На эту игру навели меня Музыкаветра и Сумасшедшее чудо своими спорами по поводу «их других». Интересно, что я раньше до этого не додумалась. А может и додумалась, но забыла – так со мною часто бывает.
Итак, игра называется «другой». Не в том смысле, что «Чужой», или «Убей Годзиллу-2», или «Снова Фредди», а в том, что тебе, дорогой дружок, предстоит придумать для себя другую жизнь. Можно ту, которой ты хотел бы жить, но лучше будет, если совершенно другую, даже невозможную. Представь, что ты – этот выдуманный тобой человек. Спешишь куда-то, зачем-то, вечером, быть может, даже не вернёшься домой. Или ты прямо сейчас едешь в аэропорт, чтобы улететь в какую-нибудь Ганалулу, кто знает! Или зайди вот в это кафе, может, встретишь там себя, того, кто придумывает тебе эту жизнь. Стань сам себе выдумщиком. Вот, собственно, и все правила.
Если не понятно, то вот тебе, дружок, пример.
Идёшь ты по улице и вдруг видишь какую-нибудь дряхленькую бабулечку, переходящую дорогу в неположенном, допустим, месте. И тут ты думаешь: «А что, если бы этой бабулечкой оказался я?» Подумай хорошенько: что было до того, как ты стал этой милой бабулечкой? что происходит во время твоего пребывания в образе бабулечки? и что будет потом (кто знает, может она на самом деле какой-нибудь местный горец…)?
Можно и по-другому, если тебе не нравится так. Просто придумай себе совсем другую жизнь, радикально отличающуюся от твоей теперешней. И, кто знает, дружок, может быть, однажды она станет твоей…

Три истории о доблести, о подвигах и о славе

Читать далее

Разговоры

- …у тебя были длинные волосы?
- Ну да.
- Принеси фотку позырить!
- Ага. Я с ними была как дура. Меня в 10-ом все за пятый класс принимали.
- М-да? – щёлкает Сашка зажигалкой. – Ну всё равно принеси!
- Ага. Ладно, давай, что ли, до какого там?.. До субботы.
- Давай, - дымит. И кричит вдогонку - Удачи!
- И тебе тоже! – отвечаю.

- Скажи, тебя парни совсем не интересуют? – задаёт мне на перерыве такой, мягко говоря, странный вопрос Ксю. Девушка без тормозов и комплексов – так я про себя её называю.
- С чего ты взяла??! – спрашиваю, чуть не поперхнувшись чаем.
- Ну… Ты вот рассказываешь про друзей, что среди них много мальчиков, а парня нет!
Здесь я просто офигеваю.
- Ксюх, - говорю, - а тебе не кажется, что это моё личное дело, распространяться о моих отношениях или нет? Да и вообще, у дружбы свои преимущества. По крайней мере, я могу спокойно разговаривать с представителями противоположного пола, а не жаться по углам и бросать кокетливые взгляды в их сторону!
- Эээ, да… - отвечает она мне ошарашено.
- И не смотри на меня так – кокетничать я и без того умею, - отвечаю твёрдо.
- Ну ты, значит, после колледжа в монастырь пойдёшь, - деловито заключает Ксю.
- Ага, - усмехаюсь, - в мужской. Монахов смущать!
Ксю давится шоколадкой, а я ржу, заглатывая огромными глотками чай. И чего только одинокой девушке в голову не придёт!..

Для чего бог создал женщину? Наверное, чтобы угадывать, что нужно мужчине, так?
А ведь действительно – ну вот что им  от нас нужно? (без примечаний и пометок – все здесь люди приличные, понятливые). Вот сиди и думай, как им угодить.

Порылась в бумажках, которые собиралась выкинуть, нашла пару интересных вещей.
Вот к чему была эта запись:

судьба постучалась?

Совешренно непонятно.

Ах да. Чёрт. Я вот что хотела написать. Сделать заявление:

<...>

От этой мысли становится херово. Пардон.

