Переход на Mac состоялся успешно.
В зубах сигара, привезённая с Кубы. В колонках James Brown.
I feel good.

По-моему, нет лучшей лучшего музыкального сопровождения для глубокой Московской осени, чем голос Тома Уэйтса.

Tom Waits - The Part You Throw Away

Очередная крупная капля глухо разбилась об пол, оставив на полу кляксу в ореоле переливающегося бисера.
Ещё одна.
Следующая.
В след за биением серца.
Тук. Тук. Тук.
Отражение холодного света энергосберегающей лампы задрожало в расплывающемся алом зеркале.
Разжал руку, канцелярский нож с дешевым пластмассовым дребезгом упал на пол.
Выкрутил громкость на плеере. Устало сел на диван.
«Я знаю, от чего ты не можешь заснуть ночью» прохрипели наушники на шее.
«Мы с тобой одной крови»
Сомневаюсь.
Сквозь плотные шторы пробивались лучи утреннего солнца.

«Надо хоть тряпку на пол бросить» - подумал и почувствовал, как усталость плотнее вжимает в диванную спинку.
Капля упала на лезвие, заставив его ещё раз звякнуть.
Следующая.
Промежутки увеличивались.
Закрыл глаза. Как долго я смотрел и не мог заставить себя понять, что режу уже не пластик?
Хмыкнул.
Вот тебе и отдых для нервов. Вслух.
Открыл глаза. Посмотрел на наполовину собранную фигурку, стоящую на столе рядом с компьютером.
Пара дней без хобби обеспечены.
На автопилоте по квартире. Тряпку в лужу. Литник в коробку.
Тонкий пластырь чтобы стянуть края.
Лег. Подушку под голову.
Последний взгляд на часы.
Через полтора часа на работу.
Забавно, на подсознании вгонял лезвие глубже, а не вынимал его.
Смена приоритетов?
Отключение.

Ждём не Modern Warfare.

Я заберу у тебя всё.
Даже то чего нет, я заберу то, чего у тебя никогда не будет.
Я заберу твои надежды.

Motorhead – Life’s a Bitch

Кости брошены.

Скоро осень.

Пустые парки, пустые глаза в грязь.
Мимо луж с облаками. По зелени и золоту.
Мимо чужого богатства и нищеты.

По сотням никем не отбрасываемых теней.
Сырым ветром насквозь.
До озноба.

На губах тишиной.
Ровным дыханием. Полный Дзен. Созерцать ядом внутрь.
Расслабить скулы. Не прищуриваться.

Главное не говорить. Вообще.

Не стало Эми Уайнхаус.
Следующего альбома можно не ждать.

[312x426]

- Ну что? На свободу с чистой совестью?
Я улыбнулся и, взяв протянутую им сигарету, положил её обратно в пачку, лежащую рядом на подоконнике.
- Потом как-нибудь «убьюсь» под настроение.
Я помолчал, любуясь тем как рассвет вдыхает краски в очередное утро.
- По твоему вопросу… Да.
- И стоило начинать?
- Могу озвучить два десятка вариантов ответа. Но единственный честный – да, стоило.
Он хмыкнул.
- К тому же бодрит.
- Ну раз уж ты нынче такой бодрый, может, сыграем?
Настал мой черёд хмыкать.
- Обязательно.
Я слез с подоконника, набросил ветровку и, кинув пачку сигарет в карман, ушел из пустой квартиры прочь.

А я снова потерял счёт дням без сна. Когда за сутки забываюсь на час, сорок минут, сорок пять, чтобы проснуться от кошмара, который не помню.
Или не забываюсь.
Время странная штука. Начинает казаться, что сон это когда я выхожу за стены офиса. Абстрактный, мимолётный, стирающийся из памяти через мгновение после того как проснулся. И есть только рутина. Планы, сроки, бесконечный шум воды на планёрках. Когда очередной кретин с глазами провинившегося ребёнка старательно пытается прикрыть свою задницу измалёванной бумажкой. Распомаженные задницы личных секретарш.
Бой часов, шелест бумаги, стук каблуков. Урчание… Словно в желудке, переваривающем всех в гавно.

