По пандусу вразвалочку на борт -
В кармане пусто, на душе хреново...
Прости, родная, я - автопилот,
Ща законнекчусь к серверу - и дома.
А ты иди, купи себе цветов,
Иль чем там вы, блондинки местной масти,
Обычно лечите уходы мужиков,
Короче, общеженские напасти...
А впрочем - и с чего я, блин, решил,
Что ты, родная - женщина хотя бы?
В такой далёкой от Земли глуши
Субъект без пениса вполне сойдёт за бабу.
Я улетаю, милая, не плачь,
Нет, ни при чём тут чешуя на попе,
А что тебе сказал наш сука-врач -
Так он вообще женат на микроскопе!
Коль доживу, приеду навестить,
Попробуй только сделать вид, что незнакомы!
Короче, чао, бэйби, не грусти.
Плесните спирту, мужики, я дома!

Мы забили на психотесты ещё до взлёта,
И напарников выбирали, тягая спички.
В нашем мире любой вопрос - уже слишком личный,
И запрос пароля - замена вопросу "кто ты?".

Доверять ли спину чужому - решаешь быстро,
Иногда доверяя больше, чем было нужно,
Иногда это можно даже принять за дружбу,
Но в моём языке нет слова с похожим смыслом.

Мы молчим о разном и разные помним звёзды.
И когда (и если) закончатся эти войны,
Мы убьём любого, рискнувшего нам напомнить,
Как делили мы спирт, рацион, постель и воздух.

Я выбираю тебе поддаться, я выбираю - пас,
В мире, где тысячи мотиваций и ни одной - для нас,
В мире, где быть одному - не страшно, страшно - наедине...
Я - хомо сапиенс в экипаже тварей, столь чуждых мне,
Что ни в одном зоопарке мира нам не делить вольер.
В этой стратегии столько дырок, что не один ли хер,
Чем заниматься таким составом? С пластика кровь отмыть
Проще простого. При прочих равных - всё же мы не равны,
Мы не тождественны и не схожи. Что-то не входит в паз.
Каждый другого бы уничтожил, если бы не приказ,
Отданный кем-то, кто вместо Бога нам на текущий день,
Если бы не боевая тревога, скука и просто лень.
До окончанья собачьей вахты - тридцать земных минут.
Не афишируй наши контакты - завтра меня убьют.

Пост-Апок. НЕ к игре.

Нервы растянуты, мышцы - тоже, нечего есть и пить, я прижимаюсь губами к небу, слизывая с него ржавую воду, с привкусом стали и едкой накипи, я выставляю себя, как бомбу, на часовой завод.
Знаешь ли, детка, мир этот чертов - жилы и провода, ток пробегает по ним колючей проволокой по спине, знаешь, я страшно хотел не "надо", я хотел "просто так", но этот мир закипает и жарит, и остается мне - прятаться в куст, за обрыв, под камень, пробовать на краю выстоять, выждать - а вдруг устаканится, вдруг меня не прибьют?
Не прибивают. Я засыпаю, спрятавшись в колею.
Я засыпаю, мне снится лето, брызжет черничный сок, я жую ягоды, я шагаю, пачкая пятки в пыли...
Знаешь ли, детка, эта планета - гребаный пост-апок, где выживать привыкают дети, прежде, чем родились. Знаешь, мне снится уже так мало, что проще не видеть снов, снится так глупо и безразлично, что бесполезно спать...
Я просыпаюсь в грязной канаве, высовываюсь из кустов, и мне под ноги ложится мягкой, теплой пылью тропа.
Я расшнуровываю кроссовки, трогаю пыль ногой, запоминаю - на вкус, на запах, ощупью и на вид...
И понимаю, что выбрал точно, что никакой другой.
Что этот чертов, проклятый, адский - стоит моей любви.

© ninquenaro, отсюда

Искал у Княжны про Бездну. Нашёл. У себя в черновиках. Запасливый, сцуко.
Как знал, что понадобится, когда накроет.

Как там у Олдей? Бездна Голодных глаз?

