Вот ночь. Вот облака. Как занавес. Тишина в зале.
Вступают тихие завывания ветерка - это небольшая увертюра.
Шорохи спящих птиц.
Тихое сияние снега.
Сонные дома и притихшие улицы замерли на своих местах.
Вдруг несколько облаков отодвинулись и показался краешек луны,
словно изящная ножка балерины из за кулисы первого плана...
И тут внезапно распахивается бездонное небо,
то тут то там вспыхивают всё новые и новые звездочки...
И вот они уже танцуют и танец их причудливый складывается в огромные...
ПРИВЕТЫ и БУКЕТЫ моим новым ПЧ )))
Svetlana_Kenig тебе букет ракет и приключений бант )))
Клава_Пупкина (серьёзно так) качу тебе я букет бочку пива ; )))
кот СентЯбрьский тебе не валерьянки и не вискас,
и даже не птиц перелетных, а просто мышек букет )))

Тут мы вчера разговаривали о творчестве Мунка и
в частности о его картине "Крик".

У меня тоже такая картинка есть. Автопортрет.
Я её в свой ДР накрасила в день 21-летия.
Такое уж было настроение.


И вот что интересно - что такое картины в восприятии зрителя,
художников и автора?
Это разные категории зрителей
(авторы тоже потом зрители).
Совершенно разные восприятия...
Многие просто следят за сюжетом.
Собственно живопись воспринимают художники.
Прищурясь смотрят и сообщают,
что вооо-ооон то пятно - явно лишнее.
Ну а автор видит и живопись и то, что внутри у него было,
когда он "видел" эту картинку внутри себя.

Я как-то вела преинтереснейшие беседы на темы:
как влияют картинки на самого автора.
Портится ли у автора характер от плохих картинок?
Что чувствует художник,
убивающий своих героев?
Больно ли лицу, которое заштриховывают?
Можно ли победить плохое настроение,
рисуя что-нить хорошее, типа улыбки?
[454x340]

Оказывается, что когда рисуешь карандашом - ты в это время думаешь карандашом.
А вот если рисовать пером и тушью, то мысль уже должна быть сформулирована.
Она должна быть четкой. Иначе линия отомстит тебе.

Как же сладко бродить карандашом по бумаге.
Выхаживая в черной пустоте листа образ...

Это цитата сообщения Кофейная_кантата Оригинальное сообщение

как будто тебе сердце прищемили дверью
и ни войти не можешь,ни уйти

Вычитала в "Близится утро" Лукьяненко и понравилось жутко.
Совпало с внутренним ощущением:

"...Радость - это итог.
Счастье - это путь."

"...Как часто мы путаем радость и счастье.
Говорим об одном, а хотим совсем другого.

Мать гордо говорит, что ребенок - её главная радость,
а сама выплакивает глаза у колыбели, когда младенец болеет;
ругает дитя, когда оно шалит;
сокрушается, когда её чадо вырастает и перестает слушаться.
А ведь ребенок не радость, а счастье!

Поэт говорит, что стихосложение - его радость,
а сам не спит ночами, ища единственное слово;
курит гашиш, потеряв вдохновение;
мечется от женщины к женщине, пытаясь понять, что же такое любовь.
А ведь написать строки, которые переживут века, -
это тоже не радость, это всего лишь счастье!

Садовник в своем саду, живописец у полотна,
моряк у штурвала - это вовсе не радость!
И человек мечется, не понимая, где же пригрезившаяся ему радость.
Боясь понять, что счастье не равноценно радости."

"Чтобы добиться чего либо, человек должен захотеть"

Это цитата сообщения Londonka Оригинальное сообщение

.
[699x525]

Это цитата сообщения Londonka Оригинальное сообщение

Обан.
[699x525]

Когда ты остаёшься дома совсем один,
да к тому же и ночью, то можно делать всё что угодно!
Сначала орать песни дурным голосом,
потом засыпать весь дом землей,
поддавшись внезапному желанию,
пересадить цветы,
потом врубить музыку и есть ложкой пирожные прямо из коробки.
А ещё у меня тортик есть,
но он уже не влезает...;)

Это цитата сообщения Londonka Оригинальное сообщение

Любовь может быть побочным продуком дефицита удовлетворенности.
Во всех сферах. Неудовлетворенность - колыбель любви.

