Я люблю одержимых.
Я из тех, кто считает одержимость странным аналогом духовного подвига.
Но я люблю не всех одержимых.
Одержимые идеей или концепцией - интересные собеседники.
Одержимые любовью - больные, но прекрасные игроки в театрах одного актера.
Одержимые ненавистью - смешные. Ну, правда.
А есть еще одержимые болью, и мечтой, и собой самими...

На крайняк мне сойдут и одержимые тоской. Но это совсем на безрыбье. Когда на потрескавшейся дороге остаются старые сушенные рыбы - вот тогда мне хватает общения с одержимыми тоской. А потом на нас падают первые большие капли дождя.

А вообще... я и сам-то немного одержим.
То ли текстом - то ли театром - то ли просто игрой - то ли...
Если я найду этому слово - возможно, я окончательно двинусь, сойду с ума. А может, наоборот, стану разумен и познаю Дао. Дао-которое-невозможно-познать.

...иногда мне хочется сказать: какая проза это всё. Какая дешевая стилизация.
Но потом что-то дергает под сердцем: не обижай свои чувства, мысли и слова. Они не виноваты в том, что ты себя не любишь или любишь не всегда.

...а рыбы на дороге, размытой дождем, напиваются водой и уплывают нести икру и бред.
А потом на дорогу падают первые большие капли сумерек. А дождь превращается в туман.

Настроение сейчас - !

- Злые вы, уйду я от вас, - сказала девочка Василиса папе с мамой.
- Это как же это мы - злые? - удивился папа.
- А вот так же! Не играете со мной всё утро! Вон какие-то бумажки на стены клеите...
- Это обои, деточка, - попыталась объяснить мама.
- ...а мне даже стену порисовать не даете! Где справедливость!?
- Ну-ну, и куда же ты уйдешь? - папины очки ехидно блеснули.
- В лес уйду, к Деду Морозу со Снегурочкой! В сказку! Там всегда зима и всегда каникулы!.. - Василиса хлопнула дверью и... действительно ушла. Прогноз её папы, что, мол, побесится, покапризничает - да и придет к ужину - не оправдался...
***
Василиса долго шла по лесу, пока окончательно не заблудилась, не промокла и не замерзла. И вот как раз в этот волшебный миг из-за разлапистой ели показалась голубая шуба.
- Дедушка! - из последних сил обрадовалась Василиса, и побежала за этой фантастичесой голубой мантией, и уткнулась в неё. - Дедушка Мороз!
- Ух ты! - удивился дреевний старец с румяными щеками. - Это кто же в такую позднюю пору по моему лесу ходит?
- Это я, дедушка. Василиса Васильева из второго "А".
Дедушка был ну, как с картинки - разве только еще более старый и усталый. И, как ни странно, теплый.
- А ты что, Василисонька, заблудилась, что ли?
- Да нет, - отмахнулась девочка, - я от папы с мамой сбежала. Обижали они меня. Не играли со мной.
- И чего же ты хочешь, дитятко?
- Хочу в сказку попасть! - выдала Василиса, обняла дедову шубу и аж зажмурилась от собственной наглости.
- Эгхэм! - только и сказал старик. Снял рукавицы, дунул снежным дымом на красноватые руки, хлопнул - и оказались они в сказке.
***
А в сказке и звери говорящие, и пирожные, и морожные, и санки до ночи, и Снегурочка всякими премудростями хвастает, наряды свои показывает - и саму Василису обрядили как королевну, и волшебных игрушек ей надарили разных, и бабу с ней снежную слепили, и даже целый замок из снега ей дедушка Мороз построил, и в саночках своих покатал, и...
- Внуча, ну что, заработал интернет?
- Да вроде, - погрызая медовый пряник, Снегурка водила курсором по экрану лэптопа. - Вот Святой Николай пишет, что японские игрушки только в понедельник будут. Потому что на границах сейчас творится Мимир знает что...
- Мдааа, - Мороз огладил бороду и покачал Василису на коленях. - Ой, да ну их, этих японцев... Что, сами не справимся, что ли? Обойдется детвора и китайскими игрушками, а на тот год в два раза более подарю...
Всё тут было для Василисы новым, всё было замечательным. "Вот это жизнь!" - думала она. - "Вот где меня любят и ценят!" - и потянулась за пряником.
- Деточка, а не много тебе? Двадцатый пряник уже! - забеспокоился дедушка.
Но Василиса посмотрела на него такими глазами... и тихонько протянула: "Ну, это же скаааазка..." - что старик смирился. Снегурка только головой покачала неодобрительно. Она и сама была не тощей, но за фигурой всё же следила смолоду.
***
- Деда, а когда мы на рыбалку пойдем? - разгоряченная, радостная Василиса ворвалась в сени, таща за собой грязь и снег.
- Опять натоптала, да что ж такое, - пробормотал дед Мороз, а чуть громче добавил. - Ты когда домой собираться будешь, неугомонная?
- Как - домой? Зачем - домой? - опешила Василиса и... зарыдала вголос. - Я думала вы меня лююююбите! А вы меня гооооните! И на рыбалку со мной никто не пойдееееет! Ой бедная я несчастная сиротка обиженнаяааааа!..
- Да Морана с ней, дед, поведи ребенка на рыбалку, я сама в Фонд Природы напишу, - фыркнула Снегурка. - И распечатаю, и подпись твою подделаю, и соколиной почтой пошлю - а то опять со спутниками что-то.
Дед крякнул для согрева немного волшебной наливки от госпожи Метелицы, надел шубу, шапку и валенки - и пошел в сарай за топором, ведром и удкой. Нельзя отказывать ребенку.
***
- Слыш, деда, - задумчиво проговорила Снегурка, накрывая умаявшуюся Василису пуховым одеялом. - Засиделась она у нас. Май месяц на дворе. Тебе в Альпы пора, на глейсеры. А у меня сдача диссертации в сентябре, только три месяца, почитай, и осталось. Ты объяснил бы ей как-то...
- Мда... - только и сказал дед Мороз. - Ситуация...
***
- Дедушка, может, я чего плохого сделала? - заглянула голубоглазая Василиса деду Морозу под руку, когда он готовил себе завтрак. Снегурка плюнула намекать Василисе, что её уже родители обыскались - и поехала с подругами-вьюгами зимними смотреть выставку ледяных скульптур в Японии. А заодно и партию игрушек к следующему Новому году выбирать. Остались Василиса с дедом одни дома. - Или Снегурочку чем-то обидела?..
- Ты... нннет... - дед Мороз изо всех сил старался держать руку так, чтоб не расплескать борщ и не придушить Василису - а та всё лезла и лезла, прямо в кастрюлю. - Ты отойди, а то оболью еще ненароком.
Девочка обиженно отошла.
- А тогда почему ты со мной уже три дня не играешь?
- Ты считала что ли?
- Считала! - гордо сказала девочка. - Три дня, четыре часа и двадцать восемь минут!.. Двадцать девять.
- Ох ты горюшко, - покачал головой дед, выключая газ под борщом. Читать далее...

