http://lab.andre-michelle.com/tonematrix

yz

- а привет! как ты!? как Миша? Чо вы мне не позвонили?
- ...
- Миша же!
- ...
- ну Миша! у него в феврале уольнительная должна была быть!
- Мишиша с собой покончил.
- Йопт. блять. как? когда?
- 20 ноября.
- прости. я не знал. блин. я даже в мыслях не мог допустить...
- ...

Настроение сейчас - чот меня опять переть начало

Я вчера опять попал в мир, написаный масляными красками. Причем на самом деле только они и скрепляли холст, не позволяя ему рассыпаться. На самом деле я понял это только сейчас. И теперь у меня чувство какого-то полуясного, и жуткого осознания. Как будто из этого факта идет какое-то очевидное следствие, но я не погу его поняь. Или просто мне тупо страшно. Может и правда лучше не понимать. с Другой стороны это не вяжется с идеей идти туда где страшнее всего. Но.
Вчера этот мир был какой-то жуткий. Непривычно жуткий. Обычно он своеобразен, да. Кроме запаха масляных красок в нем есть какая-то странная... не театральность, какой-то надрыв, какое-то ощущение застывшей в янтаре трагедии, и одновременно какое-то педерастически-эстетское(т.е. ни разу не созерцательно-дзенское) наслаждение мигом. Как будто мир "сам охуевает от своей охуенности"("суть троллизма - в самолюбовании" ох щи!..) А вчера он был другим. Черт, у меня не получается сформулировать чем именно.. Сначала я просто смотрел в окно и поражался сходству с илюстрацией, к какой-нибудь восторженной, и радикально не строгой научно-фантастической книжке. И люто веселился по поводу балонов с метаном(типа все на строительство биореактора), и динозавриком, который был на них нарисован. Такой диплодок(или как он называется правильно?) извергающий пламя. И ведь на самом деле замечательный персонаж, для того чтобы сгонять целые народы на великое строительство...
Странно, я не могу спомнить переход. ПРосто в какой-то момент мы проехали мимо пустого автобуса, и мне стало жутко. На улице было очень светло, а в салоне как-то удивительно темно. И обшивка блеском контрастировала с окружающей реальностью, которая была в общем и целом все больше матовой. И небо. То самое закатное небо, написаное масляными красками. А потом целая вереница пустых автобусов, и целый поток блестящих машин. И лица людей в салоне похожие на лица трупов. И страшное желание разбить их все на сухие пыльные осколки. И еще машина с надписью "Здесь едет мебель IKEA". Я сразу представил, диваны, кресла и шкафы, методично порабощающих лидей и устанавливающих на земле диктатуру. Сейчас, когда я это пишу я думаю, что дуда бы неплохо подошел замок из живых фотомоделей, но вчера я до этого не додумался... И при этом было какое-то ощущение даже не нереальности, а искусственности... картонности. А потом я вышел. У остановки все было перекопано. Я сразу представил как "перекопаность" катается по земле, пытаясь перекопать ее всю, как какая-то зараза или плесень, или паразит. Потом я обернулся, и долго смотрел на тяжелое небо и заходящее солнце. И когда я шел от остановки, я смотрел на серые сугробы, и мне казалось, что они сделаны из пенопласта. И я боялся их потрогать. Потом я выдернул наушники, потомучто услышал сквозь них звук огромного молотка(?), забивающего сваи. Я шел все быстрее, и ощущение паники нарастало. Звук молота, шум проезжающих мимо машин, пения птиц все вместе напоминали мне музыку. Потом когда мимо очень удачно проехала машина, я какбе перебежав ей дорогу, продолжил бежать. От работы мышц мне было хорошо. Но когда я обернулся, я увидел огромный зеленый дом. Он как-будто смеялся. Вместе со шведской мебелью. И вместе с ними смеялись деревья, и смеялось все... Когда я вошел в подъезд, короткая мелодия которая получается, когда набираешь код была как будто спасением. Потом я поздаровался с консъержкой. Зашел в лифт, и.. я даже смог убедить себя что там в зеркале я. ну или что мое отражение действительно похоже именно на меня.
а наверху было хорошо. там были все хорошие, которые нужны. да.

