Вы настоящий демон
Нехороший человек. Это конечно может обидно для вас звучать, но это так. Хотя ваши злые действия направленные на других людей кажутся вам благородными, то это не так. Вы слишком часто оказываете людям медвежьи услуги. А это нравится далеко не всемписьмо на двойном листке в клетку с синими узкими полями Странно-то как… я всегда ухожу раньше всех… как и положено изгнаннику. Первым. Но зато ты уходишь красиво. Тебе смотрят вслед долго, думают, вспоминают… меня вспоминают тоже, но иначе. Меня не просят вернуться. Меня могут ругать за то, что ушел – но вот просить никогда. Огонь не зовут, зовут рассвет. Отец когда-то рассказал мне сказку… двое проснулись в новом мире через множество прошедших лет. Никто не узнавал их, никому не было до них дела… Да, я знаю, эта сказка как ничто похожа на древние кельтские бредни. Может, это она и есть, я не знаю. Никогда не читал ее. Может, это отец специально для меня выдумал… Так или иначе, двое проснулись в будущем… или в прошлом, не знаю… может, время для них иначе текло, задом наперед, взбесившейся кошкой… Мир не принял их – что не странно, правда? И они сами понимали: что-то не то, не так что-то. Людям что, люди глядят мимо; подумаешь, два чудака в диковинных одеждах… Но вот вещи – сразу начали показывать характер. Спать на кровати – жестко, сидеть на стуле – неудобно, к стене прислониться – холодно… Ты уже понимаешь, да? Чем дальше, тем ведь хуже было… Пока однажды – вот тут заканчивается история и начинается фантазия – им на улице не встретилось зеркало, отобразив всю правду. И был голос: «Время менять маски»… Вот, собственно, и всё… Время менять маски… Как называется эта история, кто ее автор – отец так и не сказал. Скорее всего, это он сам создал когда-то по молодости, когда было время и жажда писать… Мне тоже время меняться. Я не могу так же быстро и легко, как ты… Хотя, конечно, блажь это все. У тебя никогда не было легко. Зато быстро и красиво. Это у меня – ломки всему миру напоказ. И – извечное – яду мне, яду! – чтобы нашлась очередная сердобольная душа с чашей… чтоб очередной самаритянин дал по морде и плюнул между глаз, а я очухался и пошел себе дальше… Кажется, мир уже изменился, а я так и не пошел дальше, все еще живу вчерашней ночью, никак не желаю глянуть в рассвет… А все потому что роль себе такую выбрал – уходить раньше всех., с дракой и криками – и оставаться нигде дольше всех… А ну его к черту совсем!.. К чему я?.. не знаю… Я не приду – ты уже понимаешь, да? За мной закрылась стена дождя – и всё. Ищи, если хочешь… В городе Солнца. Одном из. Где поменьше химии в воде и много кораблей… Подсказать, или сама поймешь? Ищи меня на родине. Я отправляюсь домой. Не знаю, правда, кого там застану из старых знакомых. Разве что памятники – все равно поеду. На моей совести один труп. Убивать оказалось легко и не больно. Но детям в глаза смотреть все равно не могу. И женщинам – тоже. Поэтому… Вот. Что осталось? Вещей не так уж много… спортивная сумка, рюкзак, дырявый, кстати… Денег. Занять, украсть, заработать… Заработаю. Сегодня сделаю всё и завтра уеду попутной. И пусть потом ищут. Ты же знаешь, я – человек с двумя паспортами, с двумя разными кодами… потеряюсь уж как-нибудь. Страшно. Нашел двух приятелей из прошлого, пообещал сделать им ксивы. Ничего-ничего. Главное, чтобы на старом месте все отпечатали без лишних вопросов. В крайнем случае мотану на запад. Там тоже можна дело своротить… Главное – хорошо, что не забыл взять утюг. Скоро мне понадобится иметь презентабельный вид. Костюм, галстук… пожеванная пачка документов… Грустно, что так и не выздоровел. Плохо дело. Башка болит. Кашляю. Но скоро весна, так что всё обойдется. Я не жалуюсь. Мне просто очень страшно. Они – кто-то из них – ты знаешь, о ком я… они теперь звонят каждый день. Хотя я уже научился различать трель телефона и не брать трубку – примерно в одном случае из трех… самое гадкое – когда они звонят, а я думаю о ком-то из наших… Малый волнуется. Бегает, орет как дурной. Знает: что-то не то… Не о том пишу, совсем не о том говорю… ДА!!! Да, да,
Настроение сейчас - сегодняшнее;Р
сначала исчезло имя
за именем память
за памятью слово
и Слово
дело, мысли и чувства
руки,
уши
и губы...
