Это цитата сообщения Лариса_Воронина Оригинальное сообщение
Не гляди на меня с упреком...
[показать]Художник Stanislavas Sugintas
Не гляди на меня с упреком,
Я презренья к тебе не таю,
Но люблю я твой взор с поволокой
И лукавую кротость твою.
Да, ты кажешься мне распростертой,
И, пожалуй, увидеть я рад,
Как лиса, притворившись мертвой,
Ловит воронов и воронят.
Ну и что же, лови, я не струшу,
Только как бы твой пыл не погас,
На мою охладевшую душу
Натыкались такие не раз.
Не тебя я люблю, дорогая,
Ты — лишь отзвук, лишь только тень.
Мне в лице твоем снится другая,
У которой глаза — голубень.
Пусть она и не выглядит кроткой
И, пожалуй, на вид холодна,
Но она величавой походкой
Всколыхнула мне душу до дна.
Вот такую едва ль отуманишь,
И не хочешь пойти, да пойдешь,
Ну, а ты даже в сердце не вранишь
Напоенную ласкою ложь.
Но и все же, тебя презирая,
Я смущенно откроюсь навек:
Если б не было ада и рая,
Их бы выдумал сам человек.
Сергей Есенин 1 декабря 1925
Это цитата сообщения Лариса_Воронина Оригинальное сообщение
Мой любимый Серебряный век. М.Волошин
[показать]Луна восходит над заливом. 1926 г. Максимилиан Волошин
Обманите меня... но совсем, навсегда...
Чтоб не думать зачем, чтоб не помнить когда...
Чтоб поверить обману свободно, без дум,
Чтоб за кем-то идти в темноте наобум...
И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,
Кто ведет лабиринтом неведомых зал,
Чье дыханье порою горит на щеке,
Кто сжимает мне руку так крепко в руке...
А очнувшись, увидеть лишь ночь и туман...
Обманите и сами поверьте в обман.
[показать]Луна восходит над заливом. 1926 г. Максимилиан Волошин
Обманите меня... но совсем, навсегда...
Чтоб не думать зачем, чтоб не помнить когда...
Чтоб поверить обману свободно, без дум,
Чтоб за кем-то идти в темноте наобум...
И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,
Кто ведет лабиринтом неведомых зал,
Чье дыханье порою горит на щеке,
Кто сжимает мне руку так крепко в руке...
А очнувшись, увидеть лишь ночь и туман...
Обманите и сами поверьте в обман.
[300x451]"Божий дар как сокровище. То есть буквально - как деньги. Или - ценные бумаги. А может, ювелирное изделие. Отсюда - боязнь лишиться. Страх, что украдут. Тревога, что обесценится со временем. И еще - что умрешь, так и не потратив."
"Противоположность любви - не отвращение. И даже не равнодушие. А ложь. Соответственно, антитеза ненависти - правда."
"Творчество - как борьба со временем. Победа над временем. То есть победа над смертью. Пруст только этим и занимался."
"Хорошо бы начать свою пьесу так. Ведущий произносит:
- Был ясный, теплый, солнечный...
Пауза.
- Предпоследний день...
И, наконец, отчетливо:
- Помпеи!"
Сегодня 70 лет со дня рождения Сергея Довлатова!
Это цитата сообщения oslix Оригинальное сообщение
MAPИHA
В Елабуге пройдет День памяти Марины Цветаевой
[700x98]
 |
 |
День памяти Марины Цветаевой (1892-1941) пройдет сегодня, в 70-ю годовщину ухода поэтессы из жизни, в Елабуге. 17 августа 1941 года, эвакуированная вместе с сыном, Цветаева приехала в этот город на Каме. Больная, без работы, без средств к существованию, 31 августа она покончила с собой.
"День памяти начнется в Покровской церкви, - рассказала ИТАР-ТАСС директор мемориального музея Цветаевой Равиля Брускова. - Затем многочисленные земляки и поклонники, приехавшие из многих уголков России и зарубежья, возложат цветы на могилу поэта на Петропавловском кладбище".
