Я Асмодей!

Вы-пятый Архидьявол,один из самых могущественных и знатных демонов,Дьявол вожделения, блуда, ревности и одновременно мести, ненависти и разрушения.Князь инкубата и суккубата,начальник всех игорных домов в Аду,демон Луны.Вы из Верховной Триады Зла.

Какой вы Архидьявол?

В колонках играет - Therion
Настроение сейчас - Сумрачное

Будучи историком по образованию,и имея чрезвычайно нестандартные интересы и мысление,Канаев всегда оформлял свои передачи замечательными текстами.Вот например текст ниже сопровождал передачу о прогрессив-рок-группе "Therion".Его происхождение мне не известно,но одолевают смутные сомнения,что это эпос германских народов:"Песнь о Нибелунгах".
Поехали:

"Из холодной тьмы фьордов собираются воины Одина,и садятся в свои дракары, и устанавливают щиты вдоль бортов кораблей,взмахнув мечами в честь богов Вальгаллы.И отправляются они в пенистое море настречу ветрам и странам.И мрачно сверкают глаза их в ночи,и тускло поблескиают наведшия шлемов викингов.

.............................................................................................................................

И пристали суровые викинги на лодиях своих к берегам Британии,и сверкали мечи и топоры их и перестали сверкать они,окропленные кровью бритов и саксов.И загорелись жилища жителей,и дым пожарищ смешался с тучами в небе,так,что никто понять не мог:то ли дым это,то ли шторм приближается...
И отплыли норманны далее.И словно коса прошла по берегам Европы.И красны были паруса дракаров.

............................................................................................................................

И продолжалось кровавое нашествие норманнов 200 лет.Но постепенно перестали темные фьорды собирать воителей Вальгаллы,а те норманны,что остались у вересковой Британии,цветущей Франции и солнечной Италии до опустевшей Африки на развалинах королевтса вандалов в Карфагене смешались с бывшими жертвами своими,и лишь собралась горстка воинов,в коих не умер дух воителей.
И приняли они крест,и пошли они на Восток,и воевали с сарацинами султана Салахутдина за гроб Господа своего.

..............................................................................................................................

Из холодной тьмы фьордов не собираются более воины Одина,и не садятся в свои дракары,и не устанавливают щиты вдоль бортов кораблей,и не машут более мечами своими в честь богов Вальгаллы.И не отправляются в пенистое море навстречу ветрам и странам.И не сверкают мрачно глаза их в ночи,и не блестят более тускло наведшия шлемов викингов.И исчез дух Вальгаллы,и лишь в древних рунах Триона слышны еще визг Валькирий,гром Одина,и предсмертный скрип Зигфрида.
И карлики нибелунги закрыли ворота.И небо стало черным, ибо звезды стали ярче,ибо опустели пенистые фьорды...."

Вот такая вот нордическая космогония)))

Настроение сейчас - Непонятное

Прошлый август.

Где-то вдалеке лаяла собака... Ночь стояла свежая, сверчки сверчали на разные лады. Восходила луна, и ярко горели давно бодрствовавшие звезды.
А она лежала под пологом и не могла уснуть. Глаза ежеминутно обволакивало слезной пеленой
"Прошлым августом ночи были для жизни, а луна в это время еще стояла юной и двурогой"
Прошлый август на всю жизнь остался в ее памяти. Тихие одинокие ночи были полны мыслями, мечтами, звездами, будущим. А этим августом она имеет одни воспоминания.
"О, крыша! Она была ночной крепостью! Взору открывалась картина веселящихся звезд, полнеющей луны и дороги, так много хранящей в себе...
Ночь кусалась холодом. И в третьем часу ночи, сдаваясь дреме и прохладе, пришлось уйти в дом. Но не надолго. Наскучившая духота и замкнутость дома раздражала и гнала туда - к ночи и к звездам.
А картина сменялась. По небу, как многотысячные стада овец, ползли седые, еще более контрастные своей белизной на темно-синем небе, облака.
Небо уже не зияло своей чернотой, а только темнело прохладной синью.
Облака все плыли на восток, к грядущему свету и солнцу. Они бесцеремонно заволакивали своей туманной дымкой засыпающие звезды и двурогий месяц, но были так легки и тонки, что юный озорник весело проглядывал сквозь них»
Где-то упал сухой лист, и она вздрогнула, очнувшись от воспоминаний, но снова залаяла собака. И грустные образы прошлого утянули ее за собой.
«Небо все больше покрывалось предутренним сумеречным светом, и сонные звезды обиженно гасли.
Луна скандалила еще с завесой облаков и спорила с разливающимся рассветом. Но вдруг почудился стеклянный звон утреннего холодка. Он медленно утихал и в унисон ему растворялся во встающем солнце месяц.
Алые разводы все больше покрывали синь неба, а золотой свет все быстрее гнал последние клочья тьмы на запад.»
Слеза, горячая и ненужная слеза скатилась по виску на подушку.
Вдруг вспомнились мимолетные образы случайных встреч и звонков; таких трагичных теперь, таких смешных и глупых тогда, но, по сути, абсолютно никчемных.
«Утро занималось смело и быстро.»
Она тогда стояла на спящей улице и удивлялась тому, что в шестом часу она, ожидавшая рассвета целую ночь, не наедине с ним, - сказочным восходом солнца, утренним воздухом и сердцем, полным мечты и ожидания великого.
Великое сбылось…Но, увы, оно слишком часто трагедия и несчастье.
и она сейчас – обрывок этой трагедии, растворяющейся в рутине жизни с молниеносной скоростью.
Прошлогодние звезды, лицо с высыхающими слезами и горячая влажная подушка, сон о дороге, хранящей в себе так много, гаснущая череда воспоминаний – все это сейчас погружается в холодные лучи восходящего полнолуния и объятия сна…
А вдали все лает собака, лает задорно и тревожно, словно бы опасаясь смертельного плена прошлогодних воспоминаний