и так меня перло безо всякой химии. ну и кому при таком раскладе нужны наркотики

Настроение сейчас - this is SPARTA

- А ну быстра прекратили хулиганить!
- Ви пошто к детям пристаете?
- Я пристаю?
- Нет блин, я.
- В наше время, это считалось нормально!
о_0
Леонид?

Сорока-сорока, кашку варила,Кашку ворила - деток кормила.
Этому дала
Этому дала
Этому дала
Этому дала
А этому не дала. Ты дрова не рубил, печь не топил, воды не носил. дров не колол, вот и нет тебе ничего!

на этом общеизвестная часть истории заканчивается. онако, что же было дальше?
ужасти всякие

А на самом делея хороший. Но видимо грязно-розовый лак - в малых количествах участвует в обмене веществ. В этом году я его как-то не наглотался. Поэтому теперь организм бостует, и требует положеную ему порцию яда. Или, возможно это реакция имунной системы, привыкшей вырабатывать антидот зимой, когда активность электронно-лучевого солнца зашкаливает за все мыслимые и немыслимые отметки.
Проснуться в приступе абстиненции. Открыть глаза, и увидеть до тошноты синее небо, с отвратительно ярким солнцем. Не электронно-лучевым, обычным, добрым и ласковым. Но отвратительно ужасным. Как будто удар током прямо нервы. Раскаленные электроды во все центры сразу. Кому-то нравится. Мне наверное тоже, но я стесняюсь. Чертова врожденная интелегентность. Мокрый асфальт под щекой дребезжит, как будто поет какую-то песню. Не могу ни разобрать слов, ни уловить ритма, но мне почему-то становится не то жутко, не то противно. Я открываю глаза. они смешные, и тугие, как-будто их залили патокой. Встаю. Вокруг меня насколько хватает глаз стоят до отвратительности кукольные пряничные домики. Мокрый асфальт и выгоревшее синее небо. Я иду между них. Среди пряничных домов. Ориентироваться здесь абсолютно невозможно: все до жути одинаковое. Даже не понятно толком движешься или нет. Аккуратные маленькие домики. Два этажа. Стены из пряников. Сам не знаю от куда, но знаю, что все двери закрыты. Просто потому, что там на самом деле ничего нет. Даже сплошного массива песочного теста, воздуха или хотя бы вакуума. Просто ничего. Та самая жуткая бурлящая пустота, без цвета вкуса и запаха, но которая всегда где-то рядом. Про которую можно не вспоминать, но нельзя забыть. Ведь на самом деле ты всегда знаешь. И всегда помнишь. И она всегда помнит о тебе. Потому что любит. По своему. На вкус большинства людей больной и извращенной любовью, которая и не любовь вовсе. Но.
Я иду мимо домов. Яркое солнце начинает припекать сильнее. Или я просто раньше не замечал? Оно жуткое. Не такое как электронно лучевое, но по своему. Оно не похоже на жгучее солнце пустыни, которое безжалостно испепеляет все, что видит тебя. Или на душное летнее солнце, больших городов, такое влажное и жирное. Другое. Назойливое и больное, как будильник в пять утра, в пятницу, перед рабочей субботой. Постепенно, гляядя на дома я начинаю замечать что они отличаются. Более того, что каждый из них уникален, и что это было очевидно с самого начала. Но при этом они остаются настолько одними и теми же, что этот диссонанс чуть ли не рвет мне барабанные перепонки. Я в панике кричу. Мой крик эхом отраается от ядовитого неба. Оно похоже на смех. Черт подери. Когда я прихожу в себя я все еще продолжаю кричать, но постепенно тоже перехожу на смех. Смеюсь до слез. Это действительно очень и очень смешно. Оджновременно с этим приходит решение. Простое и очевидное, как дыхание.Я встаю с колен, подхож к одному из домов, и начинаю с невероятной злобой и остервенением вгрызаться в его стену. Глазурь мерзко скрипит на зубах. Ненавижу глазурь. Пустота ударяет меня неожиданно и сильно. Как будто пробиваешь балон со взбитыми сливками. Кто бы мог подумать, что ничто это так много. Ошарашеный я отшатываюсь в сторону. Так и есть. Все как я педполагал. Внутри действительно настоящая пустота, сжатая до состояния напоминающего тело кварковой звезды. Я улыбаюсь. Она совсем такая, какой я ее себе представлял. Я ведь до сих пор ни разу ее не видел. Я усрокаиваюсь и ныряю в крохотную дырку, разбивая ее своим телом. Хруст глазури. Хруст асфальта. Гул в ушах. Коричневый шум.