  Алиса.
Я бы и рад добавить, что моя. Но это не так.
Она Алиса для меня… не моя.
  Алиса…

Я лениво улыбнулся и, зажав спичку у края коробка, вырвал её, добывая огонь для потухшей с полчаса назад сигареты. За окном под печаль своего блюза кружился снег.
Её образ стоял перед глазами, как в первый вечер нашей встречи.
Милая девочка с глазами полными печали и улыбкой ангела.
Как жаль… наверное этими словами и нужно было начать этот рассказ.
Как жаль, девочка, что наши дороги однажды пересекаясь, идут порознь.
Фильтр начал горчить, оплавляясь, и я достал новую сигарету. Ещё пахнущую вишней. А не густым угаром никотина.
Ещё одна пометка у края коробка, как шрам.
 И даже сейчас в душной прокуренной комнате на другом конце города я чувствовал её аромат. Аромат её тела и духов, напомнивший мне запах сливы. Сладкий без приторности и немного вязкий на языке.
Алиса…
Я достал блокнот и открыл записи тех далёких сегодня дней конца этой осени.

    ***
«And so a secret kiss
Brings madness with the bliss
And I will think of this
When I'm dead in my grave»

Её язык скользнул по моей шее.
«Страстная…»
Прикосновение губ оборвало мысль на половине и выбросило само желание думать.
Хотелось просто раствориться в ощущениях, в мире где нет ничего кроме её и нежности её губ.
Безумие.
Я отклонил её, чувствуя, как упругое тело прогнулось на моей руке.
И неспешно спустился поцелуями от мочки уха до груди.
К самому сердцу, чтобы почувствовать, как оно бьётся там под моими губами.
Воздух уходил из её груди, где-то у шеи перерождаясь в сладостный стон.
Едва слышный, этот звук заполнил меня, подобно взрыву разносясь эхом по каждой клетке тела, отражаясь и уходя всё глубже, до самого дна души. Заполняя пустоту, заглушая и вытесняя все другие звуки.

    ***
Она стояла у перил, откинувшись и смотря вверх, на то, как заря заливает утреннее небо, стирая последние звёзды.
Я наклонился навстречу и положил голову на её обтянутую лёгким топом грудь.
Глаза закрылись, оставляя меня наедине с ощущением тепла и сладкого запаха сливы.
Лишь её имя. Всё о чём я мог думать.
И этого было достаточно.
Я медленно склонил голову, опустившись небритой щекой ещё ниже, на кожу её живота.
Она вздрогнула.
Мир начал таять. Холод октября больше не сковывал пальцев. Ветер многоэтажек не касался тела, проедая рубахи.
Лишь тепло и нежность её кожи.
Я снова был тем мальчиком, что выбегая из вечернего моря, падал на песок безлюдного пляжа и нежился в лучах клонящегося к закату солнца. Щека на прогретом за день песке. Мокрые песчинки на коже. И редкие волны докатываются до тела манящим обратно теплом.
Родным теплом…


Новая пачка была с инфарктом и инсультом. Жаль, медленная и мучительная смерть меня радовала куда больше. Я затянулся и продолжил чтение.
 Дым полз по комнате.

      ***
Я опустил взгляд на её груди.
Обтянутые лёгким бежевым свитером, крупные соски торчали, как наконечники стрел.
От этого вида внутри под солнечным сплетением стало щекотно, словно кто-то провёл сухим языком по незащищенной ткани, и я отвёл взгляд.
-Проводишь?
Она одела забавные светлые тапочки в форме калош и встала.
Молодая красивая девочка… тонкая и изящная.
Темные волосы на лице прядями.
На ярких губах улыбка.
Мягкая и мечтательная, полная какой-то особой грусти.
Глаза полузакрыты.
Хотя я всё равно не мог их читать.
Глубокие карие. Цвета крепкого кофе...
Теплые, загадочные, с отблесками огня. Больше я не мог из них взять ничего.
Десяток шагов по коридору и мы у двери.
Я обернулся и вжег её образ в память так глубоко, как смог. Чтобы когда сотрутся воспоминания этого дня и сотен других. Она так и осталась для меня грустно улыбающейся девочкой с тоненькими руками.
-Пока.
Я поднял ладонь.
Она подошла и поцеловала меня в щёку.
Забавно…
Так забавно.

Дверь с писком раскрылась, отлетая в сторону.
Я вышел на улицу, выгибаясь и переставая сутулиться. Тело захрустело, словно расползаясь и выпуская наружу другое, до того скрытое.
Мышцы одеревенели. Улыбка разгладилась.

Я повернулся к серой глыбе многоэтажки.
Скрипач не нужен…
Она это уже знает.
Пройдёт ещё немного времени, и она поймёт.

