Вообще-то они летают, но низенько низенько...
[640x480]

Прочитал пару рассказов Вячеслава Миронова о войне в Чечне. Местами был сильно недоволен автором. Большие занудтные куски просто пропускал. Однако как те ежики, что кололись, но продолжали лезть на кактус, дочитал до конца. И вот подумалось мне, что во всей военной литературе нехватает одной книги. Она должна состоять из серии историй, в каждой из которой главный герой и он же рассказчик в итоге либо гибнет, либо калечится, либо сходит с ума. Причем брать рассказчиков с обеих сторон. Ну можно парочку оставить в живых, чтобы читатель не расслаблялся.

Как же невыносимо тяжело спать на работе.

Каждый офис должен непременно быть оснащен потертым кожанным диванчиком, пледом и котом на подоконнике.

Или как у японцев: в любой момент отодвигаешь стенку, выходишь в сад и засыпаешь под цветущей сакурой, спрятавшись от начальника за пятнадцатый камень рёандзи.

А так, без дивана и кота, суетно и бестолково.

tough ain't enough.
(c) Народная Боксерская Мудрость

Мало того что этот кувшин треснувший, так в нем еще и воды через край.

У меня только один вопрос: почему у меня никогда нет вопросов.

У Чемберлена тоже вон небыло вопросов, однако на ответы он нарывался только так.

Пришел бы уже поскорее монтер и выключил всем свет нахрен.

Когда ты в полной темноте
Сидишь в углу, в одном носке
Прилипнет к телу пустота
Случайный Бог зайдет сюда.

Проплывут на головой
Крикну в след пока
И уйду смотреть заход
В речку Ингода

Стало быть, стало быть
Стало быть смогу
Утопить свою тоску
В речку Ингоду

Я собственно насчет реки. Гонево это все что нельзя в нее два раза войти. Это верно лишь в очень узко-склеротическом смысле. Хотя склероз действительно удобная вещь: с интересом смотришь один и тот же фильм и не заморачиваешь создателя излишними вопросами.

И потом. Если уже заходить, то не в речку же. В море всяко позительнее. Причем желательно не промахнуться и не зайти в какой-нибудь океан где-нибудь на побережье Того, Юкатана или там Ново Скотии прости господи. Самый грамотный заход осуществляется в райне мыса Фиолент, где-нибудь посредине сентября, часиков эдак в 10 по утряне. Слава богу об этом почти никто ничего не знает, а то бы устроили свалку как на речке Ганг.

Прошел день победы американских ВВС над инопланетными захватчиками. Маразм ситуяции заключался в том, что появился дополнительный выходной день, воспользоваться которым для того, чтобы поехать куда либо практически невозможно. Дело в том, что все пашущие граждане спят и видят, когда же наступит 4-е июля и можно будет нормально выехать на природу и наконец попользовать этот гребанный гриль. В итоге все дороги забиты, палаточные лагеря уже месяц как зарезервированы, а если и не зарезервированны, то это надо минимум в Канаду ехать. Слоняясь без дела я зашел посмотреть фильм "Land of the Dead" Джорджа Ромеро. Кассир меня сразу предупредил: "Чувак, ты в зале будешь один. Может все-таки Война Миров?" Но я решил, что еще одного разгрома марсиан я не перенесу, и пошел смотреть на ходячих мертвецов. Ну что вам рассказать про остров Сахалин. Голименько снято кинцо. "Dawn of the Dead" гораздо лучше. Саспенс нагонялся в основном скрипучим креслом и непонятными шорохами за спиной в абсолютно пустом зале. Войну Миров я в конечном итоге тоже посмотрел. И еще два абсолютно дебильных фильма, названий которых уже не вспомню. Тока помню Стивен Сигал опять вламивал каким-то лопухам и призраки японских детей все никак не могли успокоится. Похоже для меня эта неделя традиционно превращается в фестиваль идиотского кино. Что в общем то не так уж и плохо.

Дожили, мне приснился рекламный ролик. Это еще откуда взялось? Вроде телевизора я успешно избегал последнее время. На рекламу как таковую у меня вообще такой плотный фильтр стоит, что спроси меня что и как на сегодняшний пытаются нам впарить, я даже не найдусь что ответить. А приснился такой ролик: красный мерседес образца конца 80-х годов на приличной скорости съезжает с трассы на проселочную дорогу и сразу проваливается в "медвежью" яму. Из ямы моментально, словно сохраняя импульс машины, выскакивают две собаки системы русская гончая и тут же проваливаются в следующую яму. Внизу появляется слоган: шансы водить мерседес 100%. Насчет слогана впрочем не очень уверен. Не разборчиво было написано, и сразу убрали. Ну и где этот Фрейд с его хуями, чтоб объяснил что к чему?