Я улыбаюсь. Вечность оказалась безжалостной, но по своему весьма уютной. Я до сих пор чувствую тихое дребезжание где-то внутри. Мне кажеьтся куски пряничной стены все еще во мне. Они резонируют с остатками того места. Хотя я ведь до сих пор там. Я никуда не уходил. Просто никуда не мог уйти. Просто пробежался в настоящей пустоте. Сместился в другую плоскость. Ебните мне промеж лопаток кто-нибудь. Сил прямо нету никаких на них. И христианской любви нет. Тоже.

Настроение сейчас - хочу спрятаться в серверной с термосом кофе. или накрайняк даэдрическую катану

Интернеты это ужасно. Гораздо хуже чем ЛСД. Хипппи такое кушать не должны ни в коем случае. Но жрут сотнями. Суки волосатые. Вот так прямо берут, и вгрызаются зубами в бедные, ни в чем вообщем-то неповинные роутеры. Это прямо таки ужасно. Нельзя убивать сиськи. даже если они просто циски. план разрушения бытия с треском провалился, предется ждать следующей весны и нужного положения звезд. И направлять ци, чтобы не постить Сюткина везде. Хотя хочется.Я не женоненавистник, но разрушение бытия как програма максимум и уничтожение святынь без этого не то чтобы не мыслимы, но не правильны. А вообще это все всводится к обычной химии. А если еще подумать, то к четырем фундаментальным взаимодействиям. И просто исходя из этого мы не сможем адекватно представить себе альтернативу, даже если со всей очевидностью осознаем что это всего-лишь частный случай. И далеко не самый распостраненный. Не самый редкий и уникальный... Просто рядовой. Хотя возожно тоже не самый. Максимум на что хватит мозга - это такая своеобразная эмуляция эмуляции эмуляции(вроде не ошибся и все правильно). А учитывая что "эмуляция" - такой эвфемизм от "черезжопу"... мы опять скатимся к анально-фекальной теме, у нас забросают упреками в детсадовском юморе. Ну что поделать, если в этих, так вами ненавидиых какашках(а сцуко Фрейд по некоторым данным был прав) сокрыты ниибасо великие тайны бытия? Ну не устраивать же инквизицию? 282статья же между прочим. ДА! Вот так то!
Именно какашки надо делить на ноль, чтобы разглядеть изнанку темной стороны бытия. И вы еще спрашиваете: при чем здесь пиво сокол? Какашки же!

[eqy. rfre.-nj yfgbcfk

Настроение сейчас - веснапришлавеснецнасталязоибалсяиустал

Бессмысленный и беспощадный. Жрать шоколад, придумывать план уничтожения бытия, предпринимать любые действия кроме адекватных моменту.
Чай с ромашкой.

