Ты многое сказать бы мог,
Но что-то вновь тебя пугает,
И все что в сердце ты берег
Кудато резко исчезает.
Вся пышность мысли,
Вычурность фраз
И та, что музою зовется -
Все умирает в тот же час
И пишешь ты уж как придется...
Бездумно, глупо, без души,
Хотя о тех же все проблемах.
А все кричат: "Пиши! Пиши!",
Поведай нам о тех дилемах,
Что в голове твоей,
Что в ней себе гнездо уж свили
И словно птицы на ветру
Тот свет от сердца вновь закрыли,
Который нужен так тебе,
Как путнику вода в пустыне
И верен ты своей судьбе,
И все прекрасно в этом мире.
Пускай умрет в тебе поэт,
Пускай романтика задушат,
Но не потухнет сердца свет
И кубок жизни не осушат.
Как было это все с Икаром,
Кто так поверил в высоту,
Что к солнцу ввысь вспарив однажды,
Не мог ни рухнуть в пустоту...

Ночь. Четыре часа утра.
Зачем я проснулся? Не знаю.
А на дворе все таже весна
Только вот звезды мерцают...
.
Ночь. Четыре пятнадцать утра.
Время летит незаметно.
Чайник кипит. В голове ничего.
В окне огней города сетка.
.
Ночь.Четыре сорок утра.
Сижу я за чашкой чая.
Кругом все также идет голова.
Чего-то я упускаю...
.
Ночь. Вот уже пять утра.
Скоро мне надо в школу...
Может я сумасшедший? Наверное да.
И не с кем я уже не спорю...
.
Ночь. Уже пять десять утра.
Не сплю я и не мечтаю.
Все на местах, как и всегда.
Лишь я покой нарушаю...
.
Ночь. Уже пять пятнадцать утра.
Тишина повисла стеною.
Слышу я звуки карандаша,
И часы идут надо мною...
.
Ночь. Уже пять тридцать утра.
Холодильник шумит. Ветер воет.
Чкрно-белая моя душа
Почему-то о ком-то ноет.........

Идти, смотря по сторонам и отраженьям в лужах,
Смотреть, как кое где уже видна трава,
И думать, что тебе почти никто не нужен,
Вдруг оглянуться и понять, что за тобой она...

Смотреть, как к вечеру она становится все больше,
А в полдень почти вовсе нет её...
И думать, что вот в этой серой гуще
Всего лишь отражение твоё...

Нам никогда не перегнать ее по жизни
И никуда не скрыться от неё...
Но вот приходит ночь, и так капризны
Становятся все отражения её...

Появится она, то слева или справа,
Растяниться чтоб напугать тебя,
Словно какая-то огромная преграда
Иль голос совести очнувшийся от сна!

Но если подружиться с ней, наверно
Так сладостны моменты будут с ней...
И вскоре, преисполненный надеждой,
Куда угодно ты отправишься за ней...

Видеть, не видя, смотреть, не смотря,
Думать о чем-то высоком...
Им не понять ни тебя, ни меня,
Глаза их закрыты пороком...

Читать между строчек, любить, не любя,
Теряя, терять все на свете!
Лишь потеряв, понимаешь себя
И начинаешь жить в цвете...

Настроение сейчас - НУ обычное... ночное...

Ложишься спать и видишь сон...
В этом сне мечта не твоя.
Стоишь на улице под дождем,
Не можешь, но хочешь найти себя...

Ты слышишь чей-то далекий стон...
Идешь к нему, а он от тебя!
Бежишь к нему, он летит вникуда,
Куда-то зачем-то уходит он...

Стремица к нему - это чья то судьба,
Но я не такой, мне не нужен стон...
Мне не нужна проблема из сна,
Ведь там не бывает победивших сторон...

"Прости!"

Падая в бездну, хватаясь за сучья,
Лететь и не видеть что впереди...
Лететь и не ждать счастливого случья.
Лишь оглянувшись, сказать: "Прости!"

"Прости!" - за то, что такой нестабильный,
"Прости!" - за попытку понять меня.
Ты попыталась, я ж тип моргинальный,
Среди двух миров потерявший себя...

"Прости!" - что не смог разглядеть ту попытку
Сделать как лучше лишь для меня.
И совершая большую ошибку,
Винил всех и каждого, но не себя....

Ведомый жаждою познанья
Ты открываешь эту дверь,
Ища за нею состраданья,
Проходишь коридор потерь.
ТЫ что-то ищешь, но напрасно
Здесь вряд ли есть какой-то свет,
Но есть надежды и прекрасны
Вопросы, поиск и ответ.
Его не каждый может встретить,
Не каждый может осознать,
Но свежий поиск - свежий ветер
И он даст силы вновь... опять...
И пусть как жизнь он бесконечен
Пускай ответа не найдешь...
Но смысл столь далёк и вечен,
Я верю сможешь ты... Пройдешь...

Does the consciousness exist?