Она медленно шла...
Вокруг мелькали темные холмики могил, камни надгробий, поросшие мхом...Создавалось впечатление, что ты в другом мире, что нету шумной магистрали за воротами, что не 2005 год на дворе, а век 15 максимум.
Что ж, это-то ей и нравилось больше всего.
Она неслышно ступала по земле. Кладбище было таким старым, что уже давно перестали существовать дорожки, а могилы стали неухоженными. Именно эта заброшенность и придавала легкий шарм этому месту.
Это тоже самое, что легкий налет на благородном металле - он совершенно не портит вид, а даже наоборот, доказывает, что вещь стоящая, старинная.
Эх, как жаль что ее мало кто понимал в это пристрастии. "ЧТо? На кладбище? С тобой? Успеешь еще, дуреха!" или "А че там делать? Ты ваще крышей тронулась как я посмотрю..". И так постоянно. Неужели это звучит так шокирующе и отталкивающе?
Во всем есть своя прелесть. Определенно. И она это знала. Тем более, она это понимала.
"Капля крови, скользящая по белой коже. Холод металла...так красиво гармонирующего с сочащейся из раны кровью. Главное, чтобы меня нашли все такой же прекрасной... ЧТо бы они поняли, оценили всю прелесть смерти..."
Воспоминания пропали так же неожиданно, как и всплыли в голове. Она дернулась...и медленно вернулась в реальность.
Что ж...Прийдется и сегодня пойти одной. Ладно, не впервой.
Она смотрела на могилы. Больше всего ей нравилось представлять людей, которые были тут погребены... Ведь одни прожили долгую жизнь, полную впечатлений и приключений, другие - короткую, бедную на события жизнь, больше похожую на жалкое существование.. А может и наоборот.
А еще ей нравилось смотреть на фотографии, и предстпвлять человека молодым, полным сил и жизненной энергии. Ее богатая фантазия прекрасно справллась с этой задачей.
Почему-то это было одно из немногих мест в городе, где ей становилось хорошо, спокойно и приятно. Здесь она не находила того понимания ветра, как на крыше, или поддержки деревьев как в лесу, нет... Здесь она осозновала, что не все так плохо. Может быть и хуже.
Но все и так плохо. Почему-то обиднее всего было то, что когда ее не станет, о ней никто не вспомнит. Никто.
Потому что она одна. Одинокая волчица. Изгой современной цивилизации. Отверженная умами черствых людей.
Она уже давно привыкла к этому чувству пустоты. Что ж... Ко всему привыкаешь.
Зато у нее была музыка. Та музыка, что заполняла ее внутреннюю пустоту, не давала превратится в зомби, потерять душу.
Присела в тень дуба, возле могилы девушки... Ее ровестницы. Разница только в том, что одна жива, а другая-нет. Хотя все могло быть и по-другому.
Опять взгляд невольно остановился на запястьях...
Во всем есть своя прелесть. Определенно. И она это знала. Тем более, она это понимала.
Так она и жила.
[299x421]