Пришел с работы. Сел перед телевизором. Проверенным буддийским методом посмотрел в его выключенный экран 10 минут. Потом стал думать что делать с животом. С животом надо что-то делать. Не то, чтобы я сильно расширился в размере, но йогонидрасана уже дается с большим трудом. Т.е. ноги за голову еще заводятся, но на глаза при этом уже давит неприятно. Мысли нарисовали мне тропинку вокруг пруда и меня взмыленого делающего пятый круг. Потом последовали еще несколько героических сцен: беготня в горку, беготня за мячем и вязкий мордобой в ринге. Удовлетворенный я достал из холодильника пиво, суши и включил телевизор. Засыпал под чьи-то крики и звенящие звуки яиц голивудских киногероев. Наконец диван схлопнулся надо мной и я провалился в темноту. Из нее появлися Николай Васильевич Гоголь со свечкой на тарелке. Он с укоризной посмотрел на меня, сел за стол и стал что-то записывать в тетрадку. А потом я ничего не помню. Гоголь так уютно скрипел пером, что я провалился в глубокий сон.

Отрываюсь...
Отрываюсь...
Не могу оторваться.

Раньше в кинотеатрах перед сеансами показывали короткие документальные фильмы об успехах социалистического строительсва. У меня ощущение, что я застрял в этом чертовом журнале. В двадцатый раз на сером фоне показывают какие-то мутные утонувщие в серой пыли стройки и бодрый голос за кадром нагоняет смертельную тоску. Потом быстро показывают фильм. Но он как фальшивые елочные игрушки, блестит как настоящий, а радости от него никакой. Потом пауза. Сидеть на стуле невыносимо, но нужно. Нужно дождаться новостей с БАМа.

Из старого автобусного разговора:
- Что-то эта жизнь подзаебывать стала.
- Подожди, уже не долго осталось.

Пил сегодня какую-то убойную сивуху, привезенную коллегой из Того. Он долго и с увлечением рассказывал как они там эту самогонку гонят. Устроить ему чтоли тур по украинским селам, расширить так сказать человеку кругозор.

Победитель моего недельного хит-парада вот этот кот:
[показать]

Острая сексуальная недостаточность на фоне вялотекущей депрессиии, внезапные приступы щенячей радости, глупость в онтолическом смысле этого слова, осознание собственного невежества, ощущение дыхания неведомого на затылке, резкий поворот на 180 градусов, тяга к смерти, тяга к жизни, плюс всякое такое, для чего слава богу не придумали слов - все это только для того, чтобы человек заколбасило до степени, когда он сядет, прислушается к себе и выдавит это все на бумагу, холст или в музыку. А может он снимется с места и займется случайным блужданием по разным странам. Или организует банк и кинет всех клиентов на бабки. Или создаст религию. Или начнет нырять в глубину. Или бегать в ширину. Вобщем неисповедимы пути твои, Господи, внатуре.

Если бы я не нажимал так часто кнопку "go" вместо "опубликовать", я бы был уже на 20 странице этого дневника. Оно конечно может и к лутчшему, но, блин, куда ж я все время go, даже не прочитав куда?

Магистр Белого Шума
Спит с бокалом вина
Смотрит кудато-то в сторону
Не реагирует на
Видит твои потуги
Смеются только глаза
Когда ты умрешь от скуки
Он тихо споет для тебя.

Очень, очень трудно объяснять саксонцам особенности скифско-сарматского этногенеза. Почти также трудно, как собирать выбитые зубы сломанными пальцами. Даже на коронный вопрос был ли Гоголь украинцем не удается дать вразумительного ответа. Так и хочеться сказать: "Чатлане, окститесь!" Какой на украинский? Какой в русский? Кого это чешет? Нация - это всего лишь антураж. Для человека творческого, проводящего искру божию в этот дурдом, это просто полигон для тренировки. Я уже не говорю о том, что в тех местах, где национальности сильней переколбасились, проводимость божей искры заметно выше.

Место в машине рядом с водителем в американском наречии оказывается зовется "shotgun". Индейцев уже почти не осталось, скоро закончится бензин и вымрут машины, а потомки поселенцев все еще на стреме ;)

Из зацепившихся за историю словечек понравился лозунг штатта Нью-Хемпшир: "Live free or die". Вот это я понимаю кредо. С таким никакие революции не страшны.

Помниться года 4 назад читал удивительно смешной рассказ какого-то индейского автора, напечатанный в Нью-Йоркере. Писательский стиль чем-то напоминал Бабеля. Посреди рассказа автор и сам толкнул мыслю, что юмор индейцев и евреев имеет схожее происхождение: в его основе лежит ирония людей выросших в гетто.

Где тут у меня завалялась кнопочка "спать"? Найду, обязательно нажму.

Чужой мир впитывается в меня. Да и как тут не впитаться? В Labor Ready я уже побывал. В emergency room отметился. Сегодня сходил в суд(мне видишь ли не понравился штраф за превышение скорости). Недавно вон на кухне тостер проинсталлировал. Что дальше? Тюрьма? Покупка недвижимости? План 401k? Chapter 11? Может ну его на хрен? Может все-таки французкий легион? Так я не люблю спать в обнимку с АКМ. Просто то что я люблю держит меня на расстоянии. Схемка то классическая: мы привяжем этому коту на хвост фантик и вот тебе движение-жизнь. Только я очень ленивый кот. Вместо беготни я этот фантик созерцаю. Там уже на хвосте чего только не висит, а мне хоть бы хны. Конечно есть риск, что как дефективного кота могут и сократить досрочно. Ну так кто не рискует, тот носиться за фантиком как угорелый. А беготня, промежду прочим, до добра еще никого не доводила.

