не буду бриться 40 дней.

если было бы можно бить морды через экран
и плевать людям в лица через газету...
собирать свои листья и не прятаться ночью,
краем глаза цепляя бездушный плакат.
возвращаюсь на камни, возвращаюсь под воды
поносить своё имя.
не узнаешь как можно,
все три точки за раз
разменять...
жизнь -
авантюра всей моей жизни.


20.02.2009
редакция от 2:54 24.04.2009 andrew a. cree

честность запаха жизни -
честность оставшихся дней.
"потом" не будет - "мы" больные.
люди вылились на улицы кровью из резаной вены.
стены горели тенями моих мертвых детей.
я просыпался каждое утро с привкусом желчи и меда.
кто-то просил, кто-то украл одно слово -
"война".
этой истории тайны хватало.
эта история родится вчера.

2007

подробней ТАМ

новая публикация на http://snezhny.com/ + плюс первый гонорар от этого альманаха
читать

см. новость там

подсмотреть

[325x307]
that... maybe.

*вчера*

фонари не горят.
в междустрочии газеты
сегодня писали:
"рабочий убил
какую-то псину".
нате ешьте. спасибо.
в будня трясину
отправляю рассказ:
"счастье?
я в этот раз не промолчу".

23:52 18.08.2006 andrew a. cree
[438x274]

[306x188]
***(3105)

а вандализм как единственная форма протеста,
которой тесно в рамках новых суб- и контр-
культур.
место –
это не город, нравы, порядок –
это алтарь:
мертвых душ могилы и списки,
перечни без меры дешёвых свобод.

(читай между строк
о продажности права)

и, пожалуйста,
не щадите меня –
арестуйте.

31.05.2006 andrew a. cree

[300x225]
*гороскоп-разговоры?*

я обещаю, я никому не скажу,
что любовь для тебя,
как твоя машина - просто игрушка,
случка и одна из красивых вещей.
беглый взгляд мимо плечей упирается
в двери, в сотни тысяч одинаковых дней.
витрина (за которой мираж)
распахнулась:
хочешь, чтобы вчера
мы с тобой как сегодня?

01:37 07.07.2006 andrew a. cree

мой Сатана, мой язвами покрытый Бог,
на смену мне для вас придут другие.
мой первый шаг, мой первый вздох.
слова мертвы, слова слепые...

смотрю, как вместе с нами капли дышат.
а капли, всё же, все - живые птицы.
они с небес не упадут и не услышат,
как шелестят прогнившие страницы.

как, хрустнув, старый переплёт
на корм огню уйдёт поспешно.
как чья-то тень здесь промелькнёт
и улыбнётся мне столь безмятежно.

мой Сатана, мой язвами покрытый Бог,
на смену мне для вас придут другие.
мой первый шаг, мой первый вздох.
cлова мертвы, слова слепые...


21:47 11.08.2004 andrew a. cree
[350x263]

[314x420]
***(1906)

парад мне! не плечи обновку.
винтовку в окно. всё равно
букву "ять" отменили
и запретили стрелять
утром в прохожих.
а может по стенам?
ведь бога здесь нет.
можно, пожалуй,
если захочешь. захочешь?
ан, нет - не умею.
нервы. всё проклятые нервы.
завтра героя ты встретишь
по имени "он".
расскажет, покажет, научит...
случай? не важно. послушай,
я скоро приеду.
ты в городе будешь?

2:11 19.06.2006 andrew a. cree

[300x228]
*2054*

целуют.
в авто я прячу свои судьбы.
так делают разнополые дела:
годовалый ребёнок, аборт,
в крестики-нолики играют реснички,
улыбки (чёт-нечет), жалоба, скука,
и снова аборт. целуют.

иду: фабрика, рот (так заманчиво, боже!),
стены косые, железная дверь, постель.
тоже мне маркиз де сад - полуночник.
не больше.
а потом кто-то пишет письмо:
"мы плакали, плакали..."
и снова целуют, целуют...

февраль 2006 andrew a. cree

*2054-2061*

в поисках утраченного времени
влюблял в себя
и имени не помнил
по улицам немым, бесплодным, не моим
бродя. чужой разлуки на двоих
сполна вкусил и подавился солнцем.
...ты, ночь, жара пустая и жажда самого себя.
и жажда, жажда, жажда...
кто ж молоко из вен
пьёт, когда сухая лень со стен
сползает до полудня?
все взгляды прочь. ко мне.
губам не верить -
ничего они не знают
и ничего сказать...
сказать сейчас не смогут.

январь 2006 Andrew A. Cree
[300x201]

[225x300]
*парабола*

как ветер завывая
ниже уровня травы
погружает
в ракушку
из кирпичиков угля
но новых ожидать
ненужное
из сеточек
лица
прочь, прочь
тянуть
растапливая соль
на костях
изодранные флаги
скребутся в высоте
а колокол скучает по вечерне
воздух рассекая
пополам
три
части одного простого
негромкое не нужно выпрямлять
изогнуться
стрелки циферблата
дугой
идти на цыпочках
да так чтоб не шелохнулся волос
да так чтоб не соскользнуть
вниз
по фасаду

0:35 29.12.2004 Andrew Cree

*це нич но*

отстукивая вальс
пальцами руки
сжимая сердце в кулаке
немного воска
тишина
зарезанное чувство
урезанные тексты
и ни намёка, ни словца
завязывая
нервы узелками
на то мы люди
но всё же
звери
ползают
у нарисованного мною
дома
мои ненужные слова

остались


19:13 24.11.2004 Andrew Cree
[300x208]

[264x355]
*2061*

пять минут, которые
стали обратной стороной жизни.
особист контрразведчик – любовь (банальность
с замашкой вандала)
расписалась под терпким "хочу"
ночью, прячась под тенью
тех же зимних простуженных спин.
чужое детство и эхо, и тело в теле.

февраль 2006 Andrew А. Cree

[300x304]
*всё прочее*

На злобу дня…
Назло каждому “сегодня”,
деньгам,
заплесневелым мыслям,
погоде, пробкам на дорогах –
писали между строк какой-то книжки
они друг другу письма шутки ради.
Но не шутя.
Было одиноко.
В окно –
без счета каждое “сегодня”,
а “завтра” –
может быть наступит;
и это только чья-то злая блажь –
ходить по плитам из гранита
немых, уставших берегов
секунду в час неспешно обращая.
А также летними ночами
грешить стихом
про корки апельсина.

На злобу дня…
Назло каждому “прости”,
которое однажды потерялось
за словами.

1:34 19.01.2005 Andrew A. Cree

[330x350]
*...мRгко...*

и пьянит
открываясь в неизменных речах
всё не нужно, не важно, не стоит
ты смотри – как распятьем
швы
разошлись
из просчитанных дней
по дорогам
по лентам тропинок
уходя возвращаясь
не за утром
да не за сумрачным днём
не кривясь в безысходной потуге
не ища советов у стен
открывая глаза ненарочно
всем попутчикам возле себя
ни следа не останется
да не пятнышка
приходи смеяться
и плакать
приходи
оставляя открытою дверь


16:40 18.11.2004 Andrew Cree