Будем считать, (угу, льсти себе, льсти!), что ввиду отсутствия фотографий это существо чем-то отдаленно похоже на меня
На вас на всех

Спасибо тебе, Здислав!
[635x768]

Спасибо тебе, пан Здислав!
Еще одна идейная картинка
[700x593]

Так и было...
Мы умирали медленно и весело, мы пили абсент в дурацких помещениях, где уровень шума и абсурдность цвета сводит с ума - мы называли это "Тусовкой".
Мы умирали в чужих постелях, мы унижали друг друга, в детстсве мы отрывали куклам руки и ноги...
У нас были любимые, братья и боги.
Сколько раз мы предавали их - и тех, и других?
Мы умирали очень красиво, придумывали поводы и оправдания, и это получалось очень хорошо, потому чтовсе мы здесь творческие люди, иных не держим-с, д-да!
Мы умирали на радость пришлым и прошлым поколениям, становясь поводом для них.
У нас не было никого никогда.
Мы были - улитки с залепленным входом в панцирь.
Мы смеялись над больными, пинали немощных, потакали безумным.
Мы никогда не были.
Нас всех написали и недописали - мы гордились.
Да, идиот, да, гордиться нечем, и то, что я считаю своим долгом собирать по паркам пьяных и помогать баблькам через дорогу перейти - просто свидетельство моей гордыни, не больше того.
Я НЕ ЗНАЮ, ЧТО ДЕЛАТЬ.
Довольны?!
Советуйте...


Сегодня ночью мне снилось, что я иду по улице в старой смирительной сорочке, и несу на руках чей-то труп...
А туп бодрый такой, рассказывает мне, куда здесь свернуть, чтобы прям на кладбище его... впрочем, нет. ЭТОТ труп хотел, чтобы его прямо под его универом закопалои.
А еще он объяснил мне, почему я такой дурак.
А я не запомнил.
Может, и вправду дурак.
Пойду-ка я отсюда...
Спасибо, Ран. Ты настоящий


[407x550]

Расскажу я вам, діточки, сказочку...
А куда ее выкидывать - сами решайте.
Писать только начал...

Называется эта чушь -
Книга первая. Проклятый король


Бал чудовищ, рожденных разумом
Был в харизме охряной, бешеной,
В истерично расцвеченом месиве,
В бледно-синих одеждах покорности.
Убежать и одуматься сразу бы,
Но подвески уже подвешены,
И под маской кружиться так весело
Под мотивы новейшей Фривольности.
От юнейших сортов искушения
До крепчайших болезней - выпито,
Блюда сладких пороков съедены,
Похвалите скорее повара!
Торопитесь! Вальс кровосмешения!
Каблуком сколько камня выбито!
Сколько сводных и родных сведено!
Вот и кровь на подоле сговора!
Подпевал голоса слащавые
Нас напоят прекрасными сплетнями,
Суевериями и поверьями,
Под конец - самой черною завистью...
Под фонфары кичливою славою,
Отмечаясь проказой и плетями,
Вожделеньем и смертным поветрием,
Выйдут под руку Страх со Старостю.
О Чета совершенных возлюбленных!
Во дворце твоем в ложном величии,
Как пример честолюбия высшего,
С пресмыканьем гордыня замешана.
Сад придворный твой - деревом срубленым,
Сад твой мертв, по твоим же обычаям.
На ветвях то ли птицы погибшие,
То ли рваные книги развешаны...
Под курантов звучанье полночное
Многомудрый Правитель Империи
Объявляет забаву веселую:
"Человека найдите по маскою!"
Только в роли вжились слишком прочно мы.
Маски Хаоса, маски Истерии
Не снимаются, болью ли, волею,
НЕ снимаются - силою, ласкою...
"Неужели без масок вы, демоны?
Насмешили... " - и Страх заливается:
Слышишь топот безумия белого?
Наши маски давно не снимаются...

