета давал о себе знать. Начала желтеть листва на деревьях, ночи становились все более холодными. Поэтому С., одевшись тепло с расчетом на позднее возвращение домой, весь обливался потом и никак не мог дождаться конца пути. Внезапно он заметил на стекле какое-то движение. То была оса. Пытаясь выбраться, она яростно билась в стекло, не в силах добраться до приоткрытого окна, и летала вокруг пассажиров, жужжа и налетая на стекло в разных местах. Сев на оконное стекло прямо возле головы С., оса принялась ползать по сторонам. С. заметил, как неторопливо пульсировало ее брюшко. Это был довольно крупный экземпляр, не меньше трех-четырех сантиметров в длину, с крупным телом и мощными конечностями. Ее желто-черная окраска, сочетавшаяся с черно-желтой окраской микроавтобуса, делала ее не очень заметной - и это пугало еще сильнее. Словно оса была деталью, частью инвентаря, хитроумным механизмом. Тут С. потерял осу из виду. Его прошиб новый пот – холодный; он обездвижился и не вращал головой, боясь, что оса залезла ему за воротник. Осмотрев все в его поле зрения, он не нашел осы. Встать и убежать С. не мог, кричать - не мог тем более. С. боялся испугать окружающих своим криком, причем в равной степени боялся как паники, так и смеха. Любое случайное соприкосновение кожи с чем-либо вызывало в его теле ощущение, что пора притвориться мертвым. Обездвижиться и молчать. Тогда есть еще шанс на спасение. Скосив глаза вниз, С. увидел осу, сидящую у него на руке. Он ждал укуса и онемения и внутренне благодарил небо за то, что это всего лишь рука, не голова или шея, и тут оса снова взлетела. Ненадолго. Старушка, сидевшая рядом с С., заметила выражение его лица, проследила за взглядом и увидела осу. Когда та снова приземлилась на стекло, старушка раздавила ее газетой, вытащив последнюю из сумки. Улыбаясь, она повернулась к С., и тот сдавленно поблагодарил сердобольную старую женщину.
Вскоре С. наклонился посмотреть, лежит ли осиный трупик там, куда он упал, когда старуха, собираясь сложить газету обратно, стряхнула его. С. знал о живучести ос и думал, что выжив, оса теперь непременно будет мстить ему. Старушка ни при чем – она только спасала его. А ведь оса не сделала С. ничего плохого – она только случайно попала в стеклянно-металлическую тюрьму микроавтобуса, в котором был С. Если бы тот помог ей каким-либо образом вылететь, она была бы уже далеко со своим желто-черным тельцем и ядовитым жалом. Но оса лежала на пыльном и грязном полу у его ног, скрючившись и затихая в своей долгой агонии, прилипнув к полу какой-то жидкостью, истекшей из нее. Успокоившись, С. поднял голову и тут заметил какое-то шевеление на затылке. Он подумал – что бы это могло быть? И внезапно вспомнил, что к трупику убитой осы обязательно прилетает ее сородич, другая оса. Вот только не всплывало в объятой ужасом голове, почему так происходит. Тут осу слегка придавило воротником рубашки С. Она ужалила его в шею, и С. потерял сознание.

Я знаю, друзья оставляют.
Я знаю, люди бросают.
Я знаю, больно душе.
Я знаю, тягостно время.
Я знаю, надо забыть.
Я знаю, я это сумею
Только бы пропасть в душе не хранить.
Я знаю, как будет сложно,
Я знаю, будет печаль,
Но дальше так невозможно-
Сердце болит и колит от ран.
Я знаю, может так проще,
Я знаю, есть выход другой,
Но не могу больше птицей
Биться о камень глухой.
Я знаю, я бы сумела
Перепрыгнуть этот обрыв.
Я знаю, я бы посмела
Сделать шаг, закрыв глаза,
Не гляда на низ,
Но там, на той стороне
Остывшее сердце
Ожидает в ночной тишине.
Я знаю, я разучилась холод терпеть,
Я знаю, не научилась равнодушно смотреть,
Как небо страдает,
Кровоточа соленым дождем,
Я знаю, я не смирилась,
Меня не учили плыть по течению вниз...
Я знаю, душа по шею в крови.
Я все это знаю,
Но больше так не могу.
Я знаю, крик мой последний
Канул в бездонную тьму.
Я знаю, время не лечит,
Оно притупляет лишь боль.
Я знаю, на этом свете
Обязательно втсретимся вновь.
Я знаю, ошибок кучу еще совершу.
Но я человек...
Прости, я больше так не могу.

