Все, и этот телефон обрел самостоятельность.
Видео (вроде бы) пока не снимает, но вот только что --
в три часа ночи -- решил позвонить одной девушке
(спасительному остеопату). И позвонил.

Кнопочные телефоны, кажется, этого не умели. Но
судить трудно, я завела себе такой, когда у меня
родился младенец. По не зависящим от меня обстоятельствам
алфавитный список моих контактов открывал президент --
тогда уже, наверное, экс-президент -- независимого
Кыргызстана. Младенец полюбил звонить ему, а если
не звонил, то слал глубокомысленные сообщения, типа
"ААВЫЗАЛЛЫГЫЙя яяуйуйяыгы". Пришлось в конце концов
стереть этот номер. Но ведь контакты с великими чаще
всего и доставляют печальный опыт: как правило, не
удается сообщить им того, что им действительно
хотелось бы услышать.

Не хотелось бы, конечно, менять телефон, да и жаба
душит. Но если он повадится звонить девушкам по ночам --
я просто уже не могу отвечать за последствия, я не в том
возрасте. Хорошо бы пожить просто какое-то время
без телефона, только вот никак не пойму, как разные
штуки тогда организовать. Финкельберг не имеет
телефона, но рядом с ним всегда есть ответственные
товарищи.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1799470.html

Грелки привезли!!!! Правда, они некрасивые, не
те, что были раньше, на картинке там. Ну, собственно,
я тоже. Как говорил мне Паша Иванов, на себя посмотри.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1799175.html

Поддерживаю. У меня совершенно такие же мысли. Но автор
забыл упомянуть дрель.

[показать]

(нашла у Овчинникова)

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1799105.html

Одним неловким движеньем бокалы вдребезги,
Красным пятном на коврике красный козел,
Стекло осколков раскаяньем кожу грызет,
Виноградная кровь живописно легла на лезвие.

Диван стоит, как чужой, он всегда недоволен,
Не одобряет любви и не рад одиночеству,
Веселей на полу и вставать не хочется,
Лампы поют, как ягоды с колоколен,

Лопаются одна за другой, ведь они созрели,
Форму держать никакое стекло не хочет,
В зеркале с той стороны виден хвост форели,
Вот уже только слышен, ночью темно, как ночью.

Кому же понравится делить со мной помещение,
Облитое мокрым, покрытое мелким и острым?
Ветер снаружи дует в свои расщелины,
Щупальца тянут вниз городские звезды,

Малыш, я думаю о тебе и повторяю слова
Странной песни с рассыпчатым американским английским,
Как с начинкой, как в шляпе смешная твоя голова,
С ней ты смотришься инопланетным туристом,

Повторяю: я вижу тебя, но не слышу твой голос,
Не могу к тебе прикоснуться --
И стекло вокруг делается расколотым,
Разбиваются даже чашки и блюдца,

Как ни странно, это не помогает,
Вопль родится волком, уходит вепрем,
Когда мы, как ты, тоже станем пеплом,
Встретимся у стекольщика под ногами.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1798817.html

Батюшка-то с амвону нонеча проповедывал, ажно до кровавого
поту прошибло. Действительно, родители нужны, чтобы
задавать устои, формат, и только во вторую очередь как
груша для битья. Остальное в третью и вообще в десятую.
Наше поколение (ну, многих из нас) воспитывали слишком
жестко и / или нелепо, и нам это было не очевидно: что
угодно, только не поступать с ними так, как поступали
с нами. "Что угодно" в моем случае тоже оказалось
как-то так не очень. "A pop psych book advises the
personality disordered against having children".
Вроде бы, мы со всеми детьми дружим, и даже местами
очень, соавторствуем и т. д., но вот дочь Машка говорит,
что жить со мной невозможно. Она при этом хохочет,
но предпочитает, действительно, жить где-то еще.
А причина, главным образом, не в моем скверном характере
(хотя в нем тоже), но в том, что Машка не любит проснуться
среди ночи и обнаружить на кухне ожесточенно питающихся
стремных незнакомых людей. (Я тоже этого не люблю! Даже,
может быть, больше, чем обнаружить там знакомых. Ну или
во всяком случае не меньше. Но так иногда получается,
и получается еще очень много подобной фигни, вот все
то, что как раз в моем детстве было бы невозможно.)
Мне все равно ужасно нравится, что эти дети есть,
но, вне всякого сомнения, им самим было бы веселее
родиться у кого-нибудь еще. Ну и от меня в этом
случае по жизни было бы проку больше, и уж точно
все бы это быстрее кончилось. А с третьей стороны,
все же наверняка бывают success stories, когда человек
совершенно излечился от любых disorders, заведя себе
детей, наоборот. Ну и с четвертой -- невозможно знать,
к чему ты готов, а к чему нет, когда речь идет о
масштабных вещах, требующих хотя бы там умереть и
родиться заново, не говоря уже о чем-то более серьезном.
Готовить вот еду, например, каждый день. (Ненавижу.)