Настроение сейчас - лениться плохолениться плохолениться плохолениться плохо

Ты смотришь в это серое небо и слышишь смех. Тебя рвет на части, но тебе спокойно. Ты знаешь, что это правильно. Ты долго убегал.Просто фигня случается. Случилась, когда ты учился улыбаться. Могло бы быть и хуже. Ну да. Нет предела совершенству. Всегда может быть еще немного хуже. Хотя не факт что были преценденты. Но да. Должно быть кто-то из высоколобых дядек формулировал какую-нибудь "фундаментальную неправильность", обитающую где-то в недрах бытия, и из-за которой все стремительно и неизменно катится в сраное говно. Возможно он даже описал, как и зачем она появилась. Или нам не повезло, и он считал ее принципиально не постижимой для человеческого разума. Не так уж важно. Просто кто-то очень много жрет. Мироед. Такой специальный хтонический пиздец. Большая Полярная Лиса. Каэшь знаю такого - корешь мой давний. Да.
Возможно кстати дядьки(подозреваю, что по крайней мере хотя бы часть из них были высоколобыми или может быть даже лысыми), придумавшие первородный грех, имели ввиду именно эту самую фундаментальную неправильность. Просто мы друг-друга недопоняли. Это знаешь ли очень опасная вещь. Я слышал, что Вавилон порушили именно за этим, представляешь? Это ужасно. Но. Если понять неправильность, то можно научиться делить на ноль, ходить колесом, а еще можно будет грабить корованы. Музыка кончится и нам нужно будет погасить свет. Чтобы не лишать шанса нигерийских детей. Их пластинки хватит еще на три года, а потом стильный регтайм снова натолкнется на земную ось. И полюса поменяются. Хотя? а схуяли бы? Ведь гораздо приятнее сжигать винил в очищающем пламени. Он так скукоживается... Из старых пластинок, можно даже делать цветочные горшки. И в этом тоже будет страшная правда. Он видел ее. На дне колодца, когда стоял и смотрел на темную воду, после того как сжег целый мир, просто для того чтобы весело играть с теплым пеплом. Это так весело и прекрасно. Можно например намазать им зубы. Он немного сладковатый на вкус, и у него необычно терпкий запах с нотками осины. Его ни с чем не перепутаешь. Можно кстати пропускать его через раствор истины. Хотя в итоге получается жуткая дрянь, которую невозможно не то что пить, находиться в одном помещении с открытой емкостью - нехилое испытание. Хотя в ней вне всякого сомнения есть своя прелесть.
Койоты точно знают.

А сегодня сутра тоже шел снег.

Настроение сейчас - задумчивое

Вернулся как-то крутой фотограф из Швециии
- Ну как тебе Швеция? - спросил Чиф, который кстати сказать фанатчно восхищается СуровайЪ СевирнайЪ ПриродайЪ.
- Отстой. - Ответил крутой фотограф.
- Как.. почему? - выдавил из себя Чиф, когда ему таки удалось поднять с пола челюсть и худо-бедно приспособить ее для говорения.
- Там кругом гомосеки и арабы.

Настроение сейчас - домой хотет

Она прекрасна. Живое, воплощенное совершенство. Каждый сантиметр кожи, каждая прядь длинных темных волос, каждое движение, каждый звук ее дыхания. И вместе с этим в ней присутствует какое-то странное, невыразимое и в тоже время болезненно кричащее убожество.
Как будто роскошная спальная, где все покрыто месячным слоем пыли, на кровати несвежие простыни, пахнущие прогорклой спермой и потом.
Как дорогущее офисное помещение, где темный-серый ковролин покрыт разновозрастными пятнами от разлитого кофе и то тут, то там видна проводка. Как здание позапрошлого века, приспособленное для коммерческих нужд, и которое чуть ли не трясет от диссонанса с чужеродными телами проникшими в его твердую плоть. Его сложно сразу осознать со всей очевидностью, но не почувствовать его сразу же невозможно. Смутное ощущение "нетакости", возможно даже реалистичное объяснение того, что именно не так. Но..
Она прекрасна. Каждое ее движение похоже на танец. Сейчас она улыбается, показывая острые белые зубы. Довольно, немного робко и слегка плотоядно. Ровно так, как это нужно. Гениальная скульптура из плоти. Она смотрит ему в глаза, снизу вверх, чуть исподлобья. Создает картину того, кто здесь главный. И позволяет ему это понять. Она его. Очевидно, что именно этого она и добивается. Быть его. Быть с ним. Принадлежать к силе, дополнять ее собой.
Его это вполне устраивает. Общность интересов - это хорошо. На этом строятся империи. Его руки касаются ее волос, плеч, спины... Она встает, устремляясь к нему. Ее кожа такая горячая, что почти обжигает. Длинные тонкие пальцы как-будто бы пытаются разорвать рубашку... Он любуется ее лицом и думает все-таки она прекрасна. Ее лицо. Ее волосы. Кажущийся ему сейчас оглушительным звук ее дыхания. Ее язык оказывается у него во рту. Он так до конца и не понял: он ее поцеловал или она его. Но это неважно. От ее запаха кружится голова, и хочется заплакать и умереть. Этот запах наполняет его легкие, и кажется, что он сейчас захлебнется осознанием собственного могущества. Маленькие острые зубы яростно кусают его губы. На секунду ему кажется, что его череп сейчас лопнет... Она открывает глаза. Он заглядывает в них и видит там бурлящую серую бездну. Он почти успевает испугаться, как осознание того, что он только что увидел накрывает его с головой. Осознание невыразимо простое, и невыразимо полное. Объятый серой бездной,
он даже не замечает, как острые как бритва когти проникают в его тело, и рвут бумажную плоть на части. Только где-то в среди мириадов серых галактик он замечает пару неестественно алых губ и слышит чуть хрипловатый смех.

