Это очень сложно. Невозможно. Стена. Барьер. Боль. Непонимание - Как Можно Так???!!! Он, наверное, сумасшедший. Она, наверное, издевается! Оно, наверное, вот-вот умрет! Да они вообще ничего не чувствуют!
...Да никогда я не окажусь на их месте.
И на Вашем.
Только на своём.
И вот я стою на твоем месте. На том, на котором стоял ты. И рассказываю - своими гортанью, губами и языком. Голосом, по тембру, напоминающему твой. О человеке, похожем на моё восприятие тебя.
Забавно.
Харизма часто соседствует с истероидностью, одним из проявлений которой является желчная ненависть и боязнь.
Интересно, а?
Пообщаешься с кем-то харизматичным - а потом так хочется взорвать "это всё" к такой-то производной...
Почему у меня так? А мне по-другому сложно. Чтобы воспринять и понять человека, мне его надо принять в себя. Всего, без остатка. Не удивительно, почему великие диктаторы были столь успешны... Но носить столько яда в себе?!
Иногда бывает так, что за жизнь человека держат только его долги и обещания. При чем держат не потому что должен другим, а потому, в первую очередь, что должен перед единственным божеством, значение и вес которого признают даже самые ярые атэисты - перед самим собой.
Я постепенно раздаю долги и осторожно выполняю обещания. Очччччеееенннь мееееедленннноооо.
Я боюсь смерти? Да, боюсь, но не её. Утраты идентичности. Ибо до сих пор некоей частью своего мозга верю в то, что всё, меня касающееся, продливает мне жизнь таким, какой я есть, и, чем больше людей думают ипомнят обо мне - хоть в хулительной форме - тем дольше я, такой, какой я есть, просуществую в тэмпомодолокусе, который я так долго и осторожно для себя возводил.
Я этим ничего такого не хочу сказать, это просто размышление на тему.
После написанного: Для меня безумие не равняется сумасшествию. Вернее, для меня есть безумие хорошее, доставляюще хоть какое, хоть садомазохистическое - но удовольствие владельцу. И есть для меня безумие плохое - это гниение души под тяжестью слишком идеализированной личности и слишком неинтересных этой душе условий. Лучший выход из такого - возрождение. Можно без физической смерти. Можно с, если, по мнению души, сил уже нет и здесь уже не за что бороться.
Мне не страшна моя жизнь, не страшна моя смерть)
Дело-то совершенно в другом. Собственно, в том, что выживая, мы сходим с ума в дурную гадкую бесконечность, имя которой - выживание, и имя которой - страх. Страх неосознанный, нерациональный, требующий производить, делать затраты и потреблять, дабы создать тонкий мост над пропастью, по которому пройдут в итоге лишь те, кто произвел, потратил и съел больше всех остальных... или - в случае со "съел" - меньге всех остальных, что уже практически всё равно. Тонкий мостик из алой глины сгорает, приближаясь к солнцу каждый раз, и мы каждый раз думаем, что это конец света... И мы снова и снова путаем тепло и свет. И мы снова и снова путаем обиду и боль, паранойю и предчувствие. Мы строим защитные баррикады, не понимая, что зверь в клетке болеет и становится только злей. Что мы все - в клетках - болеем и...
И мы хватаемся за эту жизнь. За своё хрустально чудо. За "право" "быть", данное нам по рождению. Каждый хочет выпестоваться лучше других и попасть на мост. Каждый берет в руки нож и убивает ради места под солнцем. Мир давно наводнен безумием - но это спокойное безумие хлеба и воды возле радиоприемника. Его очень трудно сменить на такую же разумность. Кто скажет, что хуже?..
Я пророк
И не игрок.
Какой вам прок?
Говорю вам заранее...
Сегодня 15 февраля по старому стилю и 1 марта по новому. И каждый думает, что знает правду. И каждый думает, что не прав.
А правы все и не прав никто. Это Вселенная, сестрёнка. Это Вселенная, братишка. Это Абсолют. Здесь нет абсолютных правил
Какие же мы всё-таки типажные люди... Уму не постижимо!
Выходя на сцену, мы играем не человека, а роль. Мы играем себя, играющих кого-то. Артист Иванов одевает грим-костюм артиста Иванова, играющего Отелло.
Мы не освобождаемся от знаковых и узнаваемых элементов собственной личности - мы их подчеркиваем. Это не театр и не игра. Это играение. А я таким сыт.
По горло. Совсем.
Я понимаю, почему драматурги Абсурда говорили об убийстве, о смерти актера. Они не хотели смерти личности актера-человека, они хотели лишь ч0отбы эта личность не мешала зрителям видеть персонажа, только и всего.