Я вот ещё что подумала. Все, с кем я общаюсь в асе (я имею в виду тех, кто не знает моего возраста), задавая вопрос, сколько мне лет, полагают, что мне 18-19. Знаю - спрашивала. А теперь мне вот что интересно: чем отличается трёп 17-летнейго подростка от трёпа 19-летнего? Чем?
И, кстати, вот ещё что

Может, пора избавляться от детячества в себе?

Игры наедине. Зачем, собственно, этот раздел мне нужен?
Не так давно ко мне пришла идея (стукнула просто грубо по затылку) собрать небольшой букет таких вот игр - игр наедине. Знаете, почему?
Люди одиноки. Что бы там ни говорили, а - одиноки и всё тут. Меня всегда забавляло то, что игры в основном придумывают минимум на двоих-троих. Редко где встретишь описание интересной и подвижной игры для одного человека, везде как минимум команда нужна. Ну не было в детстве у меня такой команды, не было!
Что делать? Ну уж горевать и впадать в панику я бы ни за что не стала.
Видимо, Меркурий - бог моего знака - пробегал мимо и нечаянно отдубасил меня своим знаменитым Кадуцеем по башке, ибо у меня в голове начали рождаться "развлекалочки" для меня одной, единственной. Игры наедине.
Наедине с собой, конечно же, имеется в виду.
В большинство игра, кстати говоря, вполне можно играть и компанией, в некоторые - максимум вдвоём, а некоторые - рассчитаны ровно на одного человека.
И вот ещё что - если кто-то из Читающих знает какую-либо Игру Наедине, пускай не ленится и не стесняется, а пишет в комментарии, либо посылает мне личное сообщение, либо пишет мне на мыло, либо стучит в аську и нагло сбрасывает туда это жизненнонеобходимое многим людям барахло!
На этой прекрасной ноте, пожалуй, и закончим с вводной частью.

Правильнее было бы эту игру назвать "город другими глазами", потому что именно в этом и заключается смысл этой игры наедине с собой - постараться увидеть обыденный город, насущные подворотни, приевшиеся улицы, выученные наизусть проспекты, знакомые дома, старые квартиры, даже виды из окон другим взглядом.
Эту игру я открыла очень давно, когда мне было ещё 5 лет. Тогда мы с семьёй часто переезжали из Полярного - город под Мурманском - в Москву. Суть тогда была в том, что в перестроечное время (я имею в виду начало 90-х) города - будь они большими или маленькими - постоянно менялись. Беднели, а если везло - богатели, открывались какие-то магазины, ларьки, старые дома реконструировались, возводились новые здания, неоновые огни вывесок, лампы, свет по ночам, закрывались старые, никому не нужные учреждения, делали первые шаги в бизнесе какие-то подпольные организации и т.п.
Переезжая из города в город невозможно было не подметить все эти изменения, чем я, собственно, и занималась. Детям просто нечего было делать - за неимением игрушек приходилось делать их самим и придумывать новые игры. Мой брат с друзьями, например, придумали тогда игру под названием "Дефицит". Тянулся жребий, жертва вставала у бетонного забора и расстреливалась снежками. "Убей дефицит!" - кричали дети.
Привычка подмечать что-то новое, где бы я ни находилась, осталась при мне на всю жизнь, по-моему. Это, кстати, очень помогает. Эту игру - "другой город" - наверняка (я больше чем уверена) знают все или, по крайней мере, большинство. Но вот название придумать ей так никто и не удосужился, а если и придумал - то это, видимо, какая-то другая игра, очень и очень похожая на Другой Город.