Знаете, я сейчас читаю много странной литературы. Например, театральных очерков разных известных режиссеров. Совсем сейчас это Джорджо Стреллер и его книга мыслей, писем и экспликаций. И, само собой, ищу в процессе материал к книге - слушаю Моцарта, ищу всё о спектаклях, перечитываю поставленных Стреллером классиков.
Его спектакли у нас, в Украине, не посмотришь - хотя темы брал старые, известные. "Арлекин, или слуга двух господ", "Король Лир", множество опер, среди них - "Волшебная флейта", например... и т.д., и т.д., и т.д.. И исполнение идей тоже знакомое - брехтовское.
Насколько живая и теплая речь в этих очерках! Насколько мне понятна и близка каждая буква в его экспликации к "Лиру". И насколько молодец мой коллега-переводчик, сделавший этот текст не только ясным, но и вкусным для русскоязычного мозга.
...и как всё-таки невозможно, как нельзя углядеть в прямоугольнике экрана то, что же делает театр - театром! Крошечная сцена, на которой двигаются человечки, выглядит мертвой, игрушечно-плоской по сравнению с буквами в книге, переведенными на русский с итальянского.
А иначе посмотреть на то, как же театр "Пикколо" реализовывал свои гениальные и простые задумки - решительно негде. Разве что только представить. Отрехмерить этот круглый деревянный помост посреди сцены, придать героям форму, уточник голоса, утончить цвета, вдарить запахом по ноздрям...
Тогда да. Тогда театр оживет.
Нельзя, ох нельзя смешивать театр и кино. Из этого редко получается что-то по-настоящему живое. Поэтическое кино я не беру - это совсем отдельный разговор, да...

