В самом начале моего дневника я уже участвовала в таком флешмобе.

1) Оставляете комментарий к этой записи - получаете от меня букву.
2) Пишете 10 слов (это минимум, а не максимум), с нее начинающихся, так или иначе связанных с собственной жизнью или мироощущением у себя в дневнике.
3) Туда же помещаете инструкцию.

В этот раз от padank мне досталась буква "М".
Слова в списке выстроены по приоритету )

1. Мечтать – это наше всё )

2. Магия – верю в то, что она существует.
Больше нравится, когда она называется словом "волшебство" )

3. Математика - наука о величинах, их свойствах и законах их соединения; жизненно необходима для моей работы.

4. Музыка – в определенной степени волшебство, особенно когда от неё Мурашки по коже.

5. Май – любимый Месяц. "Месяц май - опять плывут дома... И я схожу с ума, и грустно невзначай - просто месяц май..."

6. Море – достаточное количество солёной воды. При необходимости можно устроить его в любой ёмкости от чайной ложки до ванны - но лучше всё-таки настоящее...

7. Молчание. Многозначительное. Ну, тут не до слов… )

8. Малина, мёд, мороженое, мартини, минералка – то, что всегда есть в холодильнике.

9. Маникюр, массаж, маски – способы поддержания достойного внешнего вида и одновременно способы расслабления, стараюсь делать еженедельно.

10. Многоточие ставится в конце предложения или целого рассказа, когда он не закончен, и многое осталось впереди.
(с) "Весна на Заречной улице"

Найдено у That_very_Anfisa.

Найдено у Георгия Михайловича Гупало.

[540x360]

Может быть, солнце уже погасло - это неважно здесь и сейчас.
Может быть, Армстронг был и на Марсе - это не то, что мучает нас.
Звёздная пыль на раскрытых ладонях, небо темнеет перед дождём.
Как это странно, что я с тобою. Что ты со мною. Что мы вдвоём.

Как в невесомости - здесь без-воз-душно, пальцы неловкие, взгляды вольны.
Не говори ничего, нет, не нужно. Пусть это будут апрельские сны.
Всё это сон - над землёй без скафандров... Белка и Стрелка? Бонни и Клайд.
Это смешно и нелепо? Да ладно.
Дай мне ладонь и просто взлетай.

(с)

мечта_мудака,
[600x294]

пусть пустота в простоте ли в сложности
или черно или контур выбелен
дай мне господи только возможности
я уж сама их свяжу и выберу
полною ложечкой смесь младенчику
взрослому сердцу песочка жёсткого
скроена сшита и больше нечего
мерить семь раз отрезать ножовкою
голос для слов а они все сказаны
полость для снов с элементом ложности
есть намерения и обязанности
где тут думать об осторожности
лишь мечты заставляют мучиться
рваться прыгнуть да не отважиться
пустота ли в конце получится
темнота ли внутри окажется

(с)

Изеркал,

[649x487]

Всё тоньше дни, всё горше дни
в твоих ладонях безмятежных,
о боже, боже, охрани
от сожалений неизбежных,
пусть эта боль – твоя юдоль,
но не случилось быть иначе,
позволь быть слышащей, позволь,
не воспрети остаться зрячей,
и понимать, и принимать
жизнь в безыскусности начальной,
где каждый вдох как благодать
и каждый миг как дар случайный.

(с)

Frida_Tribal,

[338x450]

важно ли важно ли в рай ли на страшный суд
медленно медленно воды меня несут
медленно воды несут за волной волна
пальцы мои легко достают до дна
тёмные волны целуют меня в виски
сердце моё не знает теперь тоски
вы всё гадали быть вам или не быть
я всё решила плыть мне или не плыть
больше не будет такой ледяной зари
правды и лжи приглашений в монастыри
я не про это не здесь на той стороне
вы всё гадали ах что будет там во сне
там-то не будет принцев высоких драм
взглядов невидящих ваших не будет там
синие тени сливаются там где дно
воды несут меня медленно медленно

(с)

in memoriam V.T.


