Пишут, что Си Цзиньпин уже поздравил Лукашенко
с победой на выборах.

Многие наши соотечественники в Америке любят
Путина за то, что он противостоит Америке и
монополярности мира.

У Батьки тоже есть сочувствующие в том же ключе:
противостоит однополярности "русского мира".

Что это за такое противостояние и в какой мере оно,
вообще, реально, как минимум, неочевидно. Вот как
с бомбами, надо было делать бомбу для Советов или нет?
С нуля-то понятно, что не надо, но ведь кино Hiroshima
mon amour вышло не сразу, а поначалу возможность
окончательного решения любого вопроса силой добра
американское начальство весьма воодушевляло.
И никаких убедительных аргументов против этого,
в общем-то, не было. Но тут вопрос о поли / моно -
полярности все равно сравнительно простой, потому
понятно хотя бы, в чем он заключается.

А с Лукашенко, как и с Путиным, непонятно. Вообще-то
тут мало что работает, по-моему, кроме критерия
шуруповерта. А в соответствии с этим критерием
революционный народ прав: прошу прощения за
банальность, но пытки и преследования за мыслепреступления
не стоят никакой многополярности, мнимой или действительной.
Как был бы он прав и в Америке, если б выступал против
шуруповертов.

Впрочем, Путин уже тоже поздравил.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1687422.html

Вообще, в дневнике начала двухтысячных записи у меня
в основном длинные и нудноватые. Но попадаются и
короткие. И неожиданные немного, что ли. Например:

"Еще раз увижу пенис или груди -- изувечу."

Интересно, о чем это.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1687110.html

Битва мужей -- для вдовы подходящее имя,
Думай, не думай, Париж уже взяли, как Трою,
Мертвых героев не жаль: археолог разроет
Землю насквозь, и узнает, что станется с ними,

Спирт или скука, смерть автора или культуры,
Брак или служба, провинций сословная серость,
Дней кокаиновых пена железисто-бурных,
Треск судоходной аорты, и лодка просела.

Трепет порочной невинности, радости блуда
И вдохновенье пускай забирает гангрена,
Ребра Нотр-Дама, железная ряска запруды,
Красные руды в руках кокаиновой пены,

Лебедь выходит из парка, как люди из праха,
И ни о чем не кричит, ведь ничто не тревожит
Птицу у входа в ничто: ни надежды, ни дрожи,
Медленно думает только о Вас, Андромаха.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1686862.html

Вот, наконец можно будет нормально поговорить
с Афиной Палладой и прочими товарищами.

Голоса агрессивные стали в последние века, а все
почему? Потому что их вылечить пытаются, слушать
их никто не хочет. Ну они тогда начинают: давай,
иди, всех убей и т. д., как в общем-то любой бы
поступил на их месте.

А это, между прочим, расизм. (Белый человек не
в состоянии догадаться, почему, но по ссылке в конце
написано.)

https://www.facebook.com/iampolsk/posts/10160087305177891

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1686712.html

Лошадиная фамилия опять со мной случилась. Есть у
меня любимые капли в глаза, когда аллергия на пыль
начинается. Время от времени забываю, как они
называются, и тогда живу без них. Они бывают в глаза,
а бывают в нос. Сейчас вспоминается что-то вроде
"клопоформ", "ксеноформ". Алеша в аптеку пошел,
просила купить -- отказал жестокий сын. Я, говорит,
в аптеке клопоформ спрашивать не готов. Подожди,
они на тебя там только посмотрят -- еще и не то
тебе безо всяких просьб продадут.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1617454.html

Каменная вода, бойницы зеркал трюмо,
Кто ей целует пальцы, те виноваты сами,
Вон из библиотеки, далее по прямой,
Вырванные страницы чужих жизнеописаний.

Кельи вдоль коридора корявым крестом отмечены,
Память пустила в дело угольный карандаш,
Если он будет верен, значит, верней продашь,
Зеркало корчит в зеркале вздорную бесконечность.

