Красота, эстетика, романтика смерти...
Практические руководства для суицидников, для тех, у кого не хватит смелости - мрачные картиночки и слащавые слезные рассказы...
Ссылки на дневники и блоги умерших...
Расследования по делам о самоубийствах...
Целые компании смертников, прикованные наручниками, с завязанынми глазками двигаются в порядке живой очереди к крыше небоскреба...
Культ Смерти.
Пляска Смерти.
Красота Смерти.
Символика Смерти.
Облегчение, освобождение, поиск выхода...

.........и никому, ни-ко-му, Н,И,К,О,М,У - не приходит в голову, что все приготовления к результату послужат лишь одной-единственной секунде -пусть триумфа, пусть красивого действа, но секунде.
После чего ты уже ничего этого не увидишь и не узнаешь.
Фигли ты парился вообще-то????

антисуицидальный сайт:
http://despair.ru/index.html

Интернет-сообщества, форумы-чаты-сайты и прочая хня для суицидников...
Я всегда считала ЭТО мифом.
Сейчас у меня просто волосы дыбом...
Короче, кто не хочет испортить настроение и аппетит - лучше не смотрите.
С другой стороны, такое НАДО знать. Надо посмотреть кучу дерьма, чтобы наконец понять своими дибильно-подростково-романтишными глупыми мозгами, что смерть - это УЖАС и нечто непоправимое. Не бывает красивой, романтичной, интересной, легкой и даже героической смерти - сей акт всегда грязен, гнусен и страшен!!!!
Да, я сама люблю все такое "готичненькое", особенно фоточки-картиночки, музычку ,фенечки и всякие невинные навороты, но чтобы дойти до решения стать чем-то подобным, расмазанным по асфальту?????
А сайты, вещающие об этом с извращенным сладострастием, призывая залечь в романтической позе в луже алой яко цветуечек кровищи (ах!!!) - короче, мне кажется, организаторов этого дела надо просто СУДИТЬ!!!
Вот на эту тему статья:
http://www.membrana.ru/articles/internet/2003/02/03/200000.html

Ночью дибилы типа меня лезут в инет в надежде, что здесь может быть интересно, что такая же одинокая душа откликнется, даст о себе знать и ее днев будет звучать на удивление в унисон с твоей мечтой и исполнится детская сказка о принцессах и принцах...
Короче, в 30 и старше чудеса уже обменяны на пирожок еще в третьем классе, а вот не спится и надежда, сцуко, не дохнет, мля...

...Е -е-есть еще здесь хоть кто-то, кроме меня?....

Заипало, всех в сад, в бабруйск и ваще...

...Я стою у ресторана,
Замуж - поздно,
Сдохнуть - рано
(и не хочется, и не выздороветь нах...)

Во, еще одна песенка. Выкладывала, и, видимо в тот момент вышибло из инета...
А в ворде осталась. Моя самая любимая :)

Бесконечности странники
В миллиардах миров
Мы забудем друг друга,
Не оставив следов,
Мы забудем любимых,
Матерей и отцов,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Ты забудешь меня, я забуду тебя,
Потому что метель, потому что зима.

Наше право – расстаться,
Наша правда – забыть,
Навсегда потеряться
И других закружить
В беспокойной метели,
Там где нету дорог,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Ты забудешь меня, я забуду тебя,
Потому что метель, потому что зима.

Мы забудем друг друга,
Мы забудем других,
В чаще звезд раскаленных
Рой снежинок слепых,
Распростертые в безднах,
Не столкнемся губами,
Не познаем объятий,
Не назначим свиданий.
Мы забудем любимых,
Матерей и отцов,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Ты забудешь меня, я забуду тебя,
Потому что метель, потому что зима.

Бесконечности странники
В миллиардах миров,
Обморожены сворой
Бездомных ветров,
Мы несемся к планетам,
Словно к теплым подругам,
Где снежинками бьемся
В лица друг друга…
Мы забудем любимых,
Матерей и отцов,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Миллионом снежинок тебе брошусь в лицо,
Ты забудешь меня, я забуду тебя,
Потому что метель, потому что зима.