Утром, я заварил кофе и отправился на поиски чего-нить поесть. Не люблю еду, мне не доставляет удовольствие набивать брюхо, но порой приеходиться есть чтобы не умереть. Открыв холодильник я не нашел ничего кроме грязной посуды с костями от вчерашней курицы и пару морковок

- Вот говно!, - подумал я. - К черту холодильник когда там ничего нет.

Я подошел к шкафчику, открыл. Черный хлеб, который уже давно претварился в сухарь. "Плевать", подумал я. Нашел банку варенья, сверух оно уже было покрыто чем-то зеленым.. "Специи", подумал я, и намазал треугольный сухарь, некогда бывший хлебом.

На столе заметил муху

- Что за черт! Какие мухи в январе?

Я подошел поближе к столу. Муха была прекрасной... Ока казалось светлась.. Если бы я увидел ее ночью, подумал бы что это светлячок. Глаза у нее были цвета розы, красные и яркие. Прозрачные крылья, чудесной формы лапки. Она сидела и потирала ими, своими маленькими лапками.

- Треклятая муха, до чего же ты красива! .. Первым делом я хотел было споймать эту муху и налюбоваться ей вдоволь.

- Эй, мужик!, - услышал я. - Да,да.. ты?

- Что за хрень, черт возьми, меня что глючит?

Я снова посмотрел на муху. У нее появился рот, хотя нет скорее это был ротик, так как размером был и больше игольного ушка. Она говорила со мной

- Мужик, у тебя пожрать есть что нибудь. Трое суток нихрена не ела.

- ДА , вот бутерброд на столе, угощайся.

Белая муха вылетела из моих рук и напрвилась прямиком к тому подобию юутерброда которое я приготовил себе. Ее полет был грандиозен, каждый взмах крыла был похож на шедевр, а траектория полета была идеальной. На пол пути муха повернулась и моргнула мне.

- Спасибо мужик!, - прохрипела она. Голос ее был похож на хрип но звучал завораживаще как струны конрабаса.

Но вместо того, чтобы подлететь и откусить или отломать сколько ей надо, белая муха просто потоплась на хлебу.

- Каза треклятая. Как я буду теперь жрать это, ты же по нему ходила!!!, - закричал я от безысходности. Я столько времени пытался соорудить завтра, а эта белая муха обломала мне последнюю возможность перекусить. Своими грязными лапами... по моему варенью... ЧЕРТ! .. я снова сегодня останусь без завтрака, без чертого завтрака..

Муха снова моргнула мне. На этот раз мне, показалось, с издевкой, и направилась к окну... Она позавтракала, и полет ее казалось стал только грасивее и грандиознее...

Треклятая белая муха!...


Moris Mayhem (c)

Предисловие.

Вы хоть раз пробовали играть с судьбой?
Готова поспорить, что многие из вас даже не знают, что такие игры возможны!
А я играла…
Играла не раз!
И даже иногда выигрывала!

