Из памяти твоей я выну этот день,
Чтоб спрашивал твой взор беспомощно-туманный:
Где видел я персидскую сирень,
И ласточек, и домик деревянный?

О, как ты часто будешь вспоминать
Внезапную тоску неназванных желаний
И в городах задумчивых искать
Ту улицу, которой нет на плане!

При виде каждого случайного письма,
При звуке голоса за приоткрытой дверью
Ты будешь думать: «Вот она сама
Пришла на помощь моему неверью».
4 апреля 1915, Царское Село

Подошла. Я волненья не выдал,
Равнодушно глядя в окно.
Села, словно фарфоровый идол,
В позе, выбранной ею давно.

Быть веселой — привычное дело,
Быть внимательной — это трудней...
Или томная лень одолела
После мартовских пряных ночей?

Утомительный гул разговоров,
Желтой люстры безжизненный зной,
И мельканье искусных проборов
Над приподнятой легкой рукой.

Улыбнулся опять собеседник
И с надеждой глядит на нее...
Мой счастливый, богатый наследник,
Ты прочти завещанье мое.
1914

Закончил с божьей помощью поэму "Безбожники"-ту что обещал Игорю Талькову, а теперь-продолжаю "Марина-Москва"!
Знаю-Серёжа, бы меня одобрил и даже не изругал.....
Не весело поэтам одним, а у него вся жизнь-такая!
Да уж-что сделаешь? Родиться бы мне пораньше-может и не отдал его на сьеденье!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Об этом стихотворении-судить ВАМ,но я вложив в него-всё, то смог!


Снега.

Всё ближе холода, но взгляд не ближе,
таких:колючих,серых глаз-
зима в Париже
и колокол души, молчит для нас......



А снег,слетая с неба кружит:
несмелый,первый,детский снег....
Как он мне нужен-
я помолюсь за Вас за ВСЕХ!


Куска чужого-век не надо,
но Бог мой, не сойти б с ума-
тебе награда:
сиротство сердца,за спиной-сума.......


Я, упаду на землю тихо,
как этот несерьёзный пух-
хохочет лихо,
зато, смиренен-святый дух!



К Вам постучу,морозным утром,
седая ведьма со двора-
проклясть не трудно.........
Ты с миром принимай-войти зовя!

3 октября утро.

Настроение сейчас - Тихая грусть.........





[436x640]

3 октября (21 сентября по старому стилю) 1895 года родился самый лиричный поэт России - Сергей Александрович Есенин. Есенин самый русский поэт, его стихи  не написаны пером, а услышаны у самой русской природы. Есенина запрещали, но разве можно запретить то, что так красиво и само ложится на душу? Нет, поэтому и читали его тайно и читают до сих пор, получая истинное наслаждение от его стихов, написанных так искренне и красиво.

"Наше время - суровое время, может быть, одно из суровейших в истории так называемого цивилизованного человечества. Революционер, рожденный для этих десятилетий, одержим неистовым патриотизмом своей эпохи, - своего отечества, своего времени. Есенин не был революционером. Автор "Пугачева" и "Баллады о двадцати шести" был интимнейшим лириком."

(Л.Троцкий "Памяти Сергея Есенина)

[показать]

С.А. Есенин. 1922 год

Разбуди меня завтра рано,
О моя терпеливая мать!
Я пойду за дорожным курганом
Дорогого гостя встречать. 

Я сегодня увидел в пуще
След широких колес на лугу.
Треплет ветер под облачной кущей
Золотую его дугу. 

На рассвете он завтра промчится,
Шапку-месяц пригнув под кустом,
И игриво взмахнет кобылица
Над равниною красным хвостом.

Разбуды меня завтра рано,
Засвети в нашей горнице свет.
Говорят, что я скоро стану
Знаменитый русский поэт.

Воспою я тебя и гостя,
Нашу печь, петуха и кров...
И на песни мои прольется
Молоко твоих рыжих коров.

1917

Читаем дальше...

Пурпурный лист на дне бассейна
Сквозит в воде, и день погас…
Я полюбил благоговейно
Текучий мрак печальных глаз.

Твоя душа таит печали
Пурпурных снов и горьких лет.
Ты отошла в глухие дали, –
Мне не идти тебе вослед.

Не преступлю и не нарушу,
Не разомкну условный круг.
К земным огням слепую душу
Не изведу для новых мук


Мне не дано понять, измерить
Твоей тоски, но не предам –
И буду ждать, и буду верить
Тобой не сказанным словам.