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1798611.html

Прочитала, что в фейсбуке ввели новое правило: нельзя
теперь писать, что женщины коварны. Похоже, что это
оскорбляет роботов. А вот если написать, что роботы
коварны, женщинам это будет все равно. Что это, как
не коварство? Впрочем, можно писать и о другом, но
я что ни начну, поперек воли между буквами коварно
лезут женщины. Но можно сказать: женщины товарны
или женщины самоварны, или женщины тварны, потому
что женщины все-таки многофункциональны. Все, что
говорится, говорится о женщинах.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1766307.html

1. Есть у нас с сестрой родственники -- могучие
пивовары. Они живут в культурной столице.
Хотели свести и меня на выставку Фалька, да
простудою меня развезло.

2. Показывали мне фото культурного досуга их
сограждан, нанятых мэрией затаптывать Путина.
На спине скованной льдом Невы проступили
огромные буквы "Путин -- вор", и туда прислали
профессионалов. А могли бы затоптать "р" и
вытоптать поверх "ждь". Но не хватило то ли
денег, то ли патриотизма.

3. Больше ничего не скажу.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1766114.html

В лабиринтах возможного
Заблудиться пришлось пареньку,
Сколько мук нам положено,
Знают птицы на том берегу,
Знают мокрые зяблики,
На крыле обходя водоем,
Почему нам нельзя доплыть,
Почему мы плывем.

Карту рвет стрелка компаса
На проклятие двух половин,
Им слипаться и комкаться,
Паренек остается один,
Без обеда печальные
Разрезают соленую тьму
Две акулы песчаные,
Набиваясь в подруги к нему.

Остров, в море затерянный,
Город, сплющенный между светил,
Люди или растения
Без надежды, как птицы без крыл,
"Не жалей для нас малости!" --
Вся молитва, но скажет им Бог:
"Ничего не осталось вам,
Сгинул мой паренек."

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1765773.html

Умер от ковида старый человек, совершенно фантастический
человек, Юрий Григорьевич Калинин. Был он мне и учителем,
вел один из наших странных теоретических курсов
экспериментальной физики: рисовал на доске пояс Роговского.
Аналоговое мышление экспериментатора от матушки Урании --
вещь мощнейшая, мне практически недоступная, уважаю
безмерно. Над теоретиками он посмеивался. Зашел, увидел
на доске Кингсеповские матричные элементы (а Кингсеп любил
квазичастицы в плазме описывать квантовомеханически,
особенно когда можно было прокомментировать распад ее
на несколько других; распадаться там тоже не все умеют),
махнул рукой -- вот, говорит, заумь какая, а я никогда
ничего этого не понимал, еще и вычисления эти трехэтажные.
Врал, конечно. Он был из последних сдававших теорминимум
лично Ландау; что другое, может, и нет, а этажность
вычислений там тогда была побольше, чем есть теперь.
Тогда все были живы, Кингсеп был мне научным
руководителем, я сердилась на его эстетские замашки,
не вообще, а потому что он все-таки слегка переигрывал --
но это фигня, было дико здорово, они были такие очень
старшие, и все дружили. Очень скоро Кингсеп заболел и
умер, Калинин унаследовал от него начальствие над
какой-то, не могу я это выучить, ну, административной
единицей. (Небольшой: большие начальники у нас чиновники,
не действующие ученые.) Это отнимало у него кучу времени,
явно не делало его счастливым, но характер ему не
испортило. Патологически добрый был человек, между
прочим. Одно время только благодаря ему и можно было
продолжать существовать. У него, по-видимому, было
очень здоровское семейство (у Кингсепа -- точно), но
ни жены, ни детей мне видеть не довелось, только заочно
знаю про них немного.

