"Каждый день и каждую ночь рождается кто-то для боли.
Каждый день и каждую ночь рождается кто-то для счастья."

Почти никто из нас не является живым. Все мы мертвецы, которые идут от рождения к миру мёртвых. Мы скупо радуемся пути, стремясь попасть туда, откуда пришли.

Смысл жизни в том, чтобы говорить с родной душой так, что горло стирается в кровь.

Курить так бысто, что от дыма крыжится голова.

Пить так мало, чтобы чувствовать похмелье от жажды.

Слушать так чутко, чтобы от шёпота отрывалась голова.

Жить как полно, чтобы сходить с ума...

Что ж, опять ласкаю пальцами клавиатуру. Это глухое постукивание идей о кнопки стирает здравый смысл в кровь. Придётся принести тряпочку, чтобы оттирать остатки мыслей с рук.

Может стоит открыть окно нараспашку, чтобы впустить в квартиру небо? Оно окрасит стены в иссине-черный и вывернит мой маленький мирок наизнанку...

Похоже я совсем спятил.

Раздирают противоречия. Окно открыть, впустив дождь. Остатки кофе косаются плаща прохожего. Взгляд на пределе гнева. Прости. Сегодня никаких слов. Сегодня день тишины и извиняющихся улыбок. Я не сделаю ни шага тебе навстречу. Сегодня ты борешься с одиночеством сам. А я задумчиво отвожу взгляд...

Сегодня ты ищешь истину один. Без меня. Потому что она снова от меня сбежала, и я решил дать ей фору. Потому что я всё равно быстрее. Но если бы я просто поймал её, наша игра бы закончилась. Моя жизнь в осколках этой игры. Не понимаешь? Может и не нужно.

Я не иду с тобой сегодня. Мне хватило обжигающего касания истины этим утром. Сегодня я зализываю раны. Я фаталист, а не мазахист. Если я не буду делать перерывов, я рассыплюсь прахом тебе в ноги. Зачем тебе это? Одиночество - это ад, который не должен видеть человек.

Уходишь? Иди... Я не жестокий, просто сегодня на улице слишком холодно, слишком много грусти и тоски. Она разъедает мою одежду и забирает лишние годы жизни. Если я и выйду наружу, то только за банкой кофе. Потому что за ней не надо бежать.

Можешь остаться. Извиняющаяся улыбка. Я слишком задумчив сегодня. Разрабатываю стратегию жизни. Не могу связать начало и конец. Расчеты опять подводят. Ты прав, слишком сильно обожгло. Может вызвать доктора с косой? Боишься? Я тоже... Так что потерплю до завтра. И снова в погоню. А ты пойдёшь со мной.
[321x465]

Мысли собраны в ком, зачёркнуты и выкинуты в мусорку.

Утро было солнечным и сырым. Как и сотни тысяч до него. Не люблю такие утра. Хочеться проспать всё на свете или выйти на улицу и замёрзнуть на ветру, что совершенно не увеличивает продолжительность жизни. Пришлось бороться с врождённым инстинктом, пинать его в угол.

С сегоднешнего дня веду здоровый образ жизни... Не пью, не курю... Летаю, бьюсь головой о столбы, не улыбаюсь. Посмотрев на своё лохматое отражение, лыбящееся в 64 зуба, понял, что не получится. Вот и всё. Не больно то и хотелось.

Нижняя челюсть требовала еды, любви или сигареты. Пришлось отказать по всем параметрам. Холодильник пуст... Желудок не переносит любовь. Сигареты, наконец-то, кончились.

Была объявлена война солнечному утру. Передали во всех сводках новостей. Артиллерия выведена на восточный фронт для расстрела солнца в упор. Мозговая пустыня полита кофеином и присыпана корицей.

Начинался обычный день.

"Я - энергетический вампир."

В мире существует 2 вида людей. Вампиры и жертвы. Когда вы придёте на концерт, в этом можно убедиться. Жертвы-те кто тихо шепчет знакомые слова или громко свистит. Вампиры же жмутся к стенам. Их движения изящны, им плевать на правила, у них всегда можно спросить сигарету, их глаза горят в темноте. Они наслаждаются зрелищем. Не тем, которое происходит на сцене, а тем, которое происходит вне её...

"Я не знаю откуда на щеке моей кровь.
Здесь похоже война за любовь."