Итак. Вы вышли на главную улицу города. Что вы видите? Старое здание, обшарпанное, с разбитыми или просто пыльными стёклами. Тривиально, устарело - вы это видите каждый день. На-до-е-ло.
А что за этими стёклами? Старинный камин, печка, труба. А может - тайник, в котором спрятаны старые монеты. И, быть может, по вечерам в нём опять загорается огонь. Например, раз в пять лет - а почему бы и нет? Вдруг там проводят тайные сборища какие-нибудь секты или простые мальчишки жгут тополиный пух в июне? Старинные арки - чем-то напоминают готический собор. Кто построил этот дом? А если там нет ничего, никаких фресок, скульптур и рисунков - что скрывается за этими стенами?
А может, из центра города, из подвала вот этого самого дома длинный старинный тоннель

В колонках играет - instant_reality/Wy shuНастроение сейчас - пофигистское

По идее мне полагается писать сюда что-то крайне вразумительное, что должно (или хотя бы пыталось) заинтересовать всех и сразу. Естественно, что так быть не может, ибо тогда у меня в ПЧ были бы чуть ли не все пользователи дневников вместе взятые. А поэтому опускаю ту хрень, которую намереваюсь написать уже два дня и пишу в новый раздел - "Игры наедине". Всех прошу - туда.

Звонок. Недолгий мамин разговор.
- Дочь! Освободи телефон! Быстро!!! – доносится в этот момент с кухни тревожный и очень строгий её голос. Я всё понимаю, интернет сейчас не самое важное в жизни.
- Звони! – кричу ей.
Далее – сумбурные речи и тихий тревожный шёпот отцу: «Андрюшка умер»…
Андрюшка умер. Это мой дядя. Я его не так хорошо знала, но и не так чтобы совсем плохо – два раза в год встречались семьями за чашкой чая. Сводный, к слову сказать, дядя. По первому мужу моей бабушки, которого я даже не знала, даже не слышала о таком. Мы дружили с его сыном; на год старше меня, учится на милиционера. Когда мы были помладше, помню, я учила его приёмам каратэ. Он не родной сын. От первого мужа жены дяди Андрея, которого я тоже не знала. Димка, да… Есть ещё младший сын. Он мой ровесник. Про него я ничего не знаю.
Мне теперь понятно, как это – когда всё равно, есть кто-то или кого-то нет. Просто натыкаешься на стену внутри себя вокруг этого человека. Просто не думаешь «ах, какая жизнь!». Просто не чувствуешь глубокой потери; это как если бы умер какой-то дальний знакомый, с которым и виделся-то один раз в жизни. Просто нет человека. Просто нет.
- Завтра его привезут. Ольга завтра его привезёт, - объясняет мама по телефону одной из многочисленных тётушек.
Меня передёргивает: не то чтобы я боюсь трупов, просто коряво странно звучит эта фраза «завтра его привезут». Как будто не живой человек… Ну да. А он и есть неживой. Пустой футляр для Ка, Бах и ещё чего-то. Мёртвый.
- Не может быть, не может быть… - повторяет отец, прикрыв рот рукой.
- Да, завтра привезут,.. – втолковывает мама очередной тётушке.
А я стою, прислонившись пятой точкой к бордюру раковины, скрестив на груди руки, и с непробиваемым выражением на лице слушаю. «Глупо, - думаю я, - смотрюсь в такой позе. А, плевать, мёртвым не хуже. Или не лучше? Каково мёртвым?»
Я ловлю себя на мысли, что мне абсолютно плевать кто и где умер, жизнь продолжается – и это сейчас главное, а не «кто-то» и «где-то». Главное сейчас я, и нет ничего важнее, по крайней мере, моя личная мировая вселенная крутится вокруг только лишь моей головы, только лишь вокруг моих мыслей. Просто крутится. Просто живёт. Просто страшно.
«Просто страшно» - я эту фразу, брошенную нелепо на осеннем бульваре, на всю жизнь запомнила, уж не знаю почему. Просто въелась. Просто ничего не понимаю.

Просто надо жить.

Комментарии к записи я отключаю – нечего в смерти комментировать, нечего.