Про
Отпусти…
- Ломайте стену!
- Но, Повелитель…
Запах мха и гнили. Гниет все - плоть, кость, и камень, ее хранящий, и дерево… и травы... цветы… если где-то в этом мире еще остались - цветы…
Я, старый усталый демон…
- Ломайте!..
Кажется, прикоснись к этому камню живая плоть - ей тоже гнить. Заживо.
…Мне говорили - крамольник. Говорили - никто не пойдет за тобой. Говорили - от церкви отлучат. Говорили… много чего. Но страх - это такая же же сила, как и любовь. И власть. Пошли за мной, как миленькие - и взломали двери усыпальницы… и другие двери - внутри… тоже… одну за другой… вот сейчас…
Я едва удержался, чтобы не сказать:
- В конце концов, не Ваше это дело, нянюшка. Вас ведь никто пока не отлучил за то, что Вы свои старые платья проветривать изволите? Вот и меня не отлучат.
Потом вспомнил: короли так не говорят. Они все больше молчат и с ума сходят.
Особенно короли нашей… моей династии… Смешная шутка. Над которой могу посмеяться я один… разве только еще трупы ощерятся в ответ.
А потом вспомнил еще кое-что. Нянюшка давно умерла. Или недавно… Они все время умирают, эти странные существа - люди. Женщины умирают еще чаще. Они приходят, приносят в твою жизнь пламя и пепел, Гоморру и Ад, - а потом умирают так быстро, что ты не успеваешь ни толком возненавидеть, ни полюбить…
Стукнул меч о камень. Дурная затея. Лопату возьми. Слышишь?.. Ну да, ну да, конечно, как я мог забыть: благородных кровей господа если и падают без дыхания, - то лишь от меча.. или от яда… и воскресают они так же, ибо третьего не дано… Никаких поправок на смерть от старости или восстание из тлена по волшебному мановению лопаты…
Я, старый безумный демон…
Я очень устал.
Больше всего я устал просыпаться с утра - потому что каждое свое утро я начинаю с бессловесных проклятий. В сторону моего великого предка, моего единственного друга, раба и господина…
Будь ты проклят…
Отпусти… меня…
Меч разбивает стену - дверь - крышу могилы - и он падает почти ко мне в руки… ниже… к моим ногам… в странном поклоне всем телом… То, что от него осталось…
Да, любезные мои подданные… да… ваш Правитель не боится духов смерти и отлично видит в темноте… Не зря в этот - или все-таки в прошлый? - раз меня прозвали Королем Мертвецов…
Я устал… как же я устал…
Больше всего на свете я устал воскресать… рождаться каждый раз - с твоим именем на устах, искать, разбиваться о людское море фарфоровой куклой, брошенной со скалы…
Тебе было дозволено то, что не дозволено мне - исход. Забвение…
Как мне приветствовать тебя?
Как отца? Ты был мне отцом, ты, призвавший меня на свет, подаривший меня миру…
Как… почившего предка? Как деда, прадеда…
Как… друга?..
Как… врага?
Как?..
Дыхание в спину. Что?! А, да, конечно. Факел. Я всегда очень спокойно относился к огню, что бы там что не плел…
Они вес-таки решились…
- Правитель, твои люди хотят узнать…
Ничего подобного. Люди хотят домой. К женам, любовницам и любовникам. И тебе, дорогой мой отче, тоже не по себе.
- … надо ли им… открывать… остальные усыпальницы…
Киваю. Надо. Демону хочется посмотреться в свои старые зеркала.
И не смотреть, не надо смотреть туда… на ту сторону… где она… последняя… она…
- Как Ваш духовник, Правитель мой, я…
- …отпустишь мне этот малый грех…
- …а…
- Умирающим можно…
Я, старый безнадежный демон…
Проклятье этой страны…
…И всех ее Правителей…
Я. Снова. Пришел. Читать далее...

В колонках играет - дождь
Настроение сейчас - грустное:(

Заболел. Сижу, пью чай, ноги в тазике, вокруг шеи - колючий шарф.
Не надо было курить при открытом окне(да, я не пью, зато теперь я курю! А Рана, как выяснилось, не курит - по крайней мере, "Пирму" без фильтра... и все-таки ему пришлось затянуться пару раз во благо высокого искусства кинематографа ).
И еще не надо было ходить под дождеми при температуре +2 в дырявых протекающих штиблетах.
Вот, сижу... грррреюсь...

В колонках играет - Человек и кошка;)
Настроение сейчас - трезвое

Guten Tageszeit, друзья и сестры!:shy:
За вчера очень многое произошло. Похоже, у меня появилась еще одна сестра - Таська, замечательный ангел ... а еще, как показали маразматические экспертизы, Дезмонд - мне брат... по Корнасу... а тот мне - по Христ... или по Таське... уффф...Нет, это все слишком сложно для меня...

