«Они называют это Городом Ангелов...
Но они не правы, здесь нет ангелов...
Здесь все - жертвы…»
© «Crow: City Of Angels.»

Пресыщенный, обществом лишних людей… тех, кто не нужен. Ты не смотря ни на что привлекаешь их, своей загадкой, манерами, россыпью красивых фраз, сказанных вовремя… С точностью хирурга.
Ты раскрываешь их миры, чтобы, не заглянув, отречься. Очередная трепанация и дежурный плевок на память.
Это так скучно, лицезреть все эти однообразные, штампованные мирки... Дышащие непониманием.
Чужие нити, ты наблюдаешь их с тоскливым безразличием, не теряя времени на вопросы, чьи они… и каковы последствия их использования…
Для тебя не существует последствий.
Для тебя существуют закономерности взаимодействия.
Перебирая нити кончиками пальцев, словно струны, ты заставляешь кого-то там далеко улыбаться и плакать… От горя, счастья или феерии других, недоступных тебе, эмоций.
Сталкивая фигурки лбами, ты заставляешь Великого Кукловода улыбаться. …Какой Талантливый… ребёнок.

Архив.

Босыми ногами по холодному полу, чувствую, как немеют кончики пальцев.
В руках бутылка колы, укутанная изморозью…
Да, я не боюсь умереть от рака желудка и/или печени.
В данный момент я не боюсь ни чего, просто потому что ни чего не думаю… и не чувствую.
Нет, это не опустошение… это пустота.
Сажусь в кресло, медленно наливаю бокал.
Я не хочу писать многозначного и многогранного, и не желаю оправдывать ожиданий…

Не бережете вы её, молодой человек. Нельзя так…
Так что с ней?
Да так… Типичный нервный срыв и экзема… нервная… у неё кто-то умер в семье?
А мать сказала, что это у неё кожная зараза… от… Парень покачал головой. Нет… не умирал никто.
Доктор прищурился и с недоверием посмотрел на парня.
Странно. Беречь её вам надо… Дети есть?
Нет, а что?
Беременна она, сынок… По моему… Тебе бы проверить её. Так что я даже прописать толком ничего не решусь, может травки пусть попьёт, а лучше того подождите…. Само пройдёт. О ребёнке сейчас беспокоиться надо.
Старик умолчал, что будущую мать уже порядком напичкали препаратами. К чему парня расстраивать?...
Молодая она у него, сильная… справится.

Казалось, что желудок готов был порваться, сокращаясь с ужасающей силой, он заставлял её хрупкое тело трястись, словно в лихорадке.
Господи как же больно.
Таня прижалась к кафельной стене. Холод, казалось, приносил облегчение. Хоть немного. Самую чуточку, но такого нужного, которого так хотелось.
…А меня с тобой вот даже не тошнило и разу. Потому что родной, потому что любимый. Донеслось до неё сухое эхо из кухни. …А она у тебя только и делает, что у туалета рыгает.
Мам ну не надо, ей же нелегко.
Хватит её покрывать. Я мать, мне лучше знать.
Горячая слеза тихо покатилась по щеке девушки.
Зато у меня будет ребёнок, мой ребёнок, подумала Таня и согнулась под болью нового приступа.

Ребёнок появился раньше срока. Роды были тяжелыми.

Да не переживай ты так, моя тоже раньше срока родила, а смотри сейчас какой карапуз бегает. Сказал сосед и, потрепав парня по плечу, улыбнулся.
Да я надеюсь. Хотя мне тоже сына хотелось.
Ну, какие ваши годы?
Говорят в этом году ей больше рожать нельзя. …Он смялся и понял, что ляпнул лишнего.
Всё нормально будет. Сгладил ситуацию сосед и спешно удалился.

И что сидишь дома, корова ревущая?
Во дворе уж вон слухи пошли, что не от Акмаля ты родила, что морда у ребёнка слишком русская…
…Нельзя её ещё на улицу, она слабая маленькая… и февраль… холодно же…
Это ты мне будешь говорить, что можно, а что нельзя!? Я четверых родила!
Пожалуйста, давайте Акмаля дождёмся и пойдём вместе. Едва слышно выдавила Таня и прижала дочь крепче.
Собирайся.

Ну что… Антибиотики колоть надо. Хотя она слабая совсем. Но иначе не выкарабкается… А вообще такой «матери» руки оборвать нужно. Заключил врач и бросил упрекающий взгляд на заплаканную девушку.
Она не виновата… Вышло так. Заступился парень, протягивая эскулапу деньги.
Доктор пересчитал и, удовлетворившись, добавил: У меня ученица есть, хорошо уколы делает.
Мы тебя вылечим, солнышко моё. Всхлипнула молодая мать и нежно погладила своё пылающее от температуры чадо.
Ага, ты вылечишь. Добавила свекровь и ушла в свою комнату.