Это цитата сообщения Londonka Оригинальное сообщение

Любая травмирующая ситуация - это разрушение нашей внутренней структуры, наших эмоций, нашего восприятия мира.
Чем меньше в нас любви (страсти upd от ЛисС) , тем мы хотим видеть мир более стабильным.

Хорошо отчего-то так стало.
Нежно, трепетно, воздушно.
Из суетливого НИЧТО душа вдруг воспарила ввысь БЛАЖЕННО.

Читаю в инете Вениамина Блаженного.
На физиономии блуждает счастливая улыбка,
хотя пишет он отнюдь не весело,
но ТАК пронзительно...

* * *
Я стою, приготовившись к смерти,
Слышу гул нестерпимый вдали...
Так береза, схватившись за ветер,
Отрывает себя от земли.

* * *
Или только для глупой игры
Сотворил ты вселенную, Бог,
И швырнул врассыпную миры,
Как об стенку трескучий горох?..

* * *
Боже, как хочется жить!.. Даже малым мышонком
Жил бы я век и слезами кропил свою норку
И разрывал на груди от восторга свою рубашонку,
И осторожно жевал прошлогоднюю корку.

Боже, как хочется жить даже жалкой букашкой!
Может, забытое солнце букашкой зовется?
Нет у букашки рубашки, душа нараспашку,
Солнце горит и букашка садится на солнце.

Боже, роди не букашкой - роди меня мошкой!
Как бы мне мошкою вольно в просторе леталось!
Дай погулять мне по свету еще хоть немножко,
Дай погулять мне по свету хоть самую малость.

Боже, когда уж не мошкою, - блошкою, тлёю
Божьего мира хочу я чуть слышно касаться,
Чтоб никогда не расстаться с родимой землею,
С домом зеленым моим никогда не расстаться...

* * *
Когда я вслушиваюсь в вечность,
Я понимаю, что я плут
И, как сверчок в углу запечном,
В своем бесчинствую углу.

Но что мне музыка вселенной,
Ее смятение и жуть?..
Я в глухоте самозабвенной
Одну лишь ноту вывожу...

* * *
Это меня, самое хрупкое в мире существо,
Хотите вы заточить в клетку, прикрепить инвентарный номер...
А вы разве знаете, чем меня кормить, чем меня поить,
Может быть, я ем только звёзды и пью материнские слёзы,
К тому же вы меня не дотащите до вашей клетки,
Я растаю в ваших руках, как лёгкое облако,
Как трупик бабочки-однодневки.

* * *
Ну что ты за человек, Господи,
Если с тобой ни о чём нельзя договориться?..
Начнёшь говорить с тобой стихами,
А ты отвечаешь подзаборным матом.

Это цитата сообщения fotomama Оригинальное сообщение

...из книги цитат:

"Когда мы любим человека, мы видим его таким, каким его задумывал Бог".

Понадобилось мне срочно покрасить рамку,
а она намертво приколочена к картинке.
Удивил меня странный мой же подход к этой проблеме.
Я начала красить пальцами.
Ну картинку это понятно - рисовать пальцами это бывало,
когда нетерпение не позволяет помыть кисть, взять другую.
А тут...Даже где-то расстроилась -
думаю неужто я так обленилась?!
А сегодня поняла!
Всё дело в фактуре рамки.
Она гладкая, покрытая лаком,
и если красить её кистью краска будет ложиться неровно.
А пальцы - вот классный инструмент - всё чувствуют )
А вот если бы рамка была щершавая - тут всё наооборот -
только кисть, или валик...

Это цитата сообщения Пупок_Вселенной Оригинальное сообщение

Бросить все и уехать в горы. Оставить навсегда телефоны, факсы, карточки, компьютеры, уют, привычки и планы. А взамен -- разводить во дворе охотничьего домика костер, жарить мясо, смотреть наверх, наверх, в небо: кто выше? Никого.

Слушать тишину. Не слышать ничего, кроме тишины: ни треска саксаулового дерева, ни гула самолета над тяжелыми, насупившимися облаками, ни грохота дамбы из-за сопки, ни даже ветра -- бесконечного горного ветра, помнящего только камни и дожди, знающего только свободу и одиночество, верящего лишь влюбленным, да тем еще, кому уже нечего терять.