Исчезнут звуки, синие глаза
К утру сольются с васильками луга,
Небесные лазурь и бирюза
Полнее станут, но посредством слуха
И зрения не различить уже
Примет сиротства брошенной душе.

Что это тело, если без вранья? -
Уток, приставка, даже не основа,
А вечность будет всякому своя -
Пять без пяти, двенадцать, полвосьмого,
И, может, встреча ожидает нас
Лишь с теми, кто в такой же призван час.

Шут заскучал, рыбак забросил сеть:
Пусть сонник лжёт, но каждому - по вере.
Проходит жизнь, за ней проходит смерть,
И вот иное открывает двери,
А шмель гудит, и клёны высоки,
И всё синее в небе васильки.

(с)

[699x480]

Фото Татьяны Грихановой

В заснеженности полуотрешённой
Рву свою жизнь нездешнюю на клочья.
Они летят так плавно, словно чайки,
Которых выпускают из темниц.

В моём краю, почти опустошённом,
Остались лишь тире да многоточья,
И нет тех слов, что так необычайно
Писали повесть... Молчаливых лиц

Остались там улыбчивые тени,
Зеркальных тем застывшие картины.
Там, замерев, моё притихло счастье
И навсегда в волшебном круге спит.

Они ушли. А я ушла не с теми.
Покрыты льдом зелёные долины.
И снег собой укроет в одночасье
Рисунки, строки...

Больше не болит.

(с)

[549x403]

Художник Тата Глазырина

Просинь небес отражается в глади воды...
В глади стекла отражаются разные лица...
В счастье порой отражается тень от беды...
В снах отражается день, когда вовсе не спится...

Взгляд отражает души молчаливое дно,
Слово - подчас искажённое дум отраженье.
Нам отражение чувств уловить не дано -
Эхом оно уплывает в воздушном круженье...

Я отражаюсь в тебе, как свеча в зеркалах...
Взгляд твой, во мне отражённый, утерян в тумане.
Как сохранить отраженье немого стекла?
Ночь отразится в зрачках, когда утро настанет...

(с)

прежде чем жизнь повернёт по другому руслу
прежде чем я расскажу тебе как мне грустно
пусто и тягостно холодно горячо
я бы хотела чтобы заткнулись чувства
требующие себя принимать в расчёт

страсть утолить которую нечем нечем
время которое честно сказать калечит
память которая просит чтоб было легче
легче не будет в порядке земных вещей
опыт который желает стелить солому
нервы которые жаждут улечься в кому
что там ещё вообще

сердце которое хочет всё знать заране
как это может быть если быть на грани
кто это вынесет кто это донесёт
каждое слово бьёт полосует ранит

сколько же надо любви чтобы это всё

(с)

в.

всё больше и больше какого-то детства внутри
как будто обратно раскручиваешь лабиринт
и вход он же выход всё ближе и мир парусинный
клубничный пломбирный пластмассовый яркий любой
любой что однажды уже приключался с тобой
и вновь приключается с грубой и ласковой силой

как пух тополиный
как розовый шар на неглинной
такой презелёный и синий что бьёт по глазам
и путь этот вовсе недлинный а кажется длинным
чуть меньше земного чуть больше его половины
и ты постепенно по шагу сползаешь назад

сидеть у пуховых сугробов в холодной тени
писать смски по списку я здесь не покину
десяток мгновений без выбора остановить
от синего шарика тонкая красная нить
и голубь бредёт за голубкой и бредит ей в спину
о жаркой своей неотложной и вечной любви

(с)

День – не подарок, ночь – не подарок, и вечный шум за окном – не подарок. Сонное плавание по кухне выгуливает головную боль. Дао, выраженное словами, не есть истинное Дао. Любовь, выраженная словами, не есть истинная любовь. Выражать словами вообще не стоило бы, выражать делами тоже не стоило бы, выражать хоть чем-нибудь – словно в стойло вы ставите норовистого коня. Выражать тем лучше, чем непристойнее, чем сложнее, муторней, недостойнее, чем последнее то, используемое, для цели самой выражения.

