Не грусти, когда наступит осень,
Ибо все в подлунном мире бренно,
Будет время, чтоб оковы сбросить,
Петь и веселиться вдохновенно

Иногда нет сил подняться с пола
И развеять сумрак меланхолий,
Но в твоих ушах звучат глаголы,
Так позволь им вырваться на волю

Лето обещают нам не скоро,
Но наплюй на сумерки души,
Дотащи себя до монитора
И стишок веселый напиши

В чем глубинная разница между стихами и прозой?

В рифме? Может быть, но есть ведь и белый стих.

Тогда в ритме? Хорошо, но и на этот тезис есть свой верлибр.

Тогда чем?!

Вот моя версия:

Проза по сути своей нема - ее воспринимаешь глазами и в мозг, читая, не делишь на слова и звуки, а транслируешь образы прямиком в сознание.
Вот вы меня хоть режьте, но трудно заставить, например, зал слушать два часа чтение вслух романа, пусть хоть самый лучший артист его читает. Для восприятия зрителем требуется "оживить" прозу, превратив ее в пьесу, поставив декорации и собрав актеров. Но это уже другой жанр, со своими законами. А проза - она интимна, каждый ее воспринимает в тишине и наедине с самим собой.

Иное дело стих - он по определению аудиален, звучит, даже если читаешь про себя, каждое слово весомо, как грицца, грубо и зримо. Может не быть рифмы, ритм может "порваться" преднамеренно, или случайно, но СТИХ ДОЛЖЕН ЗВУЧАТЬ ВСЛУХ.

Как вам критерий?

По своим культурным взглядам
Я – традиционалист
Едких слов шипящим ядом
Припечатаю на лист

Путы умственных писаний,
Череду крикливых слов
Псевдо-нравственных исканий
Полупризнанных ослов

Мне подайте ясность темы,
Стиля чистый образец –
Вот стихи моей системы,
А иначе вам
Удачи
Не
Видать!

Преступление и наказание

Когда-то эти Азии сыны
Стояли на трибуне мавзолея,
Теперь они пьют кровь своей страны,
Ни стариков, ни женщин не жалея

Они послали лучших сыновей
Опять в Москву, учиться делать бомбы
И в первобытной ярости своей
Весь мир загнать готовы в катакомбы

Ни телом, ни умом не велики
(Им бы ровнять в ближайшем парке клумбы)
На наших рынках их худые земляки
Уже не помнят ни патриса, ни лумумбы....

Пельмени на столе! Я их отведать рад,
В них масло плавится альпийскими цветами
Спросите у меня - в чем сила , брат?
И я отвечу - сила, брат, в сметане!

Укропа запах чуткими ноздрями,
Вдохну, их крылья расправляя как Дедал,
Промозгло-серыми сырыми ноябрями
Я ничего вкуснее не едал

Когда мне не дано писать симфоний
Я из себя не исторгаю нот,
Пылают рифмы в мозге, как в плафоне,
Переплавляясь строчками в блокнот

Кто их прочтет? Да разве в этом дело
Я здесь один - немой в стране глухих,
Но огненный коктейль души и тела
Не в прах Земли перетечет, но в стих

Ноябрь плывет сквозь меня
Не то чтобы очень морозно,
Но все холодеет внутри…
На дно загляни, наклонясь,
А не то будет поздно
Что, очки запотели?
Протри!
Что-то там в глубине
Копошится в моем сознании…
Может не очень глобальное это, и
Не пошатнет столпов мирозданья,
Но, все же, довольно греховно
И может даже оно
Не стоит стихов, но
Когда все отойдут поезда, и
Пошатнутся основы основ бытия,
Когда по делам нашим нам воздадут –
Всем сестрам по серьгам,
Когда все будем ТАМ, а не тут
Я тоже назло всем друзьям
И врагам
К последней раздаче слонов
Не опоздаю

Хочу не думать и забыть,
Судьбы крутые повороты.
Хоть головой об стену бить,
Хоть доводить себя до рвоты.
Ведь каждый сделанный мой шаг
Отбрасывает на два ниже.
Хочу, чтоб было всё не так,
Но жизнь куражится в капризах.
Забыться, отойти на миг
И разобраться хоть немного
Что потерял, чего достиг
Не слишком ли крива дорога.
Но время нет на пустяки
И бьют куранты погоняя.
А мы бежим, как дураки,
Друг друга, на пути, сбивая.

Открываю твой сборник на энной странице,
зарываюсь, как в волосы, в строчки лицом.
Дождь по крыше стучит, будто спица о спицу,
на душе пахнет влажным осенним листом.

Этот бред не серьезней, чем сломанный ноготь,
эта ревность почти не имеет причин…
Посмотрите – но только руками не трогать! –
как девчонка в автобусе молча кричит.

На дурной вечеринке – последняя крайность –
на хочу отвечая затверженным нет,
попытавшись в дурмане нащупать реальность,
зацепляю стоящий вблизи табурет.

Задолбали верлибры. А кошка-артистка
ловит под стеллажом виртуальную мышь.
Знаешь, если в машине лежать низко-низко,
может, даже покажется, будто летишь.

Ароматные свечи – бутоны на стеблях,
Капать на руку воском – от скуки скорей…
Ну, давай потеряемся где-нибудь в дебрях,
без часов, телефона, еды, без людей!

У болота, под крики тоскующей выпи,
до мучительной дрожи в клыках и резцах,
я хочу тебя вылизать, вылакать, выпить,
чтобы ты только мой. До утра. До конца!

куда подевались поэты и критики?

Максиморон опять все удалил.
а это забыл.