Не прятаться от снов. Не помнить обещаний, забыть фамилии и адреса, раствориться в воспоминаниях, разбитых по временам года. Твердо знать, что возраста нет -- есть только встречи, поступки и расставания. Никогда не плакать.

Ни во что не верить -- ни в определенное завтра, ни в запомнившееся вчера, ни в глаза цвета моря, ни в обещания позвонить, ни в короткие промежутки памяти, сгоряча и торопливо записанные в несуществующую категорию "счастье". Не сдаваться тем, кто не смотрит в глаза, не разговаривать ни с кем, уверенным в своей правоте, забросить на пыльную антресоль конверты, забить чердачную лестницу, выдрать из-под плинтуса последние провода, и с ними вместе -- наивные надежды, нелепые расчеты и тусклое "все будет хорошо".

Научиться ждать.
Убедиться, что покой -- неплохая альтернатива осторожности.
И разговаривать с собой. Разговаривать.

Люблю снег. С детства.
Снег придает такую милую уютность даже унылым местностям.

Всегда хотелось чтобы снега нападало так много, как в "Амаркорде" Филлини.
Чтобы прорывать в нем тоннели, и ходить как в лабиринте,
смеясь и кидаясь снежками...

Всё это возможно потому, что никто из моих
родных не работал в коммунальных службах
по уборке снега ))))

Снег идёт.
Такой тихий и безмятежный.
А где-то там - непонятно где - сейчас сидят птицы.
Спят ли?
Как им там под этим тихоней снегом?

Одни укрышись под козырьками домов,
нахохлившись, дремлют, слушая тихое шуршание снежных потоков.
Возможно кто-то ночует на ветке,
постепенно превращаясь в белую птицу.

Но летают ли птицы в снежном пространстве?
Маленькие пташки, конечно, не могут.
А вороны?
Представляю каково им будет лететь без снегозащитных очков...

Почему-то страшно.
Скованность в районе локтей.
И в горле комок.

Предпоссылок никаких.
А жутко.

Оказывается, что голова моя, живёт какой-то своей тайной жизнью.
Это открытие для меня.
Казалось бы изгнала некую думку из головы,
захлопнула все дверцы,
наглухо замуровала окна - всё думки нет,
проблемы нет.
Красота - тра-ля-ля.
Нифигасе!
Проходит полгода.
Ничего не предвещает - погода как полагается зимняя,
олимпиада олимпиадит, снег кружится, зима идёт,
коммунальные службы справляются, а тут на тебе!
Вылезла думка такая же как и раньше,
сидит себе толстая и наглая,
ещё и ухмыляется надо мной.
Буду жаловаться в органы управления организмом.
Письменно.
Ещё и в ООН напишу, на всякий случай.

Это спекталь такой по пьесе Эжена Ионеско
сегодня смотрела я в театре П.Фоменко.

Странное впечатление осталось.
Шла на пьесу театра абсурда.
А ощущения абсурда не было.
Было ощущение абсолютной реальности.
Не знаю этого ли хотел добиться Иван Поповски,
один из самых странных режиссеров в этом мире, но...)))
вот так получилось.

А главную роль в спектакле играл Пирогов.
Люблю этого актёра.
Он совершенно гениально сыграл роль Имра в "Отравленной тунике"
по Гумилеву у того же Ивана Поповски...)))

Ночь уютна.
В ней можно скрыться и затеряться...
Ночь - она милосердна.
Скрывает в бархатной темноте,
словно в волшебной кулисе все печали.
Она красавица.
Её фантастический наряд из миллионов огней...
Ночь искусительница и спутница гуляк...

День беспощаден.
Он приходит и становятся видны обшарпанные углы и
нестройность улиц.
Он обнажает сущность вещей.
Ярким светом он выбеливает пространства.
В нём некуда деться.

Вот поэтому мне белый цвет кажется гораздо более печальным,
нежели чёрный.
Белый цвет одиночества.
Это когда нет ничего.

Поэтому декорации к "Гамлету" у меня были белые.
С подпалинами от пожара.