26 января 1910

Ты – тень теней...
Тебя не назову.
Твоё лицо –
Холодное и злое...

Плыву туда – за дымку дней – зову,
За дымкой дней, – нет, не Тебя: былое, –

Которое я рву
(в который раз),
Которое, – в который
Раз восходит, –

Которое, – в который раз алмаз –
Алмаз звезды, звезды любви, низводит.

Так в листья лип,
Провиснувшие, – Свет
Дрожит, дробясь,
Как брызнувший стеклярус;

Так, – в звуколивные проливы лет
Бежит серебряным воспоминаньем: парус...

Так в молодой,
Весенний ветерок
Надуется белеющий
Барашек;

Так над водой пустилась в ветерок
Летенница растерянных букашек...

Душа, Ты – свет.
Другие – (нет и нет!) –
В стихиях лет:
Поминовенья света...

Другие – нет... Потерянный поэт,
Найди Её, потерянную где-то.

За призраками лет –
Непризрачна межа;
На ней – душа,
Потерянная где-то...

Тебя, себя я обниму, дрожа,
В дрожаниях растерянного света.

1922

* * *
Я никогда так не был одинок,
Как на груди твоей благоуханной,
Где я постиг невольно и нежданно,
Как наш удел насмешливо-жесток:
Уста к устам, в блаженстве поцелуя,
Ко груди грудь мы негою полны,
А между тем, по-прежнему тоскуя,
Как у врагов, сердца разлучены.
Мы далеки, мы чужды друг для друга:
Душе с душой не слиться никогда,
И наш восторг, как смутный жар недуга,
Как жгучий бред, исчезнет без следа.
Мне за тебя невыразимо грустно,
Ты тихо взор склонила предо мной,
И, нашу боль скрывая неискусно,
Мой бедный друг, как жалки мы с тобой..

 Иван Бунин 

Осыпаются астры в садах, Стройный клен под окошком желтеет, И холодный туман на полях Целый день неподвижно белеет. Ближний лес затихает, и в нем Показалися всюду просветы, И красив он в уборе своем, Золотистой листвою одетый. Но под этой сквозною листвой В этих чащах не слышно ни звука... Осень веет тоской, Осень веет разлукой! Поброди же в последние дни По аллее, давно молчаливой, И с любовью и с грустью взгляни На знакомые нивы. В тишине деревенских ночей И в молчанье осенней полночи Вспомни песни, что пел соловей, Вспомни летние ночи И подумай, что годы идут, Что с весной, как минует ненастье, Нам они не вернут Обманувшего счастья... 1888

[показать]

Слушать этот музыкальный файл

ГЕНЕРАЛАМ ДВЕНАДЦАТОГО ГОДА
Из кинофильма «О бедном гусаре замолвите слово», 1980,
режиссер-постановщик Эльдар Рязанов

Музыка А. Петрова
Слова М. Цветаевой

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса.

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след –
Очаровательные франты
Минувших лет.

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, -
Цари на каждом бранном поле
И на балу.

Вас охраняла длань Господня
И сердце матери. Вчера –
Малютки-мальчики, сегодня –
Офицера.

Вам все вершины были малы
И мягок – самый черствый хлеб,
О молодые генералы
Своих судеб!

1913, слова
________________________________________________________

Марина Цветаева (1892-1941)


АВТОРСКОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

Генералам двенадцатого года

Марина Цветаева

Сергею*

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса.

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след, -
Очаровательные франты
Минувших лет.

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, -
Цари на каждом бранном поле
И на балу.

Вас охраняла длань господня
И сердце матери, - вчера -
Малютки-мальчики, сегодня -
Офицера!

Вам все вершины были малы
И мягок самый черствый хлеб,
О, молодые генералы
Своих судеб!
________

Ах, на гравюре полустертой,
В один великолепный миг,
Я встретила, Тучков-четвертый,*
Ваш нежный лик.

И вашу хрупкую фигуру,
И золотые ордена...
И я, поцеловав гравюру,
Не знала сна...

О, как, мне кажется, могли вы
Рукою, полную перстней,
И кудри дев ласкать - и гривы
Своих коней.

В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий век...
И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.

Три сотни побеждало - трое!
Лишь мертвый не вставал с земли.
Вы были дети и герои,
Вы все могли!

Что так же трогательно-юно,
Как ваша бешеная рать?
Вас златокудрая фортуна
Вела, как мать.

Вы побеждали и любили
Любовь и сабли острие -
И весело переходили
В небытие.