   ***
Я вышел из уютного офиса в полумрак одной из осенних улиц.
С серого неба начинал мелко

Читать далее...

Я рассмеялся.
Смех сорвался в кашель.
Густой и надрывный.
И я действительно верил в то, что этот город способен убить такую тварь?

В любом случае история начала этого путешествия должна быть здесь.
Просто чтобы вспомнить и на мгновение пережить всё заново.
Прикоснутся к тому, что ушло безвозвратно.
К тем, кто остался лишь в памяти.

***
Это был обычный день в начале весны.
Ничего особенного. Такие дни не запоминаешь. Они оставляют в душе частичку света и тепла от проведённого в уюте выходного, но не более. Ни чего такого чтобы вспомнить вечером. Не то чтобы через неделю или две.
Я распахнул шторы, солнце брызнуло в глаза мягкими искрящимися лучами. Заливая комнату золотистым светом.
- Красота.
Я довольно зажмурился и постоял у окна ещё минуту прежде чем пойти допивать кружку какао с молоком. Настоящим. Не из пакета с маркировкой жирности в ноль целых шиш десятых процента и сроком годности на полгода.
Дел не предвиделось. Впереди ещё один выходной.
Да, и вообще лень. Хотелось, как коту растянуться на подоконнике и мирно дремать, отогреваясь от едва ушедших холодов.
Я подтянулся и отхлебнул ещё глоток густого какао.
Надо бы включить телек. Хотя можно пока полежать и в тишине.
В прихожей занудно заворчал телефон.
«Гады» - сказал я и нехотя поплёлся к трубке.
-Здравствуй, морда!
-Бэн?
-Ты знал, ты знал!
-Ну… хорошо хоть не с работы. Что тебе надобно, старче?
-Я сегодня в Таше. Угостишь кофе и интернетом?
-Лучше. Угощу какао с нормальным молоком.
-И интернетом?
-С этим сложнее. Модем я себе поставил, а вот интернет подключить никак руки не доходят.
- Ну это мы решим... Тогда через часика полтора на Светлане.
-…А просто приехать ты не можешь?
-Давай, давай выбирайся из своей берлоги. Весна.
-У меня и тут в берлоге весна…
-Ничего не знаю. А то обижусь.
-Гад ты. Знаешь же как лень… Ну ладно. Буду.
-Классно. Не забудь.
«Шоб тебя покоробило… товарищ» - добавил я, положив трубку, и побрёл одеваться.

- IPlus? Бэн, у меня зарождаются какие-то смутные подозрения.
- Да не дрейфь, новый значит пользователей мало, шустрее работать будет… Ну или полное гавно, конечное.
Я ещё раз с подозрением посмотрел на ламинированную карточку и подумал, что ничего хорошего из этого не выйдет.
- Как хочешь. Тебе интернет нужен был... А мне просто десять тысяч жалко.
- Давай, давай, двигайся. На трамвайчике поедем.
Его небритая физиономия расплылась в той самой озорной улыбкой, за которую его одинаково любили друзья и женщины.
- Лишь бы не на троллейбусе…
Я сдался, и всё ещё старательно поддерживая на лице некое подобие недовольства, протянул продавцу деньги.
На улице было тепло и как-то очень уютно. Вокруг оживлённо голосила вечно спешащая толпа.
И куда можно спешить в выходной? Я повертел в руках карточку, и напоследок проведя пальцем по острому ребру, сунул её в карман рубахи.
- Можно ещё поесть тут где-нибудь.
- Да нет, поехали домой. А то мама обидится. Она уже что-то готовить взялась, когда я выходил. Плюс, я обещал тебе какао.
- А кофе…
- Не, друг. Только какао. Ты сначала попробуй, а потом уже отказывайся.
Оно с молоком!


- У меня теперь материнка «Альбатрос», это как «АСУС»… так же круто, кому то даже больше нравится. Надо мне только БИОС обновить тогда вообще будет летать.
- Мне больше нравится «АСУС». Он и без обновлённого БИОСа у меня летает.
Солидно заявил я, подумывая, что собственно никаких других хороших производителей и не знаю. Что конечное нужно исправить. Когда появится время… Которого нет.
Я улыбнулся этой мысли, и чтобы хоть чем-то занять себя побрёл на кухню за новой чашкой какао.