В он-лайне у меня сейчас 12 человек (из 48) - одна потерянная душа, один искатель непонятно чего на свою еле трезвую голову, один эротоман, одна ведьма, одна нашедшая и обрящая, один неизвестный, один малолетний супервыдумщик, один учитель литературы в школе, трое девушек-мымр и выпивох и одна просто невменяемая.
Среди остальных 36-ти - одна из тех, кого привлекают крупные авантюры и приключения в стиле киношного детектива 30-х годов, один перевёртыш из транса, один заключённый в сетях интернета, одна Автошкола, как ни странно, один вязальщик кольчуг, один фин с безумным взглядом, одна чешка из Праги со своей большой зелёной любовью, одна копошащаяся в мозгах миледи, одна слишком эмпульсивная и чересчур эмоциональная маленькая блондинка, одна просветлённая из feelfuck'а прямиком, двое на одного, один солнечный лучик из далёкого города Во., одна вольнолюбивая особа, попавшаяся в свои же сети, один псих, вызывающий странные эмоции, брат в лице одной штуки, вольнолюбивая особа, всё ещё обожающая свободу до полной потери чувствительности, один солнечный лис, одна студентка, один кит, один более чем посредственный человек, ещё один психолог (ну надо же, у меня их уже целых четыре!..), один водяной огонь, который совершенно не дружит с коньками, одна кошка из историй, одна ведьма (ещё одна...), один живоё пока что лось, один туман, одна волшебная слеза (всё больше какие-то вещи идут...), одно ненастье, одна победа, один житель города О., один псих (прям так и написано) и одна лесбиянка (против нетрадиционных ничего не имею, замечу на всякий случай).

Вот такая странная у меня жизнь.
Спасибо вам, ребята

Ночью.

Я дёргаю за ручку двери и, как тень дистрофика, худощавая, тонкая, бледная, с не то испуганным, не то удивлённым лицом, вываливаюсь в непрошибаемо тёмный коридор…

Ты знаешь, что значит тихо прикоснуться шелестящими губами…
…умереть от передозировки ярких красок жизни, ветра, бытия…

- Ты чувствуешь; шёпот ветра; когда он прикасается к твоему плечу?

- Зачем? Зачем вы мне всё это говорите?
- Нет, осознавай… Неоновые огни ламп, вывески, и скрип двери, когда её открывают; и ещё, ещё, знаешь, я люблю, чтобы под окном росла сосна, хотя бы одна и самая паршивая; а ещё бывают такие - ух! - и чтобы совсем не страшно было и неоновые огни, чтоб светили…

- Ты видишь, как падает наш с тобой чайник - раз, два, три. Осколок раз,.. и два… и три. Они падают со скоростью один нейрон разлетается в стороны.

- А ещё мне, знаешь, нравится, чтоб на небе всегда плыл дирижабль. Ну ты же знаешь, что это…

Обрывки. - Нет, нет; беги, осознавай.

И скрип открываются двери. Дрынь-дрынь-дрынь звонит телефон и ты берёшь трубку - Алё.

- Святослава? Это я, ты слышишь меня?
- Вы ошиблись - отвечаю механическим голосом.
- Слав, я знаю, это ты, не дыши так в трубку!..
- Вот черти, должно быть, не слышат, - шипишь и кидаешь трубку.

Звонок.

- Святослав!..
Короткие гудки. Абонент временно недоступен.

Новое сообщение на вашем автоответчике.
Ты слышишь, как он прикасается к твоим плечам, ты чувствуешь, ты знаешь - сейчас он лёгким порывом скинет шарф и отойдёт в сторону - любоваться тобой. Но ты, конечно же, наклонишься и поднимешь шарф, и тогда он истошно завоет
- Нет, нет! Что ты делаешь!..

…Неоновые огни деревянных ламп и стук кровяного дождя в сердце и по вискам, пустые окна - глазницы домов, когда подходишь к ним, и зажигаешь свечу - становится холодно. Холодно. Пустые ресницы мостовых, зрачки чёрно-белых лиловых фонарей, обрывки линий взглядов и сорвавшейся с губ строки. И последнее желание перед смертью - увидеть тебя.

Стучит.