А о чем я, собственно?
Наверно, всё о том же: какой бы чудесной ни казались задумка и исполнение в устах другого, самого идеального идеала не достичь ни другому - ни даже нам самим на самой вершине мастерства.
Всегда будут недочеты, помехи, проблемы, то ли излишняя плоскость, то ли уж совсем вычурная выгнутость...
Но знаете, это правильно. Нельзя по-другому. Недочеты должны быть - чтобы мы учли их впредь, учились на них, и делали лучше. А еще они нужны, чтобы, недочет к недочету вся земля, составлять особую, не всем понятной красоты картину рельефа планеты Земля. Потому что если всё было бы идеальным - всё было бы плоским, никаким, эфемерным. И мы с вами задохнулись бы в свете, так и не родившись...
Хотя, может, мы и не родились бы никогда.
Зачем в идеальном мире рожать и рождаться? Там ведь и так всё идеально!

Так пусть лучше будет и ошибка на странице, и чуть передержанный кадр, и забывший слова актер. Мы люди, а не роботы. Маленькие, не чрезмерные ошибки - они как шорох песка в пустыне, добавляют произведению особый, не всем понятный, шарм...

А у меня всё, я сделал работу и иду спать. Чего и вам от всей души желаю =)

Настроение сейчас - сонное)

Бугага.
Я всё еще тут, товарищи. Потому что глупо было бы бросать такой красивый, сумасшедший и пафосный дневник.
Поскольку я слишком сильно люблю этот дневник - я не хочу, чтоб его убивали.
А в мире произошло столько всего, что я понятия не имею, как рассказать вам обо всех этих мелочах по сравнению с мировой революцией.
Ну, давайте так: всё дурное, о чем написано в этом дневнике, уже перегорело.
Всё доброе, что было - всё еще помнится.
Черт его знает, но это, по-моему, главно и правильно.

Настроение сейчас - спонтанно ворвался в ваши трэды

Читать далее

Слушать этот музыкальный файл

Внезапно "Ноль". Хотя, почему внезапно... некоторые их вещи очень хороши.

Этим утром перестала дышать и ушла по светлой дороге моя бабушка по маминой линии, Алла Ивановна Щегельская(Головатюк), бабушка Алла.
Мы жили с ней рядом всю мою жизнь, и сейчас в доме очень странно и тихо.
Как там говорила старинная притча о счастьи? "Дед умрёт, отец умрёт, сын умрёт", да?


Наверное, в этом что-то есть.
В последние дни она снилась себе молодой и здоровой. В подвенечном платье. Одно было на ней, другое лежало рядом.
От одной отключки мы её реанимировали.
Второй раз мы с мамой отключились, спали тяжелым непробудным сном.
Может, это и правильно - так, чтобы никто не плакал и не расстраивался. Бабушка очень переживала, что привязывает нас к себе, "мучает", что мы из-за её болезни плохо и мало спим...

Всё к лучшему.
Когда мне много лет назад снился сон о том, что она умрёт, когда мне будет 25, она мне во сне сказала, что я, мол, вырос уже, что её миссия тут окончена. Вот так. Во сне я плакал и удивлялся. А она стремително уменьшалась и худела - а потом легкая-легкая упала мне на руки.

Год назад, когда болезнь бабушки только-только давала о себе знать (а может, и не год, а меньше) мне снилось, что мы с матерью моем её. И я еще удивлялся - с чего бы, ведь здоровый человек, может сама помыться. Мы были в узкой длинной комнате, настолько узкой, что становились около бабушки по очереди с полотенцами и мочалками. И мыли.
А она сидела и пустым взглядом смотрела в открытую дверь. За дверью была тьма, оттуда веял влажный ледяной ветер.
И я знал: когда она уйдет, из нашей семьи, по сути, перед "дверью, из которой веет могильным холодом", останемся только я и мама. И так и будем меняться местами, и еще неизвестно, кто первым сделает шаг... Комната-то маленькая, мало ли...

Страх бабушкиной смерти я пережил семь лет назад, после первого сна.