- Бэн, ты уже половину интернета выкачал и всё продолжаешь.
Он улыбнулся и довольно начал считать количество закачек.
- Ага, и сейчас 9 закачек ещё идёт.
- Ты ещё в чат залезь для полного счастья…
- И залезу!
Бэн довольно потёр руки и начал ковыряться в поисковике.
- И куда мы?
- На мэйл.ру. Там чат говорят хороший.
- А, по моему, чат - это глупо.
- И что? Просто поприкалываемся.
Я пожал плечами.
- А что такое «комната»?
- Ну, это по темам. О чём чатиться.
- Много тут…
- А ты думал.
Ответил он многозначительно.
- Стой, отмотай чуть назад. Смотри «Давай поругаемся» самое то для приколов.
- Хех, у меня как раз где то завалялся генератор мата.
- Что завалялось?
Удивился я.
- Генератор мата… программа. Мат генерировать… в общем, сейчас увидишь.
После некоторых манипуляций, на мониторе высветилась формочка с запросом из скольки корней нам нужно матерное слово. Бэн, светясь от восторга, вбил цифру 11.

[700x95]

«Кочевник, тебе нечего терять кроме собственной жизни».

Небо, как скисшее молоко. Расслоённое. От серых туч к мутным прослойкам света.
Словно старое одеяло. Изодранное. Острыми краями упирающееся в горизонт.
Хотелось дождя, осеннего, моросящего. Холодными иглами впивающегося в кожу.
Но лишь ветер.
Порывистый, полный влаги. Проникающий под одежду ближе к теплу.
Я посмотрел на 24 этажа свободного падения, раскинувшиеся у моих ног, и отпустил руку.
Вторая впилась в тонкий поручень, колючий от ржавчины и отстающей краски.
Внутри мягкой волной начал разливаться адреналин.
От груди к рукам, в голову.
Хотелось жить.
В первый раз за недели и месяцы. За все эти, без малого, два года. Хотелось жить.
Не ради амбиций, не ради любви женщины или удовольствия от жизни.
Просто жить…
Выживать.

Скоро и этот город отпустит меня.
Такой же чужой, как и прочие. Окутанный тем же пеплом.
Путь на север продолжается.

«Мы живем более или менее в Африке (только снег идет и солнца не бывает), а думаем, будто живем в Европе. Мы думаем, будто средневековые обычаи бытуют у нас только на Кавказе, будто они налетели на Москву, как эпидемия в 99-м году, взорвали два дома и ушли. А на самом деле средневековые обычаи бытуют у нас повсеместно и, чем ближе к центру Москвы, тем, кажется, средневековее. Мы полагаем, будто живем в XXI веке и, следовательно, должны думать о модернизации и нанотехнологиях, а на самом деле у нас — дремучее средневековье и, стало быть, на повестке дня религиозные войны, пытки, эпидемии, суеверия и строительство башен.»
© Валерий Панюшкин.

Объединённый общим врагом и очередным приступом патриотизма электорат опять скажет «Да!».
Что-то снова ужесточат, усилят и распилят. Жизнь продолжается. Жизнь продолжает ухудшаться.

Оставаясь наедине со своими проблемами, человек всегда начинает искать альтернативу подобной компании. Тянуться к знакомым и не очень людям, надоедать друзьям… если ему кажется что таковые имеются. Или даже врагам, если имеются они и не имеется мозг. Или же мозг имелся… до достижения определённой кондиции… некондиции.
Гиблое дело, скажу я вам, гордо потрясая личным опытом. (Потому как если есть и болит, значит этим можно гордиться… Как некогда гордились сифилисом донжуаны старого света.)
Лучшее что может произойти – это любезное напоминание причин, по которым нельзя верить людям. И, при определённой доле везения, эти напоминания будут ещё долго болеть, охраняя от повторения ошибок. Однако, жизнь жестока, и не везёт в ней чаще.
Оканчивается же частое невезение стойким желанием летального исхода.
Потому храните голову холодной, ноги в тепле, а веру в людей в самом далёком и тёмном чулане, который сможете найти.
Да, отсутствие подобной веры – яд. Бесспорно. Но тех, кто его регулярно принимает, он убивает медленнее.

Слушать этот музыкальный файл

Bullet For My Valentine - Intro.

Ровно год…
Прошел ровно год.
А я всё ещё не могу ничего сказать о произошедшем.

Изменить всю жизнь, расчертить на до и после… не зная для чего и зачем.
Чувствуя, что просто надо.
Год спустя, так и не понять почему.

Столь ли важно?
По крайней мере, я ещё жив.
Хотя и не знаю, стоит ли это относить к плюсам.

