
Начать писать стихи?
Желанье не всегда приходит в жизнь…
И пусть услышу за спиной смешки!
Не заглушить им начатую песнь…
А песнь моя давно уж началась,
Ее истоки у меня в душе…
Там, где годами жизнь теплилась,
Где нет чужих, нет лжи и фальши…
Там есть лишь мир моей мечты,
Мир за зеркальным отражением!
Я вижу в нем как люди все пусты,
Я вижу блики подражанья
И суетные отрицанья,
И то, чем все гордимся мы,
Хоть не имеем оснований!
А люди мнят себя богами,
Ведь все мы уникальны...
И все же не мое стихи! Привыкла больше говорить словами! В них нет всего, что есть во мне, в тебе, и в каждом встречном, НО есть в них все же тень раздумий, отблески надежд, есть все, что может быть в них изначально! Не в силах мы сказать, как больно потерять, как пакостна измена, как нам приятен поворот судьбы… Мы можем только удивляться, что нет здесь слов из тех, что нам даны, чтоб описать разочарование, или восторг, или сомненье, или веру! Гораздо лучше прижимать к себе любимого супруга, чтоб ощутить тепло и ласку, но не найти в нем пониманья… и испытать опустошенье… Но утешаем мы себя, глаголем правду, сами до конца не зная в чем она? Но все ведь мудрецы, все чтут себя великими умами! Так кто же глуп? Иль нет глупцов? Ведь люди уникальны!… Родились мы с престранными путями, они определили нам судьбу, по ним мы следуем , не отступая… А где конец? Где свет, которого так жаждем мы? Он где-то рядом, скажет мама… Он весь в тебе, мне скажет голос, что внутри… Тут, там, далеко ли, близко… Что толку знать? Ведь мир так скушен без сомнений! Нужны мне сказки и загадки, легенды, небылицы, все то, что красит нашу жизнь… Намного ли? Вот в чем вопрос… Как жизнь прожить, когда уверенности нет, что твой настрой не выбьют из вещанья? Зачем тогда судить других? Зачем себя превозносить, не слыша смысла порицанья?… Быть может просим мы не так… или не то… Хотя просить умеют далеко не все! И нужно ли тянуться к подаянью, не отдавая ничего взамен? Тут правда только в нас… И совесть тут нема, и разум глух, как горы снега за окном… Так что же делать? Что любить? Себя?… Зачем?… Меня полюбит кто-нибудь другой, ведь я иная… Другая? Не такая? Но почему? А может вовсе нет… Все это страх, иллюзии, пустое…И не приносит мне ответов на вопросы… Они тем временем не дремлют, они кипят, бурлят и оседают, затем опять встают, теряя равновесие, идут, ступают на носочки, на ступни, вдруг обретают твердость, опять кипят, бурлят… И так по кругу? Или нет? Не принимай на веру? И есть ли вера? Возможно, да… Всем хочется побыть в осаде, зная, что победа лишь за нами!… Но даст ли это продолженье? Что ждет нас дальше? Война, недолгий мир иль вечный сон, что одурманил всю толпу?… Нет смысла в каждом вдохе, когда не чувствуешь вкус жизни, когда так трудно разобраться… Ах, да, ведь все мы уникальны!… И смысл ищем в разном, стараясь выделиться из толпы! Кричим и плачем, бьем руками, как хлыст секут нас наши же слова… Все возвратиться… Но когда? И ждать ли бумеранга?… Узнаем мы, но не сейчас! А может вовсе не дано понять нам сущность мирозданья… Да и кому все это нужно? Мне? Разве? Я лишь пишу… Я просто говорю… Откуда можно знать, что это все мое? Нет подтвержденья этому кошмару! Быть может это долгий сон, что мучает нас всех? А мы лежим в своей кровати… То сладко улыбаясь, то нервно вздрагивая, то просто грея ноги и не видя ничего… Хотя не правда! Мы видим! Но только то, что на ладони… Она у нас всегда с собой… Как круг, что спас не одного в бурлящем шторме! Поможет ли опять? И от кого нам ждать совета? Кто нас поддержит, если не мы сами?…И пишем мы стихи, и пишем строки, в них все находят что-то важное, все умиляются, хотят понять намек… А если нет его? Что же тогда? Все зря? Отнюдь не просто так встаем мы по утрам! И сон зовет всех нас назад… Тут каждый делает свой выбор… Кому он нужен, кроме как не мне? И кто осудит, если не поймет? И стоит ли их слушать? Быть может, я права! Быть может, я хочу закрыть глаза… Но разомкну я веки непременно! Ведь скоро выходить на сцену…