за ними -
нос и ноги
потом - глаза
и хребет
последним исчез разум...
ах, нет!
ведь осталась - надежда=%
...иногда времени нужно сходить с ума.
"выходить из подчинения" - для тех, кто всерьез думают, будто подчинили время.
брыкаться, косить налитым кровью глазом, истошно вопить, и - нести, нести, нести...
нести чушь, бред, нести околесицу палкой в пятое колесо, нести пургу и гнать в эту пургу всех бесов, которые еще остались, всех тараканов, всех "коньков"... время - ревнивое, других жеребцов в своем стаде не терпит...
нести в народ мысль светлую, добрую, разумную...
нести ноги куда подальше...
просто нести - лесами, полями, долами, Муммидолами...
кажется, я выдохся, а вот время - время нет. время состоит из перемен. время каждого состоит лишь из тех перемен, которые он успел увидеть/услышать/заметить/етц, етц - или еще от каких-то там, но...
все. время бьет по морде и орет - ПОРАПОРАПОРАПОАРАПОАПАОРПАОРПВАРЬТПВОЬКПВм рампываолтьвриыамслшовичермгшовтбс
или что-то вроде этого
время требует жертв
время требует объяснений, адвоката и права на телефонный звонок
оно у меня вообще с причудами, мое личное время, отведенное мне на полное и абсолютное осознание мира...
может, мы все идиоты, а гении подлинные лишь те, кто умирает в младенчестве, поняв и осознав мир сразу, весь, без остатка...
может, и так...
хорошо иногда и идиотом быть... для разнообразия...
дождь - грязные коробки, непросыхающие лужи, высокие серые дома, вымокшее дерево досок, измочаленный картон, туманец вечера, смрад плохого жаренного мяса, кошки тощие и грязные, голуби - без слез смотреть нельзя... пьяный старик... грязный труп в коробке... плед с дырой размером с голову младенца.. странно, что крыс нет... хотя в газетах напротив явно было шуршуние...
ОНИ следят за мной... следят долго, с этой осени, следят ненавязчиво, но иногда я вижу их следы, а иногда чувствую взгляд на спине... и обязательно раз в неделю встречаю кого-то из них, каждого по разу в месяц, четверо за месяц по разу...
Болен? вряд ли...
Кому придет в голову искать меня здесь? Школьный учвитель - школа не плохая, не хорошая, но завуч - старшина с плеткой из садисткой порнографии... студент университета - давно не был там, не знаю даже, какие у нас экзамены в этом году... музыкант... ха! с той частотой, с которой я хожу на репетиции...
Кому придет в голову? Им! Уже пришло...
"Как твои успехи с губной гармошкой?" Никак! никак! всё никак! Ничто никак! чего вам - от меня - на - до... ?
Поэт, рунист и мистик. С крестом и без креста. Меня может убить что угодно, как любого человека из плоти и крови - достаточно мне просто оживить это что-то, сделать его живым и настоящим. Нет - так нет. Буду жить. День. Час?..
Хватит об этом.
Мокрая улица. Бренди. Кулек мокрый не от дождя - от рук. Не хочу вспоминать.
Волосы воняют керосином. В оставшейся за спиной - далеко, пару миль уже прошел, хоть с моей-то теперешней походочкой скорость та еще... хромаю.. не хочу вспоминать...
Там труп, вот что. Обыкновенный. Мокрый и холодный. Мертвая женщина. И светлые волосы - точно помню, что светлые - прилипли ко лбу...
Мост. Трубы. Где я сейчас вообще? Бренди на вкус похож на коньяк, размоченный дождем. То есть - воняет клопами и во рту гадостно. Ел клопа когда-то в детстве, на спор... вкус специфический, никогда не забуду...
