[показать]когда я вернусь. Нихкогда я проснусь ты будешь рядом
гладить по волосам, читать сказки
у тебя дар
улыбки ты украшаешь и возвращаешь назад,
наряжаешь взгляды
ты делаешь из одинакового дерева красивый зимний сад
гони меня веником как только
узнаешь, что что-то не так
или я стал не тот
разрушать стены отношений
чтобы быть одинокой
я а буду вырывать из времени настроения
и крошить и распылять
чтобы все чихали эмоциями
я был бы рад быть твоим братиком
или больше,
но что я могу тебе сейчас дать
кроме боли и фальши?
А хотел бы картины души.
Настроение сейчас - утренняя дымка сна
Сказка из архивов Бродяги. Чертовка, хороша!) пунктуация и орфография Автора.
В поисках смысла.
Он метался по своей комнате уже неделю. Не выходил на улицу. Никому не звонил и вообще держал дверь закрытой. Потому что по истечении этой недели двери, в общем-то, не стало. Он заклеил её белой бумагой - он всё заклеил белой бумагой. И побелил сверху. Сидел посреди комнаты и плакал. Молчал. Метался в поисках пятен. Закрашивал их. Потом стал закрашивать то, что казалось ему белыми пятнами. Мебели в его комнате не было. То есть, был один стул, покрашенный белой краской. Абсолютно всецветный стул. Именно такой его устраивал полностью и бесповоротно. Может быть, его искали друзья, может, даже с работы звонили. У него теперь не было друзей и работы. Был только цвет- все цвета в белом. Он любовался на свои стены. Банки краски стояли на балконе, и их вид неизменно причинял ему боль - ведь банки совсем не гармонировали с его раем. Говорят, что рай белый и ангелы тоже белые. Он не знал, но сделал всё белым, как…в раю?
Он не считал себя сумасшедшим. Просто он не понимал, где же смысл…нет, не жизни. Где же смысл всего того, что он делает. Что пишет. Видите ли, он уже 10 лет писал книги, но смысла, как говорили, в них не больше, чем пылинка на чёрной рясе священника. А он не мог ничего поделать. Он искал смысл- цвет. Он перестал писать. Он начал писать белыми чернилами, чтобы никто не видел, что он пишет. Он забывал тут же всё, что написал, как только перо его отрывалось от бумаги. От белой бумаги, на которой не было следов его труда. Какая, в конце концов, разница: писать без смысла или писать белыми чернилами. Всё равно никто не запомнит и никто не увидит, кроме него. Лишь для него вся эта писанина будет что-то значить. Хотя и для него он не имела значения. Стены его комнаты были исписаны. Только этого почему-то никто не видел. Он просыпался и видел белое, засыпал и белое превращалось в чёрное- переход всего в ничто и наоборот. Ему было бесконечно легко. Теперь не было ничего, что имело бы смысл, кроме стула, но тот был так прост, что смысл его был бы понятен и дураку: на нём он сидел. Белое на белом, чёрное на ночи и ночь на коне - он не видел ничего. Он скоро ослеп, и жизнь его стала прекрасна, потому что можно было спать. Непонятно вообще, что он ел. Видимо, белый цвет, которого теперь было в избытке. Говорят, что, когда человек теряет зрение, всё становится для него чёрным. Неправда. Всё становится белым. Куда девается цвет? Ничто не может уйти бесследно и цвет не уходит в никуда. Он становится белым - он сливается с белым - он...
…он стал белым. Когда его нашли, его воспалённая от краски кожа была белой. Такой, какой он ей сделал, наполнив смыслом. Он умер, уйдя в белый цвет целиком. Говорят, он сошёл с ума. Но ничто не уходит в никуда - он ушёл в свой цвет и , наверное, нашёл там белый рай с белыми ангелами. А может, без ангелов.
Настроение сейчас - мечтателное
Буривух мой, это имеет к тебе непосредственное отношение ((;
Рисунок: На холсте слева изображено овальное лицо девушки с длинными вьющимися тёмно-русыми волосами. Фон создают облака, затерявшиеся в зелёных ветвях высоких сосен. На верхние веки девушки наклеены почтовые марки, её глаза закрыты.