Сегодня во сне я ехал в поезде, а потом из него выпадал.И так несколько раз. Если трактовать символически, я все время чего-то недоделываю - и от этого же и получаю пинок по самому больному месту. Ну, в общем... да, - а смысла во сне все равно не вижу... Вот только падать - больно.

Вчера.
Вчера мы снимали фильм про фиолетовые воздушные шары.... то есть про один, но с клонами. И КОЕ-КТО, не будем показывать метафизическим пальцем, - но это был я - играл пришлое чудо из Донецка, приехавшее к нам в Киев... со священной целью - штурмовать рок-шоп...
Рана при этом очень профессионально играл на одном из шариков, выдержать его мог только я - ввиду полной закоча(...че? ...Че?)нелости, Юлічка, Дрын(и то, с большим скрипом), Вера и Рокстон. Так что под конец его концерта к нашим шизофрениче(опять Че?!)ским услугам была целая пустая площадь и ни одной соба... в общем, нам освободили територию... М-да... не буду я про фильм рассказывать.
Еще нас вчера, прям посреди сьемок, какие-то дети спросили:
- А вы - готы?
- Даааа, мы гоооты, - ответил я, сотрясаясь в пароксизме смеха. В общем, другие занимались приблизительно тем же...
...Не знаю, как там кто гот, но я вчера был в сером плаще и таких... знаете... желтых полосатых штанах. Остальные же выглядели как очень-очень идейные
ГОПЫ.
Ну, это моя точка зрения.
То есть, ПАФОС, видимо, выражается в выражении(непристойном, ага!) лица, а вовсе не в одежде.

Да!
Вчера мне почти смогли испортить настроение.
Подходит ко мне мальчик комплекции поперек моего выше шире - и начинает проникновенно вещать:
- Я - бывший Мастер "Цитадели"! Внемли же! Ролевое движение умерло!!!
Знаете, я даже почти поверил... А потом пдумал: не бывает бывших Мастеров. Бывают отошедшие... от дел, от нас, на тот свет, за границу, за черту... Но чтобы Мастер - бывший?! Хрена с два, граждане!!!

И еще.
Не пью почти 2 месяца. По утрам пресс качаю. На пары хожу ... Слышу тут и там:
- Лис, ты так похудел!
- Уж не заболел ли ты?!
Угу. Заболел. Лечиться пора идти. На Байковое кладбище...
Не подумайте ничего - на шабаш. У нас тут скоро Хэллоуинн - я кааак развяжу - всем мало не покажется!


Чертополошенка ты эдакая, если ты мой пост прочтешь - дай знать! Мы тут о тебе волнуемся, понимаешь... Рана давеча в одиночку нажираться пошел... не знаю чем... и что-то я должен был процитировать - не помню что... а ведь он говорил... Совесть его мучит, радость моя кошмарнохарактерная. Ты ему отпостись, что ль... ну, хоть просто привет скажи... а то чувак страдает... Это я у нас сердце чугунное, упырь, короче(и снова Че!!!)

(ЧП гоняется за мной с топором, пытаясь меня убедить, что я у нас маньяк)

Все, хватит.






Пост скриптум: идейная картинка - это мы с Кагрой. Я - тот, что рыжий.
Хотя на самом деле я у нас гадостный светловолосый ариец...
[487x500]

В колонках играет - КиШ
Настроение сейчас - шея болит; сзади... Да здравствует мыло душистое и веревка пушистая!!!

кто зайдет - свисните, поменялся ли дизайн, ок?...

