Он был стражем, я - его единственным узником.
Это был как раз тот случай, когда вся нелепость подобных титулов понятна ребёнку.
Когда нет ни кого ближе злейшего врага, потихоньку начинаешь любить именно его.
Ты всё понимаешь и даже делаешь вид что сопротивляешься, но сделать ничего не можешь.
Без него ты – абсурд, он без тебя тоже.
Он всегда говорил, что счастье в том, чтобы оставаться ребёнком, я всегда отвечал, что сила в улучшении… Он всегда был снисходителен и сдержан, я жесток и расчётлив…
Нелепость состояла в том, что он всё равно был сильнее.
Порой ни какие меры и ни какие расчёты не выиграют тебе недостающих очков.
Он печально улыбался и говорил, что достаточно силён, чтобы позволять себе слабости.
Я давился кровью и продолжал нападать…
Не ради свободы или мифической высокой цели. Я просто хотел доказать что лучше его…
Что всё то, чем я пожертвовал, не было напрасным.
Он улыбался и говорил, что меня просто обманули.
Он был мне лучшим из друзей… Мой единственный достойный враг.

Он ушел…
Опять перехитрив меня. Напоследок.
Я ждал соединения, завоевания, войны плечом к плечу.
Он как всегда печально улыбнулся… и ушел. Просто ушел.
Оставив меня одного.
Свобода, которую не с кем разделить, не имеет смысла.
…Даже если ты хотел разделить её с врагом.
Он легко подарил мне то, что я так жаждал завоевать и лишил это какого либо смысла.
Оставив на прощание лишь тень своей печальной улыбки.
Чертов хитрец…

То, что не сделал когда-то уже почти давно.
Этот дневник – способ автора… мой способ избавиться от лишнего негатива, остаточных эмоций имеющих счастье накапливаться в процессе жизнедеятельности. Здесь нет ценных мыслей, оставленных для кого-то стороннего, нет желания донести выстраданную правду до читателя… Есть только выплески негатива. Словно чернильные кляксы, принимающие порой почти художественные формы.
Автора дневника в реальной жизни не существует.
Мысли изложенные здесь – фикция. Мыслей здесь нет. Есть лишь килобайты…

* Продолжая чтение данного сетевого дневника, вы возлагаете на себя ответственность за любые возможные последствия.

* Авторское право уважается. Использование любого материала строго не коммерческое.

* Композиция, использованная в качестве звукового сопровождения, принадлежит группе Bullet for My Valentine.

Это цитата сообщения ДусТТ Оригинальное сообщение

ГLюК – «было Что-То»…

Я закрыл Дверь, выкинул ключ. Не глядя – за спину. В этот Дом я уже Никогда не вернусь.
Здесь же за дверью Разливалась Тишина, там миллионами игралась в безумные Игры Жизнь.
Мерзкий Старикан, как за ним водится, уже Давно был рядом, из Жизни в Жизнь. Стоял молча, демонстративно поигрывая набором Отмычек всех времён и народов.
Зачерпнув стакан Тишины я медленно выцедил его до дна.
-Это Яд, - сказал Старик, - Яд для твоего сознания. Игрок не может быть один, особенно если он всё ещё человек того Мира.
Он кивнул на Дверь за которой раздавался Шум.
-Я игрок?
-Ты, - задумался Старик, - ты просто Тот, кто на Пороге, который может быть Выходом из Этой Игры, но может быть и Входом туда где правила безоговорочно жестоки, можно сказать Их вообще нет.
--------------------------------------------------------------------------------


Я засыпал и просыпался от Тишины. Ставил точку за точкой на листе этой Бумаги на котором утром Дня было Дерево напоминающее сидящего ко мне спиной человека с которым я говорил, но не получал ответа. Тот отворачивался когда я пытался заглянуть с боку и не давал увидеть свой Образ в этом Мире, но я не был Им – он же был мной и Знал что я уже Вижу.
Понимая это я не принимал такую Весть.
Осознание этого резало острой бритвой его понимания.
Не имея ни малейшего понятия что будет дальше я засыпал принимая что Завтра уже дано не зависит от меня.
Оно разливалось во мне с каждым глотком осеннего воздуха.
Время некоторых Итогов.
-Хочешь я предскажу судьбу? – она сидела на Перекрёстке Дорог.
Я не глядя в её лицо протянул Её руку ладонью вверх. Шершавые руки обхватили её…
-Берёшься? – спросил я.
-Ты сам её знаешь.
-Славяне не верили в Судьбу.
-Да, и где они теперь…
-В каждом из нас.
-Тебе легче от этого?
-Так что Красавица? Позволишь Словам вписаться в историю этого Мира?
-У таких как Ты её нет.
Отрешённо я разглядывал лицо на половину прикрытое арабским платком. Понимание того, что лица нет никак не удивляло.
-Ты даже не поинтересуешься, кто смотрит твою ладонь?
-Тебе не хочется задавать этот вопрос, я знаю. Но таковы Обычаи этих мест. Я же не буду отвечать, мне всё-равно. Нет ничего чтобы зависело от меня. Но я отвечу – ты Та которая Забирает, ты Та, которая на каждом моём Повороте. По крайней мере сейчас. Раньше была Другая, теперь ты…
Так что Идём?
-Рано…
--------------------------------------------------------------------------------