А пять миллиграмм это для неё не много? Она же ещё кроха.
Нормально. Вату и пиалку принесите… Я сделаю укол.

Ребёнок надрывно заплакал, криком полоным горящей боли…
Тише, тише, успокойся. Раздраженно сказала медсестра, собирая инструменты в дамскую сумочку.
Ребёнок продолжал плакать, монотонно, повторяясь, словно пластинка, которая доходя до предела, срывалась и вновь проигрывала запечатленный в себе крик воплощения боли…
По правому боку малютки начало неспешно проступать синее пятно.
Заметив его, медсестра бросила сумку и, схватив ребёнка, рванула из квартиры…

[400x275]
« Моя жена говорит, что я не правильный. Нормальный человек на первое место ставит семью, потом родину, а затем друзей. А я устроен по-другому, на первом месте родина, затем друзья, а потом семья.»

Из биографии:
Отец - Кикабидзе Константин Николаевич происходил из имеретинского дворянского рода, был сыном Николая Георгиевича Кикабидзе и княжны Аграфены Николаевны Микадзе, погиб в 1942 году под Керчью. Мать — Манана Константиновна, из грузинского княжеского рода Багратиони-Давитишвили, ветвь грузинской царской династии Багратиони.

Подборка из интервью:
Я не политик, я – народ.
Вся Грузия считает Россию своим ближайшим другом. Это я точно могу сказать.
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview1.html)

– Как вы отнеслись к тому, что ваш президент не приехал 9 мая в Москву на парад Победы?
– Думаю, он прав. Если я теперь еду в Москву, то должен получить визу. Если я получаю визу, значит, я иностранец. Но если в Грузии есть российские войска, тогда кто они? Я не знаю, как это все называется, но их там не должно быть. Саакашвили ведь и не приехал из-за того, что не был подписан договор о выводе российских войск.
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview3.html)

Из биографии:
«К сожалению, дальнейшая судьба Кикабидзе-старшего сложилась трагически. Когда началась война, ему отказали в призыве на фронт из-за плохого зрения. Однако жить в мирном городе, в то время как тысячи его сверстников сражались с врагом на фронтах, отец Кикабидзе не смог и вскоре ушел на войну добровольцем. В 1942 году в дом № 20 по улице Дзержинского в старом тбилисском районе Сололаки пришло известие о том, что Константин Кикабидзе погиб смертью храбрых в боях под Керчью. Причем похоронку на мужа женщине не показали.»
(http://taina.aib.ru/teski/man/vahtang-kikabidze.htm)

Подборка из интервью:
- На российском экране одни и те же лица, в том числе депутаты Госдумы, всё время говорят, какой плохой президент в Грузии. Я его знаю хорошо, он очень образованный, умный человек, ну, может, немного экспансивный. Для Грузии Саакашвили много хорошего делает. Поговорите с людьми на улицах…

- Грузины с абхазами договорятся. Если Россия не помешает… Надо разговаривать. Стол для того и существует, чтобы за ним сидеть и обсуждать, искать решение. Иначе зачем тогда все эти политики получают свои зарплаты?
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview8.html)

- Ничего, кроме хорошего, Кикабидзе для своей страны не делал. А о политике Саакашвили я действительно до сих пор высказываюсь с одобрением. Я нормально его знаю.

- Чего сейчас не хватает Грузии и России, чтобы сохранять добрососедские отношения?
- Очень смешно, когда задают такой вопрос. Политику в наших противоречиях диктует Россия, а Грузия отстаивает свою территорию. На этом все объяснение конфликта заканчивается.

- Надо это делать заканчивать (конфликт с Южной Осетией ). Дальше идти некуда. Если в России считают, что мы поступаем как-то не так - пусть оставят нас в покое. Мы сами наломали дров, и сами исправим ситуацию. А не сможем - сами будем виноваты.

- Нельзя отдавать свою землю. И мы должны защищать ее всеми цивилизованными средствами.
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview9.html)

- Российско-грузинский конфликт далек до завершения?
– Конфликт будет исчерпан лишь тогда, когда на территории Грузии не останется ни одного оккупанта – ни в Осетии, ни в Абхазии – нигде в границах Грузии. Конфликт будет исчерпан тогда, когда прекратится огонь со стороны России. Ведь достигнута же была договоренность, и президент Грузии ее соблюдает, нет огня с грузинской стороны. Россия же продолжает обстрел, мародеры грабят деревни, дома…
– Каков же ваш прогноз ситуации?
– И об этом сложно говорить, потому что мы не знаем, кто в России принимает решения. И это секрет не только для нас.
(http://www.newizv.ru/news/2008-08-14/95966/)