Ещё кусочек

И ещё

Я нахожу странное успокоение в чтении описаний происходящего со мной, но мне очень страшно от мысли, что решения нет, и с этим живут. Очень не хочу.

Это цитата сообщения Лариса_Воронина Оригинальное сообщение

Готовим на ужин грибной пирог из слоеного теста с картофелем и сыром.

Читать далее

Когда Рейден впервые увидел Альфу, тот смеялся. Точнее, сначала Рейден его услышал.
По всему этажу гуляло эхо от звонкого, заливистого хохота. Рыжий осторожно дополз до края пролома и заглянул вниз.
На непрочной с виду лесенке стоял... видимо, человек. С определением его пола Рейден на первый взгляд затруднился - тонкие разноцветные косички спускались до талии, на запястьях блестели многочисленные браслеты, в ушах болтались длинные серьги, черт лица было толком не разобрать под покрывающими щёки цветными узорами, наличие или отсутствие груди под одеждой не просматривалась, а росту незнакомец был высокого, но телосложения скорее хрупкого. Он снова и снова ударял какой-то железкой по перилам лесенки, вслушивался в долгий вибрирующий звук и смеялся. Читать далее
 

В этой сказке приказано выжить не нам,
Мы ложимся ступеньками к вашей победе,
Всемогущий Сюжет не был к нам милосерден,
Впрочем - что я несу, обращаясь к врагам?
Ваша цель оправдала заранее вас,
Вы - Добро, ваши мёртвые вас не осудят.
Зная точно рисунок назначенных судеб,
Мы идём в этот бой, выполняя приказ,
Зная точно - страну нам уже не спасти,
А себя мы спасти не надеялись вовсе,
Мы ложимся под серп строем спелых колосьев...
Убивая меня, ты, мой враг, не грусти,
Не бросайся словами "вина" и "цена" -
За победу свою заплатив моей жизнью,
Постарайся хотя бы меня не унизить!
В этой сказке приказано выжить не нам.


Что-то в воздухе такое... фушижное. Таски постит старые фотки, я решил сообщество оживить и предсказуемо насмотрелся амв до рифмоплётства, на дайрях новый клип положили... Весна, что ли?

Внимательный читатель(ТМ), вероятно, уже потерял надежду обрести продолжение моих запутанных размышлений о моде эпохи Французской революции. Но тщетно! Сегодня чепчики вновь обуяли мой смятенный разум.
Освежить в памяти первую часть можно по ссылке, а я позволю себе привести собственный не вполне литературный, однако ж по возможности дословный перевод цитаты из "Истории французской моды" Émile de La Bédollière 1858 года издания Читать далее

История давняя, марта 2007 года. Лежала у меня в черновиках, пылилась, можно сказать, а сегодня попалась мне на глаза и я решил её увековечить - как памятник тому, в какие дебри могут заводить поиски источников для бальных платьев =)

Началось всё с картинки. Картинка была найдена Ноэль.

[231x285]
"Очень надо найти эту картинку в большем разрешении и четкости," - возопила она. И покатилось...

Итак, исходные данные задачки:
1. Файл называется 1570frenchqueen, что гипотетически сужает хронологию и географию поиска.
2. Источник картинки - альбом гравюр и рисунков по старинной французской моде, изданный в XIX веке братьями Pauquet (Pauquet Frères). Читать далее

И уже успокоившись на тему историчности, географии и принадлежности, Ноэль создала прекрасную вариацию на тему в виде того самого бело-золотого королевского платья, которое впоследствии засветилось на ряде мероприятий:

[показать]

Монолог про тебя

Там, где закат румянца сползает по гребню скулы,
Сонной стрелой слезы твой прочерчен путь.
Там, где участок тела, как воск от свечи застыл,
Можно огонь губами, не торопясь, раздуть.

Можно заводи бедер обшарить, как дно реки,
Так ищут жертву русалок или рассудка тень.
Третий партнер -- опасность, та, что кричит "Беги",
Но риск интересней страха, а пальцы -- прочнее стен.

