Кто-то мечтает петь в дуэте с Мариной Хлебниковой.
Кто-то – продавать свои картины, написанные гуашью и выдохшимся фиолетовым фломастером «Эрих Краузе», за миллионы долларов.
Кто-то – создать 2-местную металлическую бочку для воздушного плаванья.
Кто-то – вывести редкий сорт груш со вкусом гималайской редиски.
Кто-то – подарить своей маме на 8 марта «Ламборгини Диабло» в красный горошек.
Кто-то – поесть хоть раз в жизни в «Макдоналдсе».
Кто-то – накопить денег на отпуск в Сан-Тропе.
Кто-то – накопить денег на отпуск в Джубге.
Кто-то – излечится от СПИДа.
Кто-то – не умереть на помойке, в обнимку с грязной псиной по кличке Тузик.
Кто-то – поступить в МГУ.
Кто-то – перепоступить из КубГУ в МГУ.
Кто-то – покончить жизнь самоубийством.
Кто-то – написать бестселлер. И не один.
***********************
Мечтать не вредно.
Вредно не мечтать.
Ходить к психотерапевту – тоже не вредно.
Как и есть лук – парей.
Вредно курить и жить ТОЛЬКО мечтами.
Но, не мне судить....
Поэтому....каждый делает выводы – сам...
[300x204]

[238x242]
Был такой скандал! Ужас, просто.
Били посуду, ломали табуретки и пылесос.
Расколотили люстру и мамину любимую вазу.
Вспороли живот плюшевому слону.
Разлили кастрюлю котлет по-киевски.
И прожгли коврик для крышки унитаза.
Соседи, прибежавшие на крик, пытались нас разнять.
Грозились милицией и Васей Роговым из «Убойного отдела».
Тушили коврик из баночки «Пепси» и склеивали кастрюлю с котлетами.
После ухода этих псевдоМЧСовцов, скандал возобновился.
Во втором раунде были изнасилованы лиловое кресло и гроздь яблок из холодильника.
До сих пор неубранная, новогодняя елка отделалась легким испугом и треснутой звездой на макушке.
Разнял нас – кот, с кухонным ножом в лапе. За что ему отдельное спасибо.
Опосля выпили кофе со сладким харчо. И решили расходиться.
Он, в костюме советского космонавта, разрешил себя не провожать.
Хлопнул дверью и кинул, на прощание, пару булыжников в окно.
Оставшись в доме одни, я, кот и мистер Пропер, решили восстановить разрушенное жилище.
Восстановили. И теперь снова ждем этого психически - разнузданного гостя у себя дома....
Главное, что бы он возвратился. Непременно....Обязательно.....
Ну, уж очень тяжело жить в отсутствие здравого смысла.................

Улыбаюсь. Равнодушно.
Предсмертные судороги почти знакомой старушки никак не воодушевляют.
Воздвигаю на месте её фотографии - рулон туалетной бумаги... прости, старушка....
На похоронах, как в театре....актеры, актеры, суфлеры, актеры....и чей-то заливистый смех на галерке....
Жить, что бы так умереть?
Увольте! Лучше убить себя кастрюлей «Тефаль» или бутылкой «Меркурия».
А на похоронах....
Кто-то будет по-прежнему рыдать.
Кто-то язвить.
Кто-то смотреть на тех, кто рыдает и язвит.
Пышный венок с патетичным лозунгом на шелковой ленте.....
Пошлая традиционность....
И опять чей-то смех на галерке...
**************
Старушка умирает. Пусть себе умирает................................
И плевать, что мы одной крови.......................................

[202x149]
Уважаемый, дядя Ричард!
Сказать, что хорьки – отлично оформленная туалетная бумага, это не сказать ничего.
Одно из двух: или я не уловила высокого смысла в вашем опусе, или, всё-таки, хорьки – жестокая (по отношению к читателям), пресная и, построенная на примитивнейшей аллегории, сага.
2,5 дня я убила на прочтение этого зубасто- хвостатого бестселлера.
Всё ждала (наивная!!!!) откровенных эротических сцен между хорьками – супругами.
Всё надеялась на неожиданные сюжетные ходы. И выходы.
Всё таила надежду, что может быть, хотя бы в последней строчке на последней странице полинявший хорек Баджирон выстрелит себе в висок, сожрет 51-ый том своих «щенячьих», повергающих в шок полнейшей абсурдностью, историй, изнасилует продавщицу бакалейной лавки или, в крайнем случае, ограбит издательский дом «Ершик».
Но, нет! Вы, дорогой дядя Ричард, не оправдали моих надежд.
Подтверждение тому – 5-ый по счету дырявый носовой платок.
И возникшая мысль: переодеть всех знакомых парикмахеров в костюмы хорьков и пострелять им в головы из дробовика.
Ладно, может быть, на одной, двух страницах я и узрела проблески глубокомыслия. Но, черт, для цельной "практически книги" – маловато будет.
У вас там еще 4 части написано про этих грызунов...4 части моего сплошного, теперешнего, равнодушия.
Значит так. Вот вам телефончик (213-666-13). Спросите Брета Истона Элисса. Объясните ситуацию, мол, так и так...не могу ни одной сцены насилия изрыгнуть из своей черепушки...думаю он вам, как коллеге, поможет....
Ну, что ж, дядя Ричард. Пора закруглятся. Ибо меня ждут великие дела.
Вас, наверное, уже не ждут....
************
Ричард Бах. "Хроники Хорьков. Хорек-писатель в поисках музы".
Желательно НЕ читать....

