Высшая музыкальность в области мысли.

                                                                                (с) Нильс Бор

И так?! О чем же мы будем сегодня говорить? Сегодня, в этот прекрасный вечер, мы заведем разговор об одной из многих основ мироздания, основу наших душ, природу которой не способный описать все эти лохматые, немного сумасшедшие профессора с их формулами, невиданными символами и странными фразеологизмами. Ведь эта основа не является математической единицей, химическим элементом или физическим атомом. Хотя она как атом, распадается на множество маленьких нейтронов, электродов и этими маленькими шариками проникает в наши головы, овладевает разумом, закладывает в сознании ответ на вопрос – «Что такое хорошо, а что такое плохо?». Не в силах современная наука описать поведение этой частицы, ведь она не лежит на горизонтальной или вертикальной плоскостях! Она мечется где-то за пределами нашего понимания, выписывая в пространстве небытия причудливые узоры, принимая чарующие формы. И о чем же мы будем сегодня говорить, уважаемые мои читатели?! Правильно, мы будем говорить о великом искусстве, через которое выражали свои мысли Бетховен, Бах, Моцарт! Сегодня вечером мы будем говорить о музыке, а если точнее, о людях через которых Господь передает нам частичку своей любви к всем живым тварям…

И вот, они уже стоят на вершине это брошенного богом мира, сжимая в руках свои инструмент, и соединенные с Создателем тонкой ниточкой таланта посылают к нам во мрак все эти прекрасные ноты и словесные хитросплетения. Они же, в свою очередь, подобно гвоздям вбиваются молотом Тора в наши сердца, заставляя взглянуть на мир по другому и счастливо завопить – «Господи, спасибо тебе!».  А они продолжают играть, освещая мрак разгорающимся огнем своих душ, подобно сумасшедшим пироманам поджигая других и делая мир ярче и светлее.

Но ничто не происходит просто так и все мы это прекрасно знаем. И вот мы уже видим молодого парня, даже не парня, а ребенка, держащего в руках отцовскую гитару и пытающегося наиграть мотив любимой в тот момент песенки.  Не проходит и нескольких секунд, а он уже сидит в подъезде неизвестном никому доме, в окружении полупьяных почитателей и с необычайной ловкостью исполняет на грифе неизвестный танец пальцами рук, а все заворожено следят за этим, погружаясь в собственные мысли и сливаясь сознанием с внутренним миром всего человечества. Как бы глупо это ни звучала. И вот опять, смена декораций и он уже стоит на школьной сцене  с ленточкой выпускника и продолжает разжигать в людях первобытный огонь, пробуждая от сна чувства и эмоции, разрушая барьер и выпуская воображение на свободу.

И вот антракт, паденье, затишье… Его не слышно и не видно и некому разжечь огонь и некому согреть и тишина и снова мрак… Лишь фиолетовый дымок под потолком клубится молча.

И снова ввысь… Нет времени на передышку…Еще так много надобно успеть… И снова музыка и зал, в транс погруженный и лишь они нас тянут вверх… Вбивая в мозг ту цель для благородных…

Господи, пощади нас грешных! – с ноткой злой иронии в голосе произнес Кролик. Я если честно, не помню, за какие заслуги мы прозвали его Кроликом, но я точно знал и помнил, что эта ошибка матери природы являлась ярым противником любой веры, ну, за исключением сатанизма.   Судя по всему, принудительное посещение воскресной школы не пошло этому критину на пользу, с этим его родители явно перестарались. Как говорят: «За, что боролись на то и напоролись…»

Заткнись и иди, молча! – дружески посоветовал я ему, закуривая еще одну сигарету и наполняя свой организм убийственным, но приятным, приносящим радость и счастье никотином. Я не являлся сторонником веры в Бога, по моему мнению, он есть, но ему плевать на нас. Я же не забочусь о тараканах, которые появились на кухне из-за моей не охоты мыть посуду, а я ведь по образу и подобию. Вообще-то, это частый аргумент в спорах с верующими, жестокая судьба подбросила мне самую отвратительную компанию: религиозные фанатики, наркоманы, сектанты, алкоголики, неонацисты, панки, эмо, антифа. Но если учитывать, что в судьбу я не верю, то, это не злой рок, а я не умею заводить хорошую компанию. Но вернемся  к спорам насчет веры! На каждый аргумент или факт доказывающий, что большой брат следит за мной, я отвечаю, что я по образу и подобию, а лично меня судьбы других людей мало волнуют. Да и на свою мне как-то плевать, легкое пренебрежение к божьему творению отключило инстинкт само сохранения, точнее заглушило.  