И напоследок фрагмент «знаменитого» интервью Вахтанга Константиновича:
- Я не знаю, насколько там вы информированы по этому поводу. Последний месяц перед тем, как все это началось, до 8-го числа, каждый день с утра до вечера по грузинскому телевидению государственный министр говорил, что у нас сегодня должна состояться встреча с той стороной, чтобы договориться о каком-то сотрудничестве, сели за стол переговоров. И каждый вечер они бомбили грузинские деревни. День, два, три, тридцать, тридцать пять. И уже невозможно было, понимаете. Люди страдали. Были воздушные атаки. Были раненые среди мирных жителей. И так, в общем, втянули в это дело. Сейчас об этом российские СМИ не очень распространяются. Я-то знаю, что к чему и почему.

«Ubi nihil vales, ibi nihil veils/ Где не имеешь никакой силы, там ничего не желай» ©

Потратил несколько часов, собирая и анализируя информацию по проблеме новой Русско-Грузинской (или Грузино-Русской, как вам удобнее) истории.
Бездарно убитое время. Хотя… по крайней мере, я составил своё мнение по вопросу что всё чаще муссируется знающими людьми на улицах… а так же на заборах и во всемирной сети.
Что ж… Думаю «Грузия-с*ка!» займёт достойное место рядом с классической надписью «Х*Й!» и росчерком «Интернет», навеянным эпохой хайтека.
Однако ближе к делу.
Россия проигрывает свою войну. Традиционно… Традиционно всухую.
Собственно она всегда проигрывала информационные войны.
Мне становится даже немного любопытно, неужели в такой большой стране не нашлось ни одного талантливого циника для координации работы государственных СМИ? Или же такие должности приходят лишь с лысиной и некомпетентностью на волосок от совершенства… Загадка.
«Грузия активно атакует Южную Осетию»… От подобного заголовка мне хочется проронить слезу умиления. Вы это что пишете для доклада на съезде ООН?..
Защищаете диссертацию?..
«Грузия начинает войну»… Война, именно война, а не безликие политкорректные слова должны использоваться в таких случаях… Война - это слово, которое не требует особого осмысления даже для больного синдромом Дауна. Пересмотрите записи 11 сентября. Что вы видите в углу? «America at War», и это без камуфляжа и бородатых боевиков в кадре.
Которых Россия может втыкать в эфир если не сотнями то тысячами.
«Грузия напала на Россию» именно на Россию, потому что иначе объясните в двух словах, какого чёрта там вообще делает Россия?... Южная Осетия?… 95% населения мира не найдут саму Грузию на карте за 60 секунд. Вы думаете, как много людей знает историю её гражданских войн и внутригосударственных раздоров?
«Вероломное нападение в ночи» Ассоциации, ассоциации должны работать на автора, как последние чёрные рабы с залитых солнцем плантаций. Ночь, артиллерийский огонь крики женщин и детей, улыбающийся Саакашвили говорит о мире и опять трупы, кровь, грязь, трупы. Должна быть его хитрая улыбка, а вокруг смерть… Сама его улыбка через 3 часа эфира должна вызывать устойчивую ассоциацию с каждым растерзанным трупом которого смогла найти камера. Сравнения, фашизм, неадекватность… Доктора и историки должны захлёбываясь и перебивая друг друга кричать о том, что даже фашисты не сходили с ума настолько, чтобы воевать во время олимпиады. Спорт, праздник, Саакашвили в военной униформе, кровь, смерть, фашисты.
«Зверства Грузинского спецназа», а в фотографиях горы мусора и дырявые стёкла уазика… Вы что бредите?
Вы же держите Цхинвали, там репортёров можно по 10 рыл на метр высаживать.
«В Цхинвали сровняли с землёй кладбище героев предыдущей войны». Где? Где фото, где десятки и сотни кадров того как посреди развалин и раскуроченных постаментов высится Грузинский флаг? Опять же где трупы героев пытавшихся защитить память братьев и отцов? Где интервью раненных ополченцев, сквозь нестерпимую боль кричащих о том, что такому зверству нет прощения? Где снятые в подвале интервью женщин рыдающих о том, что Грузины отняли у них даже память о погибших сыновьях?
«Грузинские войска убивали русских миротворцев» мне напомнило какую-нибудь третьесортную статью из разряда «Бандиты убили очередного бизнесмена». Я зеваю…
«Геноцид Русского народа» «Зверские убийства россиян в Грузии»… Так ли сложно заставить людей верить в это? Или им гордость за родину не позволяет признать геноцид? Типа «пацаны» засмеют…
Какой-то безликий репортёр, имя которого названо в статье всего один раз видел, как добивали раненных миротворцев и сам едва не погиб, оставшись жить героизмом неизвестного майора.
Где этот репортёр, рассказывающий в каждом ток-шоу, как он был на войне, да даже не на войне, а на бойне. Где километры плёнки, показывающие каждого растерзанного вояку ехавшего с ним? Где в газетах его рассказы, как он с миротворцем травил анекдоты в авто, а через 15 минут этого молодого парня зверски убил косматый грузинский наёмник? …Такой же, как в Афгане и Ираке… Где майор приставленный к награде за то, что спас саму свободу слова? Главный принцип демократии…
Где всё это транслируется в Европу и Америку… Где Российские политики держащие фотографии и снимки со спутника доказывающие что Грузия нападает на Россию…?
Чёрт, это может сделать даже третьеклассник через Гугл…
«Отмалчивание и отсиживание» извечная официальная политика воинов сих земель.
Парни прольют кровь и справятся, а Россия как всегда не забудет героев очередной войны… Немощная бездарность… На грани умственной комы.
И полное непонимание того, что кинокамера способна убить людей больше чем автомат Калашникова…
Вот и всё моё мнение об этой «истории».


