"Единственное обстоятельство, которое делает жизнь возможной, - это постоянная и невыносимая неопределенность, незнание того, что будет дальше".
Урсула Ле Гуин мне нравится все больше и больше.
В последнее время стараюсь избегать ставить клейма. Черт их поймет, этих людей...
Пока что-нибудь не изменится, здесь будет мало записей.
Записывать-то нечего.
Не знаю.
А по-хорошему, надо было идти в актеры.
Чувства скрывать не умею, но играть их, когда нет ничего... Что-то такое есть..
Опять же, не факт.
Хотя, это интересно, быть нескольким. (Как там?.. Не кошерно? О да. Вы мне лучше покажите того, кто ни разу не пытался избежать "некошерности").
Только каждую из сторон ощущаешь неполноценной - это тоже объяснимо.
Ну что ж, зато мне легче, я уже давно понял, какое дерьмо меня ждет впереди. Это сложно, но проще, чем могло бы быть. (Интересно, а кто из них понял? Хм... Да ну к черту).
Вера... Да, хороший предохранитель, действительно. Но не универсальная истина.
Все больше склоняюсь к тому, что универсальной может быть хаос.
То, что это самый легкий путь, ясно и так.
Хм... Что бы они сделали? Памятник генератору случайных чисел? Абсурд.
Думаю, нас будет много. Просто так.
Это, конечно, интересно. Когда не спишь сутками. Интересно, что будет дальше.
Язва. Не хочется думать, что из моего организма убьет меня первым. Если не опередит несчастный/счастливый случай.
Хочу предсказуемую жизнь. Потому что даже моя начинает давать сбои. Не хочу.
Почему-то подумалось.
Люди стареют потому, что каждый раз, когда кто-то умирает, вместе с ним умирает его мир. Умирает часть каждого из нас.
Бред, конечно.
Странно, что такое пришло в голову.
Зависть. Просто зависть.
Позволяю себя дурить. Я же добрый. И щедрый. Да. Мне ли быть щедрым. Не понимаю.
Я не узнаю свою жизнь.
«Как будто смотрю на чьи-то рисунки». С мобильника, из сохраненных. Не помню, когда написал. Только ощущение помню.
Какой же хороший был из меня шаблон. Какая заготовка... А я – за всеми. Подгнил я, да. Меня ведут.
Может это и слабость, хотя не может быть точным, но я хочу быть как все. Я хочу быть счастливым, как бы ни тошнило меня от слов «как все» и «счастливым».
Я не понимаю всех этих людей на улице. Ну как, как же у них получается? Я понимаю, моя жизнь может и интереснее, я могу понять то, что не понимают они, я могу почувствовать больше, у меня больше шансов это выразить. Но я не дорисовал себя. Или меня не дорисовали. Какая к черту разница.
Я потянулся за всеми и стал ни тем, ни тем. Какая-то помесь.
Недовоплощение противоречия.
Люди истрахали много хороших слов.04-07-2005 16:51
И везде - ложь. Как хорошо, что люди лгут.
Как плохо, что нет денег.
Как серо, что я сложнее многих. Это не дает никакого облегчения.
Тошнит от слов "водка", "любовь", "будущее" и "дружба".
От себя тошнит. Хотя от остальных - больше.
Думать меньше думать меньше думать. Нет. Я не гожусь доказывать. Потому что не могу ничего доказать самому себе. Не верю. И ведь тоже есть. Клоны, мать их. Клоуны.