В беседке Литературного музея Цветаевой выступят поэты, писатели, художники, ученые из Елабуги, Москвы, Уфы, Набережных Челнов, Казани и других городов. Вечером на концерте Московского театра музыки и поэзии под руководством Елены Камбуровой будут исполнены песни на стихи Цветаевой.
"Почетным гостем Дня памяти станет профессор Барселонского университета, лауреат литературной премии имени Марины Цветаевой 2007 года Сельма Ансиро. Она мексиканка, живет в Испании, благодаря ей латиноамериканские страны широко знакомы с творчеством русской поэтессы.
Ученый-литературовед перевела на испанский язык стихи, поэмы, прозу Марины Ивановны", - рассказала директор мемориала. Из Аргентины прилетела поэт и писатель Гонсалес Бонорино Мариа София, ежегодно проводящая на родине вечера, посвященные творчеству Цветаевой.
В Елабуге создан мемориальный комплекс, в состав которого входят Литературный музей Марины Цветаевой, библиотека Серебряного века, мемориал, Дом памяти - небольшая бревенчатая изба, где поэтесса жила с сыном.
Серия сообщений "ПОЭТЫ":
Часть 1 - B.Okudjava-Dojdik osennij.
Часть 2 - AHHET OLENINA
...
Часть 68 - СКАЗКИ ПУШКИНА. /С.Я. МАРШАК/
Часть
Это цитата сообщения Deep_Love_Ocean Оригинальное сообщение
Иннокентий Анненский- поэт Серебряного века.
1 сентября 1855 года родился Иннокентий Федорович Анненский- русский поэт-символист, в Омске, в семье государственного чиновника. Анненский учился сначала в частной школе, затем год – во 2-й петербургской прогимназии, которую окончил в 1868 году. С 1869 года он два с половиной года обучается в частной гимназии В.И. Беренса.
***
Она, как прежде, захотела
Вдохнуть дыхание свое
В мое измученное тело,
В мое холодное жилье.
Как небо, встала надо мною,
А я не мог навстречу ей
Пошевелить больной рукою,
Сказать, что тосковал о ней...
Смотрел я тусклыми глазами,
Как надо мной она грустит,
И больше не было меж нами
Ни слов, ни счастья, ни обид...
Земное сердце уставало
Так много лет, так много дней...
Земное счастье запоздало
На тройке бешеной своей!
Я, наконец, смертельно болен,
Дышу иным, иным томлюсь,
Закатом солнечным доволен
И вечной ночи не боюсь...
Мне вечность заглянула в очи,
Покой на сердце низвела,
Прохладной влагой синей ночи
Костер волненья залила...
30 июля 1908
Авторская песня
Хотелось бы рассказать о замечательной исполнительнице, авторе песен на стихи русских поэтов
Серебряного века Елене Фроловой.
Услышав хоть раз ее исполнение - невозможно забыть его. Ее песни — это одна из самых пронзительных попыток Серебряного века заговорить с нами, отвлечь нас от суеты, заставить вспомнить о том, что и в сегодняшнем мире — наперекор всему —
существуют музыка, поэзия, душа..
Нежнее нежного. О. Мандельштам
Важнейшая линия творчества Елены Фроловой — песни на стихи русских поэтов Серебряного века: Марины Цветаевой, Александра Блока, Анны Ахматовой, Андрея Белого, Осипа Мандельштама, Софии Парнок, Сергея Есенина, Михаила Кузмина, Арсения Тарковского — а также поэтов, которые продолжили эту великую традицию: Иосифа Бродского и Леонида Губанова.
Поэзия такого уровня лишь в редчайших, исключительных случаях поддаётся адекватному переводу на язык песни. Творчество Елены Фроловой как раз являет собой этот редчайший и исключительный случай.