* Дата публикации Понедельник, 11 Августа 2008 г. 17:45
Корректировка грамматики, добавление фото и эпиграфа Понедельник 18 Августа 2008 г. 13:15

[показать]Читать далее...

Как многое может решить всего тройка слов...
Cколь многое она может создать...
Насколько безжалостно разрушить...

Мы храним свои мысли до тех пор, пока их прах не начинает высыпаться песком на мостовую.
Прячем чувства, пока они не перегорят до яда слёз, навернувшихся столь внезапно.
Взрослея, мы становимся трусливее.
И не стремясь вверх, из страха упасть, обрекаем себя никогда не подняться над серостью.
Мы проваливаемся в трясину бытия как все и обсуждение глобальных вопросов.
И изредка стирая пыль с былых регалий...
Не понимаем, что эта пыль и есть мы.
...То кем мы, казалось, были ещё недавно.

«Perfection of means and confusion of goals seem to characterize our age.»
© Albert Einstein

Несколько скоросшивателей из прозрачного голубого пластика, с проглядывающими никелированными механизмами, со щелчком легли на стол.
Он неспешно поддел обложку первого из них пальцем и откинул в сторону.
Аккуратно подогнанные один к одному листы, застланные светло-голубым узором чернил.
С тихим щелчком механизм открылся.
Он взял первый лист и прочитав заголовок гласивший «Silicon Valley Villein» мельком пронёсся по паре строчек из середины.
«Включай!
Голос был спокоен и твёрд. Его эхо заполнило всё пространство бесконечности, став частью идеальной тишины.»
«Костюм» улыбнулся и бросил листок в урну. После достал ещё несколько и бросил их следом, не глядя…
Следующий лист, судя по подчерку, был написан в спешке, причём цвет чернил был темнее предыдущих. Он поправил очки и принялся за чтение.

«Щелчок, разряд.
«Хочется…
Утром сонным укутавшись в лучах солнца нежиться.
По росе из капель хрустальных босыми ногами шагать навстречу распахнутым окнам.
Глазами с лазурью неба сливаться.
Среди луж облаками полных в тысячи отражений себя отыскать…
Хочется ветрами развеяться… унестись, тоску свою грязью у дорог пройденных оставив.»
Тишина…

-Настрой на другую частоту.
Щелчок, разряд.
«Хочется в глазах её раствориться.
Став блеском слезы счастья»
Тишина…

-Ещё раз.
Щелчок, разряд.
«Хочешь, самой чистой душой для тебя в этом мире стану?
Той, что в глазах лучиками счастья светиться будет, той, что в любое ненастье сердце согреет…
Среди грязи города для тебя чистым останусь.
Серость дней раскрашу души красками, улыбками яркими усыплю, согрею поцелуями…»
Тишина…

-Ещё.
Щелчок, разряд.
«Хочешь, я твоими слезами стану?
Глаз закрытых коснусь поцелуев ожогами.
На ладонях останусь влаги теплом.
Водою стану, в небе безбрежном белоснежными облаками, дождями прольюсь, ангелов слезами холодными…
В окно твоё постучусь каплями.
Солнцем согретый, унесусь ввысь.
Ветром буду пестрой осени золото тебе под ноги сыпать. Шелком волос твоих играть…
Города дыхание душой наполню.
Чтобы каждого листка шелест шептал «люблю» чтобы каждой капли биение вторило «родная… единственная»
Всегда рядом буду незримо, чтобы руки озябшие теплом жизни своей согреть.
На стёклах, изморозью покрытых, имя твоё вывести.