Кто заплетает тонущим руки и ноги тиной,
Кто выезжает на ножевой и топорный труд,
Путался тут с петлей, там обручен с гильотиной,
Если француз, кто звонкую медь минут

Ищет в карманах сердца, те много об этом знают,
Губы в губы бациллой передают любовь,
Позавчера в Капотне, нынче в Электростали,
Завтра в японском клубе луна поднимает бровь,

Глядя, как по проводам перепуганным горностаем,
Плюшевой полетухой пляшет на поводке
Ложь твоих круглых глаз, яблоко в яблоке,
Нежность невежества, тварь с девятью хвостами.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1617350.html

Анна Б. в карантине, она говорит по-испански
С окружающей мебелью, с женщиной без головы
На плакате в сортире, ее называя на "вы",
И одна покидает балконноэтажный свой панцирь.

Полицейской машины едва шевелящийся жук
К ней подходит и смотрит бесстрашно в свои окуляры,
Анна Б. так стройна, начиная от туфель янтарных
До сережек в ушах из салона Ж.-А. Лиссажу,

Что мотор барахлит, жадный жук отступает в смятеньи,
Анна Б. улыбается и продолжает свой путь,
Ставя шпильку-каблук на асфальт, на горячие тени
Раскаленных конструкций, и нам невозможно вздохнуть,

Ведь асфальт этот зыбкий, под ним нефтяная трясина,
Минеральное море в семье безымянных морей,
Вдруг расступится зыбь, Анна Б. изогнется красиво
И застынет внутри королевой стрекоз в янтаре,

Но желанье закон, оно ходит на шпильках по морю,
Это просто прогулка среди полумертвых дворов,
Опечатанных детских площадок, пустых территорий,
Длинноклювых фантомов голодных чумных докторов,

Это просто качанье ресниц в сладком ритме скучающих вишен,
Несозревших, лелеющих в будущей косточке яд,
Небо цвета циана дрожит, и с усилием дышит,
И развернутый воздух ведет вирионы назад.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1617055.html

-- Батюшка монах, я не вижу, я ничего не вижу,
Мысли твои сгустились возле моего тела
Черным чернилом, оно, как собака, лижет,
Слизывает воздух, которым дышать хотела.

-- Поможи тебе боже, подружка, я тут не при делах,
И сама посуди, какой я тебе монах,
Нет у меня рясы, не чту твоего обряда,
Блужу и погряз, блуждаю, не зная брода.

-- Батюшка монах, твои слова, как пила,
А мне нужна бритва, чтобы кроить и клеить,
Чтобы, как черт из жабы выкроил Лорелею,
Все переделать, такие мои дела.

-- Для одной был героем, для другой был грубым феллахом,
Для третьей коварным змием, таков был ее каприз,
Они вьют из меня веревки; я стал бы твоим монахом,
Но судьба говорит другое, прими ее, покорись,

Белену с мандрагорой ты зря под луной мешала.
Менструальную кровь между углей напрасно жгла,
Смерть не хочет тебя, не твердеет у смерти жало,
Ей не нужно знать, какие твои дела.

-- Батюшка монах, твое зеленое мясо
Из-под капюшона, как будто трухлявый пень,
Шелестит светлячками, коробится, как шагрень,
И ложится так ладно вокруг твоего каркаса

Белена меня учит, как корни уходят в землю,
Какой сладкий сок и соленый сок у земли,
Мандрагора, ничем не довольная, кроме петли,
Говорит о другом, я ученья ее не приемлю.

Я врасту в этот кафель, сквозь стены я с той стороны
Разбираю структуру бетона, знакомлюсь с железом,
Я замкну твои вены на наши подземные сны,
Ты не нужен, монах, ты напрасно казался полезным.

-- Создавая тебя, я смотрел сквозь бросовый кристалл.
Убивая богов, убиваешь их мысль о тебе,
Пропадаешь, как А и как Бе, что сидеть перестал,
Потому что пропал и не может сидеть на трубе.