Виски обжигает горло. Он морщится, и втягивает ноздрями воздух, пахнущий дымом и кровью. Все-таки он ничего не понимает в "илитнам" алкоголе. Но момент все же требует. Ветер, в очередной раз поднимает стаю листов бумаги, которыми усеян пол. Он встает, и подходит туда, где раньше было огромное, во всю стену окно. Если бы завтра выходили газеты, то все они написали бы про него. Но даже если пустые типографии как-нибудь справятся с тем, чтобы самостоятельно допечатать уже запущенный тираж, там все равно нет никого, кто внес бы изменения в текст. Ровно как нет никого, кто развез бы тираж по киоскам и подписчикам. И тем более нет никого, кто стал бы их читать. Поэтому, можно считать, что газеты завтра не выходят. Немного грустно. Зато есть чудесный апрельский закат, ветер пахнущий морем и талым снегом, голос поющий под аккомпанемент больных аккордов из огромного музыкального процессора у дальней стены и стакан с дрянной сивухой, которая стоила бы целого состояния, если бы было кому за нее платить. Он еще раз втягивает воздух полной грудью. Как будто-бы подавшись ему навстречу, еще один порыв ветра целует его лицо и лохматит светлые волосы. Голос из процессора вдруг начинает петь с особым надрывом. Но он все равно слышит ее мягкие шаги.
- Ты прекрасна! - он не видит ее лица, но знает, что сейчас она торжествующе улыбается. Он разжимает пальцы, стакан стремительно улетает вниз, во тьму, разбрызгивая по дороге золотистые капли, весело играющие в свете заходящего солнца. Пожалуй такое применение для этого напитка - в разы правильнее. Он улыбается и продолжает:
- Ты отвратительна. Но именно в этом твоя красота. Я.. Я почти тебя люблю! Люблю безумную клокочущую серую бездну!
Он разворачивается на каблуках, и нежно улыбаясь смотрит сначала на нее, а потом на лежащий на журнальном столике Глок. "When the music's over - turn off the light" - в очередной раз наказывает голос. - "Turn off the light"