26 декабря 1913
Феодосия

* Посвящено мужу - Сергею Яковлевичу Эфрону (1893-1941)
** Тучков-четвертый А. А. (1777-1812) - генерал-майор, погибший в Бородинском сражении.

Марина Цветаева 

Собирая любимых в путь, Я им песни пою на память — Чтобы приняли как-нибудь, Что когда-то дарили сами. Зеленеющею тропой Довожу их до перекрестка. Ты без устали, ветер, пой, Ты, дорога, не будь им жесткой! Туча сизая, слез не лей,— Как на праздник они обуты! Ущеми себе жало, змей, Кинь, разбойничек, нож свой лютый. Ты, прохожая красота, Будь веселою им невестой. Потруди за меня уста,— Наградит тебя Царь Небесный! Разгорайтесь, костры, в лесах, Разгоняйте зверей берложьих. Богородица в небесах, Вспомяни о моих прохожих!

[показать]

...Есть в стихах Цветаевой, кроме вызова, кроме удали, непобедимая нежность и любовь. Не к человеку, не к Богу идет она, а к черной, душной от весенних паров земле, к темной России. Мать не выбирают и от нее не отказываются, как от неудобной квартиры. Марина Цветаева знает это, и даже на дыбе не предаст свой родной земли.

Обыкновенно Россию мы мыслим либо в схиме, либо с ножом в голенище. Православие или «ни в Бога, ни в черта». Цветаева — язычница светлая и сладостная. Но она не эллинка, а самая подлинная русская, лобызающая не камни Эпира, но смуглую грудь Москвы. Даром ее крестили, даром учили. Жаркая плоть дышит под византийской ризой. Постами и поклонами не вытравили из древнего нутра неуемного смеха. Русь-двоеверка, беглая расстрига, с купальными игрищами, заговорила об этой барышне, которая все еще умиляется перед хорошими манерами бальзамированного жантильома.

Впрочем, все это забудется, и кровавая схватка веков, и ярость сдиравших погоны, и благословение на эти золотые лоскуты молившихся. Прекрасные стихи Марины Цветаевой останутся, как останутся жадность к жизни, воля к распаду, борьба одного против всех и любовь, возвеличенная близостью подходящей к воротам смерти.

Илья ЭРЕНБУРГ
«Марина Цветаева»
(из книги «Портреты современных поэтов»)

Седой кристалл магических заклятий,
Хрустальный труп в покровах тишины,
Алмаз ночей, владычица зачатий,
Царица вод, любовница волны!

С какой тоской из водной глубины
К тебе растут, сквозь мглу моих распятий, –
К Диане бледной, к горестной Гекате,
Змеиные, непрожитые сны!

И сладостен, и жутко безотраден
Алмазный бред морщин твоих и впадин,
Твоих морей блестящая слюда –

Как страстный вопль в бесстрастности эфира…
Ты крик тоски, застывший глыбой льда,
Ты мёртвый лик отвергнутого мира!

1907

[500x375]

Как жадно, затая дыханье, склоня колена и плеча, напьюсь я хладного сверканья из придорожного ключа. И, запыленный и счастливый, лениво развяжу в тени евангелической оливы сандалий узкие ремни. Под той оливой, при дороге, бродячей радуясь судьбе, без удивленья, без тревоги, быть может, вспомню о тебе. И пеньем дум моих влекома, в лазури лиловатой дня, в знакомом платье незнакома, пройдешь ты, не узнав меня. В.Набоков послушать

Мизантропия

Прибоем гул толпы
Спешит издалека,
Безмолвие хранят
Минувшего скрижали.

И линия судьбы,
И времени река,
И судьбы, что грустя
За временем бежали...

Очнётся - и скользнёт,
Стекая ручейком
По мутному стеклу
Глухое раздраженье.

И кто-нибудь уйдёт,
Затравленно, тайком,
Не пережив толпы
Глумливое вторженье...

Александр Мамонтов

В багряных лучах заходящего дня,
Под небом пустыни – мы были вдвоем.
Король мой уснул на груди у меня.
Уснул он на сердце моем.

Лепечет источник: «Приди, подойди!
Водою живою тебя напою», –
– «Король мой уснул у меня на груди, –
Он вверил мне душу свою».

Смоковница шепчет, вершину склоня:
«Вот плод мой душистый. Возьми и сорви»
– «Король мой уснул на груди у меня, –
Он дремлет под сенью любви».

Спешат караваны: «Беги, уходи!
Несется самум!.. Ты погибнешь в песках».
«Король мой уснул у меня на груди, –
Поверю ли в гибель и страх?»

