У Троицкого перед памятником бабушка кормила птиц. Разминала в пальцах хлебный мякиш и крошила под ноги. Она цокала языком и что-то тихо приговаривала качая в такт словам головой. Вокруг нее суетилась разномастная птичья братва, деловито подбирая небесную манну. Вдруг один из кусочков покрупнее не удержавшись в старушечьих морщинистых руках сорвался прямо в гущу вечно голодных пернатых. Легкий испуг моментально сменился жадной активностью и кусочек поскакал по тротуарным плитам переходя как футбольный мяч от одного голубя к другому. В это время, откуда-то сверху, буквально на головы курлыкающей братии, спикировал маленький грязно-серый комочек, подхватил мякиш размером с собственную голову и лихо лавируя между серыми тушками голубей, отчаянный воробей победно взмыл в синее небо со своей добычей!

Мораль: Быть успешным не значит быть большим и толстым, а скорее маленьким и пронырливым!

Что-то уж больно странные сны стали сниться последнее время… или это все же не сны?..
То картина живая, а теперь «это»… «Оно» облачком из красных искорок переливалось над столом, если бы не голос мамы где-то в соседней комнате разбудивший меня, я подумала бы что еще сплю… «это» как будто застуканное врасплох плавно поднялось на полку выше и втянулось во что-то… поколебавшись минуту, я встала что бы посмотреть… на столе только брошены тетрадочные листы с моими заметками перед сном, а выше на полке – крестик… одела крест и завалилась спать дальше…
Не страшно, но как-то тревожно… кто мог читать мои записи, кому бы это понадобилось… рядом с крестиком фотография бабушки в рамке…
Или я схожу с ума…

Как все-таки хорошо на даче! Сосновый бор, брусника и последние, сладкие-сладкие ягоды черники, плавящее солнце у торфяного озера, теплые вечера и шашлычок из форельки под п/сладкое, тихие разговоры и губы пахнущие мятой................

Интересно. Оказывается в 1857 г. папа Пий Х произвел великую кастрацию. Он, вооружившись резцом и киянкой, собственноручно срубил гениталии у всех мужских скульптур, установленных в Ватикане (якобы они пробуждали похоть). Папа изувечил шедевры Микеланджело и Бернини. А поврежденные места потом стыдливо прикрыли алебастровыми фиговыми листками.
Варвар! Всегда относилась к церковникам предвзято.

Забавно. Объявился человек пропадавший бог знает где полтора года.
Зачем всплыл из небытия именно сейчас? Нет, не пущу в мою жизнь! Пусть катится обратно в пыльные альбомы воспоминаний!

Всего 1,5 часа и я в ОТПУСКЕ-ЕЕ-ЕЙ-ЕЕЕ!!

:-)

...
- Да, ты мне напомнил и про мое тайное убежище – подоконник)) Тот, что на старой квартире, за темно-бордовыми плюшевыми портьерами. На нем всегда было много цветов в горшках. Когда нужно было спрятаться или посещала меланхолия, горшки сдвигались, задергивались шторы и, поджав ноги, я уютно устраивалась в этом гнездышке отгороженная с одной стороны плотной тканью, а с другой – прозрачным стеклом. Это было мое самое любимое место для чтения! О, сколько же книг было перечитано там! Грин и Купер, Верн и Булычев, Дюма и Хемингуэй, Пушкин, Мандельштам, Золя и Кафка, Данте и Моэм... Когда в книге попадалось какое-то особо волнительное место, можно было поднять голову, и смотреть на улицу, осмысливая и переживая важный момент. Больше всего мне нравился мой подоконник весной. Так здорово было, приоткрыв форточку, вдыхать свежий весенний ветерок, наполненный запахами талого снега, прелой земли и распускающейся зелени! Я смотрела на мир, как сказочная принцесса из хрустального дворца, отгороженная от него прозрачной стеной... Как жаль, что в этой квартире нет подоконников((

Москва – хаотичный, сумбурный город, не засыпающий круглые сутки.
При температуре за 30 прохладно лишь в магазинах с кондиционером и на высоте 4000 м.
Да-да, я таки прыгнула! И не купол, не 800 м, а сразу крыло на 4000! Правда тандем, но...
Море благодарности от меня тому, кто это все организовал!

