В колонках играет - "Трасса Е-95", Алиса
Тоскливо на душе. Мать опять в состоянии "не хочу ничего слышать и понимать, в злонамеренности подозреваю всех". Адрин проявил себя подростком и скотиной. Лезет в мои отношения с Сидом, фактически запрещает мне высказывать ему любое свое недовольство. Ну как не рявкнуть на мужика, если он переставил мою сумку с привычного места х.. знает куда, выдал сковородку с пеной от средства и припекой за чистую и повесил свой потный свитер к моей чистой блузке? И при этом сделал вид, что я к нему несправедливо придираюсь?! Я плачу свою долю и при этом живу, как будто я в гостях! И еще мне ставят условия и грозятся выгнать!
В сотый раз пытаюсь представить себе, что такое "жить дома", "свой дом". Умом, на чужом примере - нормально. Сердцем и на своем - никак. Мой дом там, где сейчас лежит основная масса моих вещей, и это место явно не слишком на долго. Нормально чувствую себя в дороге. Еще могла бы в лесу, если бы не была так изнежена городом с его благами. Лес - паломничество к истокам, поездка эмигранта на историческую родину. Я всегда любила дороги и избрала Оромэ своим покровителем. Несколько лет назад в разговоре с сестренкой проскочило то, что дорога может затянуть. Она и затянула - тихо, незаметно, навсегда причислив в моем сознании понятие "мой собственный дом" к разряду полунесбыточных сказок класса "ничейный кошелек со ста баксами, лежащий на дороге". Итог - своего дома, любимого, который бы хотелось вылизывать и украшать салфеточками-занавесочками, нет. Есть "место под крышей", где надо найти время периодически прибраться, чтобы соседи по хате не ругались, и которое при необходимости и наличии другого не жалко сменить.
От таких мыслей оторопь берет. Жутенько от самой себя делается. Вот они - четыре года по впискам...