Я открыл глаза в этом Мире. Бредовые отблески произошедшего блекли и таяли, смываемые им и секундами его времени, которые я отдавал Этому Миру объявившему перманентную Войну всем и вся за право на осознанность…
-Что я видел?
Старик протянул мне стакан со Звуками.
-Маяки Прошлых, сейчас уже не важно каких. Так бывает, когда Тишина растекается по твоим венам. Теперь её не забрать.
-Старик, тебе не кажется что ты ошибся на одном из Перекрёстков, я ошибся так же. Теперь мы рядом и идём по Тропе на которой всегда будем находить подтверждения нашим выводам, которые ошибочны по сути Изначально.
-Загадочная русская душа? Очнись. Однако даже если так, то это не самая худшая ошибка, конечно. Если это Ошибка?
-Какая разница, как назвать всё Это?
-Верно, Кто достучался до тебя на этот Раз?
-Она.
-Она, - переспросил Старик, - как давно я не видел её. И она отпустила тебя?
-Во мне было слишком много Тишины…
-Значит ты подтвердил Правило опровергнув Его…
-Да, и как всегда, от меня ничего не зависело. Я просто смотрел в Лицо…
-Бери Стакан – пей!
-Нет Старик, это лекарство уже не поможет.
-Тогда мучся, как у Вас тут принято.
-Это Диагноз, Старый, а? – рявкнул я.
С испуга Старик расплескал все Звуки. Отставил стакан и спокойно переловив их всех раздавил один за другим.
-Нет. Один из симптомов – склонность к предпочтению многоумственного Трёпа, камрад. Производное от отравления Тишиной. Не более…
-А дальше?
-Как всегда, камрад, как всегда. Дальше – Вода Великой Реки, её дыхание. Чувствуешь Его?
-------------------------------------------------------------------------------


Я сижу у открытого окна и смотрю на прекрасный закат этого Дня. Его не видно – небо затянуто уже по настоящему осенними тучами средней полосы России, декорациями этого Дня, которые уже не волнуют.
Но я вижу Закат во всей его красоте.
Снизу город-герой Москва с его бессмысленно жестокими законами Выживания. Как минимум пол миллиона клинических идиотов. Какой Вызов?
Секунда за секундой Время отрывает у Дня ещё кусочек солнечного диска передавая его во владение другой Стороны.
В этом мире больше Тьмы чем Света, и это не обсуждается Старик. Это Россия…
Рука машинально ищет сигареты, средство забыться, посмотреть на тлеющий огонь и мистические рисунки дыма.
Что-то в голове, спохватившись напоминает, что в эту игрушку я не играл уже много лет.
-Мы Всё помним и знаем, - говорит откуда-то из-за спины Старик…
-ДусТТ! – кричу я, - ты здесь?
-Здесь я, здесь ворчит Старик.
Я смотрю на него и Читать далее...

Решил не удалять старых записей и не начинать с нового листа. Всего лишь новая глава старой книги.
[700x455]

