"зима - уныние
"зима - и радость
"зима - мороз
"зима - и солнце
"зима - день
"зима - иногда чудесТный" -
тут Йа понял, что совсем зарвался-заврался и засмеялся. Порвал мелко-мелко салфетку, на которой пытался рисовать буквы, и подбросил над собой, чтобы получился маленький бумажный снегопад. И потом сидел и смотрел, как он идет полночи. И потом еще день. И потом еще день. И потом еще день. Потомучто зима, все-таки.
Йа умер.
...
Йа не умер.
...
Йа ни жив, ни мертв. Йа застрял на перепутье. Йа не смог получить отета. Да, в-общем, и вопрос не прозвучал. Так только, повис в в воздухе подразумеваемой тенью. Как бы намеком, словно будильник ночью: и не видать его, а тикает...
Упасть бы лицом в ночной лес. Слизнуть льдистую дольку с неба, уколов нёбо острым краешком. И запеть-завыть тихонько, как встарь, как во времена еще зеленые...
Йа зябко передернул плечами, пролетая освещенным вагоном мимо чёрного соблазна. Домой. В тепло. В уют. По-видимому, надо научиться отказываться от самых даже завлекательных предложений в пользу скромного, но более уверенного будущего. По крайней мере, это будет соответствовать характеру. Йа пошмыгал еще носом, приветствуя изрядно заплутавшую где-то зиму, и быстро заскрипел по ставшей привычной тропе.
Новости в кармане закончились, и Йа поднял глаза, увидев неожиданно вокруг себя людей. Лучше б не делал этого! Сразу же вспомнилось, КАКИЕ они все - РАЗНЫЕ!!! Пришлось остаток дороги спать стоя, словно жираф какой-нибудь... Или кто там? Слон? Лошадь? Не важно, и сны были тоже... Дурацкие.
"Никогда, никогда не надо поднимать глаза из-под козырька!"
Йа оплошал! "Вот Йа - мудак!" - ругал себя Йа последними словами. Ругал, корил, стыдил, пенял, оправдывался, парировал, подкалывал, насмехался, уходил от ответа, делал страшные глаза, когда не хватало слов, закрывал голову руками. Но ничто не отменяло главного - Йа оплошал!
Оставалось только ритуально застрелиться из пластмассового пистолета густым пальмовым ликером. Хорошо хоть этот позор не попал на глаза просвещенной общестенности...
PS на тему: народ - темный, а вот общестенность уже сразу просвещенная. Почему-то.
Йа срезАл с лица возраст и пытался заплакать. Ничего не получалось. "Кровь - не слезы" - подумал Йа и полоснул бритвой поперек лица. Кровь не пошла. "Кровь - не слезы" - подумал Йа, глотая соленую обиду на несправедливое мироустройство.
КАКАЯ ГАДОСТЬ, этот самый "Волкодав". Недаром, я даже не пытался его читать. И желания такого не возникало. Нет, может, я бы и был более снисходителен за счет своего патриотизма и любви к фэнтези, НО... ДВА С ПОЛОВИНОЙ ЧАСА этой мутной, абсолютно неталантливой, невразумительности вывели меня окончательно - по окончании сего я просто радовался, что оно пришло-таки к своему завершению, столь же вялому и блеклому, как и все остальное повествование. Некоторые удачные моменты (типа, летучей мышки - свет в окошке, или болотного племени, которое аффтары постеснялись как следует развернуть) просто тонут, теряются в этом абсолютно банальном, насквозь шаблонном вареве. Фу, в общем!
южным ветром укутались сумерки. теперь желтая трава вместо солнца. кошка притихла около дверей гаража. мальчик вышел, придержал аккуратно подъездную дверь. поздоровался с мокрым тротуаром за ногу. дошмыгал до лавочки и остановился. посмотрел в лицо небу. и спросил:"Кто ушел за зимой? "
в обеснеженном городе снаряжают елки по ночам... так и не успев оглянуться пролетает год... наверное кто-то поработал с ножницами над календарем и покрутил в хронометрах отверткой... и ночь начинается не закончив ночь.
еще одна. Успел. А на слова меня сейчас уже не хватает. Над словами думать надо. ФОРМУЛИРОВАТЬ. некогда :( Хоть бы краешком чуйства зацепить, восхититься и... Конечно же, поделиться :)
торопыжничество сплошное... где-то лучше, где-то как обычно... успеваю лишь прочесть почту... изредка отозваться... 3 сентября (вроде) премьера - в 8 утра, естественно, "потомуШта эти <...> дети рано встают"
А еще вот что хотел произнести впопыхах - Том Уэйтс (Вэйтс?) отменный дядька, не жалею потраченного на закачку времени.