В день святого Патрика я был настолько полумёртв, что даже не подошёл поздороваться с Адрианом. Прости, друг! Мы ещё увидимся.
Музыка, которую делает ансамбль "Ихтис" - удивительно хороша.

Оклеветанный молвой.
[700x525]

Чужая картинка, но приговор реформе образования родной.
[600x538]

Что мне надевать? На улице три градуса жары.

Да будь я и негр непреклонных годов, и то - без усердья и шума, -
Играл бы на банджо, ожидая Годо
В аду, где так пахнет куркУма.

28 марта, 3 часа утра.
Меня вытащили из-под шконки, отвели к следователю. Киршон, говорит он мне, ты хочешь помочь советскому правосудию? Хочу, гражданин начальник. Молодец, Киршон. Тебя переведут на третий этаж, в отдельную камеру, делать ничего не надо, просто будешь разговаривать, хорошо? Как слышишь меня, Киршон? Я понял, товарищ --- гражданин начальник.

28 марта, 5-15 утра.
Только устроился на новом месте, опять разбудили. Да ещё и кто - старый друг Ягода. Ты как здесь, Вова? Да вот, без вины виноватый. А ты, Генрих? Я как раз за дело, придётся расхлёбывать. Ну ты спи, спи. И он стал раскладывать вещи.

28 марта, 7 утра.
Ерунда какая-то. Подъёма утреннего как не было. Нас не разбудили, не заставили сложить шконки. Похоже, Ягода будет тут цвести как мимоза в ботаническом саду. Даже жаль, что он не хлебнул дёгтю в бочке мёда общей камеры, не понимает, куда попал, голуба.

28 марта, 8 утра.
Снова вызвали к следователю. Они вообще спят когда-то, эти чекисты? Мой в любое время дня и ночи свеженький, сытый, внимательный, просто старший брат. Сидит и наблюдает за тобой. Ну что, спрашивает, о чём тебе говорил арестованный? Ягода, что ли? Следователь на меня как на говорящую рыбу посмотрел - Киршон, ты у себя в Палестине будешь отвечать вопросом на вопрос. Ты записал разговор с Ягодой? Нет, отвечаю честно. И что удивительно - он меня даже не ударил.

28 марта, 8-15 утра.
Ягода - больной. Только арестовали, он уже делает зарядку, приседает, только что колесом не пошёл. Парашу не задень, говорю, у нас тут техничек нет. Точу карандаш, надо хотя бы что-то записать. Эти звери могут в другой раз и тестикулы сапогом раздавить. А у меня сын.

28 марта, 9 утра.
Оказывается, Генрих - сексуальный гигант. Хвастается. Чекисты, когда арестовывали его, офигели. Во время обыска у него забрали коллекцию порно-открыток: 3904 штуки. Несколько лет собирал. С другими фанатами обменивался. Интересно, Ида в курсе? Он говорит, да, но похоже, понтуется. Какой-то чёрный каучуковый член (надеюсь, не Правительства? блин, только в камере подобным образом и скаламбуришь). А ещё этот дятел хранил пули, которыми расстреляли Зиновьева и Каменева. Ещё бы ледоруб из Мексики привёз. Совсем ума нет. А вроде глава НКВД...

28 марта, 10 утра.
Я у него спрашиваю, как там Тимоша, мол, давно её не видел, а он бедный аж побелел. Накрыло мужика.

28 марта, 10-15 утра.
Пока Тимоша была замужем за младшим Горьким и изменяла ему с Буревестником, это всех устраивало. Как только девушку приметил Ягода, всех как кипятком обоссали - бегают, истерят, уже года два в Кремле дурдом. А была такая милашка, со стрижкой, душечка, и только. Жалко, что отравила тестя и мужа.

28 марта, 11 утра.
Кажется, до меня дошло. Ягода не стал делиться Тимошей с главным, а тот терпеть не может чужого головокружения от успехов. Надо что-то об этом - то есть, конечно, совсем не об этом написать следователю.