Настроение сейчас - дурацкое

Черт как тут холодно. А мелочи, дабы купить кофе нету(коварный агрегат принципиально не дает сдачу). Руки дрожат, голова гудит, странный потенциал во всех мышцах тела. Где-то далеко звонит мобилка. Крики вокруг. Список комунити в тырнете. Оказывается есть коммунити любителей ретрофутуриза и дизельпанка. А я думал кроме меня охотников до подобного нету. Обшибся оказывется. Но бывает. Еще на лиру оказывается есть сообщество фрикстайл и бисексуалы. Первое православно, второе большей частью одержит посты "давайте знакомится". Тишина. Даже ДМ, ведущий форумку куда-то пропал. Вот и получается что вроде ничего не делаешь, а все время занят..
Фетишизм. Гвоздодер с красной ручкой. К запуску бак Чифа готова. Можно курить бамбук.
Вещизм неистребим. Но жадность еще более неистребима. Ни у кого нету лишних 85к?
- Пайдем патрахаимся?
- Ну нафиг, давай лучше покурим..
Никогданиешьнаркотегешьнаркотегникогда.
Если в группу взять клавишника, или саксафониста, то затраты на репетицию получаются меньше..
Total Control
Polni Peace Death
Мне тоже нравится.
Эрос и Танатос два в одном.
Маленький ангел с искусственными глазами и плазменной пушкой заместо руки. У него есть тепловизор, ракетная установка, а розовая кожа - насамом деле разумный полимер созданный благодаря достижениям современных нанотехнологий. В пальцах его рук спрятаны вибролезвия. А во рту жало с ядом. Он очень любит тебя. Очень очень. Но у него киберпсихоз, который делает его любовь странной. Особенно для полных предрассудков бесчувственных болванов. Таких как ты, таких как я. Толерантность же!
Иногда я его понимаю. Мне тоже иногда хочется взять Штайр ауг(штайр агу! у мен какая-то странная любовь к этой винтовке. еще тех пор как ее называли "лиса". ну ты помнишь же.) и стрелять из нее много-много. Или взять гвоздодер и готовиться к запуску Большого Адронного Коллайдера. Тренироваться на прохожих с угрюмыми лиами. Вот сейчас почти все время.
А еще хочется устроить оргию. Такую душевную оргию, с приятной музыкой. Можно с вином и гашишом, хотя на самом деле лучше без них, ибо нах, ибо нех. Еще можно замутить всякий бред типа карт на раздевания, фант, и перевода продуктов(а в нигерии дети голодают!). А еще можно попытаться в процесе сходу освоить тантрический секс и художественную варку кофе. Воть. Да. Короче есть над чем подумать. Даешь оргию и запуск БАК. Но сначала лучше все-таки оргию. А то вдруг ксены захотят присоединиться... это ж ппц будет. Но коллайдер вроде как запускают в октябре, поэтому при желании мона замутить даже не одну оргию. и даже не две..

под впечатлением от второй половины дня. первая была наполнена физическим трудом,разве что не на свежем воздухе.

Пост полон говна и ереси. читать на сой страх и риск
А против эмо я кстати ничего не имею, и вообще нахожу их очень умильными, и вызывающими нежные педофильские чувства. Хотя эмокор имхо большей частью уныл.

Настроение сейчас - Йа идиот! Убейте миня!!!!!!!!!1111111111адынадынадынадынадын

Пилят. Понтий. Прокуратор Иудеи.
Пожалуйста, в следующий раз, когда мне придет в голову идея сопоставимая по глупости с тем, чтобы сбрить все волосы какие есть на теле - ушибите меня сразу. Или убедите пойти покушать лсд. Или снять концептуальное авторское порно. Или изобрести новый,ниибацо культовый стиль музыки(какой-нить нацы-ганста-эмо эйсидкор). Или хотя бы создать сетку из виртуальных машин с 95 виндой, которые будут друг-друга ДоСить.
И дело даже не в том, что у меня как выяснилось ппц массивные надбровные дуги и уйопская форма черепа(какая получается, када маленький деть с мягкими косточками лежит в кроватке хрензнамо как).
Но обмазывая сегодня ноги(на которых вылезло сильное раздражение) алоэ, я не переставал удивляться мужеству и терпению женщин. Снимаю шляпу.
Еще вот думаю пустит ли меня завтра охрана на работу...У меня же на всех документах фото с длинными волосами. Даже не собраными в хвост.
Думаю пока не оброс надо припахать какого-нибудь фотограф-куна, либо фотограф-тян,(потешить мои эксгбицаниские наклонности,ага) и замонстрячить фотосет с лысой Чифятиной.
Зато дочо на нас с мамой(она тож почти лысойд, но брови у нее в отличии от меня на месте) глядючи просто таки заливается смехом. А уж втроем мы сотримся вообще посто таки разведотрядом с альфы центавра.


UPD:йипатыть. почему при публикации поста вылезает капча? Че это за очередная багофича?!