На их плечи сыпался снег. В огромном, практически феноменальном, количестве.
В их квартиры и дома проникал собачий холод.
Их щеки и носы кусал злой, уродливый мороз.
Их ботинки, сапоги и валенки расползались от дорожной соли и песка.
Их носки промокали от бесконечной воды, наполнявшей (и наполняющей, увы, до сих пор) каждый миллиметр пространства.
Их знакомые дети разбивали себе лица, скатываясь с заснеженных свалок на санках.
Их близкие и родные ломали себе конечности на жестоком гололеде.
Их знакомые бездомные собаки, кошки, кролики и леопарды отмораживали себе лапы и хвосты.
Их обледеневшие машины не заводились. А если и заводились, то, зачастую, разбивались на ближайшем перекрестке.
Так было раньше. Так было на протяжении 2-х месяцев. Так было зимой
Но теперь наступает весна.
Теперь их ждут: повальная эйфория, пропитанная позитивом жизнь, внеплановые депрессии, копание картошки, бесконечные прогулы, жажда секса и любви, обновление гардероба, покупка «караоке», авитаминоз, сброс лишних кило (ну, это уже программа максимум), нехватка денег, нехватка энергии и много – много редиски (эээ...или редиска уже ближе к лету?...ну, короче...пусть будет редиска...).
Они, наверное, рады...граждане России...и наверное, они эту радость заслужили.
Не могла я промолчать о таком событии. Ну, не могла. И поэтому не молчу.
Ждала весну. Очень – очень. Она пришла.
А что будет весною – посмотрим.
Суть остается прежней: теперь хочу лета!
Летом всё будет иначе.
Аминь!!!!!
[245x442]

[274x306]
У меня нет чемодана. Надо бы купить.
У меня нет денег. Надо бы заработать.
Я ничего не умею делать. Надо бы научиться.
У меня нет желания. Ну, тогда не надо мечтать.
А если бы деньги были? Я купила бы чемодан.
Большой. Нет. Огромный. В клетку. Или полоску.
В этот чемодан я бы положила банку кофе и тушь для ресниц.
А еще плеер. И любимые джинсы.
Может быть, прихватила бы пару одеял. И подушку. Специальную. Ортопедическую.
А еще свой любимый аромат. И ворох воспоминай. Документацию за прошлую жизнь.
Год за годом. Человек за человеком. Пустота за пустотой. Ничего, в общем-то.
И закрыла бы свой чемодан. Вышла бы на улицу и поймала 18 автобус.
Прямой рейс на Италию (все дороги ведут в Рим и плевать, что на дорожном указателе значится Крыжополь)...
Там в Италии сейчас хорошо. Постолимпийское затишье.
И много – много спагетти. А еще апельсиновые бои и карнавалы. В провинции, преимущественно. Тихой и Уютной.
И я. Там. Со своим полосатым (а может быть, клетчатым) чемоданом.
Замечательно. Порою восхитительно.
Главное чемоданчик не открывать. Фотокарточки и письма из параллельной реальности.
Они не нужны. Благополучной Италии.
Они не нужны. Неблагополучной мне.

4 часа назад пришла из парикмахерской......
*ищет в подвале надежную бечеву......и кусочек хозяйственного мыла....

Отрицание очевидного. Подтверждение неосязаемого.
Сродни убийству Пяточка. Или любви между иголкой и банкой майонеза.
А если не думать о математике чувств? Тогда получится бессознательная проза.
Тригонометрическое уравнение без кофункций.
Тангенс моей тихой шизофрении превратится в котангенс моего больного зуба.
А если не проверять корни, то получится полная каша на карте моего генеалогического древа.
Смеяться страшно. Потому что мой любимый персиковый берет, может слететь с моей персиковой головы. И получится персиковый джем, годный для утренних тостов.
А классические, дурно пахнущие перегаром и пошлостью, застольные тосты пускай останутся в бабушкином сундуке, под ворохом полинявших платков.
А если забыть формулу косинуса двойного угла, то жить, возможно, станет легче.
А может и не станет.
Напеку плюшек, приглашу Карлсона, который, так же как и я, уже лет 200 живет без крыши....

