Это цитата сообщения -sinatra- Оригинальное сообщение
Ieva Laguna и Tony Ward, фотограф Will Davidson
Ieva Laguna и Tony Ward, фотограф Will Davidson
для Russh #34
Хехех, чувствую себя Евросоюзом, который со всей этой политикой толерантности, всевозможных свобод, равенства, демократии, открытости, единства, ни_в_коем_случае_не_ущемления и блаблабла, медленно, но пока не бесповоротно идёт по пизде.
Слушать Fennesz, например вот этот трек(один из единственных, что влез и залился), - по сути мочить кота. Ты должна попробовать. А я посижу, побоюсь этих мыслей(чёрт, мне что, 14?), понадеюсь на то что они - последствия первого за год полноценного ПМС, а так же на то, что скоро всё-таки захочется выпить, помою посуду, вспомню что я девочка, а значит эмоциональная ебанушка, и, наверное, успокоюсь.
Я встал в одних трусах и открыл. Мой огромный, белый, дряблый живот
переваливался за резинку трусов. В дверях стояли два полицейских.
- Здрасьте, - сказал я.
- Мы по вызову о нарушении тишины и порядка.
- Это просто небольшой семейный спор, - сказал я.
- Подробности нам тоже сообщили, - сказал фараон, стоявший ко мне
поближе. - Там было две женщины.
- Обычно так и бывает, - ответил я.
- Хорошо, - сказал первый. - Я только хочу задать вам один вопрос.
- Ну.
- Какую из них вы хотите?
- Я возьму вот эту, - я показал на Лидию, сидевшую в кресле, всю
обоссанную.
- Хорошо, сэр, а вы уверены?
- Уверен.
Полицейские ушли, и я остался с Лидией снова.(с) Женщины (1978)
...and nothing was interesting, nothing. The people were restrictive and careful, all alike. And I've got to live with these fuckers for the rest of my life, I thought. God, they all had assholes and sexual organs and their mouths and their armpits. They shit and they chattered and they were dull as horse dung. The girls looked good from a distance, the sun shining through their dresses, their hair. But get up close and listen to their minds running out of their mouths, you felt like digging in under a hill and hiding out with a tommy-gun...(c) Ham On Rye (1982)
а вот тут просто хорошо:
...There's nothing to mourn about death any more than there is to mourn about the growing of a flower. What is terrible is not death but the lives people live or don't live up until their death. They don't honor their own lives, they piss on their lives. They shit them away. Dumb fuckers. They concentrate too much on fucking, movies, money, family, fucking. Their minds are full of cotton. They swallow God without thinking, they swallow country without thinking. Soon they forget how to think, they let others think for them. Their brains are stuffed with cotton. They look ugly, they talk ugly, they walk ugly. Play them the great music of the centuries and they can't hear it. Most people's deaths are a sham. There's nothing left to die.(с) The Captain is Out to Lunch and the Sailors have taken over the Ship (1998)
Это цитата сообщения пряная Оригинальное сообщение
о, господи, я сегодня утром, кажется, тебя бросила, не знаю, что и сказать.
Я просто не хочу верить во всё это дерьмо.
Последний Portishead тоже сраный, сраный.
еще немного - я стану влюбляться в утра,
в прожорливый запах кофе, в плач младенца соседки,
в выстрелы солнца по окнам, в удары метлы по урнам,
которые чистит выносливый дворник, во всех их
звенящие писки. в ворчанье мамы за стенкой,
в твои полусонные бредни, в мои кошмары
и снова, черт подери, в плач младенца соседки,
и, знаешь, наверное, в сладенький запах дури)
я буду влюбляться в женщин, в мужчин и даже
в мобильный звонок за которым живет твой уставший голос;
в меня непокинувших - раз, и - два - в меня покидавших,
но после вернувшихся - три. в откровенно-порнушно-голый
лес, недовесенний. и этим особенно мерзкий
мне, урбанистически-гибкой даже на шпильках.