В зале идёт борьба за любовь. Девушки жмутся ближе друг к другу, покусывая друг дружку за уши. Парочки влюблённо фанатеют. Бывают попадаются семейные покаления, в которых любовь к группе передаётся от отца к сыну. И вот они стоят вдвоём, такие похожие, отличающиеся друг от друга только 20 годами жизни. Фанаты жаждят любви со сцены. Жаждят внимания, понимания. Страсть загорается, нагреваемая полумраком. Девушки валятся на пол, сжимая друг друга в объятьях. Что ж, это их выбор- однополая любовь. Возможно им просто не хватает тепла. Многие расступаются, почтительно окружая "ложе любви". Они бы тоже хотели этой юности, бесшабашности, но они уже прогорели до дна и ничего не могут подарить окружающим, кроме тухлой крови.

Вампиры пируют. И я вместе с ними

Священна для Бога свободная минута. Он может посвятить ей самого себе. В эти мгновения его терзают ужасные сомнения о смысле жизни. Он ищет озарения в избитых истинах, стараясь вывернуть их наизнанку и приспособить к собственному существованию. Но смысл жизни не самое главное. Важнее всего мелкие вопросы о том как вообще выжить. Они вытесняют из головы Бога глобальное и совершенно бесполезное, потому что этому нет применения в реальной жизни.

Тогда лихорадка поиска отпускает. Он начинает улыбаться и получать удовольствие от процесса, а не от результата. Жизнь обретает такое изысканное совершенство, что уже просто нет свободного времени для всяких глупостей...

Уважаю людей с раздвоение личности. Они не прикипели к реальности. Они многогранны. И в то же время они совершенно бесчестны. Болезнь оправдывает все, даже подлость. Если не для окружающих, то хотя бы для них самих.

"Если вам постоянно не с кем поговорить, имеет смысл развить в себе раздвоение личности."

Есть такой синдром... Когда жертва влюбляется в насильника. Похоже я тоже им заболеваю. Мне начинает нравиться человечество. Эта тупая, грубая, грязная масса ежедневно занимающаяся со мной мозговым сексом, начинает вызывать во мне что-то кроме отвращения. Наверное, просто ненависть. А влечение спишем на осенний авитаминоз и отсутствие чего-либо, что я мог бы поджечь.

В то время, как я всё больше и больше ненавижу массы, я все сильнее и сильнее начинаю любить частности. К примеру свою подушку...

Надо сжать в руке осколки стекла, чтобы понять, что я ещё жив.

Небеса прекрасны, но на них можно загнуться с тоски. Мир во всём мире. Цветущая сакура. Праздник, а не жизнь. Вот именно, что не жизнь...

УЖАС

Я долго шел по коридорам,
Кругом, как враг, таилась тишь
На пришлеца враждебным взором
Смотрели статуи из ниш.

В угрюмом сне застыли вещи,
Был странен серый полумрак,
И точно маятник зловещий,
Звучал мой одинокий шаг.

И там, где глубже сумрак хмурый,
Мой взор горящий был смущен
Едва заметною фигурой
В тени столпившихся колонн.

Я подошел, и вот мгновенный,
Как зверь, в меня вцепился страx:
Я встретил голову гиены
На стройных девичиx плечах.

На острой морде кровь налипла,
Глаза зияли пустотой,
И мерзко крался шепот хриплый:
"Ты сам пришел сюда, ты мой!"

Мгновенья страшные бежали,
И наплывала полумгла,
И бледный ужас повторяли
Бесчисленные зеркала.

Гумилёв

Меня тошнит от темноты. Зябко. Хочется света, энергии. Хочется курить, но горло содрано в кровь. Хочется пить, но я посреди пустыни. Вокруг ничего нет, кроме темноты. Вокруг только мёртвый мрак. Кровь испуганно мечется по венам, просясь наружу. Запястья просят лезвия. Три штриха, продолжающие линию жизни, и меня уже нет. Только темнота заливается под веки, распирает в последний раз поднимающуюся грудь. Обжигающе холодная кровь замерзает на пальцах коркой льда. Холодно так, что мысли сгорают в пепел... Холодно так, как уже никогда не будет.

Жаль...

Есть у меня одна слабость... Это сигареты. Я не курю, потому что мне это не интересно. Но в то же время у меня есть пачка Kenta, умирающая в моих ленивых объятиях уже месяц. Меня не интересует процесс пускания колец в ночной воздух. Мне просто нравится, как дым вьётся вдоль моего запястья, как горит табак.
Сигареты Captan Jack я люблю просто нюхать. Их сладкий запах удерживает меня от ритуального сожжения. У них сладкий фильтр. Никогда не мог понять для чего это, но эта деталь меня завораживает. Облизываешь, облизываешь, и сигарета соблазняет тебя. И ты уже не замечаешь, как подносишь её ко рту.
Курить надо в одиночестве. Сигареты- это бог. И его надо сжечь. С трудом вдохнуть пропитанный табаком воздух и убить его...

Выражаю озадаченность, близкую к озабоченности...