[x240]По улице шагала девочка. Не маленькая, не большая, а просто вот шагала себе девочка, перекинув через плечо большую, песочного цвета сумку, перепачканную немного разноцветными красками, из которой торчали на кончиках длинных деревянных палочек беличьи хвостики. Девочка шагала, несмотря на серое небо над головой и лужи под ногами, и ела мороженое. В воздухе разливался неповторимый и такой же непостижимый аромат весны: запах дыма, солёной воды и свежего ветра - всё перемешалось и представляло собой дикую пахучую смесь, надышавшись которой можно было действительно подумать, будто сейчас настало время большим кораблям отправляться в неведомые дали к далёким берегам, а маленьким лодкам уходить под парусами в открытое море и рыбачить.Девочка с русыми волосами, спадавшими на плечи, никогда не брала в школу учебники и всегда носила в сумке краски и кисти, потому что была художницей. Бывает ведь, пытаешься что-то нарисовать, что буквально перед глазами у тебя не первый день пляшет на корке подсознания, и клянчит, клянчит у тебя быть нарисованным, а возьмёшься за карандаш, кисти и краски - и ничегошеньки ровным счётом не выходит. И в школе вместо слов она рисовала картины, рисовала эпизоды истории, рисовала бутоны хризантем, маков, лютиков и других цветов, рисовала очертания далёких берегов Африки, рисовала медведей на Северном полюсе и ритуальные танцы ацтеков; математических "лебедей" она превращала в настоящих птиц на холсте, а формулу расчёта движения изображала в виде седых завитушек волос Ньютона. Юная художница любила цитрусовый мармелад и мороженое "Волшебный фонарь".
Однажды случилось так, что она нарисовала на спине чужой девочки крылья. Масляными красками, кистью она долго водила по коже незнакомки, вырисовывая каждое пёрышко, мечтая о том, как нарисованные крылья когда-нибудь станут настоящими, потому что она видела, как это должно быть, видела совершенство и умела его нарисовать.
Как в каждой хорошей сказке с заведомо наигранным счастливым концом, с последним мазком крылья дрогнули, и маленькая девочка взмахнула ими и впервые в жизни оттолкнулась от земли. Она кружила над Художницей, долго-долго описывая круги, смеялась и радовалась, пока, поднимаясь всё выше и выше, совсем не исчезла из виду. А внизу стояла маленькая Художница, с палитрой, с кистью и с распахнутым ртом, смотрела, как уносится вдаль человек на её творении. И как несколько перьев, сорвавшихся с нарисованных крыльев при резком взмахе, тихо кружась, опускаются на землю.
Каждый человек способен подарить другому крылья, и неважно чем - рисунком, словом или делом.
Настроение сейчас - жутко поэтическое
[показать]Моя зима встречает меня письмами и чужой любовью, сказочными песнями и предчувствиями - плохими и хорошими, пропавшими чувствами, новыми встречами и разными мыслями, светом, ночами, наваливающейся усталостью и симпатией, фотографиями и комплиментами, признаниями и тайнами - чужими и своими, поездками и неожиданными открытиями, рисунками по коже и мечтами.Моя зима - принцесса, кокетка, волшебница, сказочница, писательница с чудесным голосом и идеальным слухом, музыкантша, танцовщица, фотограф и художник. Она живёт в доме на окраине страны; голосом, словно сирена, звенящим, словно струна, вплетает в косы проходящих мимо сказки и истории, волшебности и рассказы; стругает волшебные палочки, помешивая ложкой в кастрюльке покрошенные волоски из гривы единорога; а по вечерам сидит в комнате, забравшись с ногами в кресло, задумчиво посасывает пончик кисточки, рисуя на полях книги слова, а во время готовки очередного салата она едва заметно пританцовывает; взглядом сощуренных глаз она может передать любому красоту заката или трепетание восхода.
Моя зима - это взгляд вверх, в промежутки голубого серого неба, затерявшегося где-то среди многоэтажных домов, скребущих небо; где стремительными стайками проносятся чёрные птицы, вереща и ловя на лету стихи бродячих поэтов, которые никогда не читают их вслух; где лишь изредка за целый день показывается солнце и одновременно идёт солёный дождь, пропитывая влагой волосы и губы; где вечером зажигаются фонари, и самый обычный парк ночью превращается в настоящий дремучий лес, полный леших, оборотней, волков, лисиц, драконов, стерегущих свои пещеры с сокровищами и похищенными принцессами-зимами; где под мостами резво бежит чёрная вода реки, отражая в себе тысячи масляных огней и сияние глаз двоих, соединённых на эту одну-единственную ночь одним обязательством - быть вместе.
Стекло пропускает свет, а свет пропускает зиму, открывая двери и выметая оставшиеся после осени листья.
Зима, господа присяжные и дамы, будет волшебной, это я вам обещаю. Пишите письма, сияйте и дарите книги другим.