А ты меня вспомнишь ненароком и улыбнёшься, имя вслух случайно проронив.
…
Разобьюсь о твоё окно дождя холодными каплями…
…
Потому что никто и никогда не касался твоих губ так нежно как первый дождь марта.»
Тишина…
- Отвратительно…»
Он не дочитал и скомкав выбросил лист в корзину. Отправив следом остаток содержимого первого скоросшивателя.
Было видно что «костюму» это занятие не приносило удовольствия. Он с пренебрежением открыл следующий скоросшиватель и прочел первую фразу на которую упал взгляд:
«Сила не в разрушении.
Разрушить способен и раб.
Создать, вдохнуть жизнь, вдохновить к действию…
На это способна лишь сильная душа, та, что свободна хотя бы от собственного страха.»
Его лицо перекосило в гримасе…
«Какой бред…» костюм вздохнул. «Какая трата времени.» Он закрыл скоросшиватель и, взяв всю стопку, положил в урну.

*Изначальный текст статьи полностью изменён.

*Здесь была публикация, которая не должна была здесь быть.

«Если человек молчит, это не значит что ему нечего сказать.»

Жизненные трагедии…
В них нет подобающего антуража, густых красок и трогательной музыки.
Они просто случаются, разливаясь огнем в груди, подступают комком в горле.
Для того чтобы ты чувствовал, как сердце стучит в висках, требуя пули.
Когда считаешь что жизнь закончилась… И не думаешь о том, что на самом деле она лишь продолжает заканчиваться…
Заканчиваться, растраченная часами и нервами на идиотов, пустышек и их праздность, или же бурную занятость, на нелепые поиски человеческого в людях, в нелюдях и не в людях… На поиски мифических истин, плетение ахинеи о гладком будущем, вздора о пестром прошлом, и поиски оправдания почему всё сложилось именно так.
На очередное подведение итогов собственной жизни… чтобы гордо сказать себе, что чего-то добился, кроме потери времени… И этим утешиться.

«Мир Майкрософт.
Вы хотите удалить несуществующий файл?
Файл нельзя удалить, потому что он не существует.»

Всё чаще хочется просто молчать.
Обо всём… Ни о чём вовсе.
Улыбаясь подобно ребёнку, мечтать о тишине.
Мягкой и тёплой, как голос с хрипотцой.
И каждый раз, руша своё спокойствие ради горстки слов.
Ненавидеть всё, что приходится говорить.
Пустое и ненужное.
Привычное и обязательное.
Ключи к душам. Коды к сознанию.
Сигналы подтверждения запроса.

Bada Brain Boom.

«Убей себя.
Купи ТТ и стрельни себе в голову.
Ещё лучше купи два и выстрели с обеих рук.
Убей себя. Желательно болезненно.
Просто чтобы я знал, что мой взорванный мозг отмщен.»

Ташкент-Карши. Выезд в 21.30…
21.35… Я отрываю глаза от циферблата часов и погружаюсь в созерцание картины плывущей за окном.
Мутно-серые тона вечернего пригорода. Наполненные грязью дорог и немытых стёкол.
Стук колёс медленно вгоняет в подобие транса.
Душа отделяется от тела и уносится в даль по шоссе, вдоль которого поезд держит свой путь...
-Вы в этом купе?
-Как и вы?
-Да.
-Замечательно.
На самом деле, нет ни чего замечательного в том что этот гламурный чурбанчик будет ехать в том же купе что и я, но этикет требует...
-Учитесь?
Меня начинает коробить. Интересно, это он что так к себе расположение привлекает… Дяденька вы учитесь?... Это я в плане того, что не против убить с вами вечер за тупой беседой кто откуда и какая там погода?
Я поворачиваюсь к нему лицом, чтобы яснее был виден факт его вопиющей тупости.
-Нет. Я уже работаю.
-А я учусь…. В дипломатии… А вы кем работаете?
-Террористом.
Я киваю на стоящую в купе спортивную сумку.
…Так что размещайтесь удобнее.

Arrival.

Шесть утра.
Блеклый вокзал.
Выглядящий так словно, кто-то незримый украл все его краски.
Застланный мешаниной талого снега с грязью и останками упаковок полуфабриката.
За годы нашей разлуки он обветшал не менее моей памяти о нём.
Или же он всегда был таким?..
Вздох останавливающегося поезда пронзает тишину тяжестью.
Где-то высоко над седым колпаком туч Великий Дирижер достаёт свою палочку…
…И в следующее мгновение, подхваченная порывами ветра, толпа приходит в движение.
Словно ворох поношенного тряпья, в который вдохнули жизнь.
Черно-зелёная масса из ментов и челночников.
Закрытая экосистема.
Настолько устоявшаяся за последние пятнадцать лет, что сегодня она похожа на вековой монолит.
Неспешно… Я выдыхаю весь запас воздуха сквозь сжатые зубы.
Настолько медленно, что начинаю видеть, как вся прорывающаяся извне чернь покидает меня… Срываясь с губ светлой дымкой.
Жизнь в негативе.
Я поднимаю сумку и выхожу на встречу такси.

