Сирота московская

«Входите тесными вратами, потому что широки врата и пространен путь, ведущий в погибель, и многие идут ими» (Евангелие от Матфея)

Глава 1

Письмо без адресата

Звенели счастливые колокольчики на украшенных ёлках, играла музыка где-то далеко и совсем близко, так близко, что сердце танцевало и радостно пело. Приближалось Рождество. Розовели пухлые детские щеки, а ладошки были спрятаны в варежки, связанные мамой или бабушкой, а может быть купленные кем-то когда-то.
Снег прилипал к шапке, был за шиворотом, в рукавах – везде, приятно жег тело, морозец щипал нос, слезились глаза, и тут же, почти мгновенно, слезы превращались в льдинки. Все кругом ожидало чуда, предчувствовало праздник, даже ветви на деревьях замирали в предвкушении, а снег будто бы старался падать медленнее обыкновенного, и даже ветер затихал и прислушивался.
В комнате было светло, горела яркая ночная лампа, под которой девчонки обычно читали перед сном. Но сейчас никого здесь не было, ну, или почти никого. Настя сидела на полу, прямо под лампой, так, что свет падал на листочек бумаги, освещая корявые, старательно выведенные буквы.
Елка, давно наряженная стояла в зале (зал открывался только по праздникам, или когда приезжали знатные гости). Между Настей и ёлкой была стенка, не такая уж толстая, и Насте был слышен смех, топот, предпраздничные звуки, вихри, суетливые, непонятные, нелепые. Она знала, что письма Святому Николаю (или как принято у нас – Деду Морозу) уже давно лежали под елкой теплой стопочкой, аккуратно сложенной на мягкой рождественской вате.
«Здравствуйте мама и папа, - писала она. Мне уже 12, воспитательница говорит, что я уже взрослая и все могу делать сама. В прошлом году мы с девочками крестились. Мы стояли возле купальни в прозрачных белых платьицах, напоминающих ночные рубашки, а под ними мы были совсем-совсем голенькие. И мне кажется, что так и надо. А еще нам подарили книжки – Библии. И я читаю по странице в день. Я вас люблю, мои мама и папа! Я знаю, что вас сейчас нет, и вы – ангелы. Но Святого Николая ведь тоже нет, а ему все равно пишут письма. Я верю, что вы получите мое письмо. Не беспокойтесь за меня, у меня все хорошо, кормят тут целых 6 раз в день, и гулять отпускают.
Когда-нибудь я тоже стану ангелом и прилечу к вам. До встречи, ваша Настенька».
Она аккуратно сложила письмо, перевязала его заранее заготовленной красной ниткой, которую она выпросила у воспитательницы, когда та вязала своему сыну свитер.
Все было готово. Настя улыбнулась и понесла свое сокровище к ёлке.
«Что это у тебя такое? - послышалось совсем близко. – Письмо? А ну-ка дай почитать!» - и сокровище было вырвано прямо из рук. «Отдай!» - провизжала Настя, но уже было поздно, письмо уже разворачивали цепкие мальчишечьи руки. «Сейчас посмотрим что тут у нас интересненького. Шурка, Димка, а ну валяйте сюда!» - прокричал Васька, да, да, именно тот Васька, которого боялись тут все. Он не раз был в бегах, но его все равно ловили. Зато свободы успел вкусить, и поворовать – деньжат заработать. Шпана детдомовская, одним словом. Спорить с ним было бесполезно, драться – тем более.
«Ах, ты скоти-ина!» - провыла Настька. Подбородок задрожал, и слезы начали покрапывать, когда все трое принялись читать письмо, Васька, главарь банды, читал вслух, перевирая слова и интонации, смеясь и корча рожи. Настя ринулась к двери, забежала обратно в комнату и закрыла дверь на замок. Что никто, никто, не видел ее слез. Она выключила свет, чтобы даже он не видел как она плачет. И тогда она села на пол, на то место, где писала письмо, под лампой. Все тело вдруг подкосилось, плечи опустились, слезы закапали на голые коленки. Она начала кусать рукава своей праздничной кофточки, безжалостно, беспомощно.
А за окном медленно падал снег. И ветви замирали в предвкушении чуда, а на румяных детских щеках замерзали слезы, превращаясь в чистые, прозрачные льдинки. Рядом были мамы и папы, и эти счастливые мальчики и девочки мечтали об игрушках, о волшебных принцах и принцессах, о новом велосипеде «Аист» с перламутровыми спицами, и тому подобном, материальном, что можно потрогать.
А Настя думала об ангелах, мечтала о машине времени, которая перенесла бы ее в далекий 1996 год, и тогда бы она точно защитила родителей, точно не дала бы им умереть. Она думала о смерти, и это было совсем не материальное, это нельзя было потрогать, и ничего сделать с этим тоже было нельзя.
Худенькая, с веснушками на бледных щеках и почти что прозрачными ресницами. Настенька. Девочка-Воробушек. Вот бы погладить ее по голове, по мягким рыжим волосам, точнее пушку волос, успокоить эти испуганные, растерянные глаза, в которых даже в темноте живет свет. Но дверь заперта. Если даже постучитесь – она не откроет. Нужно время. Подождите.