Я вижу в этом стихе некоторые технические проблемы... Может, здесь мне помогут их решить?

Наблюдают за следом
окна
из-под серых своих ко-
сынок.
После ночи под пледом
мокрым
я рожу тебе только
сына.
Плачет ветер, как стонет
филин,
на морозе простынет
свадьба….
В твоей жизни мне словно
в фильме
эпизодом простым не
стать бы.


Chingizid, я никуда не потерялась, не надрывай связки, лапа моя!

Я в штанах широких. В шелковой рубашке
Холодит карманы финки лезвиЕ
Прошептал ехидно друг, что у Наташки
появился парень, что ж ты, е-мое?

Девочка-тростинка и мажор слащавый
Выйдут из подъезда. Я их подожду.
Мы посмотрим молча. Процежу: Шалава!
Улыбнусь фиксато. В темень отойду.

Дернет иномарка, хлопая дверями
И мелькнет в окошке жгучая коса
Верный кент с большими желтыми глазами
Брякнет вопрошая: Что, братан, зассал?

Криво ухмыльнутся надписи на стенах
По вискам ударит сердца дикий стук
Хрупнет в ляжке ножик, ночь, взорвав сиреной
Убегает в полночь мой последний друг.

Хлынет дождь осенний в модном танце диско
Хулиган не плачет. Это дождик льет
Я сорвусь отсюда в город Сан-Франциско
Где качает солнце синий небосвод.

Стекло в метро кривит моё лицо,
а я, с полузакрытыми глазами,
куплю себе сегодня Мураками,
не стану мучить книжных продавцов.

Нетрудно удержаться на плаву,
придумав, что тебе повсюду рады.
В кофейне – сладкий дым, мужские взгляды,
и можно тихо наблюдать в углу,

мне здесь легко, не нужно отрицать,
что пачка сигарет – скорей для понта.
Две девушки выходят на охоту,
в любом объекте чувствуя самца,

я – не одна из них, что говорить,
ведь мне не нужно даже напрягаться,
чтоб ощутить-представить твои пальцы
в своей руке, на коже и внутри.

Пыльной кошкой к земле прижимается зной,
как горячий бульон, воздух вязкий, густой,
солнце прячет за тучи поспешно глаза:
скоро будет гроза.

Две тяжелые капли упали в ладонь,
две стихии смешались: вода и огонь,
закипая, грохочет, бурлит небосвод,
все начнется вот-вот...

Занялось! Капли будто по нитям скользят,
и бежать смысла нет, и остаться нельзя,
хохоча, ловишь дерзкий, простой поцелуй
беззастенчивых струй!

И проходишь сквозь сети воды напролом,
то идешь от дождя, то бежишь за дождем,
поминутно рискуя скользнуть и упасть
в распаленную страсть!

И пытаешься лес пересечь поскорей,
прилипая к промокшей рубашке своей,
и в соленого озера серую ртуть,
разбежавшись, нырнуть,

чтобы видеть, как брызги танцуют над ним,
будто это не ливень, а стелется дым,
чтобы, глядя на небо, по плечи в воде,
раствориться в дожде!...

Настроение сейчас - возмущенное
В колонках играет - Агата Кристи - Нисхождение

«Бьется в парусах невольник – ветер,
Впереди очередная свара.
Бесшабашность, вы уж мне поверьте
Характерная черта корсара

Ничего и никому не должен
Сабля с визгом рассекает тучи
Трепещи от счастья Jolly Roger
Вновь испанец золотом навьючен

Славным танцем бьет лихая шпага
Капитан! На беттинге все чисто !
Пусть рассудит Красный Симпатяга
Спор романтиков и экономистов.

В акваториях Тортуги и Ямайки
Я поспорю с кем угодно , сэр
До свиданья!
(меня ждет мулатка!!)»
Генри Морган,
Славный флибустьер.

Мерцая в бархате небес
Алмазы дальних берегов
Кричат, я к ним бежать готов
Сквозь битвы, горы, реки, лес
А грудь пробили две стрелы
Лаская перьями кольчугу
Еще живой бросаюсь к другу
Как стали ж ноги тяжелы!

Сюда примчавшись из пустыни
Коней водою напоим
Обмоем раны, полежим

Средь ив у тихих берегов
Ты укрывал меня полынью
Я слушал шорох мотыльков…

Что ищешь ты в моих ответах
Иные в них стоят вопросы
Надеждой русского Христоса
Гирляндой огненного света
И бриллиантовые росы
Скользят навстречу к сентябрю
Химерой войск татарских быстрых…

А над кострами гибнут искры
Не встретив первую зарю

У меня в душе сегодня слякоть,
Так давай же спиртом выжигать
Скуки мерзость, да не надо плакать!
Мне на Ваши слезы начихать!
Наливай по полной - не стесняйся
Начинай вопросы задавать
Как я жил и чем я занимался
Кто же будет звезды зажигать?
Я не знаю… Нас всех сократили.
Ангелы сегодня не в чести.
Нерентабельны сказали и забыли
Отправляя вниз овец пасти.

Какое, бля, неуважение!

Налей еще, да я не пьян!
Че надо, бесы в синих формах,
Какой докУмент!? Где стакан?
Пошли вы на фиг, не ломайте руку,
Мне ж больно, черти, нате сотню
Кто вызвал? – я бы эту суку
В былые годы в преисподню…


…белый потолок. Медвытрезвитель.
Плохо спать на деревянной лавке
У двери вчерашний мент-грабитель.
Тяжело быть ангелом в отставке

На книжке - всё то, что нажито.
На фото - всё то, что прожито.
А мысли-то где? Надо же...
А чувства-то где?! Что ж это...