Короткие минуты успокоения, хотя бы сутки без слез - это не признак старения или того, что ты больше не любишь свою единственную в жизни путеводную звезду.
Просто физически невозможно весь оставшийся тебе век оплакивать прошлогодний снег. Иногда бывают и перекуры. Они тоже нужны организму :)

Это цитата сообщения сергей-ка Оригинальное сообщение

Пишет Изя Райдер (izubr)

От моих декабрей до твоей весны...
Я работаю солнечной батареей, я в кармане оранжевом солнце грею, чтоб оно на небо взошло скорее и чесало макушки заснувших лип. Солнце ловит за пальцы меня лучами, я его приручила и отвечаю, солнце просит завтрак и выпить чаю, просит прямо внутрь его налить.
Солнцу так одиноко ходить по кругу - вот нашло, понимаешь, себе подругу, и ему всё равно - хоть любовь, хоть ругань, поболтать бы вот только о ерунде. Я его несу осторожно очень, ведь оно непоседливо между прочим и всё время выпрыгнуть хочет ночью, чтобы вдруг повсюду случился день.
Я работаю солнечным развлеченьем, я кормлю его по утрам печеньем, а потом усталой порой вечерней я ему чумазую спинку тру. И когда уже все разбрелись и спят, я отмываю солнцу босые пятки, а то все ведь заметят на солнце пятна, многим это будет не по нутру.
Но потом постепенно солнце взрослеет, в переходном возрасте жарит злее, и багровым пятном по ночам алеет, и подчас забывает придти домой . А приходит - горячее, как жаровня, говорит, что я, мол, ему не ровня, и не родственница я ему по крови, и что вид ему неприятен мой.
Понимаю, я, в общем, сама такая, я всем прихотям солнечным потакаю, а оно мне в сердце лучи втыкает, чтоб до боли - а мне так тепло в груди. Покричит об измене, тоске, обмане... а потом тихонько к себе поманит и заснет спокойно в моем кармане, и я буду бояться его будить.
Я работаю солнечной батареей. На рассвете прохладно, восток сереет, воздух пахнет листьями и сиренью, и пора бы уже открывать карман. Я держу карман шире, чтоб было проще... солнце сонное нос конопатый морщит, а потом восходит над тихой рощей, рассыпается искрами по домам.

Это цитата сообщения А_Жывотное Оригинальное сообщение

ДракУло

The Cure - All Cats Are Grey
5:26 мин, 7.48 Мб.

В новостях вычитал - продается замок ДракУлы за 40 млн аглицких фунтов.
Я бы взял. Наверное. Говорят, там некая энергетическая воронка имеется. В универе в нагрузку посещал лекции на тему "Вампир в славянской культуре". Так чувак-лектор просто сдвинут на России (сам омереканец мексиканского происхождения) и вампирах. Вполне сносно разговаривает даже. Жена у него, кстати, тоже под стать - готичная англичанка, пользующаяся чорной помадой и чорным же лаком для ногтей, тащащаяся от Баухауса и Куре. Все это не мешает ему возглавлять кафедру восточноевропейских языков, а ей - английской литературы.
Так да - о чем я. ДракУло-чувак вообще был большим остряком: помимо нанизывания турок на дрыны, имеется и менее известный случай из его жизни. Как-то раз пришли к нему какие-то гонцы. Не турки - с турками у него разговор был простой и быстрый, так что, я думаю, гонцов они к нему не слали. Так вот. Гонцы эти, педорасы такие, поленились снять шапки, преведствуя Владика. Владик решил, что, раз уж шапки снимать гонцам без надобности, надо оказать ребятам услугу. И велел те шапки прибить гонцам гвоздиками к черепушкам. С чем и отпустил восвояси.
Прямо как в том анекдоте про девочку с бантиком.

Рома "ВПР" -
Автор-исполнитель своих собственных песен. Известен в определенных клубных московских кругах, питерцы его практически не знают.
Очень оригинальный товарищ, ранее не принадлежавший ни к каким жанрам.
Я узнала о нем случайно - в гостях у моей московской подруги Лены (а раньше она была замужем за неким известным в своих кругах Лешей Вертоградовым, знаменитая студия звукозаписи "Вертоград" находилась прямо у них в квартире, поэтому рок-музыканты клубились в доме с утра до вечера. Клубятся и поныне, но уже просто в качестве друзей).
"ВПР" его назвали друзья, расшифровывается как "Великий поэт России". "Скромному" мальчику очень понравилось такое определение и он взял это за псевдоним и название группы.
Он был очень интересным.
У него потрясающие тексты и оригинальные музыкальные решения в ранних альбомах.
Что-нибудь интересное вспомню - выложу еще.

