40,3

Мятый плащ, надвинутая на глаза кепка, дребезжащий пакет в руках: колдырь - не колдырь, но движется странно, как будто у него "вертячка овец". Он кружил у ночного светофора, к которому я подошёл, чтобы перейти Снайперскую улицу.
- Угостите сигареткой...
- Я не курю.
- Тогда помогите, пожалуйста, перейти дорогу.
Я ухватил призрачного человека за чахлый локоть, и плащ мгновенно обвис на моей руке, даже была мысль подхватить его на руки, как ребёнка. Наверное, так выносили детей из школы в Беслане.
- Я недалеко живу. Помогите дойти до дома.
Странный человек, очень странный. Очевидно, что он в сознании, хотя и мутном. Запаха почти нет. Может, он соскучился по общению, или просто давно не прикасался к живому существу. Или это приманка, которая заведёт меня в объятия местных урок. В карманах пусто, терять вроде нечего. Мужик явно читает мысли, показывает на окна:
- Про воров слышал? Воров в законе?
- Что они на девяносто пять процентов грузины?
- Ну, отчего же, есть и наши. Как ты думаешь, кто я? Обычный человек. А вот в этом подъезде живёт настоящий вор в законе.
Бедный, думаю, незадачливая жизнь у моего спутника.
- А я знаешь кто? Кто смотрящий в районе? Кто держит общак? Не я. Я обычный человек. Но знай, теперь у тебя в этом районе есть друг.
Мы подходим к 17-этажке, у подъезда я говорю ему:
- Раз так, помолись обо мне.
И вдруг кепка поднимается, я вижу мутные глаза маленького подпольного человека. Он кивает и начинает громко, на весь двор читать наизусть:
- Да воскреснет Бог! И расточатся врази Его! И да бежат от лица Его ненавидящие Его! Яко исчезает дым, да исчезнут! Яко тает воск от лица огня...
Сбивается, заходит в дверь, и уже оттуда продолжает, самому себе:
- ...тако да погибнут беси...
Домой я дошёл в самом недоуменном состоянии. И первое, что узнал: температура у простывшей Машки поднялась до 40 градусов.
И тогда я вспомнил, что светофор, который в это время мигает дежурным желтым светом, работал в обычном дневном режиме. И ещё мне очень интересно, что гремело у него в пакете. Явно, это были не бутылки.

Сегодня моему дедушке исполнился век. Казалось бы, расстались девять лет назад, но он по-прежнему со мною.

Я рос без отца, и практически все свои мужские качества перенял от деда. Да и человеческие тоже. И для меня весь сложный, противоречивый, огромный ХХ век - это век моего деда Миши.

[509x700]

История войны, любви и верности

Жажда свободы отменяет юмор.

Это цитата сообщения Княша Оригинальное сообщение

мы совершенно не умеем любить. Мы инфантилы, а значит дети, и любить должны нас. По умолчанию. Нет, мы можем влюбляться, заниматься сексом и даже зачем-то рожать детей. Но чтобы любить, чтобы взрастить и воспитать в себе такое чувство, нужно вырасти. А мы не растем.

Иногда вы думаете, что мы сугубо экстраверты. Неееее. Нифига подобного. Это все игра на публику, на ту самую публику, которая нафиг бы вообще не всралась. Дети любят (ну по большей части) читать стишки на стуле дяде Васе в костюме ДедМороза. Он похлопает, подарит няку и уйдет. Мимолетного внимания нам достаточно. Потом появляется новый человек, новый ДедМороз. Который еще не слышал мой стишок. И я его опять расскажу.

Это цитата сообщения Таньти Оригинальное сообщение

Мы с моей подругой собираемся в космический полет.
У нас красивые скафандры ало-розового цвета. Мы стройны и грациозны(видать, скафандров на нынешние телеса даже во сне не делают)) Ну вот летим мы, летим, почему-то без космического корабля, и подлетаем к какой-то планете. Приземляемся и понимаем, что планета очень похожа на нашу Землю. И район такой как за чертой города, только море появилось вместо полей. И вокруг аборигены, поразительно похожие на наших бомжей) Такие же опухшие и черные, правда все в набедренных повязках и чистые. Мы начинаем с ними налаживать контакт и вдруг у меня начинает сильно болеть кожа в районе талии(то место, которое я по привычке называю талией))
Я срываю скафандр, задираю футболку и вижу, как кожа на животе начинает вспучиваться, будто кто иголкой изнутри тыкает. Я ору подруге "Лен, смотри, что за хрень?!!!" Подруга подбегает ко мне с озабоченным видом и рассмотрев, спокойно изрекает -" Так это у тебя проходят запуски ракет" И разъясняет, что вот у меня появилась на теле под кожей цивилизация. Она развилась до уровня космических исследований и они начинают запускать спутники.