Ключ от города этой зимой будет принадлежать самой настоящей принцессе, поэтому тёплыми декабрьскими ночами, во вьюгу и двадцатиградусный мороз, при слепящем свете луны, даже когда глаза во время сна будут открыты - глядите внимательнее, потому что по небу будут летать самые настоящие драконы, а звезды сложатся в созвездие коронованной особы с ключом в руках.
Настроение сейчас - волшебно-сказочное)
[показать]Пока поезд Питер - Москва преодолевает расстояние примерно в шестьсот километров со средней скоростью шестьдесят километров в час, девушка с сачком скачет по столичным улицам, купаясь в воспоминаниях и надежде на новые встречи; на высоте двадцати четырёх метров от дна Москва-реки в стремительном танце мыслей встречаются две пары глаз и уже не могут оторваться друг от друга; в хитросплетениях улиц теряется, как ёжик, мальчишка с рыжим шнурком, нырнув в туман и не найдя дороги назад, которой на самом деле нет; парень в синих ободранных джинсах, задумавшись, медленно переходит дорогу, а наперерез из-за угла с быстротой молнии выезжает машина цвета мокрого асфальта; в одной из семи высоток девушка с гитарой задумчиво перебирает струны, выпуская изо рта непослушные дымные облачка, думает о чём-то; молодой человек в кепи садится в трамвай, едущий прямо по улице, не замечая пристальных взглядов старой знакомой, спрятанной в толпе; девушка в белой куртке широкими шагами проносится мимо смотровой вышки на окраине города, подобно птице раскинув руки в стороны; мужчина в чёрном пальто и седой бородой не видит, что свинцово-серое небо пронзили радужные полосы; кассирша в магазине замечает, что из сумки покупателя виднеется кончик оранжевого провода, подведённого к какой-то коробке; паренёк в шляпе а-ля Пуаро задумчиво идёт по высокому бордюру, пиная мыском ноги сигаретные бычки, не глядя на только что показавшуюся из-за туч красную планету...
За это время сердце успевает перекачать около пятидесяти литров крови, моргание глаз составит в среднем тридцать шесть тысяч раз, примерно пять тысяч четыреста литров кислорода проходит через человеческие лёгкие, восемьдесят процентов иммунной системы тратится на защиту организма от окружающей среды, стенки тонкого кишечника успевают сократиться приблизительно семь тысяч двести раз, человек теряет три десятых грамма мёртвой кожи и около двухсот пятидесяти миллионов сперматозоидов несутся навстречу одной-единственной яйцеклетке...
Пока поезд из Санкт-Петербурга не достиг точки своего конечного назначения, можно успеть родиться, умереть, выжить, полюбить, влюбиться, разлюбить, воскреснуть, поссориться, расплакаться, подраться, помириться, научиться чему-то, сдать сессию, подготовиться к контрольной по математике, починить компьютер, отремонтировать ванную комнату, купить квартиру, сдать на водительские права, оформить страховку, подключить интернет, выпить три тысячи кружек чая, создать группу, научиться исполнять простые песенки на флейте, поцеловаться тысячу двести раз, написать маленькую книжку или с десяток рассказов, записать и выучить песню, провести пять совещаний, устроиться на работу, уволиться, поступить в институт, научиться плавать...
Всё это и многое другое можно успеть сделать за десять часов, пока поезд Питер - Москва стремительно несётся сквозь города, прорезая пространство и звенящий воздух.
[показать]Тёмной ночью. Иногда мне кажется, что из-под полки с книгами, на которой стоит телевизор и пара ваз, в темноте выглядывает полосатая кошка. У неё большие глаза цвета леденцовых фонарей и усы дрожат в тусклом свете отражающихся в стекле окон соседних домов. Она сидит неподвижно и смотрит на меня, а я тайком смотрю на неё. Но стоит мне зажечь свет или включить монитор компьютера, как она исчезает - прячется.
Когда я замечаю её, она не издаёт ни звука и не шевелится, но всё же каким-то непостижимым и неведомым образом голова её поворачивается вслед за моими движениями; когда я вижу её, я почему-то думаю, что мои неосторожные и неловкие в темноте движения могут спугнуть её. Поэтому по темноте я ступаю грациозно, изящно и немного крадучись, неслышно и как бы плывя, подминая под себя темноту и закрываясь ею, словно шторами.
Я могу видеть только морду кошки, её круглые глаза-блюдца, белые усы и полоски; остальное же её туловище, лапы, хвост - спрятаны где-то в глубине полки, в темноте. Иногда мне кажется, что существует только эта её морда и передние лапы. Ну, подобно Чеширскому коту. В конце концов, почему бы у меня в комнате не жить Чеширской какой-нибудь кошке?
