-Чего вам не хватает из детства?
-Ощущения начала пути.

© Оксана Робски

Что, надоело быть картинкой?
Но некуда деваться? Знаю…
Устал смеяться под пластинку?
Жизнь под фанеру, понимаю.

Нашел свой путь? Свою дорожку?
Их миллионы… ты – один.
Судьба подставила подножку,
И выбираешь кокаин.

В который раз на те же грабли
Не надоело наступать?
Нож, пушка, или просто сабля;
Что, хочешь жить? Умей играть.

Уже написанный сценарий…
И всем известная судьба…
Всем надоело. Только, знаешь,
Они молчат, молчу и я.

И даже если душа плачет,
Пусть остальные слышат смех
Ты всё-таки мечтал о счастье?
-Мечтал. А получил успех.

Наверно, где-то и кому-то,
Ты прекратишь когда-то врать…
Да только вот до той минуты
Нужно идти. ползти. бежать.

В который раз упав, поднялся.
И снова спрыгнул с высоты.
Мечтал. Надеялся. Боялся.
А жизнь разбила все мечты.

Ты шел, терял и добивался.
Ты – черт и ангел во плоти.
Ты быть таким не собирался,
Но жизнь заставила. Иди.

Пройдут года и ты не вспомнишь
Как просто начинался путь
Ты счастлив был когда-то, помнишь?
Нет? Ну, и правильно, забудь.

© Real_positive

он приходит когда у тебя потолок заплёван
он приходит когда ты готова убить любого
кто напомнит тебе о времени года\суток
он приходит когда забываешь как бьют посуду

потому что в твоих стаканах утихли бури
он всегда не в себе он смеётся и много курит
он слегка утомлён бесконечными after-party
и глаза у него такие что можно спятить

он приходит и ты забываешь про сон и пищу
он не ищет любви он давно ничего не ищет
он садится напротив гитару берёт и разом
твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом

это мальчик «пиздец» это мальчик «сушите-вёсла»
это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»
это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»
это мальчик «шизофрения-не-за-горами»

у него то пожар то потоп то медные трубы
он бывает пронзительно нежным но чаще грубым
он молчит запивает твои откровенья чаем
выгибается раненым тигром когда кончает

он целует твою ладонь говорит спасибо
ты встаёшь на дыбы ты как будто висишь на дыбе
он уходит и ты сползаешь по стенке на пол
опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель

он уходит и ты понимаешь что это финиш
собираешь себя по частям и опять половинишь
четвертуешь рыдаешь роняешь себя с балкона
каменеешь у зеркала как Медуза Горгона

это мальчик «привет» это мальчик «какая-жалость»
это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»
это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»
это мальчик «пиздец»
ты жива ещё???
поздравляю

-Счастье в деньгах?
-Нет, но с деньгами можно прекрасно проводить время в ожидании счастья.

© Оксана Робски

Тихо снежинки падали,
Таяли на кирпичах,
И говорить было не о чем,
И не о чем было молчать.
А на душе, словно маятник,
Тихо качалась боль…
Люди, поставьте памятник!
Здесь умерла любовь.

автора не знаю

Москва слезам не верит. Но лить их почему то заставляет постоянно.

© Мария Свешникова

И жили они долго и счастливо.
И разлюбили друг друга в один день.

(с) Цугуми

мы все:мальчики,девочки,худенькие,в очках,курящие и страдающие;мы все любим небо,крыши,анорексичных моделей и пряные духи.
Мы кого-то постоянно читаем,слушаем,где-то периодически(а может и постоянно) пьем,а точнее бухаем.
Мы мечтаем о страсти,занимаемся сексом,ругаемся с мамами и видим сны.Мерзнем и хотим ,чтобы в кармане всегда были деньги на лишнюю пачку сигарет и презервативов.
В ушах брит-поп,в головах поп-арт, а в глазах-тоска.
Мы поколение циников,красивых циников.
Мы пишем тайные стихи, и плачем навзрыд.
и каждый день кажется испытанием.И новая Весна озаряет наши просмоленные легкие новыми печалями.

знаете,это какое-то странное что-то.

так много красивых девушек, ухоженных, загорелых, стильно упакованных.худеньких даже.тех, кто не пьет и не курит, не матерится как сапожник.

а любят нас.таких, как бриджит.в наших "бабушкиных" трусах, с нашим голубым супом и прочими проблемами.нет, я не говорю,что мы серые мышки.просто мы какие-то другие,мозгами.не знаю,почему говорю "мы".наверное, имею в виду себя и Бриджит)

я не жалуюсь, что вы. я очень рада, что меня, с моим целлюлитом и полным набором русского мата в голове постоянно любят шикарные мужчины.то есть,  вижу, что вызываю у них real emotins, вот такие,как в фильмах.такие, что они прижимаются ко мне и мурлыкают сутками.и прощают мне всё-всё.

такие открытия оч интересны.это из серии моего бывшего МЧ, который с пеной у рта орал, что никогда не простит измену,даже мне.а после того, как  ему рассказала, что да, было дело, пусть небольшое, но было, сказал "что угодно,главное,чтобы ты была рядом".

и теперь когда кто-то говорит мне "дорогая, вот этого я тебе не прощу",  я думаю "а хули.простишь,родной, ты мне сейчас все простишь"

и это так странно.

наверное, в нашем голубом супе и "пиздец спать хочу" скрыт какой-то магический знак для этих любящих нас мужчин.

немного спутанно как обычно.мысли вразброс.извините, у меня наверное температура.

[550x366]

а Хью Грант в черно-белом варианте еще шикарней

Я стала куклой…
Бессердечной стервой…
Я разучилась плакать и любить…
Я для тебя была такой не первой,
А ты всю нежность смог во мне убить…
Тебе плевать? А мне плевать два раза!
И если позовешь, я не вернусь!
«Какая же ты все-таки зараза!», - мне люди скажут,
Я отвечу: «Пусть…». Ты сделал из меня пустую суку,
А я была готова все отдать…
Я думала, что ангел дал мне руку,
А оказалось просто мальчик-блядь!

Я люблю дорогие машины, красивые туфли, шёлковое нижнее бельё, повязки на голову и собак. Да ладно, я люблю всё. Лишь бы не любить тебя.

 (с) автор неизвестен

Послелюбовье - дружба самых родных врагов.

За-зеркалье

убираются письма, стираются явки, пароли
мы теперь с тобой чужие
до боли

(с) chebozka