Настоящее искусство свободно от золотых тельцов, создаваемых во имя актеров, на чьем могучем торсе столь завлекательно сидят костюмы персонажей.
Между восхищением и любовью один шаг. Но это гигантский шаг.
Поэтому характерный актер - это прекрасный идол для поколений, может - для многих. Но это не воплотитель персонажей. Это воплотитель пожеланий публики. При чем не духовных, а исконно физических.
Будущий сценарист театра "Притворство" приглашает всех к обсуждению!
...люди начинают жалеть себя, вспоминая, что они делали с ним вместе и понимая, что такого больше не будет - не с ним, не так, не в этой жизни.
...люди начинают вспоминать его глупые поступки, несдержанные слова, неоконченные дела.
...люди вспоминают всё, что он делал, говорил, все высказанные им невзначай мысли так, словно это было вчера - и тычсячу лет назад.
...люди начинают рыться в его ящиках и кошельках, делить его одежду, деньги, книги и прочие вещи.
...люди ходят по судам, едят на поминках, запрещают себе улыбаться, спать, носить любимую одежду, смотреть на себя в зеркало, петь, танцевать, занимаьтся любовью, говорить о философии.
...люди обрывают друг друга на попытке восстановить то, что никогда не было разрушено.
...люди ругаются его именем и мирятся во имя его; на краткий срок умерший становится богом.
...люди винят себя за то, что не соответствовали собственному представлению об идеал - не сказали умершему правды, не приехали вовремя, не подарили что-то на день рождения, не выполнили обещаного, и каются, каются, каются в том, как неправильно вели себя с усопшим во время и после его жизни.
...и в конечном итоге люди продолжают делать с оставшимися в живых близкими то же, за что себя только что винили. Врут, не исполняют обещаний, не делают желанного.
Всё так же делят чужое.
Всё так же запрещают желаемое себе и другим.
Всё так же ругаются и мирятся во имя непонятно чего.
Стоит ли продолжать жить так или стоит добавить что-то новое (убавить старое, до основания разрушить, а затем...) - решать каждому самому.
В ночь с пятницы, 13 на 14 февраля умер мой отец. Умер от разрыва сердечной мышцы.
Это был - и для меня ЕСТЬ - чудесный человек. Спокойный, мудрый, выносливый, честный и творческий. Человек слова, дела и мысли.
Он сгорел на работе, работая сверхурочно на министерство Водных дел. Благодаря ему законы и кодекс, касающиеся вод Украины выглядят так, как выглядят. Благодаря ему я пишу стихи. Благодаря ему у нас отличный дом и мир в семье. Благодаря ему я столь многое прощаю маме, которую я люблю, но с которой у нас так мало общего...
Он читал много книг, знал два иностранных языка, писал стихи и чудесно разбирался в технике и политике. Он был человек.
Надеюсь, ему хорошо там, где он сейчас.
Ну вот и всё.
Пока время есть - старайтесь успеть вместе то, чот задумали и узнать друг друга как можно лучше.
Но не жалейте ни о чем, когда время приходит. Кажется, оно всегда приходит вовремя
Можно сказать, что я слегка... обмер, подмер?
Никогда не думал, что могу чувствовать такие вещи, как: ревность, зависть и обида. А вот поди ж ты.
Ошибки в словах становятся просто патологическими: теперь вместо одних слов я часто пишу другие.
Это забавно, но это очень страшно... Надеюсь, что это продлится недолго, и я снова смогу играть, писать и петь...
Боги мои боги, как я слаб и зол... А жалость и чужая злость мне сейчас не помогут
Меня не любят сектанты - Потому что я не хочу воцеркавливаться в их "светлом свете".
Меня не любят демонопоклонники - Потому что я не хочу убивать и разрушать именем их демонов.
Меня не любят православные - Потому что я праздную языческие праздники и не ем плоть.
Меня не любят язычники - Потому что я признаю существование Христа и провожу паралель с Бальдером, Дионисом и Осирисом.
Меня не любят толкиенисты - Потому что я знаю не всех эльфов поименно.
Меня не любят реконструкторы - Потому что я часто над ними стебусь.
Меня не любят файтера - Потому что я не люблю драться, а если дерусь, то насмерть.
Меня не любят менестрели - Потому что я тоже умею петь.
Меня не любят готы - Потому что, видя не кладбище омелу, я впадаю в радостный неадекват.
Меня не любят хиппи - Потому что я какой-то печальный.
Меня не любят панки - Потому что я какой-то спокойный.
Меня не любят эмо - Потому что я им не верю.
Меня не любят металлисты - Как-то не так я пою их песни.