Улыбка не покидала лица, тая и вспыхивая вновь, словно переливаясь сквозь сумерки, красящие мир серым. За окнами, кипел двухтысячелетний город, кишащий тремя миллионами жизней.
Здесь же по комнате стелилась тишина, прячась от острых звуков и чьего-то неуместного гогота по соседству, совсем рядом.
Внушительного вида динамики молчали, сердца их мембран не бились, глубокое дыхание басов стихло. Теперь сквозь них лилась тишина…
Неспешно окутывающая весь мой маленький материальный мир. Немного техники, немного мебели и гитару, примощённую у окна. Пачку сигарет в мягкой упаковке, заброшенную, как когда-то любимую игрушку в детстве…
А ты знаешь, что жив?..
Ты помнишь об этом, друг?
…Помнишь, какое в этом счастье…
Счастье просто быть живым. Сегодня, сейчас.
Среди безумия и бездумия, среди злобы, отчаяния и страха, ты помнишь, что жив? Не забываешь, об этом?
Не забываешь улыбнуться своей жизни утром за чашкой кофе, прежде чем отдать очередной день на растерзание вечному процессу решения проблем?
Знаешь, я так часть забываю…
Так часто…
Так часто закрываюсь, что забыл где спрятан и так часто в гриме, что не помню лица…
Вокруг меня столько стен, что не видно неба, и столько спокойствия, что загнивает вода.
Но я ведь живой, не фарфоровый, и мои глаза ещё не придавлены пятаками…
А это ведь легко, взять и забрать один день обратно, чтобы прожить, а не растратить на полировку искусства приспособления.
Прожить один день, так чтобы просто вспомнить, что ты это умеешь. И проснувшись следующим утром улыбнуться.
…Прожить один день для себя и того что дорого. Чтобы не прожить всей жизни впустую…

- И как тебе декорации? (Он развёл руки в стороны, наклонив голову набок) Это называется тупик… Полнейший.
- Нормально, я привык…
- Нормально, я привык! Боже…
Люди по образу и подобию господню… Он старый пердун – смотрящий на вас, как вы в телек, и не переключающий каналы, потому что лениво… И вы… ТЫ, да, ты его мини модель, в точности и в масштабе, истинный selfgod. Такой же слабый и безжизненный… Только ты скоро ещё и будешь мёртвым. Ему плевать, как проживать вечность, он и завтра успеет почесать свербящий сегодня нос, а ты завтра сдохнешь и будешь кормить червей. Думаешь, ты чего-то достиг? Ты спрятался в своей скорлупе и закрыв глаза покрепче. …Да, да… Вру, вру… ты пялишься в экран. Need for Speed, Stalker, Neverwinter… Расскажешь потом чертям о той прекрасной графике, которую видел в жизни. Расскажешь им ВСЁ о том, как метко стрелял из трёхмерного СВД и как лихо гонял на воображаемом Porsche. Потому что больше будет не о чем… больше УЖЕ не о чем.
- Истеришь?
- Хм… А ты скажи что я не прав, хотя бы в одном слове, давай, солги всем… Ты же можешь.
- Не стану.
- У тебя нет ничего. Никого. Ты тратишь жизнь на то чтобы прикидываться мёртвым. Причём так убедительно чтобы никто не заметил.
- Тебе то что?
- Мне? Я хочу жить, я хочу проживать каждый день. Ты просто уйди, не мешай. Какая тебе разница? Ты ведь всё равно не видишь больше разницы. Зачем, зачем тебе что-то сдерживать и предотвращать? А? Всё ведь уже закончилось? Смерть уже наступила, так?
- Вспомни для чего я здесь…
- Для того чтобы не дать жить мне? И не жить самому? Не находишь это странным?
- Я нахожу это тягостным.
- Это очередной тупик.
- Ты меня утомляешь.
- Уйди… сам, не зли меня.
- Это твой способ убеждения?
- Ты меня не слышишь?
- Ты сам себя не слышишь. Иначе хотя бы посмеялся…
(Затяжка, вздох)
Мне действительно всё равно, малыш... Забавляйся. Это мой тебе «подарок».
Напоследок.
Годов так через… пять… вспомни меня и постарайся сказать за него спасибо.
…В качестве бесплатного приложения можешь забрать дневник, он мне больше не понадобится…
(Дым неспешно струился с губ, я не дышал уже 2 или 3 минуты…
Сладкая смерть со вкусом шоколада.)