Кошмар ухода за распадающимся от рака человеком - после второго.

Из всех грустных эмоций осталось что-то такое совсем детское только, вроде - больно за человека и грустно немного расставаться.
Но мы хорошо жили, и все мелкие ссоры, которые меж нами бывали - это такая фигня и психосоматика...

Если она вдруг попадет на перерождение - пусть там её встретит человек, который будет учить её верить в чудеса, выходить в астрал и медетировать, говорить с богом ото всей души, кто поверит в неё и защитит от несправедливости мира - пусть будет кто-то, кто станет для неё тем, кем она была для меня в детстве.

А со мной навсегда останется её улыбка - 78 лет, какие протезы, зубы только свои, только один золотой, вторая верхняя "двойка".
Со мной останется вкус её блинчиков, вареников и пирогов, сложных европейских блюд и настоек.
Со мной останется то, как она пела сезонные песни - жаль, что в последний год не пела почти, голос был не тот уже, да и с аппаратом слышала плохо.
Останутся рассказы о голоде и о войне, о расстрелах и траве, растущей среди трупов, о том, как выживали и как жили. О первом полете в космос, о переезде в Киев на учебу, о смелых медицинских экспериментах, о поездках по Союзу, о друзьях, об исторических личностях, которых встречала она на своём пути...
О том, как дед украл её паспорт и не отдавал, пока она за него не вышла замуж. Об их ссорах, изменах и драках. О том, какой у них при этом был бешеный секс.
О маме, о том, как она в детстве болела - а у бабушки не всегда было время на ласку, только на работу и то, чтобы маму таскать из больницы в больницу.
О бабушкиных мужчинах, о подругах настоящих и предавших.
Останется наша первая корпоративная квартира на первом этаже, где мне снились мои психоделические игрушечные кошмары; с окнами в вишневые деревья, на сквер, которого тогда было не видно за деревьями - а сейчас просто нет, там вырубили сосны и построили церковь...
Запах её духов, таких в высоком синем сосуде, похожем на гротескную женскую фигуру. Что-то вроде "загадка" или "мистерия", только на иностранном языке каком-то - жутко заспиртованные, горькие, терпкие, душновато-сладкие...
Цвет её волос, благородно белых и густых - но почти всегда крашенных. Сначала - в цвет сирени у нас под окнами. Потом - из-за перебарщивания с басмой - в цвет весенней травы. Затем - в цвет агрессивной морковки.
Останется кровать, которой лет-лет, и, судя по всему, именно на ней когда-то зачали мою маму. А потом, когда я подрос, - отдали мне.
Останутся картины её больных (бабушка была офтальмологом) - пастель, масло... Художники часто маятся глазами, особенно по старости.
Останутся её картины - вышивки гладьюи крестом, и там всегда цветы, птицы и яркие краски...
Останется её привычка, чтобы всегда было чисто, и убрано, и как надо.
Останется память о её страхе замкнутых пространств и страхе за то, что семья, которую она, сирота войны, так долго строила, - распадется...

А вот кашель, страшный, кошмарный кашель и постоянный писк наушника, выпадающего из сильно похудевшего уха, и трупный запах, и запах прелого тела и мочи, и крови, и самого рака - я постараюсь это забыть.
Я хочу помнить её молодой.
Такой, какой она, по сути, Читать далее...

Я начал это у себя на дайрях - продолжу и здесь, уж больно эти конфеты замечательные =)
Тема проста: вы даете мне имя поэта, музыканта или целой музыкальной группы и тему, а я пытаюсь на эту тему симпровизировать в вышеуказанном стиле.
Вроде бы неплохо получается. Были уже в моей голове и Цветаева, и Брюсов, и Гиппиус, и Гумилёв и даже группа Раммштайн. (Ежели хотите - вывешу здесь результаты тамошние полным собранием). Шевчук и Гребенщиков тоже были.