Почему-то вспомнились мои малявки. Им никогда не вырости нормальными. ОНИ не позволят. Или гады будут, поднки, каких на свете немало и так, большая половина... или жирные свиньи, жрущие у телевизоров мясо друг друга, обмотанные телефонные проводами, как "штахельдрахтом" - колючей проволкой... или единицы-фанатики, которые могут, но не видят... или еще меньшие(или большие) единицы: могут, но... да, я знаю, как ОНИ это сделают... больная мать, отец-алкоголик, бабка, впавшая в маразм, сестра, у которой младенец на руках, случайная травма, девка, вдруг от тебя залетевшая, дружок, нарывший на тебя компромат, любимый, любимая, долг, слово, деньги, жалость, - и всё это орёт, стенает прямо: не уйди! НЕ УУЙДИИ!! останься... будь с нами... будь как мы... и раз... в воскресенье позволяй себе маленькое чудо перед сном... или
<table border='0'><tr><td align='center' valign='center'><a href='http://www.area23.com/meld/?from=Ulysses'><img src='http://www.area23.com/meld/meld.php?username=Ulysses'><br /><small>Get your own spectral analysis from Area 23<sup>®</sup></small></a></td></tr></table>
Настроение сейчас - lilac
<table border='0'><tr><td align='center' valign='center'><a href='http://www.area23.com/meld/?from=Ulysses'><img src='http://www.area23.com/meld/meld.php?username=Ulysses'><br /><small>Get your own spectral analysis from Area 23<sup>®</sup></small></a></td></tr></table>
Настроение сейчас - грустноватое=(
...не помню, кто это сказал. Кажется, Сократ. А может, и не Сократ. Может, Платон или еще кто-нибудь из последователей(последствий?) великого безграмотного философа. "Если ты любишь душу, не всё ли тебе равно, в каком она теле?"
Оказалось, что я сноб, и мне не всё равно. Вот так вот. Ведь есть только "да" и "нет", как сказала одна моя... бывшая... мне больно, я не хочу так...
А всё дело в том, что телевизор - это зло. Нельзя его смотреть, иначе вдруг увидишь, как в кривом зеркале, какую дрянь носишь в себе... нет, может, всё и не так, и телевизор - лишь иллюзию зла дарит нам, но всё же...
Сюжет фильма был глуп до грубости и прост. Один встертил девушку своей мечты, и всё у нее было как надо, и все шарики были на месте, и жили они вместе недолго, но счастливо... потом была свадьба... А потом он однажды поглядел ей в глаза и увидел там другого человека... спросил ее, помнит ли она - а она не помнит... И вот плюнуть бы ему на себя, разобраться спокойно - так ведь нет, истерику жене закатил: "Ты кто такая? ТЫ ЧТО ТАКОЕ?! ГДЕ МОЯ РУТ?!!!"
М-да...
Ну, поехал напиваться в одиночестве(хорошенький конец медового месяца). И нашел в баре какого-то голландского дедка, который(оп-па!) знал всё то, что должна бы, по идее, знать только Рут... вот. Короче, фильм про банальный обмен телами, но с печальной фабулой. Мужик этот так и не смог привыкнуть к своей "жене" в таком "теле"... Всё время сомневался во всем, пока с ума не сошел...
А какой конец фильма - я не знаю. И начала не знаю тоже. Посмотреть сначала я не успел, до конца - не захотел... Зачем? И так всё ясно...американские фильмы вредно смотреть до конца. Их хэппи энды всегда врут.
Увы. Увы.
...неужели я на самом деле такой гад?
Если мое родное, близкое самое существо вдруг будет до неузнаваемости изуродовано... не знаю, чем... не дай бог... и никто никому никогда - не дай... смогу ли я - с ней - как раньше?
НЕТ?...
я столько раз бросал тебя, мой бедный рай, что копоть слез тебя переварила адом... ты не сгорел, меня дождался - не сгорай, когда опять уйду - прошу, не надо... ты по-иному смотришь, смех горчит, а под ногтями - кровь и волос рваный... мой пьяный рай, забытый мной в ночи - прости меня, прости, и я был пьяным... я так любимл бежать и уходить, я, до беспамятства любя свои походы, не позволял тебе со мной по-райски жить, - и ты родил вину, и тяжки были роды... прости меня, я больше не вернусь: невыносимо видеть лик твой старый, вдыхать твоим дыханьем боль и грусть, гореть, твоим одним живя пожаром.... прости меня, мой бедный старый рай, мой брошенный Эдем, Эдем убогий... я - навсегда... ты без меня сгоришь - пускай в рай для святых тебя потом поднимут боги
на прозрачном стекле нарисует зима
имена - о тебе, обо мне...
на прозрачном стекле, на залитом водой
имена потекут по весне...
и не будет ни горя, ни боли - молчок,
мир окажется - часть витража...