Кончил он плохо.
Хуже не бывает.
Он стал очень даже неплохо оплачиваемой стильной банальностью - поет ярко выраженные рэгги из серии "Джа всех нас любит, давайте дружно укуримся травкой".
Таких текстов, мелодий, групп и музыкантов - пруд пруди, и лишь Боб Марли переворачивается в тоске в своем гробике, слыша этот ужас, но он был только один на свете, другого уже никогда не будет, и речь сейчас вообще не о Бобе Марли...
Пополнив бесчисленные тупые ряды растаманов, Рома ВПР кончился. Сейчас это бородатый, одетый в разноцветные тряпки якобы укуренный псевдорастоман, похожий на ямайца как я на балерину Майю Плисецкую, хорошо зарабатывающий и ездящий на джипе. Успешно играет по клубам, гастролирует по стране, бывает иногда и у нас, собирая тех, кому нравится подобная музыка. Женат, имеет детей.
... то что я слушаю и цитирую - его раннее творчество.

Заодно - еще одна песпенка ВПР.
Я бы сказала, что это что-то типа рондо - когда все слова и музыка повторяются и как бы ходят по кругу.
Но на бумаге, наверное, звучит не так интересно, это наверное не передать - это надо слушать.
Однако попробую воспроизвести:

Пугает отчетливость звука,
Отсутствие "право" и "лево",
Отсутствие верха и низа.
Нас никто не найдет в этом лесу…

Нас не найдут,
За шиворот дождь,
И осень вокруг,
За шиворот дождь,
И что ж,
За шиворот дождь,
И что ж,
За шиворот дождь, и..

Я на стеклянных ногах,
Я по лестнице вверх,
Я по лестнице вниз.
И лес взорвался в глазах,
Лес дышит сетью грибниц,
Сетью грибниц,
Сетью грибниц…

Костер – наш друг,
Грибы – наш враг,
Огонь наш друг,
Грибы – наш враг,
Вода – наш друг,
Грибы – наш враг.
Съешь своих врагов,
Победи, возьми их силу себе,
Съешь своих врагов,
Победи, возьми их силу себе!
Мы сегодня умрем в этом лесу.

Нас не найдут,
За шиворот дождь,
И осень вокруг.
За шиворот дождь,
И что ж,
За шиворот дождь,
И что ж,
За шиворот дождь…, и

А там в тумане деревья с глазами,
Протянули ко мне руки – здравствуй!
А мох под ногами мокрыми губами
Обхватил меня за щиколотки – здравствуй!
А надо мной черный вороной
Медленными кругами,
А на сосне дятел тук-тук,
Я обернулся на звук и увидел, как
Деревья под грибами, заросшие глазами
Протянули ко мне руки – здравствуй!
А мох под ногами мокрыми губами
Обхватил меня за щиколотки – здравствуй!
А надо мной – легкий вороной
Медленными кругами,
А рядом на сосне дятел тук-тук,
И не кончается день между нами,
Не кончается ночь между нами…
Мы сегодня родимся в этом лесу.
Скульптор - огонь,
Скульптор - огонь,
Скульптор - огонь -
Ходит кругами
И не кончается ночь между нами…

Нас никто не найдет в этом лесу!

Нас не найдут,
За шиворот дождь,
И осень вокруг.
За шиворот дождь,
И что ж,
За шиворот дождь,
И что ж,
За шиворот дождь…, и

Ели на крыльях коры,
А я сойкою вверх,
Я улиткою вниз,
И лес взорвался в глазах,
Лес бьется сетью грибниц,
Сетью грибниц,
Сетью грибниц…

Дятел ствол разбивает в щепки,
Ворон облетает окрестности,
Ты боятель, он лежатель
Я озвучиватель местности…
Дятел ствол разбивает в щепки,
Ворон облетает окрестности,
Ты молчатель, он смеятель,
Я озвучиватель местности.