Я глубоко затянулся… настолько, что от температуры фильтр сигареты деформировался. А во рту стало горько от обилия никотина.
- Мы ведь всегда даём людям то, чего они хотят, то чего сами просят. Откуда столько обид?
Неспешно выдохнул я, роняя клубы дыма.
Он сидел в окне и смотрел на, прорезающиеся в темнеющем небе, звёзды.
- Люди хотят не того, чего просят.
Он выдохнул струйку густого по-настоящему табачного дыма…
- И что… угадывать, что им действительно нужно?
Он посмотрел куда-то вниз и прицельно бросил туда бычок.
-Head shot… (ухмылка расползлась по его лицу) А зачем тебе это?
Я откинулся в кресло и сглотнул горечь никотиновой слюны… Глупые вопросы влекут за собой глупые ответы. Порой, лучше промолчать…
- Ты не сделаешь их счастливыми, они этого не хотят.
Они знают, что после «хорошо» всегда наступает «плохо». Они бояться, что будет «плохо», они бояться, что будет «хорошо». Они всего боятся. (Он лёгким движением спустился на пол и развёл руки в стороны) Они всё ненавидят…
Тебя, меня, себя, всю свою чёртову жизнь…
Но! (Он опустил руки и посмотрел мне в глаза)
Они боятся делать это лично.
И поэтому выливают свою ненависть лишь на тех, кто может её простить. На тех, кто их любит.
Черт, никогда не люби людей, иначе они будут ненавидеть тебя больше всех остальных.
Он взял гитару и вернулся на своё место в окне.
- Не грусти… Хочешь я тебе песню спою?
Не дожидаясь ответа, он начал перебирать струны, вспоминая мелодию…
-Аха!
…До свиданья… Таня…
Ну а может быть, прощай…
До свиданья, Таня,
Если можешь, не серчай…
- Негодяй…
С презрением выдавил я.
- Нет, Высоцкий… Владимир Семенович…
Вижу, ты не в духе сегодня, ладно мы с тобой об искусстве потом поговорим.
Он спустился из окна и, пройдя мимо, отдал мне гитару.
- Можешь не закрывать дверей… Я вернусь скоро.

На правах запоздалого введения.
Перво-наперво…
Мнение чертей ни в коей мере не отражает мнения автора. Все персонажи…как вы уже наверное угадали, вымышлены, а любые совпадения с действительностью случайны.
_____________________________

Не смотря на то, что его руки были сплошь покрыты шрамами, а под обгрызанными ногтями чернела грязь, они всё же были красивы. Очень аккуратной формы с длинными тонкими пальцами, они скользили по грифу, лаская инструмент, словно любимую женщину. Черт ехидно улыбнулся, так что его широкая физиономия стала наполовину состоять из оскала зубов, и потушил сигарету в отбитую пепельницу, стоящую рядом на табурете.
-Знаете, так что-то вспомнилось… Да больно захотелось вам спеть. Называется «Пока король был пьян»…
Черт склонился над гитарой и, несколько раз топнув копытцем в пол, заиграл…

«Пока король был пьян,
Страну украли демоны, порвали по частям.
Все земли по уделам щас,
…Пока король был пьян…

Пока король был пьян,
Вояки с эполетами, утикли кто куда.
Там делятся секретами...
…Пока король был пьян…

Пока король был пьян,
Царевну его продали, украли за бугор,
Спать с местными уродами…
…Пока король был пьян…

Пока король был пьян,
Все хлопцы уж спились, бояре разбежалися.
Осталось шакальё, между собой кусается.
…Пока король был пьян…

Пока король был пьян,
Вся родина истлелась и распалась по рублям.
На ветер улетела вся.
…Пока король был пьян…»
Черт в довершение несколько раз с силой ударил по струнам и топнул копытцем.

- Веньямин Педальгович, это гениально.
С придыханием выдавила Издёвкина и протянула музыканту бутыль «Бормантье».
Это вам… в знак уважения таланта…

Всего 3-4 сладостных затяжки и сквозь пряди мокрых волос ты сможешь увидеть крах нескольких лет работы целого офиса…
Стена воды, играя хрусталём капель, зальёт всю стоящую на полу технику, начиная от сервера и заканчивая набором копировальных машин с рулонами дорогущей матовой фотобумаги. Так как отключение электричества при пожаре тут не предусмотрено, то все эти металлические полы, с установленными в люках розетками, в «сойдёт для сельской местности» исполнении, окажутся под напряжением, конечно по идее их должно моментально выбить при КЗ, но в связи с тем что автоматы и их уставки подбирались из того что было под рукой, а некоторые защитные устройства намертво заклинены, чтобы не отключаться по настроению и не мешать дежурному электрику спать, то возможность того что они отработают не раньше чем как следует долбанут вас током всё же существует. Зато вентиляция наверняка отключится сразу. Оставив людей в полной темноте среди гор офисной мебели и техники, паникующих коллег и лопнувших от попадания влаги рефлекторных ламп, осколки которых уже лежат на полу. Система блокировки дверей, тоже электрическая. В исполнении «рядом не дышите».
Вы на высоте свыше тридцати метров над мощённой камнем землёй в тёмной комнате, с потолка которой низвергается вселенский потоп, заперты среди взорвавшейся техники, искрящих полов, и осколков ламп…
Да, это апокалипсис, да, нервным лучше сразу прыгать в окна, да, жизнь кончилась и дальше ничего не будет… Да, черт возьми… Да…
Я искренне бы посмеялся такому развитию событий.