В купели слов,в купаже звуков
Стремлюсь я чувства изливать.
Мне светит горькая излука -
Их вдохновляющая власть.

В цепочку ярких,драгоценных
Камней сливаются слова.
И бирюзовой шепчут пеной
Слова,банальность миновав.

Но вдруг, в бездонном вихре мыслей,
Где заплелась реальность в миф;
Взорвется истиною смысл,
Своим сияньем все затмив.

Я безумно люблю слова,их переливающуюся игру,рождающуюся каждый раз из одних и тех же слов,но создающих все новые фигуры.
С детства я замыкалась в себе,закрывалась в комнате и брала в руку первую попавшуюся книгу и погружалась в волшебный мир слов.Из любви к словам я и стихи писать стала.
Иногда эта любовь рождает демагогию,а иногда шедевры (ну в моем случае,не шедевры,скажем,пока до них далеко,но опусы,которые нравятся мне самой,порой встречаются)
И удивительна судьба слов; их правильное сочетание создает великие вещи.
Но для автора любого купажа слов-они его детище,его гордость.Они живут отдельной от него жизнью,и доставляют массу радости ему,их сплетение сотворившемему своей игрой и даже талантом.
Вот что об этом писал гений Серебрянного века,непревзойденный поэт-символист Константин Бальмонт:
"Как странно перебирать старые бумаги,перелистывать страницы,которые жили и погасли для тебя,их написавщего.Они дороги и чужды,как лепестки подаренных увядших цветов,как выцветшие портреты отошедших людей.
Вот я смотрю в них, и многое в этом старом удивляет меня новизной.
В свете мгновений я создавал эти слова.Мгновенья всегда единственны.Они слагались в свою музыку,я был их частью,когда они звенели.Они отзвенели, и навеки унесли с собой свою тайну.И я другой,мне перестало быть понятным,что было так ярко-постижимо,когда я был их созвучной и покорной частью,их соучастником.
Я другой,я один,мне осталось лишь несколько золотых песчинок из сверкавшего потока времени,несколько страстных рубинов,несколько горячих испанских гвоздик,и несколько красных мировых роз.
Я живу слишком бымстрой жизнью и не знаю никого,кто так любил бы мгновенья,как я.Я иду,я иду,я ухожу,я меняю и изменяюсь сам.Я отдаюсь мгновенью,и оно мне снова и снова открывает свежие поляны..И вечно цветут мне новые цветы..."
И я ,нередко перечитывая старые стихи,не перестаю удивляться себе,как же я могла написать подобное?!Не верится,что эта сверкающая игра слов,размеренный и красивый шаг стиха,полет мечты и мыслей - все это моя идея,принадлежит моему перу...

Все в ней - ее непостижимость,
Неповторимость,красота,
Неудержимость,нежность,живость,
И простота,и чистота.

Никто с ней в мире не сравнится;
Другой такой на свете нет.
И сидя,дрогнули ресницы ,
Когда она взяла портрет.

Взглянув,смутясь из-за берета,
Сказала,шарфик теребя:
"Я и без этого портрета
Уже давно люблю тебя"

Мы шли,людей не замечая,
Она,прижав к груди портрет .
Битком набитые трамваи
Звенели с завистью нам вслед...
[700x525]

Вчера перебирала ташкентские бумажки и нашла дневник подруги,написанный мне ею на прощание.
И вот в нем она мне написала два стишка:

Если трудно тебе-
Ты меня позови,
Мы разделим судьбу на обоих

Если больно тебе-
Боль себе я возьму,
Чтобы душу твою успокоить.