Итак, тёмной ночью, когда из-под полки выглядывает чеширская кошка и её усы мерно подрагивают в свете фонаря, заглядывающего в окно, я очень-очень тихо и аккуратно, одними пальцами раздвигаю шторы, отодвигаю тюль, переставляю горшки с лавандой, геранью и фиалками на пол и сажусь на подоконник - неслышно. Получается, меня и нет в комнате. Как нет этой кошки под полкой, которая внимательно за мной наблюдает, а потом просто смотрит в окно. Наверное, она может заглянуть в окна, может увидеть, что же творится там, за шторами, где передвигают по столу ложки, где звенят чашки и пишутся стихи на салфетках, где на подоконнике глубокой ночью сидит человек и курит сигарету, а рядом стоит глубокое кресло, около которого горит под абажуром лампа. Думается, что совсем-совсем поздно ночью, тогда, когда уже заканчивается ночь, но до рассвета ещё далеко - существует такое время, потерянное для всех время, и лишь далеко не многие способны попадать в него и жить в этом времени, когда остановившиеся часы снова идут, а обычные замедляют свой ход - она вылетает в окно, эта теменная кошка, а крылья у неё сотканы из сумерек, из белых нитей усов и переливаются зеленью чужих глаз, с них сыпется пыль когтей, устилая город невидимым снегом, а шорох крыльев её подобен многократно уменьшенному шуму набегающих волн. И вылетев, она садится на подоконники и тихо и пристально смотрит в окно, заглядывает и проверяет - все ли спят. И если найдётся хоть один человек, не спящий в потерянном времени, она может распахнуть окно и увести его с собой, осыпав всего невидимым снегом...
Настроение сейчас - сказочное
Настроение сейчас - *со свойственной манерой растягивать слова* за-ши-би-и-ись (=
Я сижу на крыше. Высоко-высоко - и болтаю ногами. Тонкое чёрное пальто нараспашку, на самом-самом краю крыши, высоко-высоко, выше - только небо. Выше - только птицы летают. А подо мной и передо мной - расстилается город, высокий город, машины, дороги. Я - городской житель, я - выше всех. Я раскидываю руки в стороны и улыбаюсь, громко смеюсь, но за шумом города меня не слышно; и я весело продолжаю болтать ногами и раскачиваться из стороны в сторону.
Нет-нет, я вовсе не смеюсь - я пою, музыку города, песни города. Нет у меня голоса, нет и никогда не было, но я пою, на крыше, на высокой крыше, где меня никто-никто никогда не услышит. [показать] А на закате я так и буду сидеть на крыше, смотреть на город и восхищаться тем, как он создан, восхищаться миром и закатом. И пускай я буду одна-одна, и меня никто не заметит, пускай я буду петь, а голос будет залетать в раскрытые нараспашку окна, где сидят, поджав колени, на кроватях в ночных рубашках, уже в середине дня готовые к сомнительному беспокойному сну, такие же, как я - люди-птицы, люди-крышники, люди-поющие, люди-ветра. Пускай мой голос ворвётся в их окна, пускай испугает шторы резким прикосновением, пускай закружится в странном, невообразимом танце, который я никогда, нигде, ни для кого больше не исполню, кроме как для таких людей, которые меня всё равно не видят, потому что я - на крыше высотного здания - выше только небо...
Пускай они услышат, пускай он прорвётся сквозь пелену перед глазами, пускай сольётся со звуками города, пускай в пляс пойдёт сам город - пускай он, большой мегаполис, сам танцует и поёт так, как хочется мне в этот вечер!
И тогда такие, как я, подойдут в своих ночных рубашках и с растрёпанными волосами к раскрытому настежь окну, запутаются в шторах, выглянут с высоты почти птичьего полёта, пускай глаза их загорятся неведомым пламенем, пускай они увидят закат и услышат мой голос, который в этот вечер будет невообразимо прекрасен, потому что так бывает - нечасто, так бывает - один раз. Один раз, но отдавая всю себя таким, как я; пускай они расправят руки-крылья, и когда-нибудь пусть они сделают то же самое, что и я в тот вечер - пускай они поднимутся на крышу однажды - только один раз - и споют, и станцуют, и будут смотреть на город и наслаждаться им, как птица полётом, закатом, небом, которое только выше!..
Всего лишь потому что такие, как я, - городские жители. И мы призваны мерять города шагами и крышами, песнями и танцами. Я давно хотела написать этот рассказ, но риск велик - не хочу, чтобы его приняли за сказку, потому что это - истинная история, а история и сказка - совершенно разные вещи.
Настроение сейчас - грызу баранки