Каждый из нас может уничтожить окружающую действительность изящным движением руки. Все даже знают как, но никто не верит что может.

Один мой хороший знакомый как-то сказал:
«Люди умеют и знают всё. Только они об этом забыли, или просто не верят».

Чем больше проходит времени, тем глубже я понимаю, насколько он был прав.
Чем дольше мы учимся мерить мир вокруг методами, навязываемыми с пелёнок, тем дальше мы уходим от его понимания. Именно это, и отчасти страх умственного застоя, заставляет меня вновь и вновь возвращать сознание во времени к ребёнку, ещё способному видеть…
и слышать упрёки, что ребячусь.
Эйнштейн говорил, что в поиске красоты и истины можно оставаться ребёнком хоть целую жизнь, я склонен в этом ему верить.
Нас учат, что все пути уже кем-то пройдены, что все открытия уже совершены, нас учат любить ближнего и одеваться как все. Нас обрезают по шаблону, стачивают острые углы и зарывают в грязь, мостя дорогу в будущее нашего государства.
Созданное людьми, чтобы удовлетворять их потребностям, сегодня оно создаёт людей, чтобы удовлетворять потребности собственные. Проекты образования, кадровая политика поставленная сверху, добавим немного медиа… И механизм уже жив. Медиа - это такой волшебный порошок любого государства, способный вдохнуть жизнь в любой дуболомный проект его правительства. Дайте лишь время.
Обычно это проект модификации общества по принципу «чем глупее, тем лучше».
Проект, над которым уж давно пыхтят штатные селекционеры. Народ должен быть тупым.
Будущее же государство выращивается искусственно в частных школах, престижных университетах, куда просто так не пробраться, а потом бац... и ты уже часть государства, мелкий винтик системы. Причастный ко всем её крупным делам.
Это напоминает выращивание в пробирке людей-мутантов, способных править деградирующими и звереющими людьми обычными. Только в данном случае эксперимент не стерилен. Разрыв между наиглупейшими и наиумнейшими не может растягиваться вечно, потому как они скованны общественным сознанием… частью общей медиа. Здесь оружие оборачивается против его применяющего. Опуская всё ниже планку общества, государство опускает планку для будущего себя… Но кто об этом думает сегодня?
Главное сегодняшняя война, не завтрашнее поражение.
…Понимаю, что уже несколько минут разглядываю дом правительства и отвожу взгляд прочь от административной части города.
Смотрю вниз, на десятки ползающих огоньков, на сотни светящихся окон, очагов чужой жизни… и не хочу о них думать. Да, у меня с ними на 10% больше общих генов, чем с полевой мышью… Но, чёрт возьми, она мне нравится много больше.
Втыкаю сигарету меж губ и ухожу в курилку… Спокойная сладкая смерть со вкусом вишни.
Стоит отдать должное, порой люди всё же действительно гениальны.

Ташкент 13:25 (время местное)
Истлевший пепел под собственной тяжестью отрывается от сигареты и падает на гранитную облицовку крыльца одного из офисов в центре.
Я выхожу из ступора и щелчком отправляю бычок в урну. Распахнутые двери ждут.
Несколько дежурных рукопожатий и можно устремиться дальше вдоль по коридору из дверей с табличками. Шаги быстрые и бесшумные, утопающие в высоком ворсе ковра.
Повседневный хоровод мыслей сметает нарастающей волной гула, исходящей от всего вокруг, от пола, стен, потолка.
Словно провалившись в воздушную яму, я на мгновение чувствую невесомость.
Вместо былого ленивого множества, мысль всего одна: «Землетрясение…»
Я впиваюсь ногами в ковёр, просчитывая действия способные при необходимости донести меня до ближайшего выхода. Глаза захватывают точки пространства одна, две, три… пять. Места стыковки колон и ригелей, пол, наиболее вероятные места излома плит…
Вторая волна, удар, словно ты находился в летящем здании, которое упало. Адреналин в крови доходит до кипения, растягивая мгновения в минуты. Я отслеживаю плавно ходящие ходуном контуры комнаты. Звуки растянуты в монотонный гул, дополненный затяжным звоном падающих в соседнем помещении люстр, таким долгим, словно его проигрывают на старом давно не тянущем магнитофоне. Наблюдаю, как мимо со скоростью вальяжного пешехода пробегает кто-то из сотрудников.
Неспешно окружающий мир окутывает тишина.
Что-то внутри говорит, что продолжения не будет. Я тоскливо вздыхаю и вальяжной походкой иду обратно, ещё в пути достав сигарету и успев зажать её меж губ.
Ещё один д*рьмовый день. Щелчок зажигалки. Спокойствие.