28 марта, 15 часов.
Не один Ягода дурак. В прошлом году, когда я спросил у главного, понравилась ли ему премьера моей пьесы, которую Виссарионыч только что посетил, он ответил: Нэ помню. Я говорю, как Иосиф Виссарионович? А он отвечает: Коварство и любовь до рэволюции в Тыфлисе смотрэл, помню. А твою пьесу сейчас посмотрел, - нэ помню. Вот меня в тот же вечер и забрали.

28 марта, 19 часов.
Ягода опять зарядку делает. Генрих, говорю ему - тебя же шлёпнут! Через год, может даже быстрее. Каким-нибудь ватиканским шпионом назовут, и к стенке. А он смеётся: зато здоровеньким помру. А от тебя, Киршон - вообще ничего не останется. И свистит мою песенку "Я спросил у ясеня", - ну не скотина ли?

27 марта, 18-05.
Сейчас узнал, что в самом деле грохнули Генриха, две недели назад. Значит, и мне скоро в путь.

[613x700]

Это цитата сообщения Катя_Дизайнер_Иванова Оригинальное сообщение

[551x469]

Я анонимный алкоголик. Давайте знакомиться!

Это цитата сообщения Циничка Оригинальное сообщение

Как говорил когда-то на вызове старый еврей Ковалев: "Женщина вы замужем? Нет? Давайте тогда я еще раз ваш живот посмотрю".

Когда облака были маленькие, травы высокие, а солнышко никак не хотело закатываться за окоём, в одной деревне жил когда-то пёс.
Старый, больной и с перебитой лапой, он давно перестал быть обузой для своих хозяев, потому как ушёл от них сам. Лежал на опушке леса, плевал в небо, удивлялся тому, что плевки всегда возвращаются, много думал, а однажды смастерил бумажный кораблик.
Ручек у пса не было, бумаги тоже, поэтому он подобрал в прибрежных камышах истерзанный зимой и почти развалившийся клочок газеты, который уже был пароходом в далёкой прошлой жизни, но дети бросили его, не доиграв свои беспечные игры, а бумажная смерть пощадила беднягу, избавляя от полного развоплощения на дне реки и в желудках бессмысленных пескарей.
Так у бывшего кораблика началась новая жизнь. Пёс поначалу даже хотел написать на газетном боку долгожителя "Incipit vita nova", но вовремя спохватился, что лапы коротки, да минус одна хромая, - и не стал.
Вместе они гуляли по притихшему лесу, вместе гоняли недоумевающих птиц, ныряли в грибные заводи и просеки голубики, выныривали среди бескрайней беззвёздной бесконечности над головой, и никто не искал внутри никаких категорических императивов; потому что цвела сирень.
Долго сказка сказывается, но недолго дождик скапывается. Грянула как-то буря. С мимогрядущей скальной громадины сель сбежал беспощадный, в пене жёлтокофтской, что твой безумец Маяковский, и с хохотом, грохотом, чавканьем растащил по брёвнышку все дома в окрестности, все лодки в реке перевернул, уволок и кораблик бессловестный из маленьких тоненьких дряхлых мохнатых лапок. Газета тут же наполнилась вонючей жижей и стала расползаться на куски, бесследно тая в будущем, как в прошлом.
Встал тогда пёс, побежал тогда пёс, на высокий пригорок взбежал тогда пёс, расправил холку, а нету толку! В последний раз взглянул он в манящие небеса, далёкие, родные и прекрасные, и в тёрпком воздухе кликнул последний свой бумажный пароход:

- Гудбай, кораблик мой сладкий! Тебя я потерял... Гудбай, адмирал! Возьми и протруби мне на прощанье!