Меня не любят яппи - Потому что у меня своё мнение о финансах и политике.
Меня не любят дауншифтеры - Потому что я живу в городе и не рублю деревья для постройки дома.
Меня не любят анархисты - Потому что я при этом ничего не делаю.
Меня не любят экологи - Потому что у меня какие-то странные идеи спасения животных.
Меня не любят медики - Потому что обычно я как-то обхожусь без них.
Меня не любят военные - Потому что я говорю им, что война - это чушь.
Меня не любят цивилы - Потому что я очень буйный, когда трезвый и слишком спокойный, когда пьяный.
Меня не любят умные - Потому что я не делаю для них различий.
Меня не любят работнии театров - Потому что я во всем ищу смысл.
Меня не любят бдсмщики - Я задаю им слишком много вопросов.
Меня не любят "квиры" - Для них я слишком традиционален.
Меня не любят "традиционалы" - Потому что странный я какой-то.
Меня не любят семейные - У меня нет детей.
Меня не любят чайлдфри - Потому что я планирую когда-нибудь завести детей.
Меня не любят страйтэджисты - Потому что я пью и питаюсь "не по-вегану" и даже иногда что-то там курю.
Меня не любят наркоманы - Потому что этим и ограничивается.
Меня не любят буддисты - Потому что я боюсь Сансары.
Меня не любят нигилисты - Потому что я при этом верю в перерождения.
Меня не любят одинисты - Потому что я всегда тыкаю им в слабые места.
И меня не любят локианцы - Потому что я... устану повторять всё вышеперечисленное еще раз.
Настроение сейчас - сонное
Я словесник и бездельник, у меня комплексы=). Можете не читать, я буду коротко и цензурно биться головой о крышку саркофака=) Читать далее
Настроение сейчас - нет
...вот и изгнана нечистая сила с Земли до самых Зеленых свят.
Угу. Два раза. Думал я, что жизнь прекрасна, что всё устаканилось, а то, что не устаканилось - то хотя бы просто успокоилось, думал, что глупости после Имболка в головах людских поубавится, политики начнут жиьт дружно с избирателями и придет Новая Эра))) Шучу. Просто искал в интернете хоть что-то разумное, доброе, вечное... не Ленина, нет. Текст.
Набрел на название: рок-опера "Тампль". Памятуя, что рок-опера - это, как минимум, "Кошки", "Волосы", Иисус-Христос-суперзвезда", "Юнона и Авось", в конце концов, иду, предвкушая эстетическое наслаждение. А там...
"Все равно, кто нам головы рубил,
Все равно, кто посадит нас на кол,
Потому что я понял, в чем прикол,
Потому что я фишку прорубил.
И, повешен на маятник ногой,
Я бы вам все сефиры отплясал.
Потому что я умный. Я крутой.
Потому что я песню написал." 1
Вот нифига себе за хлебушком сходил, думаю. Ладно-ладно, посмотрим, что это за "Тампль" такой. Вкачал. Посмотрел. Посмеялся Возрадовался. Нет, я не смогу - пока еще не смогу - сделать что-то лучше в костюмном и декорационном вопросе, равно как и в вопросе кастинга голосов. Но тексты!... Но музыка!.. Боже мой...
Считайте меня ханжой и эстетом, а весь этот пост - не критикой, потому что критика - она философия, она учит разумному, доброму и светлому... А я... Сначала хотел просто рассмотреть каждый отдельный элемент рок-оперы "Тампль" с точки зрения искусства. Потом плюнул. Оно мне надо? Нет. Но, дабы досконально продемонстрировать вам моё... несколько ироничное отношение к оному "Тамплю", ниже подаю свою переработку одного из рок-оперских текстов
("Дуэт Оруженосца и души Жака де Моле"). Подаю оригинал, а рядом - переработку:
Конечно, это форменное хулиганство. Но отчего иногда не похулигнить, если душа просит праздника, а праздники уже закончились?;)
1 - текст песни "Эпилог" рок-оперлы "Тампль" подан из варианта, выложенного на сайте ЗилантКона.
Настроение сейчас - чего ты обдолбался - ответь мне, мой магистр!
В том, чтобы всё закончилось хорошо. Так сильно на это надеяться. Так сильно в это не верить. Мы все повязаны верой в то, что здесь, на границе между прошлым и будущим, происходит самое важное и интересное, в том, что в прошлом - только плохое/хорошее, а в будущем всё день ото дня будет только лучше/хуже... Какое странное бесконтрольное безумие отказа от бытия во имя вечной инициации! Даже мой февральский дикий гон, зарифмованный со скоростью 200 ударов в минуту - намного разумнее, чем это...