Он был нечеловечески клевый рассказчик. Одно время я
бегала за ним с диктофоном, и что-то он мне наговорил
(может, миллионную долю того, что я хотела собрать).
Но не разрешил мне тогда это выложить, говорит -- умру,
делайте, что хотите. А я сейчас вообще ничего не хочу
делать. И тогда не продолжила процедур с диктофоном.
Хотя -- собирала вроде как именно, чтобы не пропало,
потому что мы все помрем, но я ненавижу этот расчет
на смерть; почему нельзя, чтоб Ковальчук, ладно уж,
помер, а Калинин нет? Наверное, потом буду жалеть,
сейчас не жалею. Отец был прав, научная работа --
единственное, что помогает в такой ситуации не рехнуться.
Надо мне сказать спасибо микробным людям, вовлекшим
меня в свои микробные дела: что б там ни было дальше,
членораздельную речь я пока что не забываю благодаря им.
Доктор один хороший, изобретательный хирург-онколог,
говорил мне как-то, мол -- эстафета, то поколение передало
палочку, мы бежим свое, тоже передадим, вот и славно.
То есть, это мы должны уметь быть тем же для младших.
Немыслимо.

Первое серьезное сознательное воспоминание Калинина, если
верно помню с его слов -- переход понтонного моста назад
в Киев, как возвращались из эвакуации. Сорок четвертый,
наверное, год, или сорок пятый. Это было интересно,
ему понравилось.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1765452.html

[972x729]

и еще оно же с другого ракурса

[972x729]

Елена Злоказова из Екатеринбурга (нашла у А. Курбатова)

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1765205.html

Говорит бабка Анка: добирай-ка, мол, кашу,
В небе ангелы живут, хлеб жуют,
А подкинь им плотского хлебца нашего,
За уши не оттащишь, чего уж тут.

-- Ангелов, -- возражаю, -- расстреляло чека,
Небесные спецслужбы не сдюжили против наших,
Которые перековались, слетали за облака,
За бороду Бога сняли, спустили в скважину,

Быки и собаки -- Он не держал коров --
В шестикрылых мундирах подняли красные флаги,
Вокруг божьих скважин разбили лагерь,
По стальным и хромовым венам пустили кровь,

Черную, маслянистую, любо-дорого! --
Бабка Анка плюется: вот, мол, от горшка два вершка,
Мол, не нюхала ни хуя, ни пороха,
А туда же, судить о работе спецслужб чека.

Рассыпает площадные брани хлебным зерном,
Смотрит в сторону сквозь соленую пелену,
Пьет и помнит: в батьку стреляли семеро,
Только батька Чапай все равно не пошел ко дну,

Помнит: вопреки официальной версии
Милый Вася переплыл саженками Урал,
Сбрил усы, остыл, поменял профессию,
Утопил ружье, саблю потерял

И нашел свою Анку, а его нашли комиссары,
А у ангелов вышло смешенье рас:
Ходишь, хлеб клюешь под окном казармы,
Голова круглеет и наливается красным глаз,

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1764875.html

Все-таки это виноделие крышесносная штука. Как если
бы сверхвысокоорганизованные существа поймали людей
и заперли их в сарае, набитом пищей. Люди лезли бы
друг на друга и производили говно, а потом бы его
стало столько, что они задохнулись бы в ядовитых
испарениях и не могли бы уже даже никуда лезть.
И когда бы это стало так, высокоорганизованные
существа пришли и принялись жрать сарай,
ферментированный говном, вместе со всем его
содержимым.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1764712.html

Участвовала сегодня в настоящем биологическом семинаре!
Оказывается, многие виды шампанских вин делаются методом
ускоренной шампанизации. Очень классный доклад слушала
про кожу. Докладчик обмолвился, что кожа -- главный
орган животного, потому что она отделяет его от окружающей
среды, а также по многим другим причинам. В частности,
известно около двухсот различных кожных генетических
заболеваний. "Если, -- говорит, -- печень возьмете и найдет
там хотя бы десяток генетически обусловленных заболеваний,
это будет очень хорошо. А тут двести." Биологи, вообще,
лучше всех. Кроме дам, разумеется.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1764422.html