И тогда безмолвный газетный клочок, никогда не имевший своего голоса, с рождения переполненный чужими пустыми словами, единожды уже повидавший свою курносую тень, встрепенулся, затрепетал ослабевшими складками и в полную грудь отдал прощальный гудок. Потом захлебнулся, но выпрямился и прогудел снова, в третий раз, в четвёртый.
И небо откликнулось. Звёзды проснулись и горячими искрами посыпались из дырки в небосводе - прямо на склизкую жёлтую жижу, уверенную в своей безнаказанности. Сель вскипел, зашипел и лопнул. Капли его, остывая на лету, превратились в берёзовых пядениц, описанных позже Дарвиным. А кораблик попал на страницу другой книжки - писателя Курносова, автора известной трилогии про рай, где не женятся, и замуж не выходят. Именно там кораблик и остался - в будущей жизни.
А прошлая - нет-нет да и напомнит о себе: то пёс позвонит, то курносая в зеркале улыбнётся. Ну и пусть, что нам жалко, что ли!

[551x469]

Иллюстрация создана любезной Катей

Это цитата сообщения Рысаков Оригинальное сообщение

Квадрокоптер твоего силуэта

Занавес отсекает голову
заигравшемуся актёру.
Чёрная, как у калининградского Канта
или Иоанна Крестителя,
валится голова зимы на эшафот марта
и катится на газон, усеянный
эксгумированным серпантином.
Я родился в эпоху фрамуг и оконной замазки,
мне известно, что жизнь – докучная сказка.
Дух нафталина из платяного шкафа
равен приторной вони свинца,
плавленного в консервной банке,
и аромату керосиновой лавки.
Всё одно в постмодерне и буддистском мире:
куранты шестичасового эфира
и колокольчики пагоды в Гоби.
Пионерский горн – прототип саксофона,
а селфи – предтеча стриптиза.
Зная слова любви высшей пробы,
молча и невозбранно со своего айфона
в ленте лайк оставляю за лайком.
Но скажу тебе по секрету:
пока Вселенная не разведана,
ты редкоземельный металл
отечественного Клондайка.
Королева автопортрета,
звезда стартапа.
Грациозна, как подданная
Гурбангулы Бердымухамедова.
Я квадрокоптер твоего силуэта.

В Цветочном городе, на улице с прозаическим названием Весенняя, в доме с мезонином жил коротыш по имени Бублик. Был он нелюдим, и легко понять, почему.
Другие коротышки постоянно задирали Бублика, дразнили его, и даже сочинили кричалку. Бывало, выйдет Бублик из дома на свежевыметенный тротуар Весенней улицы, а за ним уже бежит какой-то разухабистый коротыш и вопит:

- Бублик, Бублик, дай мне рублик!

Но всего пакостнее бывало, когда Бублик встречал компанию коротышек постарше себя. Они окружали его, дёргали за ворот гавайской рубашки, толкали и шипели в глаза:

- Что это за девчонское имя у тебя, Бублик! Где у тебя дырка, а?

Но дырки у Бублика никакой не было. Он был очень скромным мальчиком. То есть, он знал, конечно, что когда-то он встретит свою единственную и неповторимую коротышку, и будет счастлив, но когда это случится, и с ним ли, было совершенно неясно.
А однажды в Цветочный город приехала Зелёная карета. Малыши высыпали со всех сторон, поглядеть на невиданное диво. И только Бублик по привычке остался в своём мезонине, даже в окошко не посмотрел.
Из кареты вышел крепкий коротыш в матросской шапке, с верёвкой в руке, на которой за ним выпрыгнул картонный кораблик и сразу побежал, полетел, поскакал по всем лужам Цветочного города. Вышел из кареты доктор Пилюлькин, как всегда озабоченный новостями. И маленькая курносая девочка в голубой блузке и отчего-то босая. Коротышки расступились, растерянно ощупывая её взглядами. А девчушка щедро улыбнулась всем без остатка, как если бы она вернулась домой, а не появилась впервые, и с разбегу прыгнула в большую лужу, где ещё не разбежались полоски фарватера от забытого всеми и давно исчезнувшего бумажного кораблика.
Когда жители Цветочного города смахнули грязные брызги с лиц и одежды, босячки и след простыл.
Так все узнали, что в Зелёной карете к ним приехала Дырочка.
Стоит ли напоминать, что единственным коротышом, ничего не знающем об этой новости, был Бублик?

