А утром кто то на писал на стекле...:"Зонты под моим окном. Капли на пыльных стеклах. Уже слишком поздно и грустно. Растворяющийся день в теплых лужах. Влюбленные прохожие. Проплывающие трамваи. Удивленные взгляды. Незнакомые слова. Пусто и прохладно. Вокруг лишь призраки и печальные ноты моего рок-н-рола.
Когда-то я хотел сладких апельсинов, длинных рассказов, волшебных облаков, Альп за окошком, солнца вместо лампы, взорвать звезды, быть вечно ребёнком и взрослым, писать песни и придумывать ноты, лежать в песке как в бронзе и быть счастливым. Когда-то я этого хотел…
Последняя сигарета, последний поезд, последний взгляд, последнее «прости», последний июньский дождь, последний телефонный звонок, последний шаг…так начинается новое.
Утренний кофе, сигареты и лица, лица, лица. Кто они? Откуда пришли?
К какому из горизонтов спешат? Лица улыбаются, гримасничают, плачут, смеются. Они думают, что мне есть до них дело. Зря так думают. Ошибаются лица! Плевал я на них с высокой колокольни сто тысяч раз! Врали мне лица про счастье и вечную любовь. Миф это, сказка с обугленными страницами, никому ненужная легенда. Идите спать. Идите с миром.
Они целуются. Идет дождь, а они целуются! Они не замечают прохожих, вибрирующих телефонов, остывающего ужина, стремительности дня. Они целуются. Светофоры радостно им подмигивают, вагоновожатые улыбаются, семейные пары перестают ссориться на балкончиках. Они целуются. Они шепчут слова. Они клянутся в вечной любви. Над ними летают белокурые ангелы. Лишь ангелы знают, когда закончится дождь, и кем они станут, когда пройдет боль. Я наблюдаю за ними. Мне хочется читать письма, и думать о семи днях вечности, 168 часах безмолвия, 11280 минутах млечного пути и тысячи секундах, которые остались до последнего дождя…
"

Ха! Почему иногда не хочется жить?! Почему люди кажутся лживыми и смешными? А утром! А утром тишина. И кофе кофе кофе....сквозь дымку его, разглядывая лицо любимой. Может мне так хочется этого? И почему мой рассказ состоит из вопросов. Может потому, что жизнь это и есть один большой вопрос (Зачем?). А вдруг это так. Вдруг этот бесконечный суицид не пройдет, и я останусь таким же, как и сейчас. Честно говоря, я больше всего боюсь быть хмурым и будничным. Почему?...Да потому что этот путь обыкновения ведёт к смерти. Смерти из-за любви. Но тишина страшнее... Та тишина, в которую я почти влюблён...Я люблю её... А в телефонной будке. После её мягкого голоса опять гудки. Гудки, подчёркивающие вечность этого продолжения. А я ведь магу сказать ей: привет как дела?...А говорю, что люблю её..Как странно..неправда ли?!
Да, все люди не такие, как должны быть. Ну, чтож поделать таков мир, в которым мы живём. И он дарит нам и надежду и любовь и смех... только всё это не настоящее. всё это исскуственное, патаму, что жизнь не бывает разной..она всегда и для всех одинакова... Слёзы?!...а может это маленький ручеек растаявшего сердца? сердца, которое протекло от всех этих мыслей. И снова на душе слякоть. А может и дело не в этом....утром увидим...