короче, для подкрепления вдохновенья автор кушал явно не сыроежки и не подберезовики :))))

Песенка про меня:

Солью снег блестит на солнце,
Снег белей больничных стен,
Я в запалах перегонов,
В окружении измен,
Я в ленивой электричке,
Той, что тянет тень к себе,
Дергаюсь, как зуб зудящий
С пункта А до пункта Б.

Темным туманом
Тянется лес вдоль рельс
И поле пустой полыньей
Всосало весну с небес,
Так хочется стать счастливым,
Чтоб слезы на впалых щеках,
Я слышу мотив электрички
Линиями на руках.

Весна веселится вяло,
Зима заметает след,
Я один в объятьях вокзала
Разжевал свой счастливый билет,
Я застрял в некой странной точке,
Заплутал в железных дорогах,
И остался плохим, но добрым
За стеклом в мутных разводах.
(Рома "ВПР")
[685x500]

Неет, мне фигово не оттого, что я болею.
Фигово оттого, что из-за болезни я потеряла февральскую командировку.
В марте ни повода, ни денег ехать нет, и поэтому следующий раз я оторвусь от дома лишь в апреле.
А потеплевшая каша под ногами хлюпает надоедливо, сосульки плачут по свободе и отовсюду высовываются любопытные глазки водных капелек. Ветер до боли дурманит голову лучше любого наркотика, коварно залезает под куртку, обнимает сладострастно и шепчет по-змеиному: "Ну пойдем со мной, решайся, чего и кого тебе здесь терять"...
Орут коты, захлебывается неизбежной аллергией дыхание, солнце лениво потягивается и встает с дивана с каждым днем все раньше, раньше, раньше, раньше...
Цветуечки и кустики, пока не загаженные собаками и алкоголиками- зассанцами, тянутся вверх. Зверье тянет размножаться, людей тянет любить, что почти одно и то же...
Я не человек и не зверь - меня тянет в дорогу...

... И нет ничего более настоящего, более искреннего и честного, чем путь-дорога.
Нет в жизни большего счастья, чем будущее за поворотом, гремящие колеса, постоянная неизвестность и почти что чувственная нежность от предвкушения неизведанного. Не важно, хорошо будет или плохо, важно, что хоть как-то БУДЕТ - не банально и глупо, не тоскливо и по-питерски серенько, не предсказуемо и уныло. Будет - сюрприз!
Дома ты защищен и слаб, дома ты жесток и капризен. Дома приходится надевать миллионы масок, потому что иначе никак. Дома ты робок и неуверен, болен и ничтожен, нелюбим и не любишь.
В пути возможно любое чудо, любое счастье. И даже не сам путь. Самое прекрасное - это ожидание счастья, восторженный трепет в пальцах в очереди перед вокзальной кассой: все только начинается, и вот-вот сейчас начнется!
Купленный билет сквозь карман жжется за пазухой и может даже достать ожогом до самого сердца - ты перешагнул грань реальности, встал на мост между мирами - ни там, ни здесь, а непонятно где. Непонятно какая часть тебя пакует рюкзак - и собирать-то его 15 минут, и весит-то он меньше килограмма, но без него никак: рюкзак это символ дороги! Что же мне зашвыривать под полку в вагоне? Не дамскую же сумочку...
И вот все наносное осталось в камере хранения, и ты едешь навстречу приключениям.

