Сидя на пыльном полу исцарапанного грузового лифта с сигаретой в зубах и пивом в руке, глядя на товарища, сидящего напротив в клетчатых теннисных шортах, норковом и шерстяном шарфе, моей шапке, с играющим tokio drift телефоном в руке, слушая помимо этого хриплый голос разбуженного с бодуна лифтера в динамике, бубнящего что-то про то, что нас видимо спасут, я думал, как же это убого - умереть, упав в застрявшем между первым и вторым этажом лифте, при том, что могли хотя бы с двадцать второго, с полными пакетами пива. Нет, совсем не так я представлял свою смерть.
И вообще, когда двое плетутся после изматывающей фотосессии где-то в районе кропоткинской, хмуро глядя в землю и ноют о том, что нечеловечески хотят жрать, после чего заходят в магазин со словами "ну давай мож колбасы или сэндвичей", скидываются на банановый сок и довольные уходят, это может говорить не только о том, что они - пропившие все мозги идиоты, но о глубокой и непонятной русской душе.