Чуть не выпала вместе с телефоном из окна, но не выпала,
потом чуть не выронила вниз сетку от комаров (но поймала,
теперь тут стоит, мешает -- не знаю, как вставить назад).
Скучаю по прежнему телефону, который спонтанно все
фотографировал сам (идеален на самом деле для селфи, когда
я перестала бояться его инициатив, нарочно пробовала
повторить, как он, получалось полное говно). Этот -- ну,
может по ошибке, но на самом деле его нужно все равно как-то
задеть, что ли. Но даже тот, другой, не снимал сам
видов из окна почему-то. А это -- туберкулезный замок
для детей, там сегодня фонари гуляют, выглядит весьма
безумно, но фото мое, увы, не передает. Вот если б
вздумал это снять тот шпионский телефон...

[показать]

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1764117.html

Отец любил делать все, что объявляется невозможным для
человека -- как услышит про такое, так непременно сделает.
Услышал от деятеля культуры, что невозможно сочинить
стихотворение о красоте природы так, чтоб все глаголы
стояли в нем в повелительном наклонении -- тут же
пошел сочинять (так-то он был астрофизик). Повелительное
наклонение он понимал, как человек, которому случалось
дрессировать собак, т. е. "сидеть! стоять!" -- поэтому
составил все из глаголов в инфинитиве. Получилось --
passable, только пафос слегка мешал, но пафоса вроде как
требовали законы жанра. Тут я понимаю, что неохота его
приводить здесь, слишком личное, что ли, но дурацкое дело
нехитрое, на самом деле каждый может сделать, конечно.
Что-нибудь вроде

Жужжи! Нет, висни над водой,
Побудь бесшумным вертолетом,
Стань синей на просвет, чего там,
Глаза фасетчато раскрой,

Стань смертью, воздух оттени,
Схвати вон ту, усы, как вожжи,
И на очах ее тревожных
Стальные челюсти сомкни,

Сбрось в воду два ее крыла --
Дай сморщить лица зеркалам,
А вы, вы отражайте свет,
Вы простоте скажите "нет",

Вы искажайте без последствий
Картины трав, узор ветвей,
Сквозь рябь вяжите взгляд живей
И красотой пронзайте сердце.

Кажется, что жанровые и/или грамматические ограничения
делают задачу проще, а не сложней, но ведь ясно, что роман
"как в девятнадцатом веке", с психологическими портретами
героев, любовью и трагедией быта сейчас написать было бы
невозможно. Не хочется не то что даже принимать --
рассматривать такой вызов. (Я знаю, что и рассматривают,
и сочиняют, но ни за какую сумму не согласилась бы
работать читателем, хотя жизнь так устроена, что именно
сейчас деньги мне явно не помешают.) Есть движение жанров
вниз, а есть вверх. Слегка трэшовая пост-китчевая
фантастика дает тем больше пищи разуму, чем застенчивее
избегает анонсировать аллюзии на высоколобую философию
(а провинциальные высокие жанры не знают этой застенчивости).
Скрытые можно, кто станет их ковырять? Почему-то приятно
видеть, что без них все-таки не обходится. Классический
роман, кстати, и сам именно такого происхождения, в
анамнезе у него низкие жанры развлекательной нецерковной
литературы.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1764019.html

Посмотрела передачу! Как выдалась минутка, сразу и
села смотреть. Обнаружилось, что песня "Вечерний звон"
циклическая по замыслу, то есть, у нее просто нет конца,
как в "папе сделали ботинки на высоком каблуке, папа ходит
по избе, лупит маму папе сде..." -- а исполнители всегда
прерывают ее, как им на душу ляжет. Раньше я этого не
понимала. Еще было введение о том, что если кто мог
подумать, что номера поэзии присваиваются в соответствии
с рангом -- это я могла бы, например, подумать так и
обидеться, если б у меня была хоть капля мозгов, и тогда
эти слова были бы как раз для меня (но с мозгами у меня
глухо) -- то это не так. Слушая Богу, я вспомнила сон
про войну технократов с гуманитариями, который Горный
когда-то публиковал в своей онейрократии. Там гуманитарии
использовали числительные в качестве ругательства,
презрительно-иронического, например "стотридцатьпятые
инсинуации" -- чем больше числительное, тем сильнее оно
должно было раздразнить технократа. А технократы
использовали для той же цели, по-моему, лингвистические
термины. (Но Владимир Геннадьевич не применял больших
номеров, что делает честь его воспитанию.) Передача мне
очень понравилась, и Порфирий Косоротов все слал в студию
смски, что про черепаху его любимое стихотворение
Богомякова -- а у меня тоже оно одно из любимых как раз.