Это цитата сообщения ДусТТ Оригинальное сообщение

Всё надоело...



Просто.
Хочу туда...
Москва достаёт меня с каждым годом всё больше и больше. Исчезают в прошлое дворики и сады, в высь ростут новые высотные здания. Прошлое умирает на глазах уже не цепляясь за жизнь.
Грязи с каждым годом, как и машин становиться всё больше и больше.
Население и "настоящие москвичи" с утра в вихре эмоций, круговороте жизни и бесконечной рекламы. Днём увлекательная игра - перевод стрелок, обсуждение за глаза других, маленький "стук" начальству на ближнего своего. Чай или кофе в офисе, водка или пиво там где ещё теплиться производство, политура и тормозуха, палёная водка у низов общества.
Об этом не приянто говорить.
Ночью погоняемый ветром мусор и погоняемые мусорами последние прохожие и бомжи. Всё это под неоновой рекламой очередного игрового клуба. Менты с автоматами - у нас стабильное государство.
Люди с вытаращенными глазами и надеждой, что всё будет тип-топ. Надо только подождать и жизнь за нефиг делать отвалит тебе миллион и тогда можно прикупить "малиновые штаны". Скоро весна и новые надежды. Скоро солнышко.
Жизнь - от лета к лету.
В глазах пусто или отблеск рекламы и телепередачи "Дом-2". Встреча человека с трезвым осмысливающим взглядом радость и удача. С некоторыми есть о чём помолчать. Эти люди уже прячут глаза под очками - безумный город высасывает жизнь через глаза.
В автобусе "для удобства проезда" трёхрогий ограничитель, парень во всём чёрном договаривается что приедет за "белым" через час. Все с отсутствующими взглядами, кроме парня - он знает - скоро будет хорошо.
На стекле под рекламой очередного кандидата в депутаты и надписью "Все на дополнительные выборы по участку №..." улыбающаяся и счастливая рожа кандидата вещающего - "Я работаю для москвичей!" надпись помадой КГ/АМ.
Запах курева из салона водителя.
В Москве слякоть а в салоне печка работает на все сто.
На остановке мужчина с выправкой бывшего военного с вопросом где такая-то улица. В руках карта. Объясняю на словах. Не понимает. Объясняю по карте - не вьезжает, "где привязка...". Показываю речку и мост на карте, потом на местности. Не вьезжает.
Безнадёжен.
Даю отмашку - идите туда.
Звонок с очередной проблемой, которую надо решить. Вспомнили. До этого не вспоминали несколько лет. Разговариваю - экономят на словах. Посылаю, просто посылаю в далёкие дали. Отключаю мобильный, затем второй.
Меня нет.
Читать не хочется, ничего не хочется.
Хочется солнца, или просто идти по берегу изображённому на фотографии. Навсегда запомнились прибалтийские побережья в шторм и пасмурную пагоду. Где теперь та страна, всю жизнь ждавшая и дождавшаяся "Белого парохода".
Навсегда запомнился Каспий с десятками километров пустых и безжизненных песочных пляжей.
Где теперь и эта страна?
Навсегда горы и люди в халатах. Вечные...
Где теперь та страна?
По радио новость - списан несколько миллиардный долг Алжиру. Между строк: "Деньги будут попилены! Остальные - сосут!". Диктор рад так как будто приглашён участвовать в этой завлекательной процедуре.
По телевизору дядюшка Зю с речью, что он там "против чего-то"...
Старые большевики его уже давно бы под лёд спустили. Следующий "сын юриста" с камланиями "его убили...".
При переключении обсуждение кто, кого и как трахал. Кто с кем и как занимался сексом. Сплошная комплексуха идиотов в пиджаках по штуке баксов и неудовлетворённых тинэйджеров страдающих спермотоксикозом. В глазах отчётливо - кому присунуть?
Смотрите граждане - голубой глаз работает для вас. Зачем вас обрабатывать и обманываить - вы и так идиоты.
Под окнами соседнего дома который день человек с сумкой через плечо, и наушниками на голове. Курит стоя в свежевыпавшем снегу. Идёт съём информации из квартиры какого то лоха... Не маскируясь, хоть бы собачку пригласил или галстук снял. Читается на раз. Но лох видимо на то и лох...
Взгляд, мимо. До чего докатились государственные службы...
Спать.
На медитацию нет сил, просто нет сил, высосали с***.
А завтра ситуация из бессмертного Цоя - "Снова новый начинается день.."

Вот такой вот дZeN.
[700x525]