Ничего, так бывает, не стоит об этом жалеть,
Быть пустяшной породой совсем не большая беда,
Я и сам был феллахом, моя полосатая медь
Грызла землю, и сонные зерна ссыпались туда.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1616785.html

Концерт сего года в магазине музыки "Дом культуры".
Голос у К. Ю. прорезается где-то около десятой минуты,
когда он ему понадобился. Это слышно даже на записи,
хотя она в этом смысле не того (но психиатрическая
целебная гитара слышна хорошо). Я опоздала, и мне
чудом повезло не пропустить этот момент -- собственно,
к нему и подоспела. А пропустила галантный романс,
исполненный в манере, на которую явно повлияла песня
иностранной группы из "Бременских музыкантов", про
различные изделия из человеческой кожи, и еще кое-что.
Ну, ничего, хотя лучше было не опаздывать.

https://www.youtube.com/watch?v=oF6Io5zs6-A&feature=emb_share&fbclid=IwAR3ydJZDfVqxxTqICbCRaKEiBaKaqugRXgFPshNtHdEe6P2npMXlE0v7SYk

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1616487.html

Микроорганизмы круты. Кузьминов хотел перевести всех
на заочное обучение, да не сумел, а тут крошечная штучка
как подцепила своими шипчиками, et voila. А кто-то еще
не верит, что половое размножение нам обустроили паразиты.
Слабаки, маловеры.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1616279.html

57 школа все. Новый директор Анна Вахнеева

https://www.facebook.com/vahneeva

у нее в школе (1517, вроде) ученики маршируют с пелотками
на голове.

Помню, читала в дневнике у кого-то сколько-то
там лет назад (много) -- сплю, дескать, будит меня
сын и спрашивает: "Папа, папа, а ты пилотки у мамы и
бабушки видел?" Ну, в комментариях все интересуются,
дескать, что ты ответил, а мужик говорит: "Я спросонья
был. Сказал правду. Ну, как я думал тогда."

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1615961.html

Собаки любят осень, жидкое небо,
Пестрые ковры листьев, чтобы шуршала мышь,
Вздох за плечом -- но нет никого, и лишь
Отзвук аккорда, тронутого на нервах.

Никогда не бывает настолько прозрачен воздух,
Никогда дома, стоящие к нам торцом,
Не поднимают к небу глаза так поздно,
Отражая луны перевернутое лицо.

Кто-то любит, когда невозможно, кто-то -- чтоб безвозвратно,
А собаки только чувствуют запах,
Ароматы тоски, порох слов и дымок от залпов,
На поверхности луж несводимые лунные пятна.

Память друг континентов, в ней время плывет городами:
"Я корабль, ты волна, накрывай меня мглой бородатой,
Опрокидывай смело, не дай мне нарушить регламент,
Застревая на водоворотах ручных циферблатов," --

И на запахи воспоминаний приходит охрана,
Пара песьеголовцев в мундирах от Лотреамона
И в прихожей стоят, принимают звонки от Харона,
И наручники новой любви достают из кармана.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1615664.html

Девка, трогай тут,
Что ты прячешь взгляд,
Человек сосуд,
А в сосуде ад,

Маятник покуда качается,
Стенки у сосуда утончаются.

Легкие комкаются,
Как два дубовых листа,
Зачатие в космосе
Идет трудно, прерывисто,

По заданию партии,
Как в известной апории
О торжестве голой практики
Над голой теорией.

В космосе дикого солнца
Ветхозаветная ярость,
Ангельское посольство,
Верхний и нижний ярус,
И протоновый ветер,
И магнитные норы,
И рождаются дети
Безо всякой опоры.

Вырос младенец-князь,
Вышиб дно металлической бочки,
Неизвестно чем в безвоздушном пространстве смеясь,
Подлетели ангелы и ему заменили ручки
На реактивные крылья,
Не маши руками, не совершай усилья,
Это была бы ошибка,
Плыви, как в прозрачном соусе рыбка,
Вступай в небесное воинство,
Пусть мамаша не беспокоится,
Ее досье останется чистым --
А она опять про задание партии --
Пиши, дура, магнитным пером в долгой памяти:
Бог не встречается с коммунистами.