Нас слишком всегда было двое, чтоб видеть кого-то еще,
Чтоб чуждый оттенок тела приковывал и манил...
Единая кровь -- проклятье, затем и шумит горячо,
Одно на двоих желанье нельзя не соединить...

Все отмели опустели, русалки ушли на дно,
В манящей тиши легенды нам место освободят,
Там нас охраняют камни, там ветер лежит у ног,
Там ждешь меня ты. Надеюсь, тебе там удобно, брат?

Какой иероглиф нужен, чтоб выразить эту боль,
Идущую от запястья, пробившую твой висок,
Ты даже не понял, что тут... Но, думаешь, я живой?
Я буду носить, как траур, твой взгляд и твое лицо...

© Menthol_blond, май 2008

http://www.diary.ru/~menthol-blond/p43162321.htm

- Рэээй... Рэй!
Рейден оторвался от аквариума и обернулся к Альфе, уже минут двадцать перебиравшему разнообразные серьги, кольца и браслеты под чутким присмотром предупреждающе подмигивающих сенсоров охраны.
- Рэй, у тебя же тоже проколоты уши... почему ты носишь красивые серьги только на работу? - танцор игриво дёрнул рыжего за мочку уха.
- А чем тебе эти-то не нравятся? - уклончиво отозвался тот.
Альфа выудил из сверкающей груды на прилавке длинную серьгу - целый водопад переливчатых цепочек, оканчивающихся сиреневыми бабочками - и приложил к уху Рейдена.
- Но ведь это же красивее! Читать далее
 

Апдейтнул предыдущий пост. Ногами не бить! =)

Это цитата сообщения lj_kaitana Оригинальное сообщение

Инструкция

Если закручен в жгут, загнан в четыре стены грозой,
замкнут кольцом маршрут в ежедневной мелочной кутерьме –
не слушай, что там поёт то ли Мэри Поппинс, а то ли Цой:
переменится ветер, мол, мы ждём перемен.

Просто залезь на крышу, раскинь руки (какой зонт?!),
слушай, смотри на трещины, сполохи и огни;
соединись с кровотоком молний, выдохни свежий озон –
и перемени ветер.
Перемени.

http://kaitana.livejournal.com/309643.html

Устыдился, устыдился! =) На самом деле очень приятно, что кто-то ждёт новых "серий" Хонконга. Спасибо.

По радио передавали какую-то модную композицию, и Альфа вовсю подпевал электронным инструментам, даже не замечая, что периодически выходит за пределы доступных человеческому голосу частот. На пассажирском сиденье валялись две коробки с пиццей, и из верхней, раскрытой, танцор периодически тягал, обжигаясь, горячие аппетитные ломтики. Трасса уровня была загружена мобилями, но средняя скорость потока позволяла мальчишке лавировать между полосами на грани нарушения всех мыслимых правил движения.
Перед межуровневой развязкой Альфа привычно ушёл в правый ряд - отсюда и до самого дома он уже смог бы доехать даже с завязанными глазами. Слева проплывала, медленно уходя назад, почти бесконечная гусеница экскурсионного транспорта.
А посередине полосы сжалось в серый комочек какое-то живое существо. Живое и серое - это всё, что успел увидеть Альфа, выворачивая руль, да и то цвет он рассмотрел только потому, что не повернул головы ни на скрежет правого крыла по ограждению, ни на летящую навстречу опору уровня. Читать далее
 

Это цитата сообщения Rijra Оригинальное сообщение

Именно так

Мой девятнадцатый

Не рыцари - уже ушел тот век: картежники, бретеры, дуэлянты,
Отчасти - бунтари, отчасти - франты. Россия, где полгода - снег, снег, снег,
Россия, где закон навис, как меч; Россия, где закон свернуть - что дышло,
И вечное - ах, как б чего не вышло, и вечное - да голову хоть с плеч!

День начинает вместо чая - ром, день завершает пыл смертельной ссоры,
Романтики, безумцы, фантазеры - не перекрестятся и на небесный гром.
Есть что терять - но жизнь здесь не в цене, все будут там, кто раньше, кто попозже,
Судьбе под хвост опять попали вожжи, пока ты жив - топи печаль в вине.