Если будет темно-
В небе звезды зажгу,
Будет пасмурно,тучи раздвину.

Если счастьем найдем,
И вдруг мало тебе-
Забери и мою половину...

И еще:

У тебя на душе легко -
Ты смеешься,причин не зная;
Это я далеко-далеко
О тебе сейчас вспоминаю.

И когда вдруг бессонный взгляд
Устремишь ты во тьму ночную;
Ты прости,это я виновата -
Это я о тебе тоскую...

Говорила что сказка кончилась...Чушь!То,что вчера назвала конченной сказкой-не кончилось...Но теперь я вижу что это вовсе не сказка!Боже,как бы найти компромисс своим противоречиям?

В колонках играет - Тишина
Настроение сейчас - Задууумчивое..

Вчера в процессе непривычного для меня занятия:уборки,пишла к выводу,что я не могу вести дневник по человечески...Мне скучно вести записи в прозе...Больше забавляет поиск чьих-то стихов,содержание которых выражает мое душевное состояние.Ну что ж!Не будем препятствовать зову естества...

Опять-таки вчера переокопала все свои многоичсленные бумаги...Нашла там выписки из российского учебника по культуроведению ,заметка о египетских культовых обрядах и заклинаниях:

"Смерть стоит сегодня передо мной,как запах лотосов,как ощущение человека,сидящего на берегу опьянения...Смерть стоит сегодня передо мной,как ощущение человека,желающего вновь увидеть свой дом после того,как он провел долгие годы в плену..."

И вот как-то ентот текст показался мне таким милым,ностальгично-знакомым...Стало грустно и приятно,как будто нашла в потоке жизни капельку себя..

И вот кое-что из раздела печального настроения.

Мне сегодня грустно,
очень грустно;
Хочется,чтоб рядом кто-то был...

Человеку нужно,понимаешь,
нужно,
Чтобы кто-нибудь его любил.

Без любви прожить ведь
невозможно:
Жизнь скучна и свет совсем не мил...

Человеку нужно,понимаешь,
нужно,
Чтобы кто-нибудь его любил.

И когда тебе вдруг станет
грутсно,
И на что-нибудь не ватит сил;

Вспомни что мне было
нужно
Чтоб не кто-нибудь,
А ТЫ МЕНЯ ЛЮБИЛ.....

Жизнь! Нечаянная радость!
Счастье, выпавшее мне.
Зорь вечерняя прохладность,
Белый иней на стене.

И война, и лютый голод.
И тайга — сибирский бор.
И колючий, жгучий холод
Ледяных гранитных гор.

Всяко было, трудно было
На земле твоих дорог.
Было так, что уходила
И сама ты из-под ног.

Как бы ни было тревожно,
Говорил себе: держись!
Ведь иначе невозможно,
Потому что это — жизнь.

Все приму, что мчится мимо
По дорогам бытия...
Жаль, что ты неповторима,
Жизнь прекрасная моя.

1976

Анатолий Жигулин.

В 11 классе впервые прочла это стихотворение и тут же влюбилась в него.
Так и люблю его с тех пор.Все -таки талант не скроешь...

[RushanaXHTML]Rushana[RushanaX/HTML]

Все было...А теперь нет...И я совершаю жалкую попытку начать все снова...
- Получится?
- А нет ответа...Хотя,будет так,как я сама захочу...Будет!Обязательно будет...И это ничего,что кажется,что все было,и второй раз так быть не может...
- Как?
- Сказочно...
- Будет!
- Может будет сказочно,но уже иначе...
- Ну и замечательно,ведь разнообразие это прекрасно!
- Просто я привыкла.
- Все пройдет...Привычка тоже!

Бред,правда?

Настроение сейчас - Ностальгия замучила...

Прежде чем о чем-то мечтать,
подумай, а вдруг сбудется

Вчера сидела, прослушивала ташкентские записи: ставшие историей передачи «Тяжелые будни» и …ах! Start Rec Лёши Смоленского этого рульного чела «Орият FM», креативного короля радио «Сетар» и черного Бога проекта Start Rec.
И что же он мне говорит из того летнего вечера года 2003?…
Изложу так, как это звучит на кассете.

Во мгле ночи блестят доспехи рыцарей,
и развеваются султаны их шлемов….
Hard Rock, Heavy Metall, Thrash, Ghotic, Death…

«Вы, наверное, все помните с детства внушавшуюся доктрину, что человек – хозяин своей судьбы. Но всегда при этом оговаривалось, что хозяйничанье это опять-таки определяется и судьбами тех, кто рядом, кто окружает эдакого вот хозяина своей судьбы.
Таким образом, мечты о своей собственной судьбе, как о чем-то обязательно долженствующем найти свое место под солнцем, как всегда разбиваются в прах, стоит только выйти на пляж…Шезлонги заняты, и остается обойтись своим собственным полотенчиком на песочке, и каждый раз, окунаясь в водичку отдыха, якобы заслуженного, зорко глядеть, чтобы кто-нибудь не сдвинул мимоходом ваше полотенчико.»