А на Земле, чуть что, разговор короткий:
Не ершись,
Подумай о детях,
Их жизнь под прицелом ядерной мощи великой страны,
Просто пей водку,
На этикетке всегда протоновый ветер,
Если нужно расслабиться, это поймут пацаны.

Она рада, что не увидела Бога:
Пацаны верят в кого-то, и если это тот самый,
Кто наполнил одни сосуды водкой, другие адом,
То его разговор короткий,
Беззащитной женщине много ль надо,
Нет, немного,
Горстка планковских времен,
Мгновения, которые остановятся,
Небольшой отряд, реактивнокрылая конница
И горячие звезды со всех сторон.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1615427.html

Вован сидит на стуле и фокусирует взгляд,
Как ни старается, где-то не в том измерении,
На стене календарь, в нем цифры строем стоят,
А над цифрами чьи-то бело-розовые колени,

Как у Лидки, когда она ногу на ногу,
Усаживаясь за парту в короткой юбке --
Как давно это было... сердце стучит тревогу,
Класс пустеет, только кубик Рубика крутит

На задней парте чужой, забытый очкарик,
Под его руками все грани становятся красными,
Уж собрал так собрал; со стены календарь
Соскальзывает и по полу распластывается.

Мозговая погода поднимает со дна туман,
Неохота пить, разве еще немного,
Пей за память предков, помни себя, Вован,
Деды воевали, убили Бога,

Можем повторить, ведь повторение мать
Белых Голландцев, Летучих под парусами.
Смуглый Сизиф им строит каменные дома,
В арестантской робе высится над домами,

Мы теперь одни; ведь если так посмотреть,
Заболели жизнью, помещены в карантин
Вместе со всей планетой, каждый сидит один,
И наступает голой коленкой смерть,

Неохота пить; последний стопарь -- за деда,
Колом под сердце, соколом в пищевод
Неотвратимая с красной строки победа
Ворот аорты, как календарь, порвет.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1615071.html

Метро Смоленская закрыли, а я и вспомнила об этом
в последний момент. От растерянности пришлось взять
такси. Еду на урок и слушаю таксиста (тут положены
извинения, но, я полагаю, люди с хорошим вкусом не читают
мой дневничок). Говорит он живо и грамотно.

-- Восьмое марта, -- он говорит, -- хороший праздник. Вот
солнышко держится уже второй день. По Профсоюзке-то я вас
провезу, а дальше будем надеяться, что не все еще очнулись
от праздника, так что в центре будет посвободнее. Люди
дома сидят, отходят, кому повезет отойти. Я раньше
в криминалистике работал. Так вы не поверите -- как
праздник, бывало, семь трупов за один день. Ну как
трупов. Бывало всякое. Один труп у нас встал и пошел.

-- Куда пошел? -- спрашиваю.

-- Да не пошел, -- отвечает, -- побежал, и еще, знаете,
так матерился! Приезжаем по вызову, он лежит в подъезде
у двери в свою квартиру. И весь такой бело-синий,
холодный, в луже крови лежит себе, вроде как уже
никому не мешает. Жена говорит -- пришел, позвонил в
дверь, за живот держится, из-под пальцев кровь ручьем.
Хотел что-то сказать, не успел и рухнул. С тех пор лежит.
Мы его стали осматривать. Так вот он вскочил и как
припустит по лестнице вниз! Двенадцатый этаж между
прочим. Оказалось, он праздновал где-то восьмое марта
и пришел домой пьяный. А в подъезде, ну, как обычно,
подростки, школота, шпана, одним словом. Он им замечание,
они ему два, слово за слово, воткнули ему в живот ножик
перочинный. Ну, а живот большой, там ничего не задето.
Он пришел к себе на двенадцатый этаж, позвонил в дверь,
тут силы его оставили. Упал -- спать ему было пора уже,
пьяный ведь -- и заснул. А мы его разбудили. Помешали
ему спать, значит. Он вскочил и побежал искать тех
подростков, чтобы продолжить воспитание. А их нету уже,
ну, все же приехали, скорая, опера, они и разбежались...
...А лежал, знаете, так убедительно.