Твоя рука, загипсованная в мой бисер, и я снова говорю тебе, я тебя люблю. Я выхожу из больницы, и серый ветер треплет воротник плаща - я опять соврала, мне плевать. Всё - лишь бы для тебя и тебя не обидеть, и ненавидеть тебя. Я тебя ненавижу.
Я вновь обнимаюсь с холодной водой Москва-реки, чтобы увидеть своё отражение. Много ума не надо - я хочу тебя.

Мои девять браслетов скользят по кисти, как огни рампы затухают перед окончанием какой-нибудь затхлой пьесы. И словно петли в гармошку я сжимаю их на руке

Стоп.

Кровь бьёт по вискам, я темнею.

Тьфу, чёрт, воздух опять течёт по венам, а в глазах опять темнеет.

Здесь что-то не так. Что-то я сделала не так.

Надо вернуться.

…Неоновые огни уличных ламп и деревянный скрип двери…

Прогресс, как известно, топчется. Но уже не на одном месте, а топает прямо-таки семимильными шагами у отдельно взятой меня. Целых два Постоянных Читателя за одну неделю - это для меня даже слишком. Мне бы одного в полгода, и то неплохо. А тут такое Щастье привалило.

А теперь про хэлп - люди! Выведите меня куда-нибудь погулять! Желательно в какие-нибудь центромосковские подворотни! Загибаюсь!

P.S. Кстати, а кто вообще сказал, что "хэлп" - женского рода? Как по мне, так оно мужского.

История называется…

Фрид и часы

Ровно без четверти десять вечера невысокий человек в коричневой куртке и, судя по цвету, старых голубых джинсах вышел из дому в каком-то немецком городке, из тех, чьи названия начинаются на, мягко говоря, труднопроизносимое сочетание букв и заканчивается на -берг, в переводе с германского значащее "город".
Итак, молодой человек вышел из дома № 29 по улице ди Хёхьте Штрасе (Die Hohte Stra?e), что с небольшим натягом могло переводиться на русский как "Высокая улица".
Ничего примечательного в нём не было: длинные каштановые волосы собраны на затылке в хвост по последней моде, руки в карманах куртки, серьёзный, устремлённый в темноту переулков, взгляд. Так выглядели многие молодые люди этого времени, так что его можно было легко спутать, скажем, с Мартином с соседней улицы или с Лейне с Маркт-штрасе или ещё с кем-нибудь. Его же звали Фридрих, для друзей просто Фрид на американский манер.
Фрид свернул в первый проулок, совсем тёмный, без единого фонаря, затем, выйдя на оживлённую улицу, где горели яркие праздничные огни, повернул налево и оказался на небольшой пустынной площадке, со всех сторон окружённой невысокими, двух-, трёхэтажными домами. Площадь была пустынна, вымощенная крупным булыжником, она была подобием небольшого холма. Прямо напротив Фрида возвышалась небольшая часовая башенка. Часы в ней были необычные: каждый час из миниатюрных дверец под стрелками выезжали на специальной платформе фигурки горожан, героев мифов, легенд и сказаний. Фигурки появлялись всё время разные, хотя их число было строго ограниченно - ровно 334 маленьких деревянных человечка, просто свет на них падал всё время под разными углами и поэтому их лица, телосложение одежда всё время казались неповторимыми. Скажете, так не бывает, чтобы в одно и то же время солнечные лучи по-разному освещали часовую башню? В этом-то и состояла главная особенность площади: каждый день лучи под разными углами отражались в окнах домов, что придавало площади волшебные свойства - не каждый знал о её существовании, а кто однажды здесь побывал, навсегда терял это место, если не знал маленький секрет, который знал Фрид.
Это было любимое место Фрида в городе; здесь он мог спокойно размышлять о совершенно разных и несопоставимых вещах, не боясь, что его побеспокоят: каким-то образом на площадь можно было попасть только одному-двум людям, остальные же видели совершенно другое место.
В разгар новогоднего праздника Фрид оказался в излюбленном местечке, но был крайне раздражён и недоволен. Дело было в том, что здесь имелись часы. Фрид сегодня не хотел видеть часов, не хотел знать, когда наступит полночь и ждать, что он выкинет на этот раз.
Фрид поспешил прочь с маленькой площади, быстрее, быстрее, сквозь толпу в карнавальных костюмах, сквозь кучи людей с весёлыми лицами, сквозь, сквозь, просто сквозь.
Фрид выбежал на какую-то пустынную широкую улицу, залитую лунным светом. В голове смутно мелькнула мысль о том, что сегодня новолуние нового года, и луна ну никак не может поливать окрестности своим медовым светом, но тут его привлёк внезапно загоревшийся свет в конце улицы. Кажется, это было небольшое кафе. Фрид немного постоял в нерешительности на пороге тьмы и света: впереди была лунная улица, позади раздавались весёлые возгласы людей. Решительным шагом он двинулся по направлению к лужице леденцового света, льющегося из окон маленького кафе. Проходя мимо одного из домов, он заметил табличку "Der Mond Stra?e", что значило "улица Луны" или "Лунная улица". Фрид удивился: он не знал такой улицы, хотя пешком прошёл весь город и имел довольно хорошее представление о хитросплетениях улиц, переулков и площадей.
Вывеска кафе гласила "Der Mond Tasse" - "Лунная Чашка".
- Как банально, - усмехнулся Фрид и, чуть помешкав, толкнул дверь.
Тоненький звон колокольчика откуда-то из глубины помещения оповестил человека за стойкой, что пришёл посетитель. В кафе царил тёплый полумрак, чувствовался аромат кофе, горячего шоколада и глинтвейна.
Потоптавшись на пороге, Фрид нерешительно подошёл к барной стойке, выглядевшей немного неуместно в такого рода заведении.
- Хорошей вам ночи и добро пожаловать в мою кофейню, - вежливо поклонился не то бармен, а не то сам хозяин единственного открытого сейчас кафе в городе.
Фрид растерянно кивнул. Перед ним стоял мужчина лет этак 55-ти на вскидку, короткие седые волосы блестели в свете лампы, незнакомец был одет в потрёпанный зелёный жилет на пуговицах, старые вытертые брюки, цвета хорошего кофе, некогда белая рубашка теперь пожелтела, но это лишь придавало солидности старому господину. На носу его покоились прямоугольники очков в искусной оправе, и он лукаво поглядывал на Фрида поверх них.
- Могу