Глава 2

Как быстро кончается детство

Мама сшила Насте на Новый год костюм лисенка. Румяная, с веснушками на черненьком (замазанном краской) носу и двумя пышными рыжими хвостами. Вылитый лисенок! Стоит возле ёлки, Читать далее...

Разбита чашка,
выпито молоко,
материнства здесь нет,
материнство сюда не дошло,
здесь дома нет,
хоть зовется это место - Дом,
здесь не домашнее,
а щенячье тепло,
ни халатов, ни тапочек,
ни шерстяных носков,
связанных бабушкой - нет,
даже свет,
искусственный,негреющий,
и улыбок мало,
потому что мама
не варит компот,
не говорит: "Привет",
потому что мамы,
мамы тут нет.
Разбита чашка,
выпито молоко,
материнства здесь нет,
материнство отсюда ушло.

А вот и поменяла

Изабеллу Юрьевну обидела жизнь, и она в отместку обиделась на нее. Поэтому она постоянно ругалась, всюду. Бывало, едет в электричке, ей не уступят место, и она начнет кричать. Или заденут ее нечаянно на улице, а она уже орет: «Куда прешь??»
Однажды, возвращаясь домой с рынка, волоча за собой тяжелую сумку с картошкой, она подумала: «Поменяю-ка я свою канарейку на попугая, а старого мужа на нового». На том и порешили. Канарейку она свезла к маме в деревню, купила большого, цветастого и очень глупого попугая, а с мужем что делать – не знает. Прежде чем заводить нового, нужно старого куда-то деть. А куда деть? Да и сама она уже немолода. Долго думала над этой задачей Изабелла, и придумала. Решила с ним поругаться. Ругалась она с ним часто, но крупно поссориться все не получалось. Петр Иваныч – мужик спокойный, наполовину лысый, добрый.
Она вошла на кухню с утра, уже готовая начинать революцию, а потом поняла, что нужен повод. Ссора без повода – не ссора, а так, солдатик оловянный. Но тут же она вспомнила, что вчера была пятница, значит муж пришел домой поддатый. Этого она, конечно, не видела, потому что спала, но повод все равно отличный.
«Доброе утро!» - тихо сказал Петр Иваныч и уткнулся в газету.
« Что в нем доброго-то? Просыпаешься утром, заходишь на кухню, а там сидит муж! Да еще какой, алкаш и мыльный пузырь!»
«Снова не с той ноги встала» - вздохнул Петр Иваныч и снова уткнулся в газету, запивая только что прочитанные новости горьким кофе.
Но Бэла Юрьевна не сдавалась: «Надоел ты мне как горькая редька!»
«Ну так поменяй» - усмехнулся муж.
« А вот и поменяю!» - фыркнула жена.

Только через полгода она поймет, какой Петр Иваныч был у нее золотой, но Петра Иваныча уже не будет.

Только что приехала с концерта Белой гвардии.. ..все внутри взрывалось и грохотало, плакало и пело, улыбалось и жило, любило. Обновилось, осозналось, перевернулось и вновь встало на место, но уже другим боком. Музыка поселилась во мне, скрипка,флейта,саксофон,гитара и ее голос, - слились в нечто единое и родное. Концерт - волшебство, я околдована. Трагично и легко одноврменно..не могу выразить словами, это надо чувствовать.