Насчет 25-страничной поэмы о керамзитобетоне --
разумеется, все культурные люди знают ее наизусть, ее
строки шепчут нам горячие губы влюбленных, и я тоже
часто ее цитирую. Как там было еще --

Но хриплой шарманки
Не слушаю стон,
Ее заглушил
Керамзитобетон,
Недаром не начиналась весна еще, а мы уже слали заявки,
Чтоб не забыли включить воздухововлекающие добавки.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1763740.html

Мы были крабы: немы крабы,
Мы мыли Браму кое-как,
У мыльных ног, блюдя масштабы,
Кикимора кромсала мрак.

А люди, те стояли прямо,
Крепили к сраму ордена,
Но оставался грязным Брама,
Покрыта мхом его спина,

И руки снытью обрастали,
И сныть сама терялась в них,
И говорили рыбы с нами
На языке глухонемых,

И каждый норовил наполнить
Голодным чайкам их зобы,
Как будто в спешке вышел в школу,
А дома голову забыл.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1763549.html

Оказывается, меня сегодня в 17.00 по Москве опять ждет
слава! В разделе "Поэзия номер три". Как всегда, мне
ничего не покажут в это время, а заставят работать. Но
в записи все останется, и я смогу посмотреть, будет
мне счастье.

Сколько-то лет назад, убирая у старших детей в комнате,
я нашла в ней небольшой картонный гроб, надписанный
сверху детским почерком: "Милашка номер 2". А мой
номер три, но нет у меня картонного гроба. Не заслужила.

Среди записей в известной книжке Гаспарова самая
поучительная, наверное, была такая: "Известное известно
немногим". И это правда так. Но совершенно непонятно,
почему это так.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1763119.html

Не могу дать ссылку на наведшее обсуждение, но
Каганов прав: технологии превращения в дебилов сейчас
совпадают с технологиями расчеловечивания, уж таков
гештальт. Сейчас так быстрее, и, кстати, именно это
в индустриальных масштабах делает пресловутая новая
этика, которая исходно изобреталась как оружие
против расчеловечивающих технологий.

Но как отказаться от столь приятного занятия? Я не
смогу, уж точно не ради Артемия Л. Впрочем, люди сами
по себе унылая штука, если думать в эту сторону, то
может и получиться. Пока отложим, нужно работать.
В конце концов, это не горит, уровень дебильности у
меня уже сейчас таков, что повысить его трудно, даже и
расчеловечивая человеков.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1762821.html

Все, я ебанулась бес-по-во-рот-но. Полюбила сегодня
чай с лепестками роз. Раньше пару раз давали пробовать,
не подошел. А теперь все. Я стану феечкой и улечу
в розовую страну жить среди эльфов и сульфидов, кажется.
Жить буду в фарфоровой сильфиднице, разрисованной
глазированной лазурью. Я читаю книжку про супергероев
и суперзлодеев. Там главная героиня (суперзлодейка)
умеет управлять насекомыми и еще пауками, потому что она
их не отличает от насекомых, как и автор. А еще была,
со своей стороны, порно-манга как раз про крошечных
самоотверженных феечек, которые спасали насекомых,
попавших в ловушку. Метод спасения был у них всегда
один. Не знаю, хватит ли вам фантазии это вообразить.
Они тоже, как и я, жили среди роз. Но им не нужно
было срочно делать слайды для доклада. А если б
им было нужно, они бы справились своим методом. Не знаю,
хватит ли у вас фантазии это вообразить.

http://lj.rossia.org/users/aculeata/1762697.html