Людей волнует олимпийское золото, судьба страны… России, Грузии, Юной Осетии, Ирака, Ирана, США и остального мира…
Их волнует глобальное потепление, похолодание последних лет, спад или же возрастание солнечной активности, поиск инопланетного разума, мир во всём мире, грядущая нехватка полезных ископаемых, банкротство американских банков, поиск лекарства от СПИДа и будущее родного автопрома…
Самые мудрые, не спеша и не тщательно, ищут бога. Это всё же дешевле чем искать любовь.
Баб волнует деградация мужиков, мужиков волнует спад цен на нефть и подорожание пива…
Новое поколение волнует задержка выпуска сиквела любимой игрушки, моральное старение своего сотового телефона и нежелательная беременность…
Весь мир крутится в решении насущных моральных, материальных и надуманных проблем.

Тонкой струёй я выдыхаю шоколадный дым в бирюзовое небо и стряхиваю пепел вниз на восемь этажей свободного падения… чистого полёта. Посыпаю голову пеплом.
Я сижу и смотрю в чужое небо из чужого окна.
И не вижу ни одной знакомой звезды…
Глубокий хриповатый голос Цоя начинает свою повесь о ценности пачки сигарет. Я соглашаюсь.

Мне сейчас просто нужно немного остыть.
И попить молоко, чтобы справится с информационным отравлением.

«Товарищи, я обращаюсь к вам мои братья православные, к тем с кем мы годами жили в мире и дружбе, к тем с кем стояли в очередях за хрусталём и коврами, к тем с кем гоняли единственный и драгоценный затёртый кожаный мяч по дворовой пыли, к тем к кому мы в гости ходили без спроса и там нас полунасильно угощали самыми вкусными в мире блинчиками с малиновым вареньем, к тем с кем мы клеили пластмассовые конструктора редким как настоящая любовь и ядовитым как Кандолиза Райс дихлорэтаном, к тем с кем мы натирали монетки аццкой ртутью и стачивали напильниками дюралюминиевые вешалки, чтобы сделать из пудры хлопушку…. к тем с кем без страха ели дешевый вафельный стаканчик и запивали компотом, газированным дома… мамой…
Вы посмотрите что творится!!!
Нас откровенно «сделали», братья славяне.
У нас отняли, то убогое, но наше что было, и дали блестящее, но чужое, чтобы потом заставить за это хрячить и/или платить.
Вспомните!
Нас пичкали кулёчным глянцем и цинизмом на грани паранойи и безумия, нам показывали пути, которые за выгодность сразу признавались правильными, нам даровали прикосновение высшего бога, нам говорили что «Бенжамин любит нас»… Ин да Бенджамин ви траст…
Нет не Гагарин, не Элвис или Битлз самые узнаваемые люди планеты. Самый узнаваемый человек планеты - Франклин. Это ради него живутся жизни и ради него же заканчиваются. Он высшая ценность десятков стран и миллионов миров… хотя нет сейчас уже есть евро, но, черт побери, я так старомоден.
«За деньги покупается всё». Нет, не всё, возражу я или же вы, за деньги не купить любви и дружбы. Любви и дружбы нет, «Keep it Real» - это ещё одна истина, которую вбивали в наши головы как минимум четверть века.
Кончились времена колбасы по рубль двадцать, кто-то скажет с гордостью. Лучше бы у тебя, собака галлюцинирующая, бред кончился. У нас забрали всё, что было: единство, дружбу, братские отношения, мы стали кооперативщиками, мелкими торгашами всего, на что есть спрос, всё, на что назначали цену, как алкаши, тащащие из дома то, за что нальют. «Зелёный змей» довольно улыбается пухленьким лицом.
У нас отняли последние чувства к чему-либо, к родине, к друзьям, к женщинам, да, черт возьми, пусть это была навязанная советской пропагандой, в корне совковая, но это была любовь…
Что сейчас вы умеете чувствовать кроме ненависти и страха, разумные вы мои, смотрящие широко открытыми глазами?
Когда вы встречались с друзьями и думали о празднике дружбы, а не о том какие они все лживые лицемеры?
Кода вы покупали цветы красивой девушке, не думая, сколько они стоят они, она… и окупится ли затрата после?
Когда дарили соседским детям шоколадные конфеты, не вздыхая, что скоро на их беззаботные кучерявые головы навалится наш д*рьмовый мир?
Нас изувечили собственными руками, нас загноили нашим же собственным выдающимся интеллектом самой читающей страны…
Что вы сейчас читаете кроме мужских/женских журналов и каталогов? А интеллектуалы? Мемуары очередного сверхрезинового сверхциничного г*ндона, напоминающие инструкцию о том «как сделать мир»?
Он пишет правду. Он пишет вашу правду? Ту, которую вы хотите построить вокруг себя?
А я всё ещё верю… в то, что где-то есть люди, настоящие люди… плохие ли, хорошие ли, но люди… те, от степени морального разложения, которых не тянет надеть кислородную маску или противогаз.
Меня так не коробило, когда меня с периодичностью раз в два месяца друзья кидали, как коробит сейчас, когда я сам могу кинуть любого и оказаться в этой истории прав, потому что раньше я хотя бы на два месяца получал передышку от всего этого д*рьма, а теперь я в нём живу не вылезая.
Раньше мы ничего не знали. Наверное, так б*я страдали от этого…
От того что за чашкой утреннего чая смотрели на любовь поющих хлеборобов, а не на неизвестного москвича которого случайно переехала машина два десятка раз подряд.
Кто предупреждён, тот вооружен. И на кого вы такой арсенал собираете? Оглянитесь Третья Мировая уже идёт, она среди нас она в нас в каждом, вы и я участвуем, мы же ненавидим друг друга до исступления, приглядитесь здесь каждый за обещание безнаказанности броситься окружающим глотки перегрызать. Человек человеку не волк, у тех хоть какое-то чувство стаи есть…
Пятиклассник может собрать зажигательную гранату. О том, как усилить пояс шахида металлоломом знают дети едва умеющие говорить. Они уже вооружены, это для их будущей судьбы ну просто замечательно… а для вашей и того хлеще.
Осмотритесь, задумайтесь. Нет, вы не тупые, вы слишком умные и расчётливые, чтобы даже подумать, что вас так жестоко на*бывают.
Вы готовитесь к войне по инструкциям, написанным вашими врагами, задумайтесь на секунду, вы её уже не проиграли?
Переверните поговорку, которую со школ знаете: «Что немцу хорошо, то русскому - смерть». Вы что не видите, что умираете. Вы что не видите, что нового поколения у нас просто нет?
Вы как в старом бородатом анекдоте готовы разжать неимоверным усилием губы и прошипеть: «Смеётся дура, припевает, не знает, что через 2 дня умрёт»…
Мы же Читать далее...