Флирт в пути не опасен и не вульгарен, потому что лишь путникам можно все.
Путникам не надо притворяться и стараться понравиться, комплексовать и робеть, лгать и спорить. Путнику никогда ни за что ничего не будет, потому что он приехал - и вот его снова нет. Путнику простительно и согрешить - слова "распутство" и "путь" однокоренные. В пути обострены все чувства, все нервы натянуты и сладко позванивают на ветру тоненькими колокольчиками. В пути красивы все женщины. В пути все мужчины - рыцари: где это вы, девушки, видели, чтобы дома, на работе или в трамвае тебе подавали руку, помогали поднести горячий чай, закидывали бы твою сумку наверх или уступали бы полку, а?
В пути иногда бывает чудесный, феерический, совершенно глючный секс. Его смысл - в непостоянстве, загадочности (ты не знаешь как все сложится и сложится ли вообще), надрыва, когда все на грани, легкого налета боли и грусти (ты не знаешь, повторится ли такое именно с тобой), экстрима, романтического неудобства и странных снов на тесной крохотной полочке обнявшись с тем, кого не знаешь - сквозь скрип тормозов, остановок в ночи на ледяных полустанках, магнитофоны с попсой и пьяные взвизгивания проводниц, тусующихся в тамбуре за спиной... Жалко, уже лет десять не пробовала, но все еще поправимо, случай может когда-нибудь и представиться...
В пути бывают чудеса. В пути можно встретить все что угодно, даже любовь, которой в обычной жизни не бывает, а если и бывает, то только не с тобой...

...я долго-долго искала работу, чтобы можно было бесконечно ездить и каждый месяц качаться в вагоне, вдыхая изумительные железнодорожные запахи. Я мечтала о кочевой судьбе всю жизнь.
И вот теперь, когда начинается как раз самое интересное - приступы почти каждую ночь и постоянные сонные угрозы вызвать неотложку и увезти в больницу, раздающиеся из соседних комнат - кому такое может понравиться...
Ужасы в транспорте, ни шагу без лекарства, без пяти минут подкрадывающаяся на мягких кошачьих лапках смерть - слава богу, каждый раз ее удается отогнать. Пока удается...
А когда эту б..дь все же не удастся отогнать и попросить повременить, моя душа попадет во вдоль и поперек перерезанный рельсами рай для вечных путешественников. Но это так, красивые романтические словечки - то, что хотелось бы услышать и то, что сам себе твердишь для самоутешения...
А реальность - это непрекращающаяся боль и нехватка воздуха.
И как это все не вовремя!!!
Как хочется уехать...
И одна мечта - скоро я поправлюсь и мне подадут мой поезд... Он уже ждет меня!

Астра китайская
Callistephus chinensis
ШИНШИЛЛА (!!!)
Сортотип коготковые (Краллен)
Среднеранний сорт. Цветет дружно, обильно и продолжительно через 100 – 115 дней после посева. Куст узкий, букетной формы, прочный. Соцветия лососево-розовой окраски, махровые, диаметром 10-11 см, расположенные на одном уровне. Язычковые лепестки свернуты в трубочку, уложены в плотную спираль в центре соцветия, окончания имеют крючковидную форму. Устойчивы к фузориозу. Использование универсальное, но лучше всего смотрится в букетах.

Это цитата сообщения Krush Оригинальное сообщение

присланное =)))) Очепятки

СМЕРТЬ ЗА БУКВУ:
Вообще-то цензурные органы НКВД никаких невольных опечаток не признавали.
Существовал циркуляр, в котором от чекистов требовалось повысить
бдительность в борьбе с классовым врагом, проникающим в печать под
видом опечаток публикующих антисоветскую пропаганду. За
одну-единственную опечатку был арестован и расстрелян главный редактор
центральной махачкалинской газеты. Правда, опечатка была не
где-нибудь, а в фамилии
самого вождя. И не какая-нибудь, а самая ужасная из возможных. Вместо
буквы 'т' черным по желтовато-серому была напечатана буква 'р'. Если
за "Салина" уфимского корректора посадили на пять лет, а за "Стадина"
всего лишь уволили редакцию одной из областных газет, то за "Сралина"
пришлось отвечать по полной.

Далее

А этот Икар уж точно долетит до солнца, в отличие от мифического - такая решимость!!! :)
[700x598]

Опять Танино.
"Душа"
[500x698]

А это я рисовала.
"Крысомама". Уже, по-моему, где-то то ли вешала, то ли кому-то присылала
[670x699]

Ну что же, продолжим тему крысотворчества.
А вот дальше будут экземпляры из моего крысомузея я действительно мечтаю создать музей, у меня уже несколько сотен экземпляров). Предыдущий платочек был не мой, это просто я картинку нашла.
А теперь - мое.
Итак, работа Танечки Святогоровой, "Мыслитель"
[699x531]

Работа замечательной художницы И. Чухлебовой, роспись по шелку:
[471x596]