Настроение сейчас - диафрагма дребиздит

Холодно. Дрожат руки. Не боль, а какой-то намек на нее растекается по вискам и лобной доле. Глаза - две плотоядные ящерки. Мутная херовина под диафрагмой бьет током изаставляет дышать.
Муть. Мутный свет сквозь серый туман. Шаги ног в тяжелых ботинках, лязгание экзоскелетов, яркие лучи фонарей. И почему-то Визбор. Ты у меня одна. Словно в ночи луна, в степи сосна, а в году весна. Странно. Гитарный перебор звучит очень странно в этом мутном безвремении, где ни ночи, ни времен года, ни тем более степей. Только изуродованные ошметки быстрорастворимых сказок пахнут горелой пластмассой. Сквозь дым фонари выхватывают куски реальности. Они дрожат неясные, нечеткие, но уже почти осязаемые. Они раздвигают эту темную комнату с немытыми стеклами. Живой и настоящий процесс творения. Если позволить себе осознать и поверить, то перехватит дыхание. Но небритый "пиджак" просто подумает, что ты боишься падать. Ту и черт с ним. Он на то и педжак, и потому и небрит, чтобы говорить чушь и верить в пластиковые сказки. Надо хотя бы на мгновение увидеть его растеряное и напуганое лицо, чтобы по настоящему проникнуться сладостью этого горького запаха. ПОсле этого руки сами схватят ружье и будут жать на спуск, не обращая внимание на режущий глаза дым. Она смеется. Под шлемом не видно лица, а экзоскелет изменяет фигуру так, что понять мужская она или женская решительно не возможно. Но высокий, чуть хриплый, смех дает понять что это именно она. Взгляд на какое-то бесконечно-долгое мгновение задерживается на алой метке на плече. Капитан. Подумать только. Пиздец какой.
"Эти пластиковые сказки всего-лишь одна из разновидностей кастылей. Не сильно хуже чем те, что мы оставили, когда взяли в руки ружья. Но если ты хоть раз видел ребенка, который учится улыбаться и видеть мир, к которому ты так привык, то поймешь, что ты оказался в этой реальности довольно случайно, и теперь ешь, то, что дают. А ведь достаточно всего лишь взять в руки винтовку и разок нажать на спуск. Дым от одной горящей сказки. Этого вполне достаточно чтобы разъесть одну единственную реальность и недвусмысленно намекнуть тебе на убогость твоей Майи"
Он смотрит на нее круглыми от удивления глазами. Синяя рубашка, с коротким руковом, накачаные руки, аккуратная стрижка по последней моде. Она смеется. От этого смеха у меня мороз по коже. У него думаю тоже. И в то же время сейчас я готов умирать и убивать за этот заливистый хриплый смех. Мне кажется она смоотрит прямо ему в глаза, но точно уверен я быть не могу. Мы оба не видим ее глаз. Горяхий пластик. Снова горящий пластик. Теперь я тоже смеюсь. Каким-то неожиданно тупым хохотом. И от этого мне только смешнее.
Свистопляска параметров на самом краю поля зрения. Глупость какая. Мамочка будет за тебя волноваться. Сердечный ритм, артериальное давление, ритмы мозговой активности, еще куча параметров. Зачем? Они говорят, что чтобы контролировать мое состояние. Можно подумать, что если я нарвусь на турелль или положим решу перестрелять взвод это поможет. Но мама волнуется. Потому что любит. Вынуждена делать хоть что-то чтобы не маятся безделием.
Дверь. Огромная металлическая дверь, за которой воздушный шлюз. За спиной примерно сто метров реальности и темно серая муть. Сложноо сказать сколько. Не уверен даже, что ее количество вообще можно мерить. Какой-то внутренний суфлер подсказывает мне, что то, что дверь не открывается должно бы вызвать у меня панику. Но его голос срывающийся на истошный хриплый фальчет упорно тонет в черном дыме заполняющем коридор. Голос в наушниках. Очень приятный. Мягкий, говорящий снебольшим едва заметным акцентом.
"ПОйми дверь Думай как дверь. Люби дверь" Чушь какая. Пытаюсь вспомнить чей же это голос, но все бестолку. Руки тем временем как-то сами по себе отдирают несколько платин, и копошатся в скоплении проводов. Забив на голос я ныряю туда. Провода. Провода. Провода. Они опутывают меня, иногда даже кажется, что душат. Хотя я знаю что это чушь - уж от чего от чего а от этого то экзоскелет точно защищает. Они рвутся, и как будто прорастают вновь. Стоны. Я вижу ее. Остатки экзоскелета висят на обрывках проводов и лежат на полу. Сотни проводов опутывают ее стройное поджарое тело. Из под них почти сочится кровь. Удивительно, насколько это красиво. Никогда бы не подумал, что это может мне понравится, однако... Силовой кабель как толстая змея копытывает ее голову. Треск шлема. Волна черных как моль волос. Кабель как будто ласкает ее, при этом оставляя на коже кровавые ссадины. Но ей это нравится. У нее вообще поразительная способность любить практически все, что она только захочет. Рву провода. На руках кровь. Лицо, ладони, грудь. Больно. Приятно. Чувствуешь, что действительно отхватил себе кусок реальности. Вкус крови. Вкус губ. Запах волос. Шум дождя, далекий саксофон. Провода. Упасть на пол. Холодно. Страшно. Отличное место для отдыха. Где-то вдалеке слышны тяжелые шаги. Язык чувствует застрявший в щеке осколок шлема. Читать далее...