Что ж...
ВНИМАНИЕ!!! НАЧИНАЮ ПОТИХОНЬКУ РАЗДАВАТЬ ДОЛГИ!!!
Начну, пожалуй, с тем для Финский_нож. Ытаг.
Номер раз. Агата Кристи про секс и стресс... в итоге вышла некрофильщина =)
Ну, пока что так =)
Да, еще один момент: когда я пишу песни - я пишу их с аккордами. Тут такая классическая местами агатовская хроматизма должна быть. Если что - аккорды таки есть =)

Если вас заинтересовала тема - милости прошу, нетерпением жду ваших авторов и тем.
П.С.: Это не пародия на конкретные стихи, это подражание стилю, попытка передать характер в концепте заданной темы.
с

Правда, пока не все. Не было ни времени, ни вдохновения. Но то, что получилось, сейчас выложу:

ДДТ про Новый год


Гребенщеков про моих друзей


Раммштайн про секс


Зинаида Гиппиус о смертной любви



Бальмонт и самолюбование



Брюсов о Городе



Цветаева про эмоции (правда, вышло про чувства)



Чертополошенка загадала написать в её стиле обо мне



Гумилёв о людях, живущих на кладбище

уффффф
пока что всё
далее следует
надеюсь, вам тоже понравилось

Про флешмобы я помню, правда, сил на них сейчас не очень есть.
А напишу я посему про музыку энд трэш.
Трэшем я именую обычно не кишки и кровь - потому что кровь это кровь, а кишки это кишки, как сказал бы дядя немец Кьеркегор (или как его правильно).
Трэш - это такой вариант гротеска, когда низкий стиль переплетаются с высоким так, что вроде и смешно, и грустно, и понимаешь, что стёб же чистейшей воды - и всё равно любишь.
Есть на селе - то есть в мире музыки, конечно, ряд трэшерных ребят, чье творчество близко моему сердцу. Это замечательные клоуны пафоса и воины декаданса, без которых мир был бы уныл чуть более чем.
Засим вот вам три русских трэша,






один трэш от немцев


и один от чехов, а то как же.


Кстати, чем прекрасно "13 столетие" - так это своей невфигенной похожестью на русскую "Агату". Тоже пафосные тексты, тоже два брата в лидерах группы (у одного из братьев, ударника, даже кличка "фашист"). Правда, душераздирающих криков нет, скорее мрачный и готишшшный речитатив. Ну и рифмы в стилистике "тень - день" просто делают мой... день, да =). А чехи вообще смешные люди, прям как мы. Они в свое время кого только не перепели. Одни ребята какие-то даже "Арию" кавернули, представьте себе...

Настроение сейчас - ничо так, сонное

Если вы видите (а точнее, слышите) композицию "Пикник&Самойлов" - "Граф Д" - значит, мне удалась одна штука.


А именно: зайти на сайт http://prostopleer.com , найти в ее поисковике нужную песню, нажать "колесико" справа, скопировать оттуда код для вставки, потом пойти на Ли.ру в простой режим и вставить код музыки.
Если вы слышите музыку, знайте: вот простой способ вывешивать много композиций, не забивая свой лирушный "магнитофон". Это по сути прямая ссылка, места на нем не занимает.
Если же у меня не вышло, то вверху поста вы видите какие-то каракули =)

Так или иначе, с наступающим Новым годом вас, северяне и южане, западники и восточники, а также все-все-все!
Пусть ваша музыка будет вечной, и пусть всегда будут батарейки =)

Настроение сейчас - предновогоднее

Читать далее

Здесь много, но раз уж народ просит всех стихов...Читать далее

В 1898, кажется, году, 28 декабря на бульваре Капуцинов состоялся первый показ нарезки братьев Люмьер.

С чем вас горячо и поздравляю, о любители и ценители (а может, и создатели? ;)).

Кроме того, вчера был день рождения у замечательного человечища, которого хочу поздравить и здесь и поблагодарить просто за то, что ты, DiZaster_Z, есть на белом свете. Без тебя всё было бы совсем не торт. Так что спасибо) И пусть не покидают тебя вдохновение, желание творить, безупречный вкус, а также все твои прекрасные человеческие качества. С денькой!

Я не умер, не сошел с ума и никуда не делся.

Просто местами переехался на другой блог. Что не отменяет, например, моей священной поистине функции все написанные за время расставания стихи как-нибудь взять, да и выложить сюда. А стихов немало.

Еще я пишу разное, из которого мало что закончил (рассказики, в основном). Что ли и их сюда повбрасывать?..

А вообще как-то внезапно подходит к концу старый год, а я еще так молод и так мало успел - надо будет побольше делать всяких хороших глупостей в грядущем году.