по весне худосочный придет старичок
собирать наших снов урожай...
и холодной рукой поменяет глаза,
чтоб гляделось иначе вокруг...
чтобы вечно жолось, нас оглушит гроза...
имена... просто звуки, мой друг...
Кагра
Чртополошенка
Tasuki
Fatalis
Аннабел
Дорн
Рана
Скиталец Тьмы
Re-Animator
...
всё. теперь можно сваливать
Ты – гитарист! Тебе предоставлена абсолютная свобода на сцене: хочешь – выдай такое соло, что все о***ют, хочешь – сожги свою гитару! Тебя обожают фанаты (и фанатки).
...так, кажется, говорила одна моя знакомая Хранительница Равновесия...:dao:
...когда - звуки дальнего жиденького парка ближе, чемразговор друзей на диване рядом...
...когда запахи заставляют срываться с места - и навстречу... или - от...
...когда - смотришь на нее, и хочется утонуть в ней... а вокруг нее - белая фата, делающая лицо большим, глаза - бесконечными...
...когда не столько холод, сколько голод...
...когда - выбросить это нахала к ёкарной фене из его гнезда, и самому занять его места...
...когда - круг отчуждения...
...когда начинаешь бояться собак...
...когда с жадностью дышишь миром...
...когда...
...каждый день, всегда, как обычно, где-то, для кого-то...
...луна нарождается...
...а для меня она - пьяна и полна...
...а зря...
(смешной кусок из поста, который так и не напечатался, пропав в гуще цифр..)
Настроение сейчас - эццц...
На этой прекрасной картиночке Изменчивый отганяет от себя порождение зла(свое, сиречь) - Ермундгарда... Картина называется - "О вреде пьянства". Рисовал Рэкхэм. Нашел я на ввв.Локитэмпле.ру
[351x500]
брат, я не слышу, как
звезда и звезда говорят
брат, впереди - мрак,
брат, не молись назад...
цепь, золотая цепь
катится по руке...
помнишь - была цель
ласточкой в кулаке?
помнишь, слетал мрак
плюшевым пауком,
ласковый лай собак
был так смешон и знаком...
помнишь, Чеширский кот
к нам выходил на связь...
помнишь, летел в рот
сахар, а ИМ - грязь...
больно, мне больно, брат...
я слишком пьян изнутри...
звезда и звезда - говорят
все еще - посмотри?
выглянь скорей в окно,
скажешь мне, что за ним...
там для меня - темно,
свет для меня - дым...
молятся голоса.
поздно - не бей меня!
светлая полоса
каркает к пуску дня...
кем я проснусь? собой?
или собой-другим?
слышишь, не брось меня, стой -
мир для меня - дым...
музыка - только ритм...
я оживу... живу...
глупый! очнись! горим!
заживо! наяву!
да, я в бреду, в бреду...
да, я больной, больной...
брат, я никак не найду
двери перед стеной...
будет творенья день
восемь. болят глаза...
слышу сквозь боль и лень -
слышу: идет гроза...
слышу я: топот ног!
слышу... пока живой...
брат мой, да как ты мог
ИХ - отрядить за мной?!
слышишь: я жив, пусть слеп!
слышишь?! слышишь меня?
цепь, золотая цепь...
звенья - на пол... звенят...
слышишь? слышишь?!...
...
...
Кто-то бросит в лицо: "Дураки, школяры!
Вы не знаете правил, законов игры,
Да и музыки нет - музыканты мертвы.
Так зачем же, зачем же танцуете вы?"
Но кружится весь мир и летают ножи,
И следит Господин за рукой Госпожи,
И твредит Госпожа: "Раз-два-три, раз-два-три"...
Павших много, но ты - не смотри.
Закружилось, запело, пошло танцевать,
Души вынем из ножен, отпустим летать,
Чтоб они доложили Петру в вышине,
Как мы здесь нагрешили спиною к спине.
Память меченой картой в моем рукаве...
Тьме нет дела до песен у нас в голове.
Да и Свету на нас - наплевать, наплевать,
А раз так - мы идем танцевать.
И пеняют ему - ты танцуешь не в такт,
И смеются над ней - "Всё не то, все не так,
Все каноны низложены вами давно,
Льете кровь, словно льется вино".