В центре, кстати, было довольно свободно около четырех.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1614618.html

Подражание Наташе Д.-Б. с элементами плагиата

Подъезжая к станции, с меня слетела шляпа,
Не хотелось шляпе в стремную Москву,
В самом сердце у Москвы выросло гестапо,
Говорит, пожалуй, шляпа, к нам на рандеву.

У гестапо в шкафчике крючья инквизиции,
Член автоматический, поршневой насос,
Есть скафандр космический в локтевой позиции,
Надувной резиновый добрый Дед Мороз.

Я схожу с опаскою на пути вокзальные,
Ветер снял почтительно шляпу с головы,
Поезда заразные трансконтинентальные
Издалека едут в гости к жителям Москвы.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1614413.html

Женщины обсуждают инструкцию, как избежать старости.
Никто в общем-то не хочет ничего делать, все готовы
только "стараться томно вздыхать при виде молодых
мужчин". Мне лично и стараться не надо, я вообще что
ни увижу, сразу вздыхаю. Думаю, достаточно томно.
В принципе можно еще на место каждого выпавшего зуба
вставлять два новых, как начнут выпадать. С другой
стороны, у старости есть определенно немалые преимущества.
Как говорили мои любимые собаководные дамы, которые
гуляют с питомцами по аллее, вымощенной квазикирпичом
и украшенной пластмассовыми цветами: "Как стали мы
старенькие, так с тех пор привиредничаем. Сапожки
надевать не хотим! Пальто нам подавай не кожаное,
а просторное, с юбочкой! Печеночный паштет -- фу!
Мальчики -- фэ! Они к нам с почтением, а мы на них
зубки скалим и огрызаемся. А как лапку приподнимаем,
когда писаем! Само изящество."

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1614147.html

Пишут нам бывшие ученики:

"Здравствуйте, в первую очередь хотела бы поздравить Вас с
прошедшим праздником и пожелать хороших учеников и всего
наилучшего. Можете пожалуйста мне помочь решить 4
интеграла(номера 4,9,10 и 1.17(б))"

Дети -- цветы жизни. Так говорил наш учитель математики,
покойный Б. П. Гейдман, особенно когда бывал недоволен
жизнью. Он поворачивался к доске, брал мел и, начиная
записывать условие задачи, цедил сквозь зубы: "Ну что,
цветы жизни?"

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1613850.html

Ирина Лукьянова прислала мне ссылку на рассказ
про Память Предков! Очень поучительный и вообще.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1081442448855686&id=100009698226238

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1613808.html

Бетонные сады и запах арматуры.
Полина смотрит мимо, видит лес,
И посреди поросших медью мест
Медведей бронзовых и ящерок латунных.

В окно стучит сосед, но вихрь его завертит,
Он скроется, кривляясь и визжа;
Вольно же в мире мертвых геометрий
Стучать в окно второго этажа.

В аду царят суровые законы,
Все, что возможно, там уже сбылось,
Полина воском взоров заоконных
Вдруг прожигает зеркало насквозь,

А там черт знает кто, и, с ним встречаясь взглядом,
Она не узнает ни тополь, ни лопух,
Лишь голые стволы и шорох листопада
На дне его души, болезненный на слух.

Нет-нет, пойдем назад, в саду созрели лица,
Есть проводов ползучие усы,
Заходит осень, смотрит на часы
И видит, что не сможет прекратиться,

И видит -- льстят друг другу зеркала,
У всех глаголов совершенный вид,
И там, где раньше было два крыла,
Закат, как из-под пластыря, кровит.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1613489.html