City Of Ravens.

Город дышит сыростью…
И выдыхает её в унылые лица прохожих.
С особым презрением… тонкими струями, словно сигаретный дым.
Воздух вязкий от влаги, холода и пота.
Вдохнув его в первый раз, понимаешь, что у обречённости есть запах…
Застарелого отчаяния с нотками безысходности.
…Запах городской сырости.
Он проникает в тебя.
Втекает в легкие холодной едкой слизью.
…И больше не отпускает.
Люди проходят свой жизненный путь, словно взбираясь на эшафот.
В лица вмёрзло безразличие. Головы смиренно наклонены.
Над ними парят вороны.
Неспешные… Как время тянущееся здесь.
Молчаливые стражи этих земель.
Их знамёна серые.
Цвета промерзшего бетона.
Их замки покрыты пылью.

Душно. Влажно. Катастрофически не хватает воздуха. Грудная клетка раздувалась, подобно кузнечным мехам… До скрипа в рёбрах.

Что ты делаешь?
Ищешь свой путь в жизни?
Да очнись ты, наконец, открой глаза. Свой путь есть у поезда, его называют рельсами.
Ты чертов кусок мяса. Какой путь тебе нужен?
Из всего, что мать природа приберегла, остался лишь один - в землю.
Больше ни чего. Время и осознание того, что смерть неизбежна.
Пойми же, всё это изобретение хитроумных конструкций, усиливающих твои позиций в жизни… Черт, это то же самое, что вить гнездо на крыше автомобиля…
В один день он уедет, оставив тебя на обочине.
И ни одна страховая компания не возместит украденного времени.
…Бездарно растраченной жизни.
Брось, ты не «прирос душой»… Ты просто уцепился за свои надежды и планы на будущее.
Это мертвецы цепляются за всё, что попадает в руки.
Это мертвецы убеждают себя, что завтра им будет лучше…
Ты ведь не мертвец.
Скажи мне, что тебе всё это приносит… Спасение?
Да какое к черту спасение, пойми это, вбей себе в голову, до тебя люди умирали миллиардами, и после тебя будут продолжать умирать.
Ты кусок мяса, который эта планета пережевывает, чтобы было чем гадить.
Всё… Ни единого намёка на большее… Без дальнейших реинкарнаций, особого предназначения и высоких целей.
Точка абсолютного ноля.
Ты один и умираешь.
Прекрасный повод просто жить.

Внезапный хлопок был похож на выстрел. Повторяющийся вновь и вновь, он множится эхом, пока в гул аплодисментов…

Прекрасная речь, произнесённая, не вовремя теряет свою красоту и приобретает вредоносность.
А вы, имеете редкий талант появляться не вовремя…
Для того чтобы разрушить достаточно секунды. На создание же уходят десятилетия.
…На сохранение уходят века…
Смиритесь.

Корпонация.

Мир белых воротничков, ставший миром NOKIA 8800.
Таким же холодным и жестким как сталь.
Здесь все служат кому-то, профессионально выполняя свой долг.
На самом деле, служа только собственной жадности. Потому, как всё остальное им не подобает или опостылело.
Здесь каждый горит ровно настолько, насколько глуп.
И светится, насколько есть силы.
Здесь ни к чему не ведут комки задавленных слёз и порванных нервов.
В макро-измерении Больших Людей эти комки превращаются в пылинки, те самые, что стирают с рабочих столов и смахивают с деловых костюмов.
Здесь нет людей, потому что всё человеческое считается шелухой и соскабливается до самой сути… твоей должности.
Должность всегда права, она всегда желанна и хранима.
Это своеобразная медаль за потерю себя. Сертификат Высшей Ценности.
Она определяет всё, и даже больше.
Она оправдывает всё, потому что ей не нужно оправдываться.
Это раньше люди гибли за металл монет, теперь они гибнут за металл табличек на дверях кабинета.

«Судьба, это такая чертовски интересная штука, которой люди отгораживаются от чужих трагедий.»