Из статьи о Елене Фроловой Марины Гершенович
"Представьте себе ненадолго, что вы никогда не слышали о Марине Цветаевой, Осипе Мандельштаме, Михаиле Кузмине, Арсении Тарковском, Вениамине Блаженном, Иосифе Бродском... И ничего не знаете о жизни и судьбе каждого их названных. В этом случае вы - крохотный бумажный кораблик, и для вас огромная флотилия русской поэзии в океане мировой культуры будет выглядеть устрашающе. ( Кстати, ничего удивительного, если так оно и есть.)
Интересуют ли вас явления происходящие в поэтическом мире, так же, как в самой природе - то стихийно, то закономерно? Часто ли, вообще, звучит слово "поэзия" в вашем доме?) Допустим, вы идете по пути наименьшего сопротивления: ставите кассету, либо СД с песнями НА СТИХИ ( не на ритмичную версификацию). Теперь вы не читатель, вы - слушатель...
I
В северной части мира я отыскал приют,
в ветреной части, где птицы, слетев со скал,
отражаются в рыбах и, падая вниз, клюют
с криком поверхность рябых зеркал.
Здесь не прийти в себя, хоть запрись на ключ.
В доме -- шаром покати, и в станке -- кондей.
Окно с утра занавешено рванью туч.
Мало земли, и не видать людей.
В этих широтах панует вода. Никто
пальцем не ткнет в пространство, чтоб крикнуть: "вон!"
Горизонт себя выворачивает, как пальто,
наизнанку с помощью рыхлых волн.
И себя отличить не в силах от снятых брюк,
от висящей фуфайки -- знать, чувств в обрез
либо лампа темнит -- трогаешь ихний крюк,
чтобы, руку отдернув, сказать: "воскрес".
Откуда ни возьмись -
как резкий взмах -
Божественная высь
в твоих словах -
как отповедь, верней,
как зов: "за мной!" -
над нежностью моей,
моей, земной.
Куда же мне? На звук!
За речь. За взгляд.
За жизнь. За пальцы рук.
За рай. За ад.
И, тень свою губя
(не так ли?), хоть
за самого себя.
Верней, за плоть.
За сдержанность, запал,
всю боль - верней,
всю лестницу из шпал,
стремянку дней
восставив - поднимусь!
(Не тело - пуст!)
Как эхо, я коснусь
и стоп, и уст.
Звучи же! Меж ветвей,
в глуши, в лесу,
здесь, в памяти твоей,
в любви, внизу
постичь - на самом дне!
не по плечу:
нисходишь ли ко мне,
иль я лечу.
Иосиф Бродский
1960е
.....
О океан, омывающий облако
Океанийских окраин!
Даже с берега, даже около,
Галькой твоей ограян,
Я упиваюсь твоей синевой,
Я улыбаюсь чаще,
И уж не нужно мне ничего -
Ни гор, ни степей, ни чащи.
Недаром храню я, житель земли,
Морскую волну в артериях
С тех пор, как предки мои взошли
Ящерами на берег.
А те из вас, кто возникли не так
И кутаются в одеяла,
Все-таки съездите хоть в поездах
Послушать шум океана....
...Вдохни ж эти строки! Живи сто лет -
Ведь жизнь хороша, окаянная... Пускай этот стих на твоем столе Стоит как стакан океана.
* * *
О, боже, как хорош прохладный вечер лета,
Какая тишина!
Всю ночь я просидеть готов бы до рассвета
У этого окна.
Какой-то темный лик мелькает по аллее,
И воздух недвижим,
И кажется, что там еще, еще темнее
За садом молодым.
Уж поздно... Всё сильней цветов благоуханье,
Сейчас взойдет луна...
На небесах покой, и на земле молчанье,
И всюду тишина.
Давно ли в этот сад в чудесный вечер мая
Входили мы вдвоем?
О, сколько, сколько раз его мы, не смолкая,
Бывало, обойдем!
И вот я здесь один, с измученной, усталой,
Разбитою душой.
Мне хочется рыдать, припавши, как бывало,
К груди твоей родной...
Я жду... но не слыхать знакомого привета,
Душа болит одна...
