В Испании море украинских эмигрантов, в основном это Западная Украина: Буковина и Галиция. Что занятно - тут есть свой Львов - Лион, и своя Галиция - Галисия.
А в Грузии - наивные люди! - меня убеждали, что испанцы - это потомки древних грузин. Святая простота! Невооружённым глазом видно, что корни здесь украинские.

В Мадриде сегодня было плюс 20, для аборигенов это верный знак, что пришла зима, на улицах люди в теплых куртках, вязаных свитерах. Тем не менее, в полдень, когда мы прилетели - полное затишье, лютые холода не отменяют сиесты.
Видел много любопытного, но самое занятное ожидало вечером: мне повезло остановиться у местного авторитета, мусульманина Абдуля, который ни слова не знает по-английски, не говоря о русском или украинском. Негритянский маленький Мук, и характер примерно такой же. Если будет оказия, непременно сфотографируюсь с ним на паспорт.

Жил да был принц. Или принцесса, не важно.
Главное, очень он любил деньги. И везло ему на них страшно. Вот, например, во вторник идет он на работу, а принцы, как водится, где хотят, там и работают, это тебе не сантехники.
И видит на дороге горшок. И на горшке том надпись на древнем мавританском языке: "абракадабра". Что значит - "не открывай".
Но видно, поздно написали: открыл принц эту чёрную - что твоя каракатица выпустила - пречерную штуковину, и присел посмотреть, чего там внутри. Он не только деньги любил, но ещё и детей и вообще всё необычное.
Потому первым делом принцу оторвало нос. Потом ноги. Потом голову. Потом правое ухо. Хотя ему это было не очень важно, поскольку к тому моменту наш принц забрался в этот горшок и крышку за собой закрыл.
Без головы в таких историях самое дело. Он тоже не растерялся, этот принц, и стал кумекать, нет ли чего ему на потребу. Сала там или хлеба. Живот-то остался, и крутит.
Так принц извивался, что провертел в горшке дырочку, да и провалился вовнутрь. Там тоже черным-черно, зато деньги так и валят. Со всех сторон, как пассажиры в метро. И такие же чужие да озлобленные. Особенно этот, как его, ну да ладно.
Так вот, набрал принц денег, хотел обратно идти, а нечем - ноги же ему еще не пришили в тот день. Стал он тогда банкноты считать. И зря. Потому что в ту пору указ вышел, что кто умеет считать - всех на фронт. Неважно, сухой ты или хромой, или вообще без ног.
Вот и за принцем пришли из военкомата. Он пальцем у виска покрутил, да и показывает - голова у вас где, родные?! Не видите, что ли, что я безголовый совсем?!
Нам похрен, отвечают. И отправили на фронт. Едва успел по пути объяснить, что он не принц вовсе, а принцесса. Только это и спасло от мобилизации - кому в наше время охота с принцессами воеводиться...

Это цитата сообщения dmitrii_emets Оригинальное сообщение

[640x480]

Ваня:
- Я так хочу быть негром! Это так здорово!!
- ???!!!
- Представь: я плыву в океане, а за мной все рыбы идут косяками! Это очень здорово!

Отправил в унитаз полкило красной икры.
Ни впечатлений, ни переживаний

Жил да был король. С королевой. И была у него мама, а папа спрятался. Однажды король захотел пойти погулять и на лошадке покататься, а мама ему говорит - там холодно, не ходи.
А король не послушался и снова захотел гулять. Мама рассердилась и заперла его в чулане. В черном-пречерном чулане. И даже думала оставить его без ужина. А король храбрый был, достал свою саблю, раззз! - и дверь чулана напопалам. Вышел и снова говорит, хочу гулять!
Мама очень рассердилась и совсем его наказала: не только без ужина оставила, но забрала сабельку и свисток. Чтобы он не мог королеву позвать. И в угол поставила, пока не успокоится.
Тут папе надоело прятаться, он вышел и говорит: куку! А все злые вообще, противные. Король, так тот даже зубами скрипит. Папа очень удивился. Повел короля в туалет писять, а там уже королева сидит и в ус не дует. Ну, они что-то придумали, даже мама пописяла и успокоилась. А тут звонок в дверь - лошадка пришла. Где король? Я замёрзла, выходи давай!
Не пойду, отвечает ей король, мы с мамой только помирились. Ничего себе заявленьице, тебе кто дороже, я или мама? Определяйся. Тут даже королева с унитаза грохнулась от такой наглости. Ей без году неделя, кобыле, а лезет в дела государства! Вытолкали лошадь взашей.
За этой возней не заметили, что папа снова спрятался. А когда его нашли, глядят, а он уже зафурычил королю братика, причем ловко так, что король вроде бы уже и не у дел. Королева вообще расстроилась, я, говорит, совсем с унитаза не слезу!
Обычные дети к этому моменту уже крепко спят, так что дальше можно и не рассказывать.

Следовательно, то, что делает нас слабее - убивает.
Вот почему закат любви производит столь отталкивающее впечатление.

Один испанский король, Филипп Третий, как-то услышал шум и выглянул с балкона дворца. Он увидел студента, на ходу читавшего книгу. Тот так громогласно хохотал, что молодой король (ему было чуть больше двадцати) предположил: либо студент сошёл с ума, либо читает «Дон Кихота».
И так его эта дилемма уязвила, что вдогонку парню были отправлены придворные. Возвратившись, они успокоили государя: студент действительно читал Сервантеса.

Это цитата сообщения Гудзонов_залив Оригинальное сообщение

Озеро. На одной стороне стоит черт, на другой чертиха. Через озеро мост. На мосту милиционер, который никого не пропускает. Как чертихе попасть к черту?