Мы не бежим ни куда…
И лишь глупо улыбаясь, переминаемся с ноги на ногу, наблюдая, как жизнь проходит мимо.
Наша жизнь…
Кто-то нервничает. Тянет руки в надежде… в уверенности, что вот-вот в них упадёт переливающийся золотом подарок судьбы.
Не падает. Дыхание становится чаще. Нервы тоньше…
В глазах играет отблесками смятение… Да не может же такого быть. Не со мной…
Сильнее нужно… активнее, с ноги на ногу, ещё быстрее…. Под хруст костей… через боль к достижению. В кровь ступни, значит уже близко.
Смотри же, как я стараюсь. Шажки надрывные, под дыхание сбитое…
Я… стараюсь… Губы обескровленные кусая, нашептывают… Ну пожалей же, ну сжалостись…
На глазах разочарования пелена беспросветная. Да сколько ж можно?
…Остановиться страшно… под ноги другим упасть… Другие не остановятся.
Сорвался… Ну, не мучай уже, мы же ждём от тебя чуда. …Другой с крыши, осколками. Слезами… Тех кого не слышал, когда сам хотел быть услышанным.
Господи, да что же такое творится то..? Воздух тяжелеет причитаниями.
Мольбами. Людям и богу опостылевшими.
Холодно. Каждый в свою тужурку глубже кутается, носу не кажет. Чтоб холода чужого не пропустить, да своего не растерять. …Пока душа не запреет.
Да когда ж весь этот бред закончится то?..
В бесконечной толчее людского одиночества, как в ступе измельчаемся… Мельчаем. На многое для многих распыляемся без остатка.

«Время помогает лучше понимать окружающих и оставляет всё меньше окружающих чтобы их понимать.»

Ночь.
Говорят в городе -25…
И при нашем климате это похоже на ледяной ад.
Но это лишь слова…

Тусклые безликие улицы, залитые холодным мерцанием неона. Хочется, чтобы кровь замерзла в жилах и мысли застыли в глазах.
Пик Одиночества.
Время, которое нет желания с кем-либо делить.

«How much is the fish?» ©

В жизни всё как обычно… либо обманешь ты, либо обманут тебя.
…Ты либо тебя….
Наверное, это просто механизм существования, который я не хочу признавать девизом.

Стоило бы высказать, свои мысли по поводу всего происходящего в моей жизни.
Но как нарочно мыслей по этому поводу нет. …Их нет вовсе.
Меня уносит течение. Вокруг кто-то копошится, что-то происходит… неспешно, лениво.
Инерция правит миром… моим миром. Или же это падение… «свободное».
Хотелось бы посмеяться над термином… Но я слишком занят… чем-то, хотя не помню точно чем именно.
И лишь отстранённо наблюдаю за процессом. Я что-то выигрываю, теряю, возвращаю обратно, чтобы потерять вновь. Действо неспешно виток за витком сплетается в тугую пеньковую верёвку вокруг моей шеи.
Хочется бросить всё и просто уехать в никуда…
В другой город другой страны.
За пределы собственной тирании и чужой глупости.
Но желания уже не достаточно чтобы начать действие. В эти дни для действия мне нужен продуманный план… желательно бизнес предложение.
Я слишком твердо стою на рельсах собственной судьбы.
Той, что была когда-то выбрана… Мной ли?
Имитирую размышления.
Размениваюсь… меня много, по мелочи не жалко… Наблюдаю, как покупкам радуются.
Душу дьяволу, в розницу. Сердце женщине, в аренду. Всё одно не пользуюсь... Жизнь оптом компании, что оценит дороже.
Список продляется до полного опустошения…
Наверное, я жесток..? Но уже едва разбираю пути.
…И всё же сквозь тернии к звёздам легче, чем сквозь людей в пустоту…

«Самый красочный дурман не покажет того, что откроет обыденная реальность.
Потому что самые изощренные ужасы рождаются в трезвом уме.»

На залитую светом софит сцену, подпинывая каркас псевдо-бального платья, вышагивает кукольного вида девчушка первого десятка лет.
«Поприветствуем же её… Диана!» взвывает в истерике конферансье.
Порой, глядя на него, начинает казаться, что его лицо живет отдельной жизнью, оно вытягивается, потеет, искажается в феерии ужимок и гримас не зависимо от того, чем занят его хозяин… Носитель шутовского лица. Я хотел бы заглянуть в его голову лишь на мгновение, просто чтобы узнать, что он думает о своей жизни. Институтский заводила, изрядно вступивший в свой третий десяток лет. Хочется похлопать его по плечу и мягко по-братски спросить: «…Жизнь удалась..?»
…Мысли редеют, я созерцать публику…

«Маленькая страна…
Кто мне расскажет, кто покажет, где она?..
Где она?
…Налево от ворот ада, девочка. Левее.
Ещё левее... Прости, ты промазала…»

Не нужно косых взглядом, вы и без того скоро окосеете.
…Корпоративная вечеринка…
Это самая изощренная форма глумления над корпоративными ценностями… черт, не умею говорить этого словосочетания без улыбки…

. Яд лазерного шоу обжигает сознание, растекаясь пьяной дымкой.
. Раскаты басов глушат инстинкт самосохранения не хуже динамита.
. Спиртное развязывает узлы языков, даже если они заняты вылизыванием чужой задницы.
. Чувство причастности… к чему-то большему, к судьбам, к тысячам жизней. Оно сильнее алкоголя.
. До хрипоты душно. И чем гуще толпа, тем ощутимее не хватает людей… Как воздуха.