Игра завораживает. Сначала ты насыщаешься азартом и адреналином, а потом предчувствием победы. Ты пропускаешь через себя эти ощущения снова и снова, и понимаешь, что не можешь остановиться! Страсть к игре перерастает в манию, которая овладевает тобой.
Каждый раз, выигрывая бой с судьбой, ты поднимаешься на еще одну ступень своего сознания. Ты поднимаешься, и тобой овладевает желание подняться еще выше. Еще и еще!
А вершины в этой фигуре нет. Все грани пределов в ней стерты. Ты можешь бесконечно подниматься вверх, пока не проиграешь свой главный бой под названием «жизнь».
Тогда судьба просто сотрет все игры с тобой и найдет себе нового игрока! Все очень просто.

Сегодня я хочу сыграть с Судьбой в самую сложную игру… В игру, на кон в которой поставлю свою жизнь! Все предыдущие мелкие забавы меня утомили! Играть, так по крупному!
Слышишь, Судьба!? Давай сыграем по-настоящему!? И если я выиграю, тогда ты навсегда подчинишься мне, а если выиграешь ты, тогда… я навсегда подчинюсь тебе, тогда… моя жизнь твоя.

читать дальше

Когда плачут цикады,
Ты становишься ближе,
И рассвет наполняет
Опустевший бокал.
Три минуты впустую,
Три минуты без воздуха.
И больше не будет
Предрассветных сполохов.
Когда плачут цикады,
Мир вращается медленней,
Давая возможность
Схватиться за жизнь.
Я буду лететь
Сквозь дни и прохожих,
Сквозь сны и память
Прожитых лет.
И время застынет,
Замрет и забудет,
Что плачут цикады
Уходящим вслед…