Есть три разных продолжения этой сказки. В одном, самом грустном, Дырочка и Бублик никогда не встретятся. Они будут ходить одними и теми же улицами, слышать голоса и даже смех друг друга (да, да, Бублик умел смеяться, это бывает даже с жителями домика с мезонином), иногда пересекать родную тень, но так и не догнать того, кто её отбрасывает.
В другом варианте, самом распространённом, Дырочке без Бублика было так не по себе (что вообще-то никак не вытекает из предыдущего хода истории), что она разыскала его, вытащила из мезонина и они жили долго и счастливо. Пародия, а не сказка.
И наконец, в третьем, который рассказывает старый коротыш Нулик, самом странном продолжении, Дырочка и Бублик встретились и даже поженились, но так и не узнали друг друга. Впрочем, что в этом странного? Это самый обычный финал любовной истории, если рассказывать её до конца.

Папа, давай играть, что мы строим дом? Ты - олень. А я - Мюнхгаузен!

С Альфредом Шнитке в 1967 году приключилась однажды следующая история. У его коллеги умер отец, и все поехали на похороны. Во время похорон разразилась гроза, и процессию временно прекратили, выжидая её окончания. За это время подъехали еще две похоронные команды, и после окончания грозы тоже стали хоронить (вместе с командой Шнитке). При этом все три похоронных ансамбля одновременно исполняли разный репертуар, чем и шокировали прославленного композитора. Это дало ему импульс к написанию "Симфонии №1".

Роман Богословский "Трубач у врат зари".

Настоящему индейцу не хватает Тома Уэйтса.
Иилз, Рай Кудер и Рибо не пробьют нас на слабо.
Бифхарт, Заппа и Булез - Малер вздрогнул и облез.
Если б я был Джигурдой, одевался бы как Псой.
Если б мною был Бурже, это было бы уже.

Старинная картинка, неизменно улучшающая настроение.
[427x700]

ФРЕКЕН БОК ГОВОРИТ ПО ТЕЛЕФОНУ

-Ты не представляешь, Фрида,
я поняла, как важно
правильно вступить в пост!
Вторая седмица - и такие результаты!
Я уже перестала пить коньяк по утрам!
Алло ! Алло ! Фрида!
Спасибо тебе, что ты меня уговорила!
Прости, что я, дура, упиралась!
Алло! Фрида!
Ты где? Ты слышишь?

-Хильдур, милая, я тебя плохо слышу.
У тебя что-то льется и булькает в трубке.
Я перезвоню.

Фрида любит сестру, но
так трудно по часу выслушивать восторги неофита.
Сама Фрида продвинулась достаточно далеко
в посте и молитве. Фрида
перезвонит. Потом.
Позже

Сейчас... Унять сердце.
Слюна не сглатывается.

Зажмурив глаза, Фрида
нашаривает на туалетном столике носовой платок,
сползает на пол и сипло шепчет:
"Фрида. Фрида. Фрида.
Меня зовут Фрида".

Венечка говорил, что жить надо медленно и неправильно. Чтобы не мог загордиться человек.
Для жизни, особенно в такую весну, не нужен большой оркестр с роялем. Иногда достаточно трёх инструментов. Или даже двух.
Вот допустим, туба и уд. Странные, неспешные звуки издают. Даже если один человек грузный, а второй лысый, всё равно получается очень знакомый мотив. Будто это у тебя в голове играет. Или у меня. Или это и не играет даже, а на паузе стоит. И ты бы рад нажать кнопку, включить дальше, но залипло.
Вот так и тут: целый день слушаю, и не отпускает. И что удивительно, именно этому я и рад.

— Роза Марковна, а как вы относитесь к куннилингусу?
— Та я вас умоляю! Ни одно его пророчество не сбылося.

— Как вы думаете, ребе, какой гроб лучше?
— Трудно сказать, Роза Марковна, цинковые долговечнее, однако деревянные таки полезнее для здоровья.