Пост ни о чем, на самом деле. Просто мне вот сейчас очень благостно, чего и вам желаю.

Медитирую сижу на новую колоду Таро (ох, чую я, намучаемся мы друг с другом)), на новые песни и новых игровых персонажей. Ну и на старых, конечно. Всё-таки я в который раз убеждаюсь, что привлекательный персонаж - это вовсе не то же, что привлекательный человек.

Ведь, по сути, мало кому на самом деле хотелось бы сесть за кофейный столик с доктором Ганнибалом, Эндрю Нигмой или еще каким-то антигероем. Хотя, любители есть всегда.

Вопрос: а у вас есть или были в детстве отрицательные герои, которыми вы искренне восхищались (именно как героями произведений)?

Настроение сейчас - да хорошее, хорошее... жру ужин и радуюсь)) а еще дневник переформатить надо...

Это цитата сообщения affinity4you Оригинальное сообщение

• Фотограф ~Alcove

[показать]

Нефильтрованная красота

далее...

Ну всё, готовьте тапки!

Не так давно я обещал это счастье вывесить - и вывесю. На горе себе и радость троллям.

Итак.

Есть на свете такой бидермаер, как современная поп-литература, она же книга-которую-должен-знать-каждый-человек. Книги эти обычно интеллектуальны от слова псевдо и носят в себе массу штампов и личных (не всегда глубоких) имхов автора.

Я, на свой страх и риск, решил составить хит-парад таких мещанских книг. Ну, вроде как есть список из 100 книг, которые должны знать все. Ну, там, толстоевские морхесы-баркесы всякие =).

Не удивляйтесь, ежели рядом с очевидной попсой будут соседствовать книги и авторы довольно приличные или классические. Наши люди -они и Кафку иногда любят. Особенно когда кафка грефневая, да...

Итак.

 

1. Благородный гаучо от литературы и кабальеро от философии (а может, и нет, я не в курсе, как оно по-португальски) Пауло Коэльйо, бесспорно, бьет рекорды всяческих псевдо. Берем любую книгу - и наслаждаемся перепевами народных романских и арабских легенд. Книги щедро сдобренны лекциями о секасе и прочих проблемах. Эта песня хороша, да вот одна беда: позитиффчик и коммерция как средство веры в Бога как-то затмевают самого Бога. Кстати, ни одного другого автора, а паче - его книги, пожалуй, в этой стране не награждают такими пышными названиями. Тут тебе и "На берегу Рио-Пьедро села я и покакала" и "Вероника решает подро".... ээээ, в общем, не будем о грустном. Едем дальше.

2. Кастанеда Карлос Батькович и его странствия по собственным представлениям об индейцах. Когда-нибудь мы все умрем, а поэтому давайте вотпрямщас признаемся в том, что мы дураки, вокруг враги, а жизнь - говно. Ну как, легче стало жить? Веселее? Это еще ничего. Вы погодите, когда пойдете на корм Вселенскому Орлу... Книги Кастанеды и его друзей прекрасно помогут начинающим снобам поддержать свое, как говорят кастанедщики, ЧСВ, и найти массу друзей по освобождению от мира. Претензия на новую религию, в целом, удалась.

3. Мураками Харуки и Рю (вместе, очевидно, получается ХРю)). У нас таких постмодерновых граждан хватает, а прославиться ребятам помогает - что? - верно, КОЛОРИТ! Что наводит на мысль: японцем выгодней всего быть где-то подальше от Японии...

4. Чак Паланик.  "Бойцовский клуб". Увы-увы, у этого человека есть куда более серьезные и интересные вещи, но... Но.

5. Пелевин. Замечательный автор. И философия у него замечательная. И с.жеты динамичненькие такие. И вообще все зашибись. И эдак небрежно вбросить в разговор: "Лично для меня понятны все мотивы книги "Чапаев и пустота"" - тоже очень круто.

6. "Шерлок Холмс" Артура Конан Дойля. Для наших читателей Конан Дойль - это, в первую очередь, хриплый ливановский голос: "Элементарно, Ватсон!" А люди многие вот элементарно же не знают, что Конан Дойль - это еще и, как минимум, "Затерянный мир"...