Нужно что-то менять…

Я хотел разрушить всю красоту в мире. Сжечь дождевые леса Амазонки. Пробить хлорфторуглеводородами озоновый слой насквозь. Открыть сливные краны всех танкеров мира и сбить заглушки со всех нефтяных скважин на континентальном шельфе. Я хотел убить всю рыбу, которую не могу себе позволить съесть и изгадить пляжи Франции, которых никогда не увижу.
Я хотел, чтобы весь мир дошел вместе со мной до точки.
Мне хотелось вышибить мозги каждой панде, которая не желает тр*хаться чтобы спасти свой вид, и каждому киту или дельфину, который сложив лапки выбросился на берег.
Не надо считать это вымиранием. Считайте это сокращением штатов.
Я хотел вдыхать дым пожарищ.
Мне хотелось сжечь Лувр. Раскрошить молотком на мелкие кусочки греческую коллекцию в Британском музее и подтереться Моной Лизой.
Этот мир отныне принадлежит мне, и только мне. Древние давно в могилах.

© Chuck Palahniuk. FIGHT CLUB

«Sacrifice everything & live with what’s left.»

Чувствуешь, как очередной энергетик покидает тебя, оставляя обескровленным.
Разъедая натянутые сухожилия подобно кислоте, растягивая их в резину...
Это момент, когда отчетливо понимаешь, что опустошение давит. Чувствуя его вес каждой клеткой, изъеденного безумным ритмом, тела…
Когда не существуют других чувств, кроме вращающегося комка никотиновой тошноты…
Наступает время абсолютной власти разума.
Заставляющего продолжать движение. Под гул захлёбывающегося сердца, под возгласы восхищения, по утекающим из-под ног лепесткам роз.
Ты берёшь от жизни всё… руками, трясущимися от напряжения. Настолько ненужное, что это даже не поставить на полку.
И все мечты вливаются в две параллели:
Выспаться и получить достойный вызов…
…Дорога к абсолютной власти безумия.