Сегодня. За обеденной трапезой.
Александр (дерзкое существо 7-ми лет от роду) в сердцах плюнул своему другу в борщ.
************
А вчера, всё тот же Александр, предложил своей подружке Кате [цитирую]: «потрахаться после рассольника».
************
Детский садик № n стоит на ушах.
Воспитательницы и нянечки в культурологическом шоке.
На место события были вызваны все: родители, бабушки, дедушки, пожарная, милиция, скорая помощь, работники горэлектротранспорта, все ныне живущие в Краснодаре настройщики пианино и, конечно же, кассиры «Табриса» на улице Зиповской.
************
Но вот, стемнело. Наказанный Александр, 5-ый час стоит в углу. Стоит и пускает сопли.
А мне его жалко. Он ведь не виноват, что время сейчас такое.
Что в 7 лет каждый уважающий себя гражданин должен знать размер груди Памеллы Андерсон и бегло читать мелкий шрифт «Playboy».
НЕ интересно, что будет дальше.......

[320x400]
С высоты своих кособоких вышек.
Вы смотрите туда, где нет ничего.
Туда, где только осколки пепла.
А вы смотрите. И, наверное, что-то хотите увидеть.
Ножевые раны. В количестве 20 штук. Прямое попадание мимо левого предплечья.
А голова не болит? На ваших кособоких вышках возвышенно низко.
Предлагаю воспользоваться освежающим холодным душем из взбитых сливок, чтобы развеять сонную затуманенность ваших заторможенных разумов. Нет?
Тогда глотайте свои пилюли, лежите под капельницами, задыхайтесь в алкоголе, щурьтесь от скрипа потухших кошачьих глазниц.
Надоело. В который раз себе это говорю? Надоело. Жаль, что ничего не меняется. Жаль, что я не отделалась от своих дурацких пафосно – сослагательных замашек. Достаю пилу. Разрушаю ваши оборонительные подпорки.
Добро пожаловать в реальность, где каждое утро идет дождь из селедки.

[250x250]
А у нас обувь одного размера.
Ну, так, к черту, предрассудки.
Меняемся тапками?
Я тебе свои – с оранжевыми щенками.
Ты мне свои – с синими попугаями(?)
***********
А еще не бойся своего цинизма!
Он у тебя здоровый (не то, что у некоторых....)
И не бойся, в принципе, ничего...
Чтобы опосля не кусать себе локти....
И я обещаю не бояться, что бы не кусать себе уши...
***********
Уф...не знаю к чему я всё это говорю....
Просто захотелось....
***********
А еще обещай мне, что, когда станешь большой и важной тетенькой, то обязательно возьмешь под свою финансовую опеку, в каком-нибудь захолустном, холодном и голодном зоопарке, клетку с лемурами.
У тебя будет много лемуров....
Так что на мне останется только канистра...;)

[300x400]
Шумное, многолюдное, публичное одиночество.
Опираешься на хрупкие плечи, на хромые левые пятки и на посиневшие под слоем жирной гуаши побитые колени таких же, погрязших в самоанализе, инвалидов, как и ты....
Не хочу никого обижать...
Просто так, как оно есть: гора апельсинов без кожуры.
Хах! (цитируя мою любимую ПЧ). Хах! Вам, вашим и не вашим.
В последнее время мыслю слишком абстрактно...
Дурной(?) пример заразителен, так сказать...тсссс...ничего личного, малыш...
Нас учат жить...нас держат в стенах непонимания...
А, впрочем, мне больше нечего сказать...
Слишком....Так...Нет...Никак....
Ладно...я пойду...пить чай....с петрушкой и листьями свежеподаренных гвоздик...
Вам тоже....приятного аппетита...

Простое равнодушие. Взгляд в омут огромных луж.
Здесь кисло. Здесь приторно. Здесь безвкусно.
И я. Тут. На ободке суши.
И то. Подвешенное за краешки перьев в бесконечности.
И мы. Входим в весну. Нет. Наверное, всё же вплываем.
Я так её ждала. Почему равнодушие?
Разве не её ждала? Тогда что? Или... кого?
Хочу вернуться. В морозный январь. И не кричите на меня.
Поворачиваюсь спиной к свежему солнцу.
Проще не ждать, упираясь взглядом в пелену снега.
Чем ждать под распахнутым небом, отражающимся в бурлящих лужах.