Оглянись, девочка, здесь пьют полные идиоты и те, кто уже всего достиг. Обеим категориям плевать на последствия.
Видишь с десяток трезвых? Это уже не первые и ещё не вторые.

Да нет, я бы и рад дать себя соблазнить, красавица, но уж слишком ты сука на мой придирчивый вкус.

Выхожу в фае…
Танцовщицы, звёзды отечественной эстрады, диджеи местного радио. Всем определённо должно это нравиться...
Я щелчком отправляю сигарету в урну.
…Она так и не стала моей первой.
За ней следует оставшаяся пачка…

Двери распахиваются, дыша мне в лицо зимним холодом.
Вы чертовски правы, я не умею расслабляться…

«Вечная проблема не отцов и детей. По настоящему вечная проблема, это кто же всё изгадил?»

Как замечательно быстро люди забывают из какого дерьма они вылезли и превращаются в элиту общества. Утонченных личностей, кому что-то уже не подобает.
Любуюсь, девочка… светская, ты давно за бутылку давать перестала?
Или у тебя, мудило… Мистер Мудило… Сэр… мозоли сошли уже… у Вас?
Нет, не утруждайтесь. Вам нынче не пристало….
Не тыкайте наманикюренным пальчиком, я не лучше.
Я просто не считаю, что стал дороже других на сумму, что зарабатываю.
Деньги не зло, они - ворота через которые внутренний мир человека изливается на мир внешний. И не их вина в том, что чаще всего этот процесс превращается в фонтан дерьма.

«Kiss me…
Like a poison…
Suck my breath away.»

Прожигание…
Вполне достойный способ убить себя медленно.
Когда приходишь в сознание от того, что безуспешно пытаешься дотянуться до будильника. Когда по десятку минут не можешь сфокусировать взгляд. Когда двойная чашка кофе - способ не уйти из сознания. Когда напоследок решаешь что легче не спать остаток ночи и встретить утро в здравом уме или отключиться и встретить новый день в полу-реальности. В конечном счёте, всё равно отключаясь, механически… Словно кто-то дернул внутренний рубильник, ты вылетаешь из себя с щелчком в висках. Возвращаясь из небытия в масляные пятна и сероватый беж полу-жизни.
Когда любое действие несёт клеймо «надо». А каждый вздох нормируется, и выверяется, как доза яда.

«Люди не хотят быть собой они хотят быть своим представлением о себе.
Свободными, гордыми, удачливыми, успешными. И ни один в своём не здравом уме не признается что он несчастный, растоптанный жизнью, неудачник.»

.Очнись…
. Ты не воюешь за Великую Правду.
. Тебе не светит умереть её мучеником.
. Чертов лицемер, ты живешь ложью… сплошной.
. Ты лжешь. Это твоя работа, твоя профессия.
. Не морщься, ты не сегодня об этом узнал. И не вчера родился.
. В твоей жизни никогда ни чего не было иначе. Ты всегда шел одной дорогой.
Какие, черт тебя сожри, изменения жизненных приоритетов?
С какого это такого дивного времени ты начал говорить «жизнь» без ухмылки?
Приоритеты… Это что такое «модное» словцо для купюр с довольными мордами?..
Работа достала? Одиночество?
Наличие времени свободного, вот что тебя достало, философ самоучка.
Романтик наш, жизнью обиженный.
Давай, повой на луну, не стесняйся. Ты и без того выглядишь побитым псом, и что ещё хуже ты себя таким чувствуешь. Ну же, параноик доморощенный, давай кичись своим Недоверием, чем же ещё!?
Смотри, какая милая мамзелька к тебе клеится. Это ведь как всегда из-за денег, из подлости или просто дабы забористо над тобой постебаться. …Конечно, а зачем ещё? А начерта ты ещё кому сдался? Все же конченные твари, в твоей голове. Что ты, родной мой, мечта советской женщины, я не прошу тебя верить людям, нет, уж лучше ребёнку подарить опасную бритву…
Молодец, ум ниц ЦО, смирись со мной, не обращай внимания. Дерзай, это будет твоё просто нев******ое просветление… и в лужу. Просветление обязательно должно состояться в луже, дабы доказать окружающим свою высоту над всеобщей низостью.
Слушай, у тебя вообще хоть завалящая нервная система есть? Шепни на ушко, дабы мне просто знать, куда должно пнуть, чтобы вызвать действие.
Дьявол, как же ты меня бесишь…
…Иди уже работай… Не умеешь жить не берись, засмеют.
Хоть работать умеешь, и то хреново… Всё, поднял тело и в бой. Бравым маршем.
…Улыбаясь… Шире.
С наступающим новым годом.