(Пусть и тут этот текстик полежит...)
- Я должен говорить с лордом этой земли.
...Полумрак небольшой комнаты рассеивают всего два светильника - возле двери и на стене слева. Это хорошо - позволяет не щуриться. Рукава теплой рубашки прячут следы оков, как и высокие мягкие башмаки, но сутулость, неровная поступь сбитых ног, седые пряди, широкая темная полоса на шее... этого не скрыть. Раньше не думалось, что будет так досадно.
Лорд Тургон - высокий, весь какой-то узкий - похож на клинок. Черные волосы лежат свободно, не схваченные ни обручем, ни ремешком, ворот плотно зашнурован. И пристальный взгляд серых глаз - отстраненный, без недоброй настороженности, отмечавшей взгляды дозорных...
* * *
Почти выпав из зарослей ракитника, он напоролся на взблеск лезвия и напряженный, недоумевающий взгляд. Дозорный явно не вдруг признал в нем эльда, и даже сейчас был готов ударить.
- Кто ты?
Вопрос, хотя и был естественен, застал беглеца врасплох. Ответ едва удалось протолкнуть сквозь спекшиеся губы:
- Рог*.
Только когда страж шагнул вперед, беглец понял - что-то не так, и, словно защищаясь, вскинул руки - выронив тяжелый, явно орочий топор:
- Я... прошу помощи. Ради тех, кто еще жив, помоги...
Уже в лагере, когда стражи вели их - немногих дошедших - к шатру целителя, Рог осознал, что мир вокруг стремительно гаснет. Не сумев вскрикнуть, он споткнулся и упал - сперва на колени, а потом и во весь рост.
* * *
- Ты не первый, кого я вижу из бежавших, - задумчиво говорит Тургон. - Но ты первый так добивался встречи. Почему?
Как странно... отвык смотреть в глаза. Каждый раз это дается с трудом. Даже если нельзя отводить взгляд.
- Мне нужно знать, что будет с нами дальше, - голос хриплый, неровный, словно речь - непривычное искусство. - Я отвечаю перед ними.
- "Они" - это те, кто пришел с тобой?
Лорд Нэвраста смотрит внимательно, но все-таки не изучающе, и в ответ ему следует согласный кивок. Да. Те несколько, чьи силы не полностью иссякли за время перехода через холмы и вдоль морского берега. Хромой, Каун, Осторожный... нет, не так: Лаэглас, Эхтэлиндо, Тирильмэ, Ринниль... А были ведь еще те, кто остался в неглубоких могилах, разметивших путь, и те, кто даже берега не увидел. Виргиль, Две Косы, Лисвир...
* * *
Невысокая для нолдэ, когда-то строгая и гордая, она была красива. Даже после того, как след от плети рассек скулу, а рудничная пыль намертво въелась в кожу серыми пятнами - красива. Была. Здесь ее звали Птичкой. Ее сломили не допросы и не бессмысленный труд копей - нечто, чего не могли увидеть бывшие рядом.
Ее муж, как и она сама, был из хитлумских дозорных. Если постараться, Рог вспомнил бы его лицо, но вернее - силуэт, быстрые жесты, сильные пальцы лучника. Теперь Рог знал и то, что он мертв. И если бы до того он колебался, брать ли Птичку с собой...
Впрочем, он не сомневался и прежде.
Виргиль - Ильмирэ из Тириона - умерла на половине пути вдоль моря. Просто не проснулась. На губах застыла легкая, почти неуместная улыбка.
* * *
- В любом случае... - это надо сказать, это надо вспомнить сейчас, - пошли проверить путь на север... по берегу. Если там прошли мы... смогут и... другие.
Тургон медленно кивает, словно ждал этих слов, и снова смотрит собеседнику в лицо. Спустя какое-то время он произносит:
- Это уже сделано.
- Хорошо...
И опять повисает недолгая тишина. Кажется, весь разговор состоит из таких пауз, и мгновений обоюдного молчания больше, чем слов.
- Вам удалось бежать сразу? - в тоне лорда почти осторожность.
Губы, еще покрытые трещинками, кривит усмешка.
- Для меня это была четвертая попытка.
Первый порыв - замолчать, глядя, как отшатывается суровый лорд, как в расширившихся глазах вспыхивает смесь ужаса и жалости. Как это странно - жалость...
Слова - непослушные, будто разбитые пальцы.
- Для Эхтэлиндо это второй побег. Для Кауна второй. Лаэглас прежде не пытался. Об остальных не знаю. Не спрашивал.
Тургон снова кивает.
* * *
Он сказал - от обрушенного забоя идти над подземным руслом. Он сказал, что может чуять воду. Камень он слушать умел, это Рог успел заметить за то время, что был с ним в одном забое. Может, и впрямь...
Тому, кого ненавидят, не лгут. Особенно здесь. Особенно если впрягаются с ним в одно ярмо.
Хромой вправду чуял воду под толщей скалы. Путь, которым он вел поредевший в прорыве отряд, почти точно совпадал с тем, что наметил Жженый - Лисвир, умерший под плетью, не дождавшийся исполнения своего замысла. Рог не знал, что его выдало.
В скалах и в холмах их настигали несколько раз. Хромой и Шип почти не могли драться, но каждый раз они оказывались за спинами рубившихся с безрассудной яростью Кауна, Рога, Две Косы... Потом те, у кого хватало сил, заваливали камнями тела погибших, искали воду в ложбинках и впадинах. Если всмотреться, можно было заметить, как ненависть к жесткому, почти жестокому и надменному предводителю во взгляде Хромого сменяется недоумением.
Рог не смотрел.
* * *
- Кроме меня, из
Читать далее...