[212x264]
Когда клоуну Б. исполнилось шестьдесят, он вышел на пенсию. И сразу же потеял интерес к жизни.
Будучи популярным Рыжим, он исколесил с гастролями полмира. И всюду проходил на ура! Имел почётное звание Заслуженного артиста и кое-какие правительственные награды.
Хотя главной для себя наградой считал ошеломляющий зрительский успех, подзаряжавший его творческой энергией.
И вдруг всё разом оборвалось, застопорилось, обесцветилось… И что?! Казалось бы — отдыхай, живи в своё удовольствие. Копайся на своих шести сотках. Пиши мемуары… Ан нет! И чем бы он не пытался себя занять все мысли только о цирке — фантастическом мире, с его специфическим духом кулис и магическим блеском амфитеатра — своеобразным допингом без которого он, как наркоман уже не мог обходиться ни дня! Ни минуты!
А тут ещё и сослуживцы о нём как-то быстро забыли. Пока ты творил — был свой в доску. А теперь… Не позвонят даже, не поинтересуются, мол, как ты? Здоров ли? Не нужно ли тебе чего.
Порывался было организовать детскую цирковую студию при местном ДК — всё хоть какая-то отдушина. Но и сия благородная идея в эпоху компьютеризации и прочей оболванизации всей страны так и окочурилась в зародыше.
И, почувствовав никчёмность своего существования, клоун Б. с каждым днём всё сильнее впадал в депрессию и всё чаще прикладывался к бутылке. И немудрено, что вскоре заработал себе инфаркт. Но, провалявшись неделю в реанимации, всё же выкарабкался, слава Богу!
И тогда за него взялась жена — его бывшая ассистентка, то же пенсионерка, ибо моложе его была всего на два года, и также подверженная ностальгии по романтическому прошлому.
— Всё мой хороший, - категорично заявила она, - хватит маяться дурью, будем работать! — и, заручившись необходимой лицензией, с энтузиазмом занялась администраторской деятельностью — ринулась по Детским садикам, заделывать мужу концерты. Все-таки клоун Б. имел свою сольную программу из весёлых разножанровых реприз и мимических этюдов. Да плюс — дрессированная собачка, его неразлучная четвероногая партнёрша — старая подслеповатая болонка, умеющая хорошо считать, прыгать через всевозможные препятствия и ритмично вальсировать. И вот клоун Б. — этот мудрый ребёнок, которому вместо игрушек и сладостей, как в детстве, теперь больше воздуха необходимы были аплодисменты и смех, снова воспрянул духом. Походка его стала по-молодому свободной и лёгкой. И он весь с головой ушел в своё любимое творчество. Детские садики охотно приглашали эксцентричного артиста. И таких радостных встреч в месяц у него набегало более двадцати. И так в течение почти трёх лет, пока сердце снова не дало о себе знать.
Врачи настаивали на немедленной госпитализации артиста, а про выступления — навсегда забыть. Но на операцию требовалась немалая сумма. И благо, что сын — бизнесмен, живущий в Америке, не забыл родителей и не только помог с финансами, но и нашёл даже отменную клинику в Израиле, где отцу смогут сделать операцию в кратчайшие сроки и качественно.
Уже были решены нудные бюрократические формальности с отъездом, вернее, с отлётом, назначенным на следующий день, то есть — 1 июня, вечером. А на утро, у клоуна было выступление в подшефном Детском саду, который ещё малышом посещал. И вот уже последние четыре года, как вышел на пенсию, он неизменно выступает в родном саду бесплатно, именно первого июня — в День защиты детей. И теперь работники сада и повзрослевшие детишки с нетерпением ждали клоуна Б. как своего несравненного кумира.
Однако сердобольная супруга была против того выступления, мотивируя тем, что завтра самолет, а у нас ещё, дескать, ничего не собрано.
— Вот ты Настенька этим и займись, — ласково заворковал муженёк, - а я, не успеешь и глазом моргнуть, пополудни вернусь и помогу, — и тепло поцеловал жену в морщинистый лобик.
Утром без пятнадцати девять клоун уже был в саду и ровно в половине десятого появился перед восторженными детишками в пёстром клоунском костюме рыжего, на пару с принаряженной болонкой, семенящей следом на задних лапках.
В процессе программы клоун Б. эксцентрично манипулировал тросточкой и шляпой, жонглировал разноцветными мячиками и кольцами, показывал весёлые замысловатые фокусы, при этом выборочно вызывал кого-то из детишек принять участие в той или иной
клоунской забаве. И небольшой, уютный музыкальный зал буквально тонул в детском неугомонно-визгливом смехе, от чего артисту стало вдруг необыкновенно легко. Сердце сразу будто помолодело — забилось ритмично, свободно… И в этот момент клоун засомневался, а стоит ли лететь за тридевять земель, чтобы ненароком, в чужих краях отдать богу душу, когда вот, она, допинговая терапия — искрящийся, чистый, родниковый смех. Чем не лекарство от сердечных недугов. Только это лекарство, как и любое другое, должно быть строго дозировано. То бишь, не забывая о своём, далеко не юном возрасте, не слишком Читать далее...

Есть ночи, когда не спится.
Есть дни, когда живешь зазря.
Иногда мне все-таки снится -
Мы рядом, встает заря...

Глаза у старости стали уж водой
Из тех хрустальных,
Тех, что были прежде.
А я по прежнему живу тобой,
Хоть нет ни снов, ни счастья,
Ни надежды.
Мне места нет в миру людей,
Слова давно их стали чужды.
Я здесь теперь -
Среди ветвей,
Где проходили мы однажды...

Вы хотите изменить свой дневник,но не знаете с чего начать?

Или Вам просто нужен объективный взгляд со стороны?

Наши критики с удовольствием помогут Вам в этом!
Все что нужно это кликнуть на баннер




записаться в ПЧ и на набор критикуемых!
Мы вам гарантируем качественный анализ вашего дневника
и приятно проведенное время в нашей теплой обстановке!

Мы всегда рады новым лицам,так что если Вам не нужна критика,
то записывайтесь к нам Критиком!
/Подробности в эпиграфе/

Ждем Вас с нетерпением.
Ни дня без Критики.

Дневник – потому что так легче говорить с тобой. После того, как ты угасла, прошел ровно год. Я так хочу сдохнуть.