Пролетая над дорогами Канзаса посылаю всех к такой-то матери...
[показать]

Толи я слишком много работаю, то ли слишом мало пью, или жизнь пошла сплошным текстом, без картинок, так, что и сказать нечего. А может я очень унылый чувак по природе и нефиг на зеркало пенять. Как там было у Довлатова: "фотография не очень, но и оригинал не лучше"? Ночами я иногда брежу на яву. Могу вступить в разговор с человеком, абсолютно не просыпаясь. Человек при этом пугается, потому что я несу абсолютную чушь. Сыплю не русскими терминами и все пытаюсь что-то решить. Надо бы как-то замутить отдых. Вообще то у меня с детсва есть эта фича. Так получилось, что я с младых когтей развил в себе способность не рвать связь с действительностью во сне. Наверное так повелось со времен борьбы с писанием в кровать. Думаю мы с Кастанедой где-то в одно время независимо друг от друга обучались этому передовому в то время в окресностях Лос Анжелеса методу всхрапнуть. :) В итоге я почти всегда осознаю, что я сплю и могу выполнять странные вещи. Например заснуть повторно во сне и все еще отдавать себе в этом отчет. Или проснуться в строго определенное время без использования будильника. (Т.е. похоже там внутря еще и таймер засунут). Неприятный побочный эффект заключается как раз в том, что иногда, при сильной усталости или длительной фокусировки на чем либо, могу вступать в диалог с людьми забывая выйти из сна. Мой брат рассказывал мне, что однажды видел, как я ночью, якобы не просыпаясь, встал с кровати, вышел в гостинную комнату(он как раз там пытался написать какой-то курсовик в 3 часа ночи), подошел к телевизорной тумбе и отлил на нее. Потом дескать я развернулся, что-то сказал и ушел обратно в комнату. "Так что я сказал-то?", - помню допытывался я. Но брат был так потрясен увиденным, что не запомнил слов, и даже не стал меня будить для вневременной уборки. Это было на заре тренировок, года наверно в 3-4. Самый радикальный случай случился со мной на рыбалке лет в 10. Изможденный вдупель ездой в мотоциклетной каляске и вытаскиванием рыбы из водоема, я посреди ночи в тихом украинском хуторе вступил в разговор со своим дядей, предлагая ему немедленно вытащить удочки из воды потому что де клюет. Дядя пытался меня разбудить, но я не будился. Фактически сна не было - с открытыми глазами я умолял его помочь мне вытянуть удочки. Минут пятнадцать он уговаривал меня оставить вытягивание удочек на него, а самому лечь поспать. Помню как я упирался: "Че, прямо здесь на берегу?". "А вода не зальет спальник?". При этом помню отчетливо, как одна часть мозга понимала, что я сижу на краю кровати и несу чушь, а вторая часть упорно не хотела ложиться спать у кромки воды. Уже засыпая, помню как дядя вышел на веранду к мирно выпивающим рыбакам и через время они все дружно засмеялись, а я подумал: "Посмотрим, как вы будете смеяться утром, когда все удочки нахрен унесет течением". После этого случая я стал шифроваться пуще прежнего и пытался контролировать состояния безконтрольного бреда. Это кстати не так сложно делать, нужно просто молчать во чтобы то ни стало. Наверное. На тебя падает башенный кран, а ты спокойно так позевывая проходишь мимо домочадцев и не выкупаешся ни разу. А самый эффективный метод контроля бесконтрольного - это перестать его уже наконец контролировать. Но про эту страсть я сейчас писать совсем не хочу. Я лучше прямо тут поставлю точку.

Из всего лирушного сообщества меня больше всего прикалывает читать ленту дневников. Причем прет абсолютно все - и детские сопли, и чуваки, которые постят бесконечно фотографии своих и чужих генеталий, и даже сообщения типа "Сегодня опять встретилась с ним. Какой же он все таки гандон!". На самом деле очень много людей, которые пишут и думают абсолютно в унисон. Это отрезвляет и слегка умиляет. Хотя порабы уж свыкнуться с фактом. Но это как вечный прикол. Некоторые человеки настолько схожи по духу, что даже читать не интересно. К счастью это довольно редко. Изюминка, тудыть ее в качель, всегда имеет место быть!

Всех женщин... Ну просто абсолютно всех! Поздравляю - не то слово! Просто хоть рядом постоять. Или полежать. Или посидеть. Да что я о себе... Лишь бы вам улыбалось почаще, грустилось в меру. Чтоб каждый день "празник ожидания праздника". И чтобы ни один гребаный гвоздь не попадался на пути ваших колготок! Вот!
[показать]