Чем дальше, тем хуже! Конечно, Кролик последовал моему совету и заткнулся, но после он стал вытворять такое, что я мгновенно пожалел о резком прекращении дискуссий о религии. Вначале все было просто отлично, час ночи тишина, сигарета и несколько литров алкоголя в желудке, но буквально через несколько минут эта отрыжка вселенной включила музыку на телефоне. Будучи нищим, он не имел возможности приобрести себе гарнитур, поэтому пришлось слушать эту гадкую, американскую попсу, гордо обозвавшая сама себя эмо-роком. Мало того, что слова сливались с музыкой в дикое завывание бешеной белки, так я еще нечего не мог понять, английский я не учил из принципа, не хотелось изучать язык мертвой нации. В дополнение к данному ужасу летней ночи, Кролик стал пританцовывать, вырисовывая руками неизвестные мне символы, прыгая, щелкая и пытаясь подпевать. Наблюдать шаманские пляски эмо-сектанта не было желания, и мне пришлось отвесить ему легкий пинок, из-за которого он исчез в ближайших кустах.

Звук ломающихся веток, матерные крики, проклятья в мой адрес подсказали мне, что мой спутник полетел вниз, с обрывистого берега прямо в реку. Я был уверен, что я около реки, а Кролик в реке! В этом меня не заставило усомниться даже пребывания в алкогольном опьянении, которое наступило после ядерной смеси из всех поступающих на прилавки ближайшего магазина  спиртного. А если мы были около реки, значит, мы достигли пункта назначения.

Я поднял с земли канистру с бензином, которую все это время тащил Кролик, бросивший ее во время своего полета, и стал спускаться к воде.  Оказавшись по колено в речке, я еще раз пнул барахтающегося рядом Кролика, который до сих пор не понимал, как здесь оказался. После этого, явно опасаясь очередного удара, он поднялся и принялся вытирать очки об футболку, явно не замечая, что она промокла, при этом он явно хотел сжечь меня ненавидящим взглядом, но после, убедившись, что телефон в порядке, он опять погрузился в мир своей больной фантазии. Убедившись, что меня не будут бить, я развернулся и направился в сторону места назначения, мечтая поскорее выбраться из этой грязи смешанной с водой.

Местом нашего назначения был маленькая беседка, которую сколотили местные малолетние алкоголики из гнилых досок и выброшенной на свалку фанеры. Эта беседка находилась на маленьком острове, метров десять от берега, поэтому приходилось идти по воде, хорошо, что не плыть. Это было место  самых крупных и шумных пьянок молодых людей от пятнадцати и выше. 

На островке было противно находиться, я еле-еле сдерживал бунтующий желудок от

<<Сколько мыслей проходит через сознание, сколько нового передумаешь, пока руки заняты мускульной, телесной, черной или плотничьей работой; пока ставишь себе разумные, физически разрешимые задачи, вознаграждающие за исполнение радостью и удачей; пока шесть часов к ряду тешешь что-нибудь топором или копаешь землю под открытым небом, обжигающим тебя своим благодатным дыханием. И то, что эти мысли, догадки и сближения не заносятся на бумагу, а забываются во всей их попутной мимолетности, не потеря, а приобретение. Городской затворник, крепким черным кофе или табаком подхлестывающий упавшие нервы и воображение, ты не знаешь самого могучего наркотика, заключающегося в непритворной нужде и крепком здоровье.>>
© Борис Пастернак "Доктор Живаго" (2 книга. ч.9 "Варыкино")

Отрывок из произведения "Жизнь, о которой мы мечтаем" испанского автора Рауля Портеро, победителя четвертой "Premio Terenci Moix de Narrativa Gay y Lésbica Fundación Arena"

автор: Илья Рихтер

***
В немых полях незрима песнь цикады, 
Сквозь врата дня закатный льется сон, 
Растеньям и умам даря отраду.. 
В ночи на сцене театра для ворон 
Меж спящих душ гнездится тень прохлады, 
И плющ столетий вьет печально Он.