Но утрет Господин пот кровавый со лба,
И в глазах Госпожи отразится мольба:
"Пусть сейчас миражи обвинят нас во лжи, -
Я хочу хоть полтакта, хоть четверть дожить"
Закружилось, запело, пошло танцевать,
Души вынем из ножен, отпустим летать,
Чтоб они доложили Петру в вышине,
Как мы здесь нагрешили спиною к спине.
Память меченой картой в моем рукаве...
Тьме нет дела до песен у нас в голове.
Да и Свету на нас - наплевать, наплевать,
А раз так - мы идем танцевать.
Смейтесь-смейтесь над нами, пускай, все равно
Льется кровь, льется музыка, льется вино.
Наша музыка вам не слышна, не слышна,
Но, пока сердце бьется - играет она.
...Нету сил танцевать, разгонять миражи...
Может, где-то на Небе нас вспомнят, скажи,
И оценят за наш обезумевший вальс,
И позволят дожить этот день... этот час?
Закружилось, запело, пошло танцевать,
Души вынем из тела, отпустим летать,
Чтоб они доложили Петру в вышине,
Как мы здесь нагрешили спиною к спине.
Память меченой картой в моем рукаве...
Тьме нет дела до песен у нас в голове.
Да и Свету на нас - наплевать, наплевать,
А раз так - мы идем танцевать.
...то есть в универ.
А вспомнилось мне на склоне дня и подступе вечера такое:
One
На первом курсе говорят УАН На втором ВАН На третьем ОНЭНа четвертом ОПЭ На пятом... - Шо-шо?!:)
Вот вы говорите - Локи, Локи...
А одна хорошая девочка еще 7 лет назад говорила что-то вроде "Ничего не поняла и влюбилась я в коня"... Как-то вот так, кажется...
А вы говорите - Локи....
Писать особливо нечаво, а просто хочецца поделицца с вами хорошей новостью -
К утру я был трезв, и честно провел 7 уроков и столько же замен... ибо моя колєжанка, как говорят во Франике, не явилась на работу, и с её обормотами довелось контоваться мне.
40 человек - это толпа. Неуправляемая.
Но всё прокатило, вроде...
Опослымс меня даже облагодеятельствовали - со мной пошли домой... сообщили информации 40 бочек арестантов, ибо чукча телевизора не слушает и радио не смотрит... Ну, что еще... английский попросили заменять, ибо их английская дама на них орет, и на меня, и на директора... и как горло выдерживает, в такой хрупкой(кило 120 всего) тётеньке - такие голосовые данные...
А я не ору. Ибо аз есмь пацифизд до мозга костей и копчика. Но горло все равно болело. Хотя после 7-го класса понял, что медленно перехожу на сленг и становлюсь неуправляем...
Вот так вот. В школе неправильна сама концепция школы, но это не мешает нам - мне и малым - быть людьми. Может, потому что они борются за себя, пока еще есть за что, а я всю эту жизнь в борьбе провел? ФИг его... пафос-то какой...
Кстати, о пафосе...
7-Й КЛАСС!!! КОНЧАЙТЕ ПОЛЬЗОВАТЬ ДУРЬ!!! ЛОМКА ПОТОМ БУДЕТ УЖАСНАЯ, КОГДА ЗАХОТИТЕ БРОСИТЬ!! 10СУТОК РВОТЫ И ПРОЧЬИХ ПРЕЛЕСТЕЙ - ОБЕСПЕЧЕНЫ!! БРОСАЙТЕ КУРИТЬ И КОЛОТЬСЯ - СЛЕДУЙТЕ ПРИМЕРУ ВАШЕГО ПЕДАГОГА, ОН ЗНАЕТ, ЧТО ГОВОРИТ.... ОН УЖЕ БРОСИЛ... почти....
Вот.
Запах у них - уже опийный... причем у девчонок... я чуть с ума не сошел, когда понял, чем и от кого тянет... спокойно, Ли, спокойно...
Дааа, вот такие детки.
Пообещал им завтра принести кое-что, чтобы было по чём учить, а то учебники эти в одном только случае хороши - если под рукой другой бумаги нет... А вообще школа - это дрянь... и те дряни, которых она делает из детей, когда-нибудь *************************************************(сам текст миссинг - у автора нет слов) мир к *******************. Такие дела, брат Гораций, такие дела...20:09:чего-то там по киевскому времени, а также по стамбульскому и бухара... бухаре?стскому...
квартира номер 69 по улице Маяковского,13 имела счастье наблюдать небывалое зрелище: Лиса в запое.