Кит: Бодрый вечер...
Чего только не произошло за прошлые два дня..!
Kettu: ага, добрый. Очень добрый.
Кит: Как твоё "ничего"?
Чего хорошего?
Какое щас радио слушаешь???
Kettu: Не слушаю я радио. И ничего у меня абсолютно ничего. Да и хорошего мало.
А у тебя что нового, хорошего, радостного?
Кит: Провел пол суток в Зимненм лагере с друзьями по Александровым...
Ты, конечно, не знаешь что это такое...
Я попробую объяснить:
Представь:
Каждый год
первые числа января...
Ты приезжаешь всегда с приключениями
И тебя встречает человек семьдесят твоих лучших друзей и человек двадцать
будущих друзей.
И детей куча!!
Ни часа покоя...
Все надо спешить, постоянно с кем-то шутишь, разговариваешь,
Поёшь, играешь, валяешься в снегу,
решаешь какие-то проблемы,
чё-то делаешь, кого-то встрешаешь!!!
УУУУУУУХХХХХХ!!!
И вчера днем я свалил оттуда,..
Числа пятого-шестого вернусь...
Kettu: А, ну, хорошо отдохнул, заряд положительных эмоций и всё такое прочее. В общем, я рада за тебя.
Кит: Отдохнул????
Они там развлекаются до восьмого числа,
а я сплю в Москве!!!
УЖАС!!!
.............................
Да и вообще, нашла по какому поводу горевать..
Да плюнь ты на него!!! Дурак дураком!
Kettu: Кто дурак?
Кит: Ну, тот парень, которого ты бросила,..
И правильно сделала! - он же лох!!
НИКАкоЙ ПОщаДы!!!
Kettu: А я кого-то бросала??????
Kettu: Кит, у меня и не было никакого парня!
Kettu: Ты меня вообще с кем-то перепутал!
Кит: А с чего тебе ещё горевать???
Kettu: Не спрашивай лучше

Кто перым догадается, из-за чего я "горюю" - тому шоколадка.