***
Средь капель, режущих стекло, 
Я различаю лики богини, 
И имя, знаю, ей - унынье, 
И растекается оно, 

Подобно каплям режет душу, 
Мысль наливается свинцом 
И сердце как перед концом 
Стремится вырваться наружу.. 

***
На тонкой грани двух миров 
Во льду сияет луч заката, 
И даль, ведущая куда-то, 
И свет, срывающий покров.. 

Кругом застыла бесконечность: 
Направо - сон, налево - сон.. 
На грани пробужденья он, 
Но яви нет - повсюду вечность. 

***
Слагая печальные звуки 
В красивую, тонкую песню, 
О чем-то грезила птица 
В холодной летней ночи. 
И снились мне твои руки: 
Их ела холода плесень, 
И мне хотелось молиться, 
Но кто-то шептал: "Молчи.." 

И я заблудился в звуках, 
И сон обернулся туманом, 
И руки листвою ивы 
Бессильно свисали в нем.. 
И лунный свет, заухав, 
Глотали, как наркоманы, 
Совы, что будут живы 
Последним прилунным днем 

И розу держали руки: 
Шипы упивались кровью, 
Туман из стебля сочился 
И плыл пугающим сном.. 
В ночи печальные звуки 
Играли с моей любовью.. 
Когда б я умел - молился 
И думал бы об ином. 

Источник: 

автор: Александр Вертинский

МАЛЕНЬКИЙ КРЕОЛЬЧИК
Вере Холодной

Ах, где же Вы, мой маленький креольчик,
Мой смуглый принц с Антильских островов,
Мой маленький китайский колокольчик,
Капризный, как дитя, как песенка без слов?

Такой беспомощный, как дикий одуванчик,
Такой изысканный, изящный и простой,
Как пуст без Вас мой старый балаганчик,
Как бледен Ваш Пьеро, как плачет он порой!

Куда же Вы ушли, мой маленький креольчик,
Мой смуглый принц с Антильских островов,
Мой маленький китайский колокольчик,
Капризный как дитя, как песенка без слов?..
1916


ВАШИ ПАЛЬЦЫ..

Ваши пальцы пахнут ладаном, 
А в ресницах спит печаль. 
Ничего теперь не надо нам, 
Никого теперь не жаль.

И когда Весенней Вестницей 
Вы пойдете в синий край, 
Сам Господь по белой лестнице 
Поведет Вас в светлый рай.

Тихо шепчет дьякон седенький, 
За поклоном бьет поклон 
И метет бородкой реденькой 
Вековую пыль с икон.

Ваши пальцы пахнут ладаном, 
А в ресницах спит печаль. 
Ничего теперь не надо нам, 
Никого теперь не жаль.
1916

КОКАИНЕТОЧКА

Что Вы плачете здесь, одинокая глупая деточка,
Кокаином распятая в мокрых бульварах Москвы?
Вашу тонкую шейку едва прикрывает горжеточка,
Облысевшая, мокрая вся и смешная, как Вы.

Вас уже отравила осенняя слякоть бульварная
И я знаю, что крикнув, Вы можете спрыгнуть с ума.
И когда Вы умрете на этой скамейке, кошмарная,
Ваш сиреневый трупик окутает саваном тьма...

Так не плачьте ж, не стоит, моя одинокая деточка,
Кокаином распятая в мокрых бульварах Москвы.
Лучше шейку свою затяните потуже горжеточкой
И ступайте туда, где никто Вас не спросит, кто Вы.