Я брежу музыкой. Я ненавижу, когда кто-то что-то делает просто ради забавы, когда песня и музыка не несёт смысла. Она должна упасть в меня и прорасти чем-то совершенно невероятным. Вызвать в душе что-то неожиданное и смертаносное.

Если тебе дан этот дар, он должен нести в себе совершенство или по крайней мере стремление к нему...
[322x500]

Наверное, я лицемер. Мне нравится заставлять людей воображать обо мне больше, чем я есть не самом деле. Мне нравится видеть их восхищение и зависть...

Ну вот я и признался. Мне не стало легче, но надо же из интереса говорить правду. Я притворяюсь, что ненавижу человечество. Да, конечно, я не люблю его, но меня возбуждает то, что оно делает. Весь мир, в котором я живу, сделан руками людей. Порой какая-то вещь заставляет меня замирать с отчаянной улыбкой в сердце.

Мне нравится недоговаривать многие очевидные вещи. Мне нравится злить людей. Гнев делает их опасными для меня, но я загораюсь от этого чувства, как огонь. Может быть кто-то из них убьёт меня? Мне бы не хотелось умирать от старости.

Я обажаю свою слабость, но только тогда, когда она позволяет мне помыкать людьми. Мне нравится управлять ими. Не как игрушками, а как полноценными личностями. Вот сейчас я уберу руки с клавиатуры, и это чувство снова спрячется внутри, как будто его и не было.
[389x196]

Если Бог существует, то он умирает со скуки...
[315x364]

В колонках играет - Keiko Matsui-Dream walk

Я само терпение, всепрощение и понимание. Но утром я зверь, убивающий всё на своём пути и оставляющий после себя только трупы...

Трупы банок с кофем...
[464x653]

Это цитата сообщения fucking-conscience Оригинальное сообщение


Бог умер. Так и не приходя в сознание..
Зоран Питич
-------------------------------------------------------------------------------
Бог умер.. Так и не приходя в сознание.

Духовность – это искусственное подавление естественности.

- Почему люди не могут обойтись без войн и жить в мире?
- Тогда они перестанут быть людьми.

Чем больше в правиле исключений, – тем оно истинней.

Чем больше я называю себя идиотом, – тем умнее себе кажусь.

Я часто люблю выставлять себя глупее, чем есть на самом деле. Это трюк,
который скрывает мою истинную глупость.


Во всём мире нет ни одной вещи, на которую бы стоило смотреть трезво.

Лучше считать себя сверхсвиньёй, чем сверхчеловеком.

Некоторые люди напоминают корабли в бутылках, которые плавают только по их содержимому.

У некоторых людей встречаются гипертрофированно развитые слюнные железы,

потому что им на всё наплевать. Бывает, - что прямая кишка.. (тяжелый случай..)

Некоторые люди очень похожи на сильно раздутые желчные пузыри.

Все мысли требуют выхода. И выходить им гораздо проще, когда их становится совсем мало.

Если «плоть слаба», то почему же так трудно победить её?

Гораздо сложнее понимать гения, чем быть им.

Моя особенность – с отчаянием хвататься за каждый убегающий день, и бездумно проводить годы.

Я всего лишь гость на чужих свадьбах и похоронах.

Как следует из моих предыдущих записей, – я неизлечимо болен, и жить мне осталось всего несколько десятков лет.

Осень наступила, листики опали.

И посыпались сумашедшие люди с рыбьими глазами из окон...

Всех их приворожил дивный запах опавших листьев, холод проливного дождя и неисчислимое кол-во праздников.

Женщины достали прекрасные маски, мужчины деловые костюмы, дети учебники. Все они обречены повторять это из сезона в сезон. И умереть в обнимку со своими надеждами, если всё останется, как прежде.

Вырваться. Бежать. Излечиться от повседневности. Выжить и не сойти с ума. Не быть причисленным к миллионам сумашедших...

Золотой кленовый листик погладит меня по голове. Спи, беспокойное дитя. Не нужно бежать. Замри и восхитись жизнью. Забудь свой лепет. Ты не один. Мы все с тобой...

Руки и глаза мечутся прочь. Пусти...

Гнев. Ярость. Бешенство. Агрессивность.

Знакомо. Понятно. Интересно. Чуждо.

Многие говорят, что я агрессивен. Не злой, а именно агрессивный. Я веду себя слишком прямо, не ищя компромиссов.

Страх. Робость. Неприязнь.

Но я не злюсь. Моя ярость разрушительна, смертельна и пугающа. Гнев-это пережиток Библии. Бред далёкого небесного создания.

Смысл ярости? Всплеск чувств. Я же настойчиво имитирую тихий омут.

Загадочен. Спокоен. Чужд.

Похоже, чтобы быть человеком, надо умереть где-то посередине.