Выражение – мелко, выражения – мало, как будто чего-то на миг не стало, как будто утро едва настало, и тут же его отобрали вновь. Дао, выраженное словами, не есть истинное Дао. Любовь, выраженная словами, не есть истинная любовь. Я не буду хвастаться, мол, "никогда я", я не буду клясться, дескать, "всегда я", я не буду нервы глодать, страдая, и не буду настаивать, что права. Но Дао, выраженное словами, не есть истинное Дао. А слова, выраженные словами, не есть истинные слова.

Каждый себя потихоньку осваивает, тянется вверх, не давая сбоев, и когда-нибудь вырастет над собою, и поглядит на окрестные фонари. Но если всё выражать словами, непонятно, что делать потом с любовью. А если всё выражать любовью, непонятно, зачем вообще говорить. День – не забава, и ночь – не забава, и нечего между ними метаться, хочется просто свободы, свободы и молчащего неба у края дня.

Дао, выраженное мною словами – прости меня за мою бестактность. Всё остальное, выраженное мною словами – прости меня за мою меня.

(с)

Как переиначили потери
Всё, что было ясно и знакомо...
В детстве ты всегда была за Джерри,
А теперь ужасно жалко Тома.

Может, перемкнуло что-то в клеммах,
Или ты сломалась и устала?..
Ты же так любила Бэкингема,
А болеешь болью кардинала –

И, всего-то выросшая втрое,
Часто превращаешься в зануду.
Раньше Гамлет был твоим героем,
А теперь обидно за Гертруду...

Но одно ни времени, ни вкусам
Неподвластно – было, есть и будет:
Так же свежи раны Иисуса,
Так же нет прощения Иуде.

(с)

Неспособной к полёту,
раздавшей последние крылья,
прислонившись к стеклу,
я как музыку слушаю дождь.
И горячие фразы
не все почему-то остыли.
Возьмёшь?

Безнадёжность по каплям,
как пьют запрещённое зелье,
из невзрачной бутылки
вливаю в себя по глотку.
Много ль надо крапивных рубах
вот на этих всех, белых?
Сотку!

Сколько б ни было сказок,
а в каждой хоть кто-то да умер.
Или просто один -
да случайно с непарным крылом.
А тем временем кончился дождь,
и на улице шумно.
И светло.

(с)

Я была у Него, тишину на слова дробя,
Выбирая цвет чая, вкус утра и профиль снимка.
Я была в Его жизни. Примерила на себя,
Как любить недолюбленных. Дьявольски сложно.
С ним как?
Я была... У него там семья из двухсот картин –
Чёрно-красные музы присыпаны пылью мрака.
Мы молчали о сложном. Теперь он молчит один.
Мы умели смеяться, когда нам хотелось плакать.
Я была... Время с ним не рискует. Часы стоят.
Лишь секунды крадутся практически вне закона.
И построчные мудрые мысли – бесценный яд –
Принимаются внутрь, как вакцина. А на оконном –
Отпечатки ладошек. Как память о том, что сын
Где-то здесь, между спальней и болью в районе рая.
Там сменили шаги на безвременный счёт – "спаси".
Так живут, не рождаясь, и, впрочем, – не умирая...
Я была его кожей. А он был моей рукой.
Мы любили любить до рассвета. Рвались на части.
Я под утро шептала: "Скажи мне, кто Ты такой?"
Он ласкал меня сонной улыбкой, ответив "счастье".
Я была у него... Отражалась в его зрачках
Беспринципно, вникая в утопию слов и быта.
Я не стала ни музой, ни звуками от смычка,
Ни фатальной ошибкой... За что и была убита.
Я была в Его жизни. Была для Него струной.
Я случалась молитвой-молчанием. Бурей смеха.
Я была Его миррой. Той самой Его страной,
До которой вовек не добраться посредством эха.
Я осталась... Украденной кровью. Извечным "нет".
Ощущением терпкого мускуса. Словом Бога.
Я осталась победой в не начатой им войне.
Я осталась в несбыточных смыслах.
Которых много.

(с)

Послушать автора.

Midnight-Rain,
Depewa,

[390x365]