и, все же, влюблюсь в гостиничный одноместный
с видом на небо.
(с)
Настроение сейчас - каррент музик
я не могу тебя вырезать. как
ты вырезаешь меня? пугаюсь.
с самого кончика языка
падает капелька голубая.
или же - сизая. никотин
пишет по бронхам чудные хокку.
за каждым выкриком "уходи"
стоит "забери меня! как находку
случайную, спрячь, положи в карман
лучше нагрудный, чтоб слышать ярче
сердце". я - пьяный корабль. корма
заплевана. боцман, сыгравший в ящик,
гладит мне шею, жалея о
том, что до берега не дотянем.
я бы могла понимать его -
обнять его голову, по ладоням
нежность пустить, погружая в сон,
в самообман, самообморок, само-
убийство, но глядя в его лицо,
чувствую, что, вероятно, сам он
даже не знает, куда гребем.
(c)
Полуживотное-полутруп.
Сраный, сраный coldplay.
Очень стрёмно, когда по прошествии нескольких лет действительно стыдно за то, что что-то связывало с этим человеком.
не просить, не делать голос острым,
не стремиться стать его кокаином,
не бояться, не плакать, не думать "с ним",
не просить еще раз, еще. наивно
полагая, что это спасет потом,
что зачтется, что выдержу, как железка,
что из зеркала девочка с темным ртом
на меня не посмотрит, что вены резко
не заскачут, запястья в тире дробя,
что любовь без ревности допустима,
что не будет: нервного "жду тебя",
сигарет на кухне, травы в гостиной,
спирта в тех, что четыре строки назад
бороздили пространство безумным пульсом.
не просить, не лить серебро в глаза,
не просить, не просить, не просить проснуться,
когда страшно спать. не тревожить лоб,
не ловить в дыхании предисловье,
не просить, не делать голос иглой,
не просить остаться. и слой за слоем
все накладывать "не", будто бинт, дрожа
над собой как попыткой напялить панцирь;
не просить, не капать голос с ножа,
не просить, не просить еще. не бояться
(c)
заперта в себе, как в карцере.
сколько место дислокации
не меняй, дрожит в подбрюшии
странный страх. его удушливей
только лето. будто панцирем
покрываюсь. искупаться бы,
вымочить себя до косточек.
светофор, глядящий косо, чем
мне не друг, глазастый заенька?
пешеходных рек мозаика
перемешана - не сложится.
на асфальте мальчик рожицу
начертил.
(c)
До сих пор не понимаю как она это делает. Музыка, от красоты которой плачу.
Oooohhhhh.. как она поёт строчку "I'd die if you ever told me good-bye".
уничтожаю себя как данность
пространству, времени, ощущеньям.
раньше кровью в стекло кидалась,
стекала, падала, но зачем мне
сейчас эти шорохи. методично
уничтожаю себя как тело,
как книжицу - рву из себя странички,
рассортировываю по темам
обрывки. это такая малость -
быть, не казаться, но быть хотя бы
искренней. кашлянула. сломалась
внутри, разрывая, как пальцы, тягу
к тебе от тебя. я слабее ветра
в жару, мой рассудок затянут зноем.
и только на горле колотит венка
что-то затейливое, злое
по клавишкам нервов.
(с)
хоть в голос кричи, хоть шёпотом
боль не становится глуше.
будет ли хорошо потом,
или хотя бы лучше,
чем есть? равносильно загадывать
желания на сирени.
пора бы губу закалывать-
закаливать. отсырели
глаза, потемнев, как водится,
на тон или даже глубже.
шепчется ли мне воется ль -
боль не становится глуше.
она прорастает, в месиво,
в кровавое удобренье,
себя опуская. есть его,
размазывать, как варенье,
по рту? вот такие песенки
во мне расцвели под утро.
балконное равновесие.
ветром штора надута
(с)