15.09 05 _KIRILL_
Они подхватывают тебя на влажные, холодные крылья и уносят туда, куда мне нет доступа. Неужели снег нравится тебе больше нежности?
Быть может, когда багровые веки заката закроют глаза миру, ты захочешь вернуть мне жизнь.
Шероховатая поверхность ладони равняется пустыне без начала и конца. Я по ней иду. Ты этого хочешь.
Не буду стрелять в голову из пистолета. Это не изменит цвет снега, и твоего безразличия тоже…
Крыльев нет. Вера оставила пределы сознания. Танцуй. Ветру в ритм. Зимой я забываю.
Что такое “ждать”? Это когда падает снег, размеренно, тихо, серебристо, а ты смотришь в окно. Ночь. Выходишь в объятья вьюги, а снег все падает, размеренно, тихо, серебристо. До утра.
Синевою и болью покрою следы на запорошенной тропинке. Слепит белизна. Я тебе не верю. По крайней мере, зимой…
Ты – не снежинка на моих ресницах, не шепот предрассветного холода, не огонек угасающего камина, не замерзшая слеза на щеке. Заставь меня плакать! …я больше тебе не верю…
Мое сердце без тебя уже не бьется. Уже давно. Мне тяжело вспомнить твое лицо.
Роса лунного свечения на обугленных губах. Не целуй меня. Я тебе не верю.
Зима … прости…иди…не оглядывайся…я не хочу…слезы?..опять.
Серое небо. Как твои глаза. Как зимний рассвет…не оглядывайся.



30.09.05_KIRILL_
Твои розовые тени рассыпаны возле зеркала, помадой, ярко красной, на нем написано “Good night, sunshine  ”, а сама ты крепко спишь. Извини, я снова долго шлялся по улицам. Ты же знаешь, что именно зимой мне снова снятся эти сны… Я так хочу от них избавиться.
Ранней осенью ты ушла в зазеркалье моей памяти.
Ранней осенью я сошел с ума.



12.10.05_KIRILL_
Граненая призма сознания. Заламывает тусклый свет, лучи которого бьются о глаза, фотографируя город, прохожих, ночь…
Тень от Солнца. Она не твоя. Хотя такая же горячая, как твои ладони. По ту сторону снега бьется чье-то сердце. Если б только дотронуться. Губами к холодному стеклу.
Надо же! Так быстро тает желание, терпение, волнение. Ты – черное воронье перо. Вонзилась мне в сердце и налилась багровым закатом.
Рисуешь, а руки дрожат. Тебе холодно?
Тень от Солнца… Я подхожу к окну. Сажусь на подоконник, свесив ноги вниз. С 11-го этажа так отчетливо чувствуется свобода, и капли дождя падают прямо на лицо.
Не плачь, любимая. Я всеравно не могу тебя забыть. Тень от Солнца не твоя. Ты подарена Лунному свету.



19.11.05_ KIRILL_
Сны бывают такими реальными, будто вот-вот дотронусь до твоей руки. И пахнет тобой вокруг… А дальше – утро. И свет бьет в глаза безжалостно, унося тебя и надежду на поцелуй.
Прохладная лоза тел сплетается в танце ветра. Горячее дыхание, бесстыдные прикосновения. Ощущение его в ней как огонь посреди зимы. Искушение рук, бедер, снова сплетение тел. Водопад желаний и вкус миндаля на губах… Я снова ощущаю страх. Засыпай, мое солнце.