продолжение

Подруга рассказала, вчера на подходе к дому ее сгребли в охапку два каких-то потрепанных мужика, на ходу сунули под нос корочки и запихали в машину. Бедняга от шока даже не сопротивлялась, просто онемела. Из путанных заявлений поняла лишь что кто-то на нее показал, как на то ли наркоманку, то ли наркодиллера. Паспорта при ней не оказалось, пришлось вызванивать домоцадцев, которые и вызволили девушку из лап "правоохранительных" органов...
Дурацкая какая-то ситуаци. Я конечно понимаю саммит вот-вот, но тем не менее, вот так хватать на улицах людей...

На жалобный звонок в органы, дежурный посоветовал "не сопротивляться и если вы не виновны, вас отпустят"...

Просто трясет от злости... шеф распорядился отключить всем аськи и включать только если человек объяснит необходимость. Великолепно, при оскорбительно низкой зар.плате закручивать гайки самый действенный видимо способ повысить работоспособность персонала. Вот только одна неувязочка... персонал пашет как проклятый, оставаясь на сверхурочные, забывая про обеды, когда это требуется... ну а когда не требуется теперь предлагается, делаем выводы, сидеть на попе ровно и пялиться в пустой экран... Афигеть, как говорит наш зам, дайте пять! Т.е. заранее тут всех помазали безмозглыми идиотами не способными распоряжатсья рабочим временем и контролировать свои действия. Слов больше нет. Цензурных.

[220x155]
Посмотрела вчера передачу про Маргариту Назарову.
Жизнь известных, талантливых людей почти всегда сумасшедший взлет и глубокое забвение. Одиночество, такое отчаянно холодное слово. И как же страшно было ей стареть одной после шумной в блестках славы, после десятков ярких скоротечных романов, после всеобщего восхищения и поклонения... состариться и умереть вот так. Как будто счастье и удача и правда даются человеку одной большой чашей на всю жизнь – кто-то тянет маленькими глотками, а другой залпом осушив свой кубок с пьянящим напитком, доживает остаток дней почти незаметной тенью.

И я больше никогда не посмотрю «Полосатый рейс» - ради одной единственной сцены которого был убит старый лев. Это больше не комедия, для меня это навсегда останется трагедией.

"Свобода одного заканчивается там, где начинается свобода другого"

Робеспьер

Соловьев просто искрил – можно сказать – шоу одного человека, на фоне прерывающегося рекламными паузами базар-вокзала естественно он выглядел единственно вменяемым человеком. А вся передача под одну единственную фразу – Почему в порту, почему не у Рады?? И попробуйте мне теперь доказать что в крымских волнениях не видна рука москвы... А американских мальчиков даже жалко... красят там бедолаги скамейки в санатории и не понимают, чего это их физиономии так раздражают перевозбужденных крымчан.
Вся эта «высокая» и «тонкая» политика похожа на разборку братков не поделивших кучку бабла. И вечно шакалящие с голодными глазами штаты.

В Питере опять пасмурно и ураганный ветер... деревья сгибает как тонкие травы, обрывая дождем лепестки отцветающих каштанов и яблонь... вот и мне бы, легким лепестком оторваться от земли и улететь далеко-далеко, туда где меня никто не знает... я полечу над полями в цветах и душистых травах, над дикими, таинственными лесами, прорезанными серебристыми лентами шумных рек и тихих ручьев, призраком проплыву над суетой городов и размеренностью пригородов, над зеркальными гладями озер и яростным волненьем морей... обогнув земной шар, я плавно опущусь на землю и войду в чей-то дом почти не слышным дуновением, прохладой сиреневого вечера... я спою колыбельную на ночь, легким качанием полупрозрачных штор и тихим шелестом деревьев за окном, и оставлю прохладный след поцелуя на чьем-то пылающем лбу... и никто ничего не спросит – разве спрашивают у ветерка кто он и откуда?

Неспокойно как-то на душе... будто бьется что-то внутри, трепещет и правда готово оторваться от всего суетного и пустого... хочу на волю... на волю!

[259x394]
В краю далеком, где спят легенды,
Глотни свободы и воспаришь
Над белым садом, над синий лентой
И ты увидишь - внизу - Париж.