Бал чудовищ, рожденных разумом
Был в харизме охряной, бешеной,
В истерично расцвеченом месиве,
В бледно-синих одеждах покорности.
Убежать и одуматься сразу бы,
Но подвески уже подвешены,
И под маской кружиться так весело
Под мотивы новейшей Фривольности.
От юнейших сортов искушения
До крепчайших болезней - выпито,
Блюда сладких пороков съедены,
Похвалите скорее повара!
Торопитесь! Вальс кровосмешения!
Каблуком сколько камня выбито!
Сколько сводных и родных сведено!
Вот и кровь на подоле сговора!
Подпевал голоса слащавые
Нас напоят прекрасными сплетнями,
Суевериями и поверьями,
Под конец - самой черною завистью...
Под фонфары кичливою славою,
Отмечаясь проказой и плетями,
Вожделеньем и смертным поветрием,
Выйдут под руку Страх со Старостю.
О Чета совершенных возлюбленных!
Во дворце твоем в ложном величии,
Как пример честолюбия высшего,
С пресмыканьем гордыня замешана.
Сад придворный твой - деревом срубленым,
Сад твой мертв, по твоим же обычаям.
На ветвях то ли птицы погибшие,
То ли рваные книги развешаны...
Под курантов звучанье полночное
Многомудрый Правитель Империи
Объявляет забаву веселую:
"Человека найдите по маскою!"
Только в роли вжились слишком прочно мы.
Маски Хаоса, маски Истерии
Не снимаются, болью ли, волею,
НЕ снимаются - силою, ласкою...
"Неужели без масок вы, демоны?
Насмешили... " - и Страх заливается:
Слышишь топот безумия белого?
Наши маски давно не снимаются...

*какой милый цвет, не так ли?*

пойду-ка я отсюда...

орк, да еще и параноик...
кул, дуд, кул!!!!

вот я, оказывается, кто...
ыххх...
а я думал, что я такой маленький, белый и пушистый ХОББИТ
ыгыгы!!!:freddy:

,
и никто не знает, чего нам, тварям теплокровным, надо для счастья.
Видимо, периодическое отсутствие несчастья - еще не показатель.


ворон ест ворона -
в сторону! в сторону!
перьесплетенье крылатых фигур.
прыгает, бесится...
что тебе грезится,
чревогадатель, факир и авгур?
ворон ест ворона.
право оспорено,
подпись поставлена, вот и пчеать.
все как положено.
что же мне, боже мой,
хочется долго так, страшно - кричать?
ворон есть ворона.
тропка проторена.
жалость, любовь - это просто слова.
жажде - нет износу.
косятся из лесу
выжившим в спину лиса и сова.
ворон ест ворона,
истово, допьяна,
как победитель кутит на пиру.
выиграш - золото.
праздник так короток.
брат подле брата уснет поутру.
ворон ел ворона...
мантия скроена:
лисья подбивка да перья совы.
...пир на погосте.
души и кости
делит земля на своих - и живых.


Хм, вот.
Да.

С первого класса была такая привычка - обрисовывать чистые тетради. Чтобы смириться с ними. Чтобы оставить свою метку: лис был здесь. 
Это очень лисья (именно животная, поэтому с маленькой буквы) черта - помечать жилище, мусорить вокруг него и в нём, прежде чем заселиться.

Считайте эту запись той самой кучкой мусора у входа, которая живым зверям и (и некоторым людям) заменяет таблички с золотым тиснением имени или прозаично-пятачковское "Посторонним В." Не бойтесь - входите, снимайте обувь.

О чём эта запись? Вря ди обо мне, о мире или о боге. Скорее - об ожидани. Вот что люди ожидают, нажимая на клавишу "Случайный дневник"? Развлечься? Найти кого-то, достойного критики? Единомышленника? Любовь? Врага? Понятия не имею.

Со времен создания дневника прошло уже достаточное количество времени, чтобы изменился и я (как утверждают друзья, исключительно внутренне), и сам дневник. Сегодня это - что-то вроде рукописи, состоящей из нескольких "тетрадей"-годов. Она ни на что не претендует, кроме общения и обмена мыслями с теми, кому нравится читать то, что пишу я, и чей стиль близок и приятен мне.

В этой "рукописи" - мои стихи, несколько коротких рассказов и какие-то истории, будничные размышления, воспоминания, общение с семьей и друзьями, идеи, фантазии и немного фотографий. Здесь дурацкие шутки и глупые тесты, которыми, кажется, болеет как минимум половина ежедневных посетителей Всемирной Сети. Здесь я записываю особо важные сны, пытаясь их записать так, чтобы, став через н лет совсем другим человеком, я всё еще мог понимать, о чем шла речь. Здесь я пишу чувства - такими, какие они есть. Вполне возможно, что завтра я не пойму, о чем писал, рассержусь и сотру чувствописания ко всем святым.

Такой дневник. Такая первая запись. Надо будет когда-нибудь написать что-то вроде краткого отчета о том, как я жил все эти годы, и что происходило "за кадром" дневника.

Добро пожаловать, Лис...