Рябина рябая повесилась на ветке. Зима пахнет смертью. Лужа,испугавшись, зеркалом застыла. В ней листья лодками плавают сухими. Рука художника дрогнула, пастель рассыпалась на холсте и осень утонула в тусклом свете. Человек стоит на свозняке. Солнце за тучами спряталось. Человек в шарф укутался.

Горькая мандариновая корка, бело-голубые хризантемы..пыль..недостигнутые цели, хрупкая жизнь, тянущаяся паутинкой..долгожданное солнышко..вяжется новый шарф,словно новая жизнь..для тебя и меня..

А глаза то у них грустные,бездомные. Все, чем они дорожат, это фотографии, где есть папа и мама, или редкими свиданиями со своими вечно-пьяными родителями (у кого,конечно,они есть), а еще они дорожат томиками Евангелия, которые им подарили при крещении в прошлом году. Им очень понравилось в церкви.
Влада, коротко стриженная девчушка-веселушка 12-ти лет, много рассказывала, она очень внимательная, взрослая не по годам. А ведь она попала в Детдом только год назад (мама и папа живы, но пьют,похоже,немало, папаня - мент, она сама так сказала, а маму просто показала на фотографии), должно быть их лишили родительских прав, а ее отдали сюда. Хотя какой Детдом, какие воспитатели заменят ребятам родителей? Воспитательница сидит в своей комнатушке, решает крассворды, а дети занимаются своими делами, каждый принадлежит сам себе, законы волчьи. Страшно.
Самой маленькой девочке 9 лет, она рыженькая, с веснушками на носике-кнопочке. Я с ней чуть-чуть поговорила (она стеснялась), но потом вроде ничего, даже взяла меня за руку. Маленькая теплая лапка, у которой никого нет. Папа в тюрьме, мама умерла, а дядя приходит изредка и никогда к себе не забирает.
Она пишет стихи, одно стихотворение прочитала мне тихонько. Сказала что ей нужен блокнот. Привезу. А еще обещала привезти им монополию..
Я счастлива что могу быть рядом с ними, помогать, объяснять дурацкую математику 6-го класса (хотя сама ничерта в ней не смыслю), читать стихи, какие знаю и помню..это счастье.

Поезд уехал,
на платформе остались
лишь голуби, лужи, пара газет
и смятая пачка твоих сигарет,
билет уже куплен,
а лето будет,
зима разбудит
тебя с утра,
вчера было солнце.
Пора.
Пока.
Люблю
....
[500x332]

Выговориться, выкричаться,
выреветься и заглохнуть,
промокнуть под снегом,
дождеснегом, чудовищем лютым,
смута в моем сознанье,
все дерется, не понимается,ломается,
кончается..
Вывариться,сбудется, забудется,
потеряется и снова начнет
вертеться-крутиться, крутиться-вертеться,
пока не остановится,
вспомнится
за ужином
в доме ухоженном
где белье все сложено,
рубашка поглажена,
кто-то скажет вам:
пожалуйста
уйдите.

я дышу тобой..мечтаю о том, чтобы мы были вместе всегда..минутами, секундами, днями, неделями, месяцами..
..когда устанем друг от друга, будем выдумывать новые, фантастические, творческие и интересные дела.. хочу чтобы зажигались цели и все существо стремилось их достигнуть, чтобы хотелось петь и танцевать..чтобы от вида осенних листьев и купающихся в них детей на глазах появлялись слезы..как же это здорово - рыдать_от_счастья
..между прочим я придумала новое слово - светобабочка..и уже нарисовала ее в своем воображении..
..а Осенью все фонари - живые..есть фонари-дети и фонари-старики..по ночам они разговаривают..я подслушивала, лежа в кровати..через открытую форточку все было слышно, они говорили о ....