28.11.06_KIRILL_
А тут идет дождь, и совсем нет сил, чтобы сосредоточиться. Лежу на спине. Ночь. Отчетливо видно, что в соседнем доме окна желты, и невидимый кто-то людей считает в тишине…


13.12.06_ KIRILL_
Твоя кожа пахнет белой розой, или, как мне всегда казалось, предрассветным туманом.
Она мурлыкала на его коленях и синие крылья, слегка приоткрытые, шуршали в такт ветру.
Знаешь как это, когда ждешь столетиями, но так и не получаешь желаемого, когда вечность превращается в фарс хаотично бегущих картинок, когда рассвет, вместо надежды, приносит напоминание, что тебя уже нет? Когда бабочки падают наземь от холода…


19.01.06_ KIRILL _
Я бы вырвал твою душу и выкинул ее в бездну. Потому что твои слова стоят лишь трещин в сердце. Зачем эта боль? Почему ты меня не отпускаешь?
Прости. Я не смог бы так… Мне жить без тебя, как этой дурацкой зиме без снега. Представляешь, +10 в феврале. А все потому, что ты не просила у неба снега. Тебе ведь уже всеравно.
Мне жарко зимой, холодно летом, безразлично внутри. Как хочется вьюги, холодного белого сумасшествия, и потерять в нем остатки разума. Забери меня отсюда.

23.02.06_KIRILL _
Ты угасала, держа меня за руку. Стены реанимации впитали твое дыхание. Sett говорит, что судьба, наверное, не могла иначе. А что такое судьба? Мы рисуем ее сами. Спасибо, что показала мне любовь. Может, я смогу жить дальше. Ты бы хотела, чтоб я был счастлив. Стоит попробовать?..

12.03.06_KIRILL _
Весна. Лиловые бордюры и снег из абрикосовых лепестков. Твое свадебное платье. Дышу небом. Знаю, что теплыми ночами ты читаешь мои тебе письма. Я люблю…


03.04.06_KIRILL _
Когти безысходности снова воруют у меня жизнь. Время будто проходит стороной, плюя в мою сторону. Никогда, слышишь, никогда мне не заставить себя! Тебе знакомо чувство пустого до краев стакана, который вот-вот разобьется, но всеравно боится упасть?


17.06.06_KIRILL _
Ты разбросала по всей комнате маленькие круглые камешки. Они из стекла? Не собрать их до утра. Только больно на них Читать далее...

Новое сообщество.
наша критика вашего творчества по вашему желанию.
вам интересно, что люди думают о ваших строчках? напишите нам, мы скажем.
Уверена, большинству очень интересно чужое, объективное мнение.
Ждем вас
http://www.liveinternet.ru/community/2557921/profile/