"Она сказала:.."

Она сказала:
   Тебе идёт быть тенью, детка.
А я не слушала:
   Я сидела в железной клетке.
Она сказала:
   Поверни голову направо.
И я сделала
   так как она сказала.

Она ходила вокруг
   с моим фотоаппаратом,
А я сидела в клетке
   И думала, что жизнь - это больничная палата.

Она открыла клетку
   и сказала "выходи",
Я не хочу, детка,
   снимать тебя в этой глуши.

Она снимала под куполом собора
   На чёрно-белую плёнку,
Я сказала:
   Ты работаешь на какую-то паршивую газетёнку.

Она вздохнула:
   Вот было бы прекрасно,
Если бы ты взлетела под купол,
   согласна?

Я усмехнулась:
   Нет ничего невозможного, крошка,
Просто надо уметь летать  немножко.

Она вздохнула:
   Только ангелы умеют летать.
Я усмехнулась:
   И души умерших им под стать.

Я помню:
   Она снимала купол собора,
пока я лезла по стенам,
   окрашенным цветом авроры.

Она вздохнула:
   Жаль, ты не умеешь летать.
Я сказала:
   надо немного подождать
_____

Она снимала:
   Я летела. Вниз.
Я смеялась.
   Помня только пронзительный визг

новогодняя лирика

Я патологически не люблю новый год. Пустой праздник, который по сути ничего не значит, лишний повод «собраться вместе», «семьёй» и «отметить», да подарить никому не нужные подарки. Пустота заключается в маске праздника. Пришедший из далёкого язычества, он по какой-то причине поддерживается православием (видимо, «добрый Дедушка Мороз» и всё иже с ним). Показуха с каждым годом становится всё прозрачнее и всё виднее, просвечивает людская наигранность, и уже далеко не детским, трезвым и беспристрастным взглядом приходится смотреть на вещи, до поры до времени казавшиеся такими чудесными, волшебными.

Американизированный Санта-Мороз уже не радует глаз, и от него начинают избавляться, хотя и Дед Мороз – свой в доску чел – уже давно утратил популярность, да так, что его борода отваливается при первом же порыве тёплого ветра в декабре.

Пропадает чувство нереальности бытия, сказки, чего-то необычного, торжественного и праздничного. Во многом этому способствовали ровесники: смотря, как они напиваются в усрач, ни о каком мифическом «духе нового года» и думать не приходится.

Маленькие дети уже не верят, заказывают навороченные мобильники и компьютеры не столько у г-на Мороза, сколько у захмелевших от предновогодней суеты родителей. Да и во что играют современные школьники да дошколята? Войнушка уже давно не прёт, на первом плане – Гарри Поттер (и то уже отходит в прошлое), комиксы-аниме, Годзилла. В далёком детстве, которое мы с братом провели на суровом Севере, где и детей то не было, дети играли «в дефицит» (тянулся жребий, жертва становилась у стены и расстреливалась снежками; т.н. символическое изображение дефицита, да), «в шпионов» да и мало ли было игр, в которые можно было по-настоящему играть?

Итак, прочная иллюзия праздника, которая формировалась на протяжении всего детства, ломается, но не сразу, а постепенно, сначала замечаешь ляпы и подвохи, а затем непрочность надуманной реальности сама разваливается, не приходится предпринимать никаких усилий – все надежды рушатся сами.

А может, чудес-то этих и не было никогда? Задумайтесь.

Вот такой вот праздник – Новый год.

Одним плюшевым медведем в моей жизни стало больше, также как и одним махровым халатом в пчёлку и пижамой в звёздочку от бабушки. Господи, скажи, сколько можно дарить мне плюшевый игрушки и вещи, из которых я давно уже выросла? Сколько? Зачем? И почему?