смерть однокурсницы осмысляла долго, мучила, травила себя мыслями и страхами..после случившегося в метро психологического приступа, успокоилась, начала вязать новый шарфик, апельсиновый..весь вчерашний вечер лазила по сайтам детских домов, смотрела на фотографии детишек, на их творчество..на одном из сайтов, в разделе "окажу помощь" опубликовала пост, что хочу снимать детишек на праздники и в свободное время..сегодня мне позваонила одна знакомая и предложила с их колледжем поехать на съемку в детский дом..это не совпадение, а скорее, знак..если даже придется пропустить пару, все равно поеду..поняла, что хочу жить со смыслом, дарить свою любовь и тепло людям..поняла, как мне дорог человек, который рядом..жизнь - это возможность..стремлюсь что-то делать..

Порыв

Пью пресный чай с горьким сахаром
напиваюсь как сумасшедшая
будто бабочку в холод нашедшая,
и вскоре ее потерявшая..
мечтавшая
о чуде
его не будет?
так зачем же тогда я пью
горький чай с пресным сахаром
напиваюсь как сумасшедшая?
далеко, за край света ушедшая
и тут же СЕБЯ потерявшая...

улетаю на море за радостью..

смотрела фильм,называется "Дубравка"..про девочку-сорванца, которая лазит по крышам и играет в футбол с мальчишками..в душе я всегда была такой..
она искренняя и свободная ..Настоящая..соль на губах и букеты цветов на подоконнике..влюбляющаяся во весь мир и его ненавидящая..мечтающая и разочаровывающаяся..играющая..
а я ведь тоже влюбилась..в своего друга..и теперь мы вместе..хочу дарить радость..

зеркальность разобьется
как только сон придет
и нитка доберется
и солнце там взойдет..
натянутся все сети,
все паутинки враз,
и засмеются черти,
а мы им стукнем в глаз..
засеребрится время,
зажгутся все лучи,
я запою под вечер,
а ты молчи-молчи..
Зеркальность разобьется
как только сон придет,
и имя доберется
и в сердце запоет

И снова круг начнется,
и улыбнется рот,
а я скажу вам, гости:
"Опять круговорот"

пьяное, но искреннее, из глубины подсознание вынутое:

я себя боюсь, послушай
если сделаю ошибку,
подари мне, прошу тебя,
подари мне улыбку..
можно маленькую,
если хочшеь -крошечную,
я ее положу в ладошку
и отправлю на полку,
пылится,
как палятся письма.
прости меня,
я эгоистка просто,
бью себя по щекам,
пытаюсь опомниться,
но не понимаю,
что вспомнится, то и записываю.
я боюсь, понимаешь,милая?
я боюсь всего - и жизни и смерти
и себя боюсь! Себя - понимаешь?
в голове какие-то черти
пляшут,
музыку заказывают,
а я ее не хочу, не знаю, не умею,
понимаешь?
мне нужен ангел, я жду его
я его хочу полюбить,
понимаешь?

мой монолог в привате ангела:
"ангел! - звонко кричу осколками рассыпающимися, ангел - шепчу тихонько сквозь пальчики, ангел! смотрите! - говорю засыпающим, а они не видят, им снятся мальчики.."

Теперь я езжу на свадьбы, смотрю на чужое счастье, сохраняя память о празднике в виде фотографий..порой хочется расплакаться, разрыдаться, разреветься, но держу себя в руках..хочется расти внутренне, каждый раз, когда сталкиваюсь с крошечкой искренности и тепла, хватаюсь за эту крошечку и держусь..стараюсь себя окружить любовью и создавать любовь, но иногда опускаются руки..иногда появляется вопрос: "зачем? ради чего?", а ответа не приходит..и сил его найти не хватает..
я люблю тебя, жизнь..спасибо за возможности, которые ты даешь, за людей, с которыми сталкиваешь меня..все не случайно..

Море взволнуется,
волны поднимутся,
что-то запенится,
тихо заплачется,
кто-то разленится,
кто-то разденется,
тело оставится
на берегу,
животик щекочется,
песок рассыпается,
душа купается!
душа купается!

Портрет рассыпался
остался гвоздь в стене
поржавевший крепко вбитый
внутрь остаток
он очень шаток,
и я слаба
я не вернусь
больше
туда
где он висел,
уеду,улечу,
я не вернусь,
я так хочу.