ИРОНИЧЕСКИЙ ФЕЛЬЕТОН ----------------------------------
Недавно, в нашем микрорайоне, открылась новая библиотека с ультрасовременным, читальным залом, нашпигованным
продвинутой видеотехникой фирмы «Катаракта» и супермягкими креслами компании «Геморройтен».
Меня же интересовал абонементный зал – взять на дом что-нибудь для души. Но оказалось, что найти нужную книгу среди лабиринта ряженых изданий, все равно, что обнаружить под колпачком «Пепси» мифический выигрыш в сто тысяч оДЕФОЛТченных.
Многие известные художественные произведения, словно члены правительства, оказались не на своем месте.
Так, знаменитый роман Оноре де Бальзака «Крестьяне» я обнаружил в разделе «Сельское хозяйство», а известную повесть Федора Гладкова «Цемент» -- в «Строительных материалах». И поэма «Братская ГЭС» Евгения Евтушенко породнилась с научным опусом энергодемона Чубайса!
А вот, Леоновский «Лес» и Тургеневские «Записки охотника», ненароком оказавшиеся в «Природоведении», навели меня на крамольную мысль, что уже грядущее поколение - наследники нынешних изгоев - будут читать «Записки охотника» как «Выписки из Красной книги». А воспетый в песнях романтический лес в перевернутом сознании продвинутых будет ассоциироваться разве что с записями группы «Лесоповал», серыми перепечатками картин Шишкина да одноименной и до предела опороченной драмой Островского.
И только два опуса, прописавшиеся на полках не по адресу, все же попали в самую, что ни на есть точку. Это известные повести Юрия Полякова «Козленок в молоке» и Дарьи Донцовой «Гадюка в сиропе», занявшие достойное место в разделе «О вкусной и здоровой пище». И на что, кстати, мой бедный желудок уже был готов неадекватно реагировать.
Но я вовремя ретировался. И даже не заморив червячка «Антоновскими яблоками» выдающегося агронома Бунина, продолжил натощак рыскать голодным взглядом по темным аллеям – лабиринтам полок, сплошь заставленных броскими, витиеватыми фэнтэзи и прочими убойными слизистыми изданиями с фотомонтажными кровавыми обложками, мимо которых было невозможно пройти без марлевой повязки, дабы не заразиться бациллами насилия и разврата. Но зажав нос и пригнувшись, чтобы не попасть под перекрестный шквалистый огонь бешенных суперов и бесстрашный оперов, я одним махом проскочил зловонно-трупный лабиринт и перевел дух, как только своим длинным носом уткнулся в рабочий стол, за которым сидела библиотекарь – молоденькая, прикольного вида особа с плеером, заряженным мумий-тролльнутым блеянием.
-- Простите…
Она выдернула шнур из уха.
-- Что?...
-- Где у вас классика? -- спросил я, все равно что, «Как пройти на Пушкинскую площадь?»
-- Не знаю… А что именно Вас интересует?
-- Допустим, «Хождение по мукам». Хотел бы перечитать.
-- «Хождение по мукам?, -- переспросило минорное дитя и закатив свои кукольные глазки к потолку, инстинктивно почесала за ушной раковиной, - Что-то знакомое… А кто автор?
И, споткнувшись о мой недоуменный взгляд, пояснила.
-- Я ведь не библиотекарь… Мама ушла в поликлинику и попросила меня за нее посидеть, а я только в «культпросвет» поступила и в школе мы это не проходили.
И этакая «татушечка», сделав пируэт на крутящемся стульчике, приложилась к баночке «пепси». Теперь ее прикольный вид явно сочетался с ее пепсикольным интеллектом.
-- Ясненько, -- вздохнул я сочувственно, -- а вот автор – Толстой, Алексей Николаевич, хотя бы слышали о таком писателе?
-- Еще бы, -- студентка даже фыркнула недовольно, мол, что за вопрос, -- конечно, слышала! Это… муж знаменитой Татьяны Толстой!
-- Какой еще Толстой?! -- невольно простонал я, обескураженный ее вопиющим невежеством.
И тут она вдруг резко подскочила, опрокинув стульчик --
-- Как! Вы не читали «Кысь»?! – и ошалело уставилась на меня, словно на аборигена с Блошиного рынка

... Я вышел из библиотеки, словно из Сельпо, с полиэтиленовым пакетом духовной пищи, что однако не вся являлась одинаково полезной для души. Вернее даже была очень вредной и опасной. И если я взял Сорокинское <Голубое сало>, то совсем не для того, чтобы выглядеть продвинутым в глазах юной современницы, а чтобы было на чём поджарить дикую, кровожадную <Кысь> -----

----- Станислав МИРОШНИЧЕНКО -----------------

Кому интересно получить РАЗРАБОТАННЫЙ ПЛАН ПРОДВИЖЕНИЯ ВАС КАК ПИСАТЕЛЯ:

МГУПечати проводит конкурс рекламы Lemon.ad (http://limonad-2008.narod.ru/)

Для одной из номинаций рекламисты будут разрабатывать программы продвижения для молодых авторов. Если вы (или ваши друзья-приятели) хотите стать этим автором - welcome.

Требования к авторам: прозаики, возраст до 35 лет.
Краткую информацию о себе, произведения (объёмом до 60 стр) или ссылки на них высылайте на avtoravtora@yandex.ru

Ты видел отражения миров,
Но не сказал что будет дальше...
Ты строил крепости из слов,
Пропитываясь грязной фальшью...
Ты думал что обман спасет
И ты хотел забыть что было...
Все это смерть с собой несет.
А я тебя ведь так любила...