Где-то далеко на границе зрения… а может просто в моём воображении, небо над городом начинает наливаться кровью нового рассвета. Постепенно подсвечивая облака бежью.
Я протягиваю руку в сторону тумбочки, и на ощупь достав из пачки сигарету, аккуратно смыкаю её меж губ.
Щелчок.
Звук зажигалки похож на осечку.
Глаза смыкаются, и я чувствую, как дым начинает заполнять пустоту внутри.
Сейчас, лёжа поверх застланной кровати в чёрной застёгнутой на две пуговицы рубахе и единственных имеющихся в гардеробе джинсах, я ещё не знаю, что спустя 14 часов буду сидеть в бизнес классе небольшого пассажирского лайнера, который не смотря на ураганный ветер и грозу перенесёт моё бренное тело в аэропорт города Челябинск. В котором (городе, а не аэропорте) я проведу 10 дней своего импровизированного отпуска-командировки…
С женщиной, которая меня за что-то любит…
Не глядя, стряхиваю пепел в бокал на тонкой ножке, примощённый у кровати, и, облизнув сладкие от вишнёвой отдушки губы, ещё раз глубоко затягиваюсь…
Сейчас я просто очень хочу понять, насколько контролирую эту похожую на гражданскую войну ситуацию.
И исключительно для себя выяснить как, а главное, зачем я её создал.

[700x220]

«Я тот с кем сбываются чужие мечты.»

Квартира, машина, жена красавица.
Я бы назвал это «Русской Мечтой»...
Той, что давно утонула в сигаретном дыме попоек и прогорела до фильтра в бесконечном прокайфовывании… прожигании жизни.
Нужно действительно попробовать всё… начиная с того что запрещено и вредно.
Оставшись истлевшим пеплом идеалов и никотиновым подтёком погасших надежд… Что сейчас в ней проку…

А если прибавить российское гражданство?..
Ты на мне женишься?
Вопрос на миллион…
…Сумма прилагается.
И поедем на море. Отдохнуть. Хочешь?
…Если бы ты знала, чего я хочу.

-Днём ранее-
Я подала рапорт о твоём назначении на новую должность, директор уже подписал и бумаги передали в головной… Плюс существенный бонус.
Хочешь?
…Если бы вы знали, чего я хочу.

Вырезанный из мрака комнаты, серебристой дорожкой лунного света, я сижу в кресле, напротив распахнутых в ночь окон. Небрежно зажатая меж пальцев, роняет в потолок свой дым сигарета…
Я затягиваюсь… и хочу лишь кофе.

«И мы все хотим лишь того, чего не имеем.
...А в идеале и не можем иметь.»

Она стояла так близко, что между нами могла поместиться лишь её изящная рука.
-Забудь ты её… расслабься.
Я опустил глаза в вырез её платья, очертив взглядом черные кружева струящиеся поверх белоснежной кожи.
Весомый стимул забыться.
-Знаешь, я всё же пойду...
Взгляд её блестящих эмоциями глаз выдавил бы жалость из камня.
-Уверен?
Я не стал сдерживать улыбки, въедаясь в омут её небесно-голубого отчаяния.
-Поздно уже.

Чертовски поздно…
Добавил я и, посмотрев в черное как сажа небо, воткнул сигарету в зубы.
Воздух был липким и холодным как пот уходящего кошмара. Щелчком один за другим отлетали фильтры. Словно стреляные гильзы, они падали, продолжая дымиться…
Затяжка за затяжкой, я всаживал в себя очередную дозу густого никотина с тем же упоением, с которым маньяк полосует жертву…

Так уж повелось в этом мире, что пока кто-то нужен тебе, ему совершенно не нужен ты.

«Без посвящения.»

Я хочу быть густыми красками отражений, между словами чужими тишиной, мыслями чуждыми измерять пространство времени…
Быть грядущим прошлым, змеем обвивающимся вокруг сердца, с каждым кольцом дыхание делающим нежнее… На ушко, нашептывая пустоту своей души в ярких красках до ядовитости, мерцать нежно-алым отблесками. Кислотными переливами, дождями ниспадающими, красящими души, словно листву, в цвет осени. Я хочу быть твоими мыслями, украдкой пришедшими в одиночества пик. Чувствами, до боли желанными, заставляющими кожу от возбуждения холодеть. Я хочу остаться несбывшимся, самым прекрасным твоим романом выдуманным, тем, что всегда готова перечитать в пронизанный холодом день. Укрывшись пледом.
Омытый дождям. Я хочу быть твоей самой любимой мечтой.