Я - его совесть, всё, что осталось, всё, что так или иначе может общаться с окружающим нас(меня и Лиса) миром посредством аудирования, читания, говорения и письма.
Лис - жопа. Это я заявляю под давлением лиги экспертов, вьющейся галюцинационным роем на его(моей) несчастной дурной башкой. Ы Вот.
Напились мы(Лис и я) мартини(дрянь релдкостная; девшуик, как вы можете ЭТО пить?!!!). Закусывали некоей субстанцией, пахнущей рыбой, но ее было мало, и запах, равно как и вид отбмил всякое желание закусчывать ею...
Вот. От волос воняет дешевой травой, от свитера, от джинс, даже от ботинок - проверял: воняет. Лис пошел проблеваться в туалет.
Написал стих в уме. По дороге домой(шёл уже под градусом, с закрытыми глазами по сугробам) сочинил стих, а когда достал блокнот - забыл почти полностью... что-то о Человеке... нет. даже о Боге... Ран говорит с Богом напрямую. Кагра может прийти и дать ему по шее. А я про него стишки пишу... такие вот... всё что вспомнил... остальное забыл... а там, кстати, красиво было... вот:
Мятежный бог
бредет осколком мира,
где серый снег
и небо из стекла,
Мятежный бог,
Сбежавший из эфира -
Из глаз его
На мир глядит зола.
И крыльев нет,
Он их оставил где-то,
И силы нет
Прервать свой странный ход...
Мятежный бог,
как рыжая Комета,
Осколком мира
брошенным идёт...
И грянет гром -
То боги смотрят с неба:
"Вернись к нам, брат,
На нбеса взойди"...
Нет, не взойдет...
Не видит,
а потом что-то такое, за память не ручаюсь, она все чаще подводит меня... но вот как-то так...
пьяный негой
Иной, иному отданый
Пути.
Мятежный бог
Себе вопрос поставил,
и струны скрипки
вырвал из души:
"Игарть или жить?
Играть иль жить без правил?
Жить иль писать никчемные вирши?"
Он, бывший бог,
Бог злобною природой,
Себе вопрос поставил:
"Рай иль ад?"
Чтоб доказать, что он -
иного рода,
Сорвался с неба,
приняв смертный яд...
Ни в ад, ни в рай -
Он сам себчя изгнанник,
Ни в ад, ни в рай -
Не в мир, но в никуда...
Бредет он, памятью отравлен,
Странник, не оставляя
за собой
следа
И грезится -
Не те слова и звуки...
и грезится -
что мир вокруг - игра...
И братские заботливые
руки
Оберегают тени
из вчера
Ветра молчат, е
два колыша землю,
Ветра молчат,
скрывая новый путь...
Им я стою на перекрестке внемля:
Я богом был,
но я решил уснуть...
Хотя "не оставляя за собой следа" - это была ключевая фраза, последняя...
Я...
Хреново мне, братцы. Загибаюсь я, пафосный гад, каких мало, не знаю, за что меня еще любят...
А завтра к малым идти... после ТАКОГО... дохну на них = сразу станут смирные, никакой дисциплины не надо(вижу только клавиши, и их все меньше)...
Хотел записку написать маленькую, где-то такого плана
В:) моей:) смерти:)))) прошу:) ни:)ко:)го:) не винить :) :) ;)!
Потом решил еще написать стиз как эпитафию... потом пожить еще немгно...
Стыдно, 20 лет, а до сихх пол не уходил в запой... хотя, это лучше, чем в зажор... хотя не буду себя учвствоать жирной блёдэ швайн, как говорят братья-немцеы... и в чём-то ион правы...
Прошу прощения за сие непонраебство... завтра пост будет читаем, я его наверняка сивпралю...
Вот.
А причина проста -
ХЕРОВО
ХЕРВОВОВ
ХЕРОВО!!!!!!!!
вот. и некого винить. винить неокого.
(пойду еще добавлю, трезветь начинаю... пошли разборки с матерью, что я свои шмотки грязные не стираю... смешно как... мамочка, я тебе очень люблю, но ты об этом сама догадайся, окей? я не способен сейчас... уловишь запах перегара - и пиндык мне тогда, товарищи)...
ЛАДНо, погреб я допивать... если вернется отец и я все ему объясню - возмодно, запой еще можно будет превратить в попойку...
кто знает, Автсон, скто знает...
хрен с картошкой, мою бутылку