Но можно все, что есть сейчас, отдать - и жизнь, и свод небес прозрачно-синий -
За ту, что снова назовут богиней - Свободу, без которой - не дышать.
С присягой за Отечество и веру за равенство и братство - эшафот,
Но так далек, так призрачен исход, пока в пылу речей звучит - к барьеру!

Их не покроет темнотою Лета - оставшихся и в строках, и в строфе.
...И вечны одиночество в толпе и одиночество под дулом пистолета.

15/03/2010

Мужчины танцуют танго на площади чёрной ночью,
Мужчины в чёрном и белом, красивые, словно бесы,
Мужчины танцуют танго, и ночь разрывает в клочья
Их страстью, кипящей в жилах, их жизнью, сокрытой в чреслах,
И из мостовой старинной они выбивают искры
Подкованными каблуками изящных танцорских туфель,
Мужчины танцуют танго, звенят в темноте мониста
На женщинах, сжавших руки, мучительно сжавших руки
В попытке пустой не выдать, как жажда сжигает тщетно -
К себе привязать танцоров, как диких связать мустангов,
Как юбками заморочить, связать и опутать лето -
На площади чёрной ночью мужчины танцуют танго.

Мой император умер. Я живу.
Я выжил, слышишь, пакостное семя?!
Я пережил девятую войну,
И мирное переживаю время,
А император умер. Умер бог.
Эпоха умерла и разложилась.
Я пережил его, я это смог,
Его, а не меня взяла могила!
Но - слышишь - умер император мой!
И я кричу, безумный и нелепый:
Мой император - небо надо мной!
Он умер. На меня упало небо.

Давно, с год назад или что-то около того, я в комментарии к какому-то поразившему меня стиху Rimudo написал первую фразу. А сегодня понесло дальше. Хотя вообще я вот так сплошным текстом писать не умею и остро завидую умеющим - Але Кудряшевой, например...

Когда ты внезапно прорвёшься не ритмом - чувством, так невзначай, будто походя, - остро, вкусно, как будто бы жданному гостю - горячий чай, такое смущенье, как будто сквозь щель в портьерах увидел вдруг что-то, чему до сих пор не верю, но как же красива - твоя, о мой друг, печаль! И верится в лучшее, словно весна и солнце, и сердце так ровно и так вдохновенно бьётся, и хочется тоже - писать и лететь на свет, и в общем-то пофиг, что нету ни сил, ни денег, а помнишь, как в детстве - проснёшься в свой день рожденья, и жизнь так огромна в твои целых восемь лет... Казалось бы - что там, слова и немного рифмы, но что-то цепляет, по днищу скрежещут рифы, ещё пара строчек - и точно пойдёшь ко дну... Но тот, восьмилетний, тихонько берёт за руку, и рыцарь Айвенго приходит на помощь другу, и вот ради них-то ты держишься на плаву. Да, вроде бы взрослый, и вроде бы скоро тридцать, и если вдруг тяжко - то можно вполне напиться, никто не осудит, а то и нальёт ещё, но вот - не пускают совсем утонуть в рутине. Пусть дырка в обоях - причина висеть картине, картина - прекрасна. И это равняет счёт.
Upd: Ты знаешь, писать стихи - это тоже дело, не хуже прочих на свете этом небелом, хотя все считают, что блажь и вообще фигня. Но тот, восьмилетний, тебя бы, наверно, понял, ведь он ещё помнит, как греть на свече ладони и чем радиатор скучнее живого огня.

А ты, наверно, будешь звать меня по имени,
Отогревать ладонями стекло,
С утра затянутое, как парчою, инеем,
И ледяное, хоть в дому тепло.

А ты, наверно, будешь ждать и сны приманивать,
В приметы верить, помнить ерунду,
Когда я стану дорогим воспоминанием,
Когда я много лет, как прочь уйду,

А нам, наверно, никогда уже не встретиться,
Нам не успеть... и стоя у черты,
Спускаюсь в память по бездонной чёрной лестнице,
Чтоб догадаться, кто из бывших - ты.