Двоякость души человеческой:
В дневное время – циничный офисный работник \ брокер \ бизнесмен \ финансовый аналитик, любящий выпить на досуге бокал французского вина, закурить ароматную сигару и углубиться с друзьями в увлекательнейшую беседу о серебряных терках для сыра, последней коллекции галстуков от Armani, о внешней политике Американского правительства и о заднице знакомой официантки из ночного клуба «Туннель».
По приходу домой – безжалостный маньяк, сносящий с поразительным равнодушием бензопилой «Дружба», голову молодой соседке. Разрезающий небольшим ножиком сетчатку глаза пьяному бомжу. Проделывающий дыры электродрелью в черепе новой подружки.
Ммммммдя....и кто бы мог подумать......

[300x398]
А потом вас бросят в мусорку.
Плюнут на вас, перестанут терпеть. И бросят.
И не вспомнят о вас. Никогда больше.
Добрым словом не помянут.
Вы плачете? Ну, полноте вам грустить понапрасну...
Каждому отведен свой срок, так будь добр, прожить этот срок достойно.
А вы жили достойно. Ну, может... иногда всё же и доставляли дискомфорт.
Но так ведь иногда, а не постоянно!
Подумаешь, растянулись в пятке. Полиняли. Немного.
Всё с возрастом изнашивается. И вы не исключение.
Понимаю, вас. Понимаю. Обидно быть брошенными.
Обидно умирать в одиночестве. А что сделаешь?
Такова жизнь. Надо просто смириться.
Да....печально всё это....
Но помочь я вам не в силах....
Вы ведь отцовские носки....
Ему решать, когда ваш апокалипсис....

[184x251]
Клоуны? А что клоуны?
Изображать восторг и радость с печалью в душе...
Ну, да. Клоуны....
Их глаза полны грусти. И февральского снега....
Вам встречались клоуны? Мне – однажды......
А кому-то ни разу.....
Клоуны. Лицо в белилах. Ноги в огромных башмаках.....
И шарк – шарк по красной арене подошвами.....
Клоуны. Ну, и пусть клоуны.....
Дарить улыбку, забирая боль......
Печальные клоуны. И несмешные у них подтяжки....
Нелепые. И немногословные....
Клоуны? Где клоуны?
Оставьте их....им нужна тишина.....

Путаются ноги в неразберихе головного смрада.
Не понимает разум, где же ясность весеннего горизонта.
А я ухмыляюсь. Ну, а потому что, делать больше нечего.
Помоги себе сам? А чем, собственно, помочь?
Очередная вереница сумбурной околесицы в довесок к бесплатному килограмму сосисок.
Ах, да сосиски.
В последнее время этот продукт начал навеивать на мое подсознание слишком много умных мыслей.
Это даже коробит.....слегка...
Перехожу на «Докторскую» колбасу.
Мне, пожалуйста, грамм 500!

Хм...начинаю вживаться в образ. И меня это пугает.
Замечаю, что некоторые творческие затеи весьма опасны для здоровья....
Для психического, в первую очередь...
В голове появляются навязчивые идеи....
Мысли про острое, окровавленное и изуродованное...
ЦНС крошится, как зуб под бор-машиной.....
Интересно, что будет дальше???
Надеюсь, я не стану воплощать тот бред, что беснуется у меня в голове, в жизнь???
Держите меня четверо...
[300x433]

Профессия водителя трамвая схожа с профессией артиста.
Странная аналогия. И всё-таки......

Топ вопросов, пришедших в мое резиновое сознание, за последние несколько дней:

- Почему не делают роллов с салом, сыром и сырокопченой колбасой??

- Почему в парикмахерской «N» (не говорю названия, во избежание ажиотажа среди одиноких лирушниц накануне ДСВ ;)) столько аховых работников???

- Есть ли у Юры (одного из этих аховых работников) девушка... или парень...

- Почему наблюдение за санными гонками вводит меня в гипнотическое состояние???

- Почему я никак не могу купить проездной?

- Почему я безнравственно кручу факи девушкам, сидящим за соседним столиком в кафе?

- Почему в ресторане «Чистиков» такие отвратительные скатерти??

- Зачем мне диета?

- Зачем я думаю, зачем мне диета?

- Почему я не гений?

- А может быть я гений?

- Почему я не шизофреничка?

- А если бы у меня была шизофрения – я была бы гением?

- Куда пропал Клинт Иствуд в конце «Малышки на миллион долларов»???

- Почему меня никто не пришиб стулом и позволил опубликовать весь этот бред???