На моё вскользь замечание, что «Новый год мне не очень нравится» они вылупливают глаза, качают головами и только что за докторами не бегут. А ведь в сущности это всё донельзя печально и грустно, когда люди из года в год живут одним и тем же ожиданием чуда по 20, 30, 70 лет, потому что других чудес с ними не случается, потому что всё, о чём они думают – это то единственное «чудо», которое и чудом-то быть перестало лет этак 500 назад; из-за этого и пропускают мимо глаз-ушей-рук все остальные чудеса, намного ярче, загадочнее и интереснее. Почему так? Неужели людям не надоедает жить по одному и тому же шаблону из года в год всю жизнь? Я так не хочу.

Это первый новый год, который я праздную без брата: он теперь живёт у жены, и они отмечают его вместе. Я не думала, что так к нему привязалась, что так его люблю, как сестра может любить брата, хоть и сводного. Для меня это никогда не было в диковинку, но вот теперь я отчего-то чувствую, как мне трудно заменять его. Пытаюсь шутить как он, вести себя как он, восполняя такую «потерю», но этого, как водится, никто, кроме меня, понять не может: одёргивают меня, укоризненно и строго качают головой, дескать, ничего-то у тебя не выйдет, даже и не пытайся, хотя вроде бы и не догадываются, что я его копирую.

Мне

Тапки-гермафродиты бегают по моей квартире и насилуют друг друга.
Очуметь.

Овсей Дриз
Старый Хелом

Сущий пустяк

     Жил когда-то в местечке Хeлом богач Хаим-Бер.

     Однажды в жаркий день он решил искупаться в реке, а
     плавать он не умел.
     Услыхали его крики, прибежали кто с чем был:
     сапожник с колодкою в руке,
     парикмахер с ножницами, портной с сантиметром на шее.
     Но было уже поздно.
     Лишь одежда Хаим-Бера осталась на берегу.

     Люди вздыхали, охали

Чего только не сделаешь для хорошего человека, когда он просит найти тебя какую-то Жутко Нужную Ему (в данном случае - Ей) Информацию.
В т.ч. и перероешь-переворошишь все закоулки памяти.
И вот, что интересного оттуда можно извлечь:

- Там еще Чувак нарисован руны перекидывающий на обложке... его Один иногда называют...

- тогда я дам тебе самый бестолковый совет: плюнь на всё, разотри и отползай в сторону
- Это смешной совет... я чуть не подавился... =)

А кстати, ссылочка того стоила...
Теперь Линка обеспечена инфой про Паркур (точнее, про трейсеров. хотя один хрен.) на полноценные недели две посиделк в паутине... Ах я, коварная!

Знаете, я, по ходу, вернулась? =) Или как? Как это считается? Или я никогда  и не заканчивала? Просто не буду тут всякую душевную байду писать, а оставлять сплошь вразумительные и вменяемые мысли - всего-то!
А столько мороки и пострадавших зайцев из-за этого...

В заключение одного из самых немыслимо-паршивых дней моей жизни.
Интересно, где он?

Хамелеонка

Тык пальцем...

ШЕСТЬ РАЗНЫХ ПУТЕЙ
 

Страннее чем думал я
В сердце моём есть шесть путей
Всё сохраню я в эту ночь
Лежат пути в глуби груди

Я не смогу им рассказать
Всё больше буду им давать

Я не смогу им рассказать
Я целый мир смогу давать
Не головой и не рукой
За мной не поспевать

У каждой лжи есть шесть сторон
Вот опять американский звук
«Никогда не было прежде так
Все непохожи вдруг»

Странней чем думал прежде я

Письмена

                    Из мешка он вынул краски,
                    Всех цветов он вынул краски
                    И на гладкой на бересте
                    Много сделал тайных знаков,
                    Дивных и фигур и знаков;
                    Все они изображали
                    Наши мысли, наши речи.

                         Гитчи Манито могучий