Так, значит, правда - все эти замки.
Названья улиц - страницы книг.
И проститутки, и куртизанки,
И над Монмартром веселый крик.

Ты нарисуешь маршрут на завтра
Музеи, парки - ты вся горишь.
Какая прелесть - любовь на завтрак,
На вечер - ласки, и вновь - Париж

И ты торопишь - иди быстрее.
Шуршат машины, горят огни.
Всего увидеть мы не сумеем,
Но все полюбим уже в Орли.

Качнется небо над Монпарнасом,
А в Нотр-Даме такая тишь
Над нами вечность уже не властна,
Ведь ты веками стоишь, Париж.

Отдал за праздник большую цену:
Печали в прошлом, свои года.
Брось незаметно монетку в Сену
И ты вернешься еще сюда.

Петр Давыдов

Ричард Бах «Мост через вечность»... бывают книги, которые вроде бы не открывая для тебя ничего нового, тем не менее позволяют структурировать уже существующие в голове идеи, полученный опыт, знания – эта книга как раз из таких. Ее не читают как откровение, ее читают как ... заметки на полях.

Стены, возведенные нами, способны разрушить лишь мы сами. Разрушить стены, поверить, преодолеть трусость, дать себе и другому шанс... все это способны сделать лишь мы сами... Но многие ли решаются на такое? Вот где кроется истинная вера не имеющая ничего общего с религией.

Ответы на все вопросы уже содержаться в нас самих. Сам вопрос приходит к нам в связке с ответом. Остается лишь принять или не принять этот ответ.

Если мы приходим на землю учиться, то кратость одной жизни равна кратости одного урока. Это разумно. Для наилучшего усвоения материал должен подаваться порциями. И учителя и экзаменаторы, и ученики в этой школе жизни мы сами. Мы сами выбираем тему урока, сами задаем задачки и определяем количество примеров. И если жизнь – урок, то смерть лишь краткая передышка перед очередным уроком, обычная школьная переменка. Так от урока к уроку, от жизни к жизни мы путешествуем по планетам и галактикам, пространству и времени, возвращаясь снова и снова на Землю или покидая ее раз и навсегда. Вот только один вопрос – Чему учатся не рожденные дети?..

Посмотрела вчера передачу про немецкие НЛО. Думала, скажут по этой теме что-то новое. Но нет, практически вся информация под чистую зачитана с этого сайта
И естественно продюсеры были политкорректны закончив фильм на патетической ноте – фашисты проиграли потому как были не правы попирая гуманизм и общечеловеческие ценности. Впрочем, это-то как раз я ожидала. Удивление вызвала категоричность некоторых ученых, совершенно бескомпромиссно утверждавших, что летающих тарелок на тот момент не то что у немцев, да ни в одной стране мира быть не могло. А почему, собственно говоря? Не могло, просто потому что НЕ могло? Давно пора понять, если мы чего-то не можем себе представить, это совсем не означает что такого не может быть.
Опять же, как объяснить бесследную пропажу восьми новейших немецких грузовых подлодок напичканных оборудованием и людьми? Мракобесических плясок по поводу потопления каравана ни со стороны союзников, ни с нашей стороны не наблюдалось. Вся информация о многочисленных экспедициях в полутонах и под мистическим соусом. Как говорится – бабка на двое сказала... то ли там теплые подземные пещеры, то ли оазисы среди ледников, строили там города или бункеры рыли... Но субмарины пропали бесследно. С выборкой по расе... приличный город уже мог бы получится… А Антарктида как была практически не изученным континентом, так и продолжает им оставаться. Если туда и ходит кто, то ходит очень осторожно и под большим присмотром...
И вот толкуешь про параллельные пространства, а тут в нашем же собственном пространстве параллельный мир.
Так и хочется спросить – а был ли мальчик? Т.е. кто ж на самом деле победил то? Нет, мы безусловно победили, но... победили ли мы? Я не отрицаю, но...
Какой-то подстрочник тут явно просматривается. Уж очень резкий перелом в 43-м. И ведь Сталин не чурался магических практик, а Гурджиев, довольно известный мистик того времени чуть ли не учился с ним в одной семинарии. А история с иконой облетевшей наши границы? Ощущение стенки на стенку. Магических стенок.
Да и было ли это кому-то уже нужно? Что такое планета Земля по сравнению со всей Вселенной? Вот они – черные дыры! И кто сказал, что побег готовил именно фюрер? Там работала целая плеяда ученых, историков, мистиков – а Германия это все щедро спонсировала. Цель достигнута – ступени отщелкнуты.
Впрочем, все могло быть гораздо проще – сама природа, ее законы отторгли инородный предмет. Фашисты мнили себя потомками и одновременно прародителями идеальной расы, пытаясь присвоить функции естественного природного отбора. Для нормального развития человечеству необходимо генетическое разнообразие. Даже с учетом возможной родственности всех проживающих ныне на земле. Браки внутри царских родов природа уже наградила гемофилией. Вот нацистские эксперементаторы и получили по высоко задранному носу. Этакая энергетическая катастрофа, а кто-то скажет везение кончилось.
А моральные принципы тут вообще ни при чем. Просто в какой-то момент каждый воин защищавший свой дом и семью вдруг стал берсерком, и кто там знает какие паранормальные, как принято сейчас говорить, способности у них открывались. А за что было бороться немцам? За идею? Под дулом и на последнем рубеже?.. Не смешите мои тапочки!