youtube.com/watch?v=eXE8nDHP4tI

Офигенно прущая штука!

Это цитата сообщения Ainiel Оригинальное сообщение

Непричёсанные мысли Станислава Ежи Леца

Всё в руках человека, потому-то их и следует почаще мыть.

Красивая ложь? Внимание! Это уже творчество.

Повысится умение вести беседу - снизится прирост населения.

Нелегко остаться жить после смерти. Бывает, на это приходиться целую жизнь положить.

Заплати за билет, прежде чем сходить с ума.

Что значит "не отворачиваться от действительности"? Как будто она не окружает нас со всех сторон.

Пессимизм и оптимизм не согласны только в дате светопреставления.

За каждым поворотом дорога снова расходиться.

Время делает своё дело. А ты, человек?

Иногда полезно помолчать, чтобы тебя услышали.

Не хлюпайте глазаи!

Он совершил преступления: убил человека.
В себе.

Входи в себя без стука!

Знаете, где всегда можно найти надежду?
В адскойраздевалке, под надписью: "Lasciate ogni speranza". (Оставь надежду - ит.)

Больше всего форм у абстракции.

Люди, не будем отворачиваться друг от друга! Как бы не оказалось, что мы раскрашены только с одной стороны.

Ведь и неуверенность - результат выбора.

И впустом конверте - тайна, если он запечатан.

Цени слова! Ты не знаешь, какое из них - твоё последнее.

Художественная честность может помешать рождению художника.

Слабейшее звено - самое сильное, ведь оно разрывает цепи.

Мир без психопатов? Он был бы безумен.

Сколько на свете серости, которая ничуть не сродни серому веществу мозга!

Дорога к совершенству в искусстве: пбольше вчеркивать.
Только не авторов.

Можно выпить на брудершафт с Сократом - цикуту.

В искусстве есть только одно направление: от человека к человеку.

Странствую по закоулкам мыслей, замечаешь иногда краем глаза улепетывающий в смертельном испуге здравый смысл.

Когда же человек покорит межчеловеческое пространство?

Что на это скажешь, Физика?
Трения охлаждают человеческие отношения.

Если не можешь отложить жизнь до лучших времен, что же, живи сейчас.

Мир не то чтобы безумен, но явно не приспособлен для нормальных людей, скорее для нормализованных.

Сойти можно только со здравого ума.

Упражняй память, чтобы не забыть, что живёшь.

Кое-каким мыслям я предостаивл убежище в своей голове и не могу их выдать.

Чтобы добраться до истоков, плыви против течения.

В интуллектуальных круга сейчас в моде двевещи: детализация и абсупд. Наша задача не допустить возникновения гибрида - детализированного абсурда.

Мир не существует, а с каждым мигом твориться заново, только без особой выдумки, почему и кажется, что он всё тот же.

Сатира никогда не сдаст экзамена: в приёмной комиссии заседают ее объекты.

Настроение сейчас - устал

щас пришли два предложения о вступлении в комьюнити.

одно посвященное косметике, другое посвященное кроликам.

интересно к чему бы это?

и еще какиета странные звуки сверху... что-то среднее мнежду рукожопым пианистом и закипающим чайником...

завтра ппц. с 12 чтоль поругайте...

Слушать этот музыкальный файл

он жрет мой моск