ЗАМКНУТЫЙ КРУГ
Посвящается Лизе (то бишь, мне)
…Как надоело мне то, что я делаю. Я бегу от себя к себе. Разрываюсь на несколько частей, пытаясь поспеть везде, где необходимо мое присутствие.
Одеваюсь. Не хочу ни о чем думать. Мне срочно надо в толпу. Замкнутое пространство квартиры давит на мозги.
Черт! Холодно. Что я здесь делаю?
Страсть – физическая страсть сжигает меня, наполняет мое тело негативной энергией, которую необходимо срочно выплеснуть. Срочно! Независимо с кем!!!
Черт! Я что – зверею? Проклятая пустота не дает возможности сосредоточиться и собраться.
Черт! Сейчас созвонюсь с N, и побегу срочно удовлетворять свою плоть. Сегодня я его буду «трахать», а не он меня…
Сегодня я охотница, а он моя дичь, и мои стрелы будут бить его до тех пор, пока я не прекращу свою охоту. И никуда ему сегодня от меня не деться. И не отвертеться от встречи. Пусть только попробует отказать!
…Я смотрю ему в глаза. И вижу в них недоумение. Я знаю, что еще никогда не была с ним такой, как сегодня. Ему и невдомек, что сегодня я его «трахала», и только это является причиной происшедшего час назад. Пусть потешит свое самолюбие…
Он и не догадывается о том состоянии, в котором находилась я еще час назад. Ему и не надо знать…
…А интересно, как трахаются поэты? Не все, а вот этот строкописец. Хотя, что тут гадать. Они, как и все, сотканы из той же материи – две руки, две ноги, член, как непременный атрибут любого физического тела мужского пола. Вот если бы он смог меня распластать так, и так обработать, как обрабатывает свои буковки-строчки, выстраивая их в стройную конструкцию стихов…
Ради этого стоило бы дать, и не пришлось бы жалеть об этом никогда позже. Поэтический «трах» - сколько романтики…
Как он писал о контакте двух полов:
…Как странно груди выглядят в ладонях
Что необычного?
Но все же, боже мой!
Душа трепещет от трепетных гармоний
Все тело наполняя теплотой…
Что необычного в простых прикосновеньях,
Когда дрожит ладонь
И сохнет рот,
И прерываются во времени мгновенья
Среди гармонии двух тел,
Сплетенных с нот…
И музыка звучит,
И сладок терен,
И исчезает куда-то все вокруг,
И мир становится, буквально безразмерен
Среди дыханий сладостных и мук…
Что эти муки по сравнению с вселенной -
Поет душа, светлеет грустный лик,
Когда в порыве обоюдной страсти
С души срывается давно забытый крик…
Но я боюсь. Боюсь развеять эту маленькую тайну. Я знаю, что не смогу спокойно смотреть ему в глаза, и одно только это способно разрушить тот хрупкий контакт, который соединяет меня с ним.
А что дальше? Дальше опять тоскливое одиночество в ожидании маленькой сказки, маленького чуда соприкосновения с необычным? Снова диалоги неизвестно с кем? Снова вопросы, вопросы, вопросы… Здесь и сейчас, по крайней мере, я могу на многие из них получить более или менее вразумительный ответ. Пусть субъективный, но выстроенный в логическую цепочку, обоснованный его жизненным опытом. Во многом я не могу согласиться с ним, но, стиль его изложения мне нравится и, что кривить душой, во многом совпадает с моим…
Интересно – он читает стихи, когда трахает? Глупый вопрос. Вряд ли. Разве можно на бегу трахаться?
В таком случае он такой же, как и все, и нечего ему, в конечном итоге, высоко задирать свой нос.
Черт! Что я несу? Он что-то плел на счет написания сценариев. Надо попросить, чтобы он изваял мне что-нибудь в прозе. Неужели его чувства столь же обострены, что он в состоянии и в прозе написать, что-либо подобное тому, на что он способен в поэзии?
…Я разрываюсь сейчас между несколькими лицами, так непохожими друг на друга: телефон, интернет, желание встретиться...
…И все равно то, что написано мне, я уже никому и никогда не отдам. Это принадлежит мне, и чтобы ни произошло написанное им навсегда останется при мне.
…Когда из телефонного портала
Не раздается голоса его
Это, куда страшней, чем жало,
И беспокойства моего…
Почему он не звонит? Может, он приболел? Хотя – вряд ли. На него не похоже. Пунктуален и обязателен. А ведь прошло уже три дня…
Как медленно течет время?
…Правда он имеет полное право не звонить мне. Но я же жду его звонка – черт его побери!!!
Что с ним случилось? Что я расклеилась? Пусть он решает свои проблемы сам.
Но его проблемы стали частью решения моих проблем. Он стал идейным раздражителем, и частью моей жизни, моего микромира.
Он не может бросить меня просто так …
Он должен …
Он обязан …
Что он написал мне в последний раз:
Мне хочется уйти,
И где-то раствориться
Среди фантазий пришлых мук
И одиночества атаки
Мне холодно.
Я замыкаю круг,
Вновь превращаясь
В чистый лист бумаги…
Активная депрессия.
Хочется наводить порядок во всем. И в душе - тоже
И ничего не могу с собой поделать. Или просто хочу себя обмануть?
Но зачем? Кто это сможет оценить?
Все то, что происходит со мной, меня раздражает, но положительными зарядами.
Заставляет прыгнуть выше собственной промежности.
Вот это
Читать далее...