Он писал страшные книжки, по-настоящему заглядывал в преисподнюю, и даже глубже - где хтонический ужас встречается с всесмехливым ничто.
Казалось, что рассказать о том, как можно жить в небытии невозможно, но Мамлеев рассказывал. И делал это настолько убедительно, что обречённый на вырождение мир комфорта верил ему, из современного "качества жизни" проваливаясь в метафизический реализм, как в более убедительную реальность.
И теперь, когда Мамлеева уже нет, а "качества жизни" нет и подавно, оказалось, что мир в самом деле состоит из двух частей: это не воля и представление, не материализм и эмпириокритицизм, и даже не потребление и услуги.
Это смех и ужас. Вся наша жизнь балансирует между ужасным и смешным.
И нужно быть Мамлеевым, чтобы сквозь этот ад вглядываться в вечность.
Спасибо, Юрий Витальевич, ещё увидимся!

Это цитата сообщения Гражданка_Горыныч Оригинальное сообщение

Поезд, значиццо. Тот, который из времён гражданской войны. В окна лезут люди, кругом война и разруха. Иными словами - пиздец. И тут такая я. В ентом самом паровозике. И места мне нет, я мыкаюсь по вагонам, пытаюсь приткнуться поспать. И вдруг смотрю - ОЛЯ! Которая Сиротка. Я прям кидаюсь к ней, мол, Оля, пиздец мне, спаси меня, айнэнэ и труляля. А она мне - а ВВП в курсе? Я-то тебя заберу, а он потом тебя станет искать и чо? А я, такая - а давай, шоб не заснуть, и быть наготове, када меня станут искать, играть в крокодила. Оля говорит "Давай". И нацепляет маску крокодила. И я кагбе пытаюсь объяснить ей, что я её такую баюс-баюс, и тут открывается дверь купе и входит Хлор-Помор. И мне говорит: "Маня, коньяк на месте, харэ хернёй страдать, бери Олю и пошли в дом". И тут я вижу, что у него на шее мой Дорофей. И я такая на него с пистолетом иду - типо убивать - а он мне:
- Да не ссы, это прикол такой.
И чота неразбериха какая-то - мы все мыкаемся со стаканами, тарелкамЕ, ложкамЕ. И тут выходит Геннадий aka Странник-52 и зычным басом провозглашает: "Кто желает на карусели кататься, пожалуйте сюда". И подмигивает мне.
И идём мы на ту карусель, а там... И Сиротка. и Помор, и Ивановы... Толпа, вощим. И вот мы на курусели, а Путин (ужпрастити) меня обнимает и говорит:
- Они пусть едут, а ты слезь. Дома поговорим.

В этом году на конкурс "Большая книга" выдвинуты сразу несколько прекрасных текстов. На Букмейте можно взять романы номинантов бесплатно, а заодно проголосовать.
Моя тройка: Роман Сенчин, Алексей Варламов и Валерий Залотуха. Всех троих читаю с упоением.
Если бы мог повлиять на мнение жюри, отдал бы премию вдове Залотухи, почившего несколько месяцев назад. Тогда его роман "Свечка" мне показался сусальным, в основном из-за гламурного издательского оформления. Текст распробовал только сейчас - отличная книга!
Всячески рекомендую любителям вкусной литературы и непустого времяпрепровождения!

Когда-то я слушал эту песню каждый день, а теперь только по праздничным и юбилейным датам.

Песня про Элвиса пережила реинкарнацию.

Было так:




Стало так:

Маше задали в школе стих про грибы. Я не смог пройти мимо. Поскольку большую часть страницы заняла иллюстрация, на поэзию осталось места с вершок, пришлось быть лаконичным:

Жаль, что лисички -
Грибы, а не птички...
Летали бы да пели,
Как барды в электричке,
На ветке б свиристели.
Но дудки!
Мы их съели.

В чтении, как и во всем, мы страдаем неумеренностью.

За пятнадцать лет существования квартета они выпустили только один диск. Невозможное упущение!

Жалко, что они не играют каждый день.