Мещанство - это удивительное положение вещей. Ты тратишь деньги, чтобы доказать, что у тебя их много, и не делаешь то, что любишь (например, не ешь картошку), потому что это пошло *тут нужен французский прононс* и моветон. А делаешь то, ченго совсем не любишь (например, ешь фуа-гра), от чего зарабатываешь дурное настроение, срывы и изжогу...

7. Поэтому мещанину важно быть серьезным и интеллектуальным. И седьмое место по праву занимает Жан-Поль Сартр и его "Тошнота". Вы эту самую "Тошноту" вообще читали, а, уважаемые? То-то. Но звучить-то красиво, черт возьми, вкусно так. Что-то вроде "Жак-Ив Кусто" или "Фанфан Тюльпан"... Наверное, хороший писатель, раз француз.

8. На восьмом месте у нас Франц Кафка. Почему Кафка, а не Чапек? Чапек же острее, веселее, понятнее... Именно поэтому. Тяжелое и непонятное - это загадочное. Но при этом безопасное. Кафка - это не Байрон. За Кафку готом не назовут. А назовут интеллектуалом и позовут в клуб, где истинные джентльмены (простите, панове) пьют из чешского стекла чистый немецкий шнапс.

9. Очень, очень многие пытались пройти путь и повторить славу Алистера Кроули. Не чужд этому и Эдуард Лимонов, которому мы отводим 9е место, вручаем флаг в руки, и с глубоким уважением к его начитанности и сценическому образу в обществе, отпускаем спать дальше...

10. В каждой стране есть свой неповторимый колорит, и в него входит чтение мемуаров своих власть имущих. Им я выделю весь 10й пункт, пусть пишут в нем романы и литературную критику, делят место как хотят и больше не парят нам мозги по ящику.

11. В колорит нашей страны, помимо прочьего, входит загадочная женщина Оксана Забужко, чьи "Полевые исследования украинского секса" почти никто не читал, но все плюются. А

Читать далее...

Единственный , кто должен верить в нас постоянно - м_ы сами.

[461x505]

Настроение сейчас - марсианские мысли

Привычно снимая с утра со спины

Облезшие черные перья,

И ноги с холодом пола сдружив,

Покорно иду на свет.

И нет кали-юги, и нету войны,

И всё утонуло в вере...

Она, как кисель, как навязший мотив,

Как старый в шкафу скелет.

 

Шагаю, шугаясь от ран и простуд,

И каждый несчастный случай

С обеих я ног, чтоб уж очень не рос

Уверенно перешагну.

Я вроде бы замер, и врос уже тут,

Здесь тише, теплее, здесь лучше,

И зажил избитый когда-то мой нос,

И ночью включают луну.

 

И кормят отменно здесь завтрашним днем,

И столько улыбок и фальши,

Но пальцы до спазма в ботинках зажав,

Я всем улыбаюсь в ответ.

...А дух? А зачем?.. А, не думай о нем!

Засмейся — и двигайся дальше!

О крыльях забудь, выбрось нимб; он ведь ржав?..

Не бойся. Иди на свет.

 

В кухне созрел кипяток;

Чай мой горяч, как сера:

Выплюнет чайник поток

В порох из тертых трав...

...Как это было, браток? -

Всё принимать на веру,

Видеть в году, что истек,

Вечность, и знать, кто прав...

 

Как это было, скажи?

Недоросли, недомерки,

Равны в порыве: Менять!,

Разны в подходам к судьбе....

Вместо границ — миражи...

Миром бегут водомерки

Времени, и не унять

Их суетливый бег...

 

Выцвел и почернел

Вечер... А мир поныне

Манит дорогою вдаль,

Глупостью бьет наотмашь...

Где мой конец и предел?..

Впрочем... В моей пустыне

Места нет слову: Жаль.

...Вытер? Следы размажь...

 

Гул электронных стен,

Дрожь фотографий с экрана -

Пе-ре-ска-ни-ро-ван-ных...

Время меняет всё.

Что нам дало взамен

Время? Считать не стану.

Дожили до выходных?

Славно. Я тем и спасен -

 

Верой — да, ты уж прости,

Глупой, ненужной верой

В то, что однажды мы

В круг на потертом ковре...

Знаю. Да. Не по пути.

...Чай мой похож на серу,

Вечер сгорел до тьмы.

Холодно так в октябре.