Самое сложное в жизни, это не ввязываться в решение чужих проблем. Запутанное не становится ясным, только головная боль прибавляется. А в клинических случаях ты по уши обмазываешься в дерьме.
Уж сколько раз твердили миру, что нельзя потакать чужим слабостям - а в конечном счёте, страстям и грехам - хрупок и податлив человек, и падок на самообман. Так хочется верить, что ты МОЖЕШЬ сделать доброе, помочь, перевести через дорогу старушку чьей-то незадачливой судьбы...
И опыт, сын ошибок трудных, в очередной раз щелкает тебя по носу - нечего лезть с дурной инициативой туда, где и без тебя тесно.
Выбраться из этого порочного круга непросто, но есть намек, которым грех не воспользоваться. Я нашёл его в книге книг, как водится, более популярной, чем читаемой. История Рыцаря зеркал показывает одну интересную вещь:
Дон-Кихот не просто ввязывался в решение чужих ему проблем, а эти проблемы действительно РЕШАЛ. И последнее для его бедных визави было горше первого.
Он поступал как Христос - пренебрегая условностями и мнимыми приличиями. И не стеснялся стеснять тех, кто беззастенчиво собирался стеснять его, даже не замечал их лукавства.
Это значит, что помочь кому-то по-настоящему - это возможно, потерять перспективу отношений с человеком, ведь людям не нравятся перемены, не хочется расставаться с комфортным миром иллюзий, где всё подогнано по размерчику.
И помогая страдающему от своих фантазий, ты вышибаешь табуретку, конечно, страдальцу хочется, чтобы под ней оказались твои терпеливые объятья и всёвпитывающая жилетка.
Но я повторяюсь. Что совершенно не в моем вкусе. Санчо Санкас возвращается к своему скромному столу, с парой луковиц, головкой твёрдого сыра и ломтем грубого хлеба - и на этом, пожалуй, можно остановиться.

— Блаженны времена и блажен тот век, который древние назвали золотым, — и не потому, чтобы золото, в наш железный век представляющее собой такую огромную ценность, в ту счастливую пору доставалось даром, а потому, что жившие тогда люди не знали двух слов: твое и мое.

Алонсо Кихана.

Кто о чём, а вшивый о бане.
На том самом кладбище под Курском - где осталось много бабьего лета - я забыл про две вещи, меня поразившие. А теперь вспомнил.
Первое - на фотографиях все юные. Даже если сто лет покойнику, он как барон Треч - без тени возраста. Единственное объяснение - изображения делались по фотографиям с паспорта, а значит - 16-25-45. И никаких мыльниц.
Второе - надписи. Чудовищные, безвкусные, убийственные. Из них одних можно выстроить портрет ушедшей эпохи. Кажется, что творцами надгробий руководил какой-то анти-Марциал, бессмысленный и беспощадный.
Только чудовищный ум или полное злоумие могло родить фразу (пепел Клааса уже высыпался на землю!) "Как мало твоего осталось с нами, как много нашего ушло с тобой!"
Это ж в какой пучине горя надо плавать, чтобы так захлебнуться умом?
Хуже этого может быть только здравица, которую мой знакомый радиоведущий 20 лет назад ворковал в программе поздравлений, предваряя какую-то "хорошую песню":
- 56 лет назад случилось чудо,
Явилась ты на белый свет неведомо откуда!

Можно было бы устроить флешмоб о тех десяти событиях, которые повлияли на всю жизнь.
К примеру, о том, как в девятом классе Серёжа Васильченко принес кассету МК-60м и страшным шопотом предупредил, что там "Гражданская оборона". Дикое и пустое название! Но тогда я ещё не умел не слушать музыку.
После песни о телевизоре, свисающем с потолка, мир опрокинулся, и я больше никогда не смог вернуться в потерянный рай блаженного романтизма.
И только спустя год узнал, уже переслушав сотни песен Летова, что стишок про телевизор не имел к нему особого отношения.
Не могу сказать, что это событие номер один, но одно из десяти - это точно.

[700x522]

Салтычиха-то - вот уж, не догадаться - была троюродной бабкой Тютчева. А если бы его дед не сбежал от её сестринской любви куда подальше, то Дарья Николавна стала бы родной бабушкой великого поэта.

Проглотил "Сагу" за сутки. Странное ощущение - с одной стороны, палп фикшн, с другой - очень добротно, с душой сделанная вещь. Другой модный француз бы остановился там, где у Бенаквисты только второе дыхание открылось.
И очень обрадовало его позитивное мировосприятие.

Нас объединяют с друзьями самые заветные наши слабости. И именно их мы и не можем им простить.

Я не знаю даже того, что я ничего не знаю.

На земле мы не встретимся снова, но я жду тебя, не забудь.

Хорошо, когда хорошая погода, свободная минута, и повстречалось неизвестное кладбище. Там не только отдыхаешь от внешней суеты, работы, истеричного мира считающих себя живыми, но и находишь что-то новое в себе. А это дорогого стоит.
На Руси не две беды, а три - мы не ценим уходящее, и теряем его вдвое быстрее.
Так проходит земная слава.

[700x468]



Если говорить коротко, то за последние полвека мы потеряли два поколения - и если перефразировать Тургенева, главную книгу современности надо бы назвать "Отцы и деды"

Бывает так: знаешь писателя несколько лет, даже чай пил с ним, а книги как-то не ложатся в руки.
А потом раз, и всё: пропал.
У меня так с Тарковским. Месяц назад прочёл повесть "Тойота креста", и не отпускает.

История про сову