Исчезли миражи, распались как дым,
Вечернее небо горит впереди.
Король мой! Ты нежно, ты свято храним.
Ты дремлешь на верной груди.

Мирра Лохвицкая

Не говори, что мы устали,
И не тужи, что долог путь.
Нести священные скрижали
В пустыне должен кто-нибудь.

Покрыты мы дорожной пылью,
Избиты ноги наши в кровь, —
Отдаться ль робкому бессилью
И славить нежную любовь?

Иль сделать выбора доныне
Мы не хотели, не могли,
И с тяжкой ношею в пустыне
Бредем бессмысленно, в пыли?

О нет, священные скрижали
Мы донесем хоть как-нибудь.
Не повторяй, что мы устали,
Не порицай тяжелый путь.

Ф.Сологуб
22 августа 1898

СВАДЬБА.

Падают тучи.......................
Пустые глазницы,
выбитых окон-
зияют испугом.
Дом,был давно,
обречён погребенью
и никому,
оказался не нужен.


Белое платье,
расшито цветами,
как на распятье
скелетов железных,
будто танцует
под ветром жестоким:
кланяясь медленно,
то приседая...................


Юный жених,
поприветствовал важно-
в дальнем углу
с потемневшей картины:
губы потрескались,
волосы русы..............
Всех приглашает-
выпить за здравье!



Скрючены пальцы,
жестоких усилий,
но- тамада
никогда не придёт,
здесь -тащат крошки,
подлые мыши,
ворон уставясь-
смеётся им в след..................


Но,да пребудет-
свет в этом свете,
лица зеркал,
откровенно тусклы...............
Сердце осталось,
сердце стучится,
хоть и зарыто
на тысячу лет........................

Настроение сейчас - БЕССМЕРТНОЕ

[622x622]

СКОТЫ-ПОВТОРИТЕ ЭТО И Я НАЗОВУ ВАС БОГОМ!

[показать]

Изображение взято с сайта http://biografija.ru/
Если говорить о Серебряном веке, и о деятелях искусства того времени, то, полагаю, в первую очередь следует сказать о великом русском поэте, человеке, который смог понять душу людей своего времени, их трагедию, их мечты… да, речь пойдет именно о великом Мэтре Символизма, о Валерии Яковлевиче Брюсове.
Брюсов родился 13 декабря 1873 года в Москве. И вырос в ней. Его семья была вполне благополучной, как в материальном, так и в нематериальном смыслах. Это была зажиточная купеческая семья.

Подробнее

Больному солнцу выйти лень,
Хотя давно трубили зорю.
Как хорошо в осенний день
Собраться в путь к родному морю.

И мил мне даже дождь косой
Затем, что я безмерно рада:
Я возвращусь к себе домой
Как раз к началу листопада.

Там будет воздух чист и прян
Под бесконечно синим сводом.
И вас, холодных северян
Я пожалею мимоходом.

В.М.Инбер

[610x438]

Я знала, что я - осенняя,
Что сердцу светлей, когда сад огнист,
И всё безоглядней, всё забвеннее
Слетает, сгорая, янтарный лист ...
Уж осень своею игрою червонною
Давно позлатила печаль мою,
Мне любы цветы — цветы опалённые
И таянье гор в голубом плену.
Блаженна страна, на смерть венчанная,
Согласное сердце дрожит, как нить.
Бездонная высь и даль туманная,—
Как  сладко не  знать...  как  легко  не  быть...

 Аделаида Герцык, 1907

Символистская критика называла Аделаиду Герцык (1874-1925) сивиллой и пророчицей, указывая на связь ее поэзии с мифологическими пластами сознания. В ее творчестве преобладают мистические мотивы, поэтесса стремится вслушаться в тайны природы и передать скрытые в ней голоса. Герцык часто обращалась к фольклорным жанрам, воспроизводя причитания и народные песни, поэтому не случайно ряд ее стихотворений был положен на музыку. ©

Будем безжалостны! Ведь мы — только женщины.
По правде сказать — больше делать нам нечего.
Одним ударом больше, одним ударом меньше…
Так красива кровь осеннего вечера!

Ведь мы — только женщины! Каждый смеет
    дотронуться,
В каждом взгляде — пощёчины пьянящая боль…
Мы — королевы, ждущие трона,
Но — убит король.

Ни слова о нём… Смежая веки,
Отдавая губы, — тайны не нарушим…
Знаешь, так забавно ударить стэком
Чью-нибудь орхидейно раскрывшуюся душу!

Надежда Львова