О, боже, как хорош прохладный вечер лета,
Какая тишина!
Алексей Апухтин
14 июня 1859
Я дал разъехаться домашним,
Все близкие давно в разброде,
И одиночеством всегдашним
Полно все в сердце и природе.
И вот я здесь с тобой в сторожке.
В лесу безлюдно и пустынно.
Как в песне, стежки и дорожки
Позаросли наполовину.
Теперь на нас одних с печалью
Глядят бревенчатые стены.
Мы брать преград не обещали,
Мы будем гибнуть откровенно.
Мы сядем в час и встанем в третьем,
Я с книгою, ты с вышиваньем,
И на рассвете не заметим,
Как целоваться перестанем.
Еще пышней и бесшабашней
Шумите, осыпайтесь, листья,
И чашу горечи вчерашней
Сегодняшней тоской превысьте.
Привязанность, влеченье, прелесть!
Рассемся в сентябрьском шуме!
Заройся вся в осенний шелест!
Замри или ополоумей!
Ты так же сбрасываешь платье,
Как роща сбрасывает листья,
Когда ты попадешь в объятье
В халате с шелковою кистью.
Ты благо гибельного шага,
Когда житье тошней недуга,
А корень красоты отвага,
И это тянет нас друг к другу.
Борис Пастернак
* * *
Все снится мне прибой
И крылья белых птиц,
Волшебно-голубой
Весенний Биарриц.
И как обрывок сна,
Случайной встречи вздор,
Холодный, как волна,
Влюбленный, синий взор.
Ирина Одоевцева. Контрапункт.
Париж: Рифма, 1951.
Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.
Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую
И край стены за книжной полкой.
Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.
Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по-старому,
Преображение господне.
Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная как знаменье,
К себе приковывает взоры.
И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Сквозной, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.
С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.
В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.
Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:
"Прощай, лазурь Преображенская
И золото второго Спаса.
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.
Прощайте, годы безвременщины.
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я - поле твоего сраженья.
Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство".
Борис Пастернак
1953
Это цитата сообщения oslix Оригинальное сообщение
Я ВСТРЕТИЛ ВАС...
Федор Иванович Тютчев написал свое знаменитое стихотворение
«Я встретил вас…»
7 августа 1870 г.
http://www.liveinternet.ru/users/oslix/post179040175//
Я встретил вас – и всё былое
В отжившем сердце ожило;
Я вспомнил время золотое –
И сердцу стало так тепло...
http://www.liveinternet.ru/users/oslix/post179040175//
Федор Тютчев
7 августа 1870 года в Карлсбаде (ныне Карловы-Вары) русский поэт Федор Иванович Тютчев написал свое знаменитое стихотворение «Я встретил вас…».
Оно было посвящено К.Б. – 62-летней баронессе Крюденер, которую 67-летний поэт встретил на водах после почти полувековой разлуки.
До замужества баронесса носила имя Амалия Лерхенфельд и была предметом пылкого чувства юного поэта. Амалия поразила Тютчева своей красотой, образованностью, глубиной чувств. Тютчев был очарован. Однако влюбленным не суждено было связать свои жизни. В 1826 году Тютчев женился на Элеоноре Петерсон, а Амалия стала женой первого секретаря русского посольства в Мюнхене барона Крюденера.
Последняя встреча Тютчева и Амалии произошла в марте 1873 года, когда у постели, где лежал разбитый параличом поэт, появилась любовь его юности. Лицо Тютчева просветлело, на глазах появились слезы. Он долго смотрел на нее, не произнося от волнения ни слова…
Многие композиторы писали музыку на стихи Тютчева. Однако самой известной стала мелодия, сочиненная Иваном Козловским .
http://www.liveinternet.ru/users/oslix/post179040175//
Положенное на музыку, это стихотворение стало популярным романсом, радующим слушателей и поныне.
Это цитата сообщения Arkady_Novgorodsky Оригинальное сообщение
Я встретил Вас...
Женские образы.Серебрянный век.
|