А впрочем - неважно. Цивилизация вечной Римской империи жертвует прошлым в угоду силе и будущим в угоду красоте. Мы завоюем мир! Мы завоюем антимир! Мы победим смерть! А потом - найдем новый способ гибнуть, иначе нечем будет убивать себя во время утреннего бритья простому офицеру/ученому/грузчику бессчетной Римской армии...
Два новых стиха. Один написан под водой, другой - под птичьим крестным ходом на закате.
1.
Шел по городу бард в окровавленной мантии,
Не сворачивая, шел и шел по прямой.
И никто не спешил ны догнать, ни позвать его,
Но стояли, глазели... Знали: он неживой.
Нес у пояса шапку он для подаяния,
И тянулись к нему кто с грошем, кто с рублем...
Он был в жизни служителем рифм и смеяния,
Он был им подчинен. Он стал их королем.
2.
Этот вечер гладит синевой
по лицу, разбитому слезами.
Мы следим за птицами с тобой.
Птицы с синевы следят за нами.
Там, в дали небесной каббалы
птицы собираются на вече...
Птицы не добры, но и не злы.
Сотни клювов доклюют наш вечер.
Некогда мы знали их язык.
Некогда мы сами были ими.
Но один погиб, другой - отвык.
Что же... Полюбуемся живыми!
Настроение сейчас - предфевральское
Открываю утреннее окно, а там - туман и вороны летают.
Беру тарелку с овсянкой, ставлю The Rolling Stones - Singles Collection, и чувствую себя счастливым идиотом: к овсянке нашлись жаренные тосты с сыром. В чем причина счастья? Черт его знает... Всю ночь снились необъяснимые полудетективные-полубредовые сны о каких-то моих соседях, но под конец мне повезло увидеть далекие облака Парижа...
Я сегодня вообще странный. Сижу и улыбаюсь нипочему. Вероятно, подступает то самое знаменитое февральское лисье бешенство, гм...
Настроение сейчас - сумасшедшее
Лису нельзя приходить на встречу вовремя - опаздают остальные.
И Лису НЕЛЬЗЯ приходить заранее - половина "остальных" вообще не придет.
Сто раз в этом убеждался, но до сих пор зачем-то верю в исправимость данной сентенции...
Вместо мастерки получился вполне приятный пообщальник с чаем, едой, травлением баек и чтением идиотских атсасинских квент. Тоже неплохо. В следующий раз опоздаю на час. Посмотрим, насколько это придаст конструктива общему хиппанскому настрою.
Настроение сейчас - масьтерское-рабочее
За окном пробегали живые желтые полосы, падая на побледневшие вялые травы, иногда выхватывая из темноты черно-белые столбы или деревья с мокрыми стволами. Желтые полосы состояли из света от окон поезда – и сочного щедрого дождя, громкого, тяжелого и холодного. И можно было положить ладонь на уже чуть пыльное стекло и представить себе, что набираешь полные ладони этого беспокойного мокрого света, оставаясь в тепле и уюте. Удивительно, не так ли? В поездах всегда так много удивительных вещей, необыкновенных событий и странных попутчиков… Каждая поездка – настоящее паломничество от края света к другому краю, и наплевать, что путь недолог, и всё равно, что он скоро окончится. Из поездов всегда выходят совсем не те люди, которые в них садятся. Загадка…
Он дремал, сидя у одного из полных светом окон, забыв сонную ладонь на стекле – может, набрав слишком много этого света, а может, просто слишком глубоко погрузившись в воспоминания от детских путешествий, кто его знает. Он не заметил, когда кончился дождь, а в окна поезда глухой волной ударил подступающий из долины туман. Он просто спал под барабанную дробь сводных колёсно-дождевых оркестров, а оттого не заметил перемен.
Когда гудок победоносным нарастающим криком разорвал ночь, он встал, снял чемодан с полки, застегнулся и ушел по коридору вагона в темноту, наружу.
Настроение сейчас - там могут быть ошибки - но просто интересно знать, как вам
На школьный двор тихо ложился хлопьями густой мокрый снег. Небо касалось школьной крыши и толстокожих великанов-тополей, на единственной рябине какая-то птица деловито клевала красные шарики ягод, вздрагивая от чересчур резких криков.
- Ангел-хранитель, значит, да? Ууу, получай, сссука!
Детей было шестеро.
- Гад!
Трое мальчиков били ногами четвертого, одетого в высоко подпоясанные брюки навырост, тоненький зеленый гольфик и несуразные зимние ботинки. Мальчик молча прикрывал голову, лежа на земле, не плакал и не шевелился. Знал: если пошевелится - будет хуже. В его старую куртку, брошенную возле рябины, падали хлопья снега, и не таяли. Он снял её, чтобы показать трём другим мальчикам крылья.