Здесь грянул старый добрый рок-н-ролл, что-то в районе середины семидесятых, очень похожее на какого-нибудь Жудаса Приста, с элементами кантри и джаза.

«Ну что ж. А мы продолжаем наш сегодняшний разговор в рамках программы Start Rec о музыке, о судьбе, о жизни… и о памяти.
Вот и получается все, о чем думаешь, и потом преобразуешь эти … ммм… думки, мечты приходят в соприкосновение с реальностью, которой обязательно нет дела до того, какие замки ты построил в своей бедовой головушке, чтобы чувствовать себя хоть чуточку счастливым и ощутить действительно живущим; хотя, впрочем, как мало надо было, например, Дон Кихоту, чтобы превратить каторжный сброд в страждущих и достойных свободы, маленького негодника в благодарного почитателя, безобидные мельницы в великанов зла, и, наконец, ничего не подозревающую крестьянку в принцессу крови.
У Гюстава Флобера, кстати, был такого рода эпизод. Сейчас вспомнил, дословно: «…В исступлении любви он пригласил ее на свидание. И когда она не пришла, он возненавидел ее еще больше…”
Вот такие шутки играют с нами наши мечты; каждый раз, когда в дни настоящей тиши ночи, или в прогорклой суете дня мы мечтаем о том, что мы знаем, никогда не будет. Но знать для нас, еще не значит ОСОЗНАТЬ.”

И вновь играет замечательный музон, на это раз что-то похожее на ранних Дип Перплов, или Рэйнбоу.

“ Ну что ж, и мы продолжаем наш разговор. Вот как легко было бы жить, когда знал бы, что ослепительно белая дыра солнца в лазоревом небе реальна, когда ты идешь, увязая в песке к горизонту, к сереющим там горам, и вдруг пугаешься серебристой змеи, и вновь, вдруг, понмаешь, что это не притаившаяся на твоем пути змея, а змейка пусть далекой, но дороги, ведущей к этим горам; к тем вершинам, куда затхлый запах суеты обещаний, и прочих человеческих слабостей, кои хуже преступлений, не просто не доходит, а лежит у самого их подножья белесой болотной мглой.»

И снова рычащие раскаты, добротные рифы виртуозных гитар, сравнить с чем-то трудно, ибо эта мелодия довольно оригинальна, но исполнителя я не знаю.

«Ну что ж, а мы продолжаем. И как хочется, выйдя, наконец, на эту дорогу, которую мы приняли недавно за серебристую змею, лежащую у нас под ногами, поднять большой палец правой руки в вечном жесте автостопа и…все НИШТЯК! и поймать именно ту попутку, водитель которой тебе улыбнется и скажет: «Садись, приятель, мы едем вместе, но с условием, что не будет скучно ни тебе, ни мне…»
И вдруг становится не важна цель, лишь бы это чувство дорожного сродства, пустыни жизни длилось и длилось; и ты счастлив этой дорогой под глубоко синим, словно джинсы небом, даже если это дорога в ад…»

А теперь ноет и томит блюз, тоже 70-80-х (почему томит, потому что блюз терпеть не могу, так же как и джаз).

«И мы продолжаем наш разговор. Вот дьявол всегда представлялся мне вполне приличным старичком, который сидит себе один-одинешенек, у врат ада своих, читает подслеповатыми глазками вновь и вновь облезлую надпись: «Оставь надежду всяк сюда входящий!», и со вздохом повторяет: «Может, стоит прикрыть лавочку… Ведь все, кто приходит, так хороши для него, что уж мне-то может стоит посидеть с ним на завалинке пред вратами его и повспоминать о том, как на земле, в реальной жизни было весело: и сколько девочек, и сколько выпито, и получились ли кучевые облака из выкуренного, и можно ли из прочитанных книг сложить вавилонскую башню до небес, так, чтобы там не обиделись…»

Зазвучала старая как мир, развратная Petsy.
Фирменное сетаровское: «Start Rec - музыка 45-го калибра»

«Ну что ж, программа подходит к концу. В Ташкенте 21 час и уже…о! 55 минут.
И вновь повторюсь, вот когда проживаешь, пребываешь, находишься, назовите это как угодно, на каком-то определенном месте достаточно долгое время, всегда хочется оглянуться Читать далее...

Все в жизни кончается...Это прискорбно...И человек таков,что не желает подчиняться неприятным обстоятельствам.И все начинает сначала...Начнем?