[350x233]
В моих руках возможна только ты.
Из пальцев сердце высекает пламень,
У танца вечности движения просты.
А завтра пусть в нас кто-то бросит камень,

Бессонной ночи кончатся часы,
И время, отложив осуществленье гнева,
Вновь слиток солнца бросит на весы,
И кровь прольёт заря на синий бархат неба...

Генрих Фауст

Господи, как я ненавижу наше метро!

И почему люди не летают как птицы?..

Утром, в мое окошко робко постучал Дождь: «Тук-тук, тук-тук... Тебе не пора? Нет, конечно, если хочешь, можешь поваляться еще пару минут. Но... посмотри, какое чудное утро!»
Выскользнув из нагретой постельки, я легко протанцевала к окну. И, правда, чудесно. Как будто смотришь на мир сквозь бутылочное стеклышко – все такое зеленое, яркое и блестящее.
Дождь явно обрадовался моему окончательному пробуждению и затораторил чаще: «А, что я тебе сейчас расскажу! А, где я был! Что видел!..»
Пока я пила крепкий кофе и рисовала настроение синей тушью и серебристым карандашом, Дождь успел выложить мне с десяток сплетен с разных концов света. (Или это был диктор новостей?.. Впрочем, неважно.) Я слушала его радостное боромотание и улыбалась.
«Ты бы оделась, потеплей. Нет-нет, ветер мне обещал! Но вдруг ноги промочишь...» - Дождь был трогательно заботлив.
Надо головой с легким шелестом раскрылся серый купол, и Дождь уже совсем рядом, мягко, но настойчиво забарабанил по шелковистой ткани зонта.
«Знаешь, мне тебя не хватало, - заявила я вдруг. – Нет, правда. Не хватало. Снег это конечно хорошо, но уж очень он молчаливый...»
«Да уж, - плюмкнул Дождь по соседней луже, - да он просто сноб!»
«Нет-нет, он хороший, и с ним конечно можно поговорить, но...» - мне не хотелось обижать снег, ведь он тоже друг.
«Так редко нынче встретишь хорошего собеседника, – понимающе простучал в ответ Дождь. – Думаешь мне легче? Народ пошел... Всё ругаются, всё недовольны. Мокро им. Хандрят...»
...
Так мы и шли вдвоем, тихо перешептываясь, по мокрым дорожкам. И прощаясь у ступенек метро...
«Ну, ты давай... еще загляну сегодня...» - Дождь определенно куда-то спешил.
«Ага, до встречи. Стой! А, ты... ты... будешь?.. Если вдруг где встретишь... передай от меня... В общем жду я. Все еще жду...»
«Ах вот как, - Дождь вдруг потеплел, до почти летного, грибного – И что с вами делать то... охо-хо... Ладно, сделаю что смогу. Держись.»
«Угу», - шмыгнула я носом в ответ удаляющемся тучками и застучала каблуками по гранитным ступенькам.

Жду я... все еще ЖДУ...