Читать далее
Настроение сейчас - холодно
Я ящер, не мужчина и не женщина.
Мой череп - чешуёю золотой,
Как золотой короною, увенчанный.
Мой хвост-таран волочится за мной,
Готовый стать оружием и якорем.
Язык мой знает все наречья века.
Мой желтый глаз обманывает, якобы
Могу я превращаться в человека.
Но тот упрямец, следом увязавшийся
От края моря, называемого пустошью,
За мною неуклюже повторявший всё,
Но в бурю хладную плащом меня укутавший -
Твердил, что видел, как я в полнолуние
Менял свой лик. Учеником однажды он
Моим назвался. Он лучил безумие.
Но я не гнал его. И умер сам от жажды он.
Но нет и нет! Не обменяю тело я
На облик странного белёсого создания,
А буду солнцем вечно греться, что и делаю,
Сокрыв во чреве алхимические знания.
И для чего их используете?
(Зная, что многие ПЧ и Друзья Пишут, Я Решил Задать вам сей Нескромный Вопрос=)))
Настроение сейчас - вопросное
Память, память, память…
Снегом занесло все города.
Спешу на пламя,
Я иду дорогой в никуда,
Откуда
Я пришел – только
Память, память, память…
Память, память, память…
Ветер кислотою бьет в лицо.
Поднимем знамя –
Знамя не воскресших мертвецов!
Покуда
Мы идем –
С нами память, память, память…
Ни коней, ни кораблей –
Пешим ходом веселей!
Ни мечей, ни стрел, ни шлемов, ни одежд.
Ни любви, ни слез, ни гнева, ни надежд.
Ни легенд, ни слухов, никаких следов…
В наших ребрах ветер заменяет кровь.
Холод, холод, холод…
Я не помню имя, но зато
Я также молод,
Как тогда на ледяном плато,
Где стрелы
Легкие пронзили мне на память…
Холод, холод, холод…
Я не различаю ваших лиц,
Мой мир расколот,
Ветер гладит пустоту глазниц,
Кость белит…
Кем я был? Ответь мне, память, память, память!
Спал на ледяной земле –
Но шагать-то веселей!
Золотой рассвет вреда не причинит.
Память нас спасет, согреет, подчинит.
Мы вернемся снова в наши города.
Мы с тобой не верим слову «никогда».
Память, память, память
Сохранила только смерть в бою.
Не хочет таять
Снег, ложась с небес в ладонь мою.
Что дальше?
Нас ведет
Наша память, память, память…
Память, память, память
Вдруг достала на свет из глубин,
Что под веками –
Кто простой солдат, кто господин.
Постройся!
Эй, мертвец! Ведет нас память, память, память!
Эй, еще воды налей!
Быть живыми веселей!
Я учусь дышать пробелами в груди.
Я смогу, я правлюсь, только погоди.
Я почти что вспомнил – да! – свое лицо.
Мы придем с тобой домой в конце концов.
Память, память, память
Привела нас всё-таки туда,
Где под снегами
Черными лежали города
И села
Мы одни
Среди живых остались, память!
Память, память, память –
Мертвый жив, живой не может жить.
Ответь мне, память:
Нешто нужно было нас будить?
Что дальше?
Строить мир
Камнями и костьми, и плакать?
Мертвый мир и мертвый бог.
А живой дожить не смог.
Не поднимется упавший на бегу.
Я хочу проснуться, только не могу.
Всё сначала, память, но в который раз?
Те, кто будут после – вряд ли вспомнят нас.
Настроение сейчас - некромантическое
Ulysses (10:13):
сижу и думаю об отвращении
мда... действительно, прекращая отвращать и понимая, принимая человека в себя, я перестаю видеть его чужим, и настолько впитываю его основные личностные параметры (или многоличностные, так тоже бывает), что он становится для меня предсказуем
чтобі обезопасить себя и лучше ощущать окружающий мир, я понимаю и принимаю каждого, с кем приходится столкнуться
я не делаю его отвратительным для себя
пускаю в свои внешние границы
и могу быть им - потому что он не не я
а я для себя предсказуем
еще пояснения?
а вот тебя я не отвращаю
но и не поглощаю
тебя я люблю
странная получается штука
Ну, дамы и господа, посмешили вы меня, однако.
Я предсказуем? Хорошо, тварь, я покажу тебе непредсказуемость.
Без бисера перед свиньями. Хотите интересных игр? Будут вам игры. Всё будет.
Я не ругаюсь