[показать]Лёгкие башмачки стучат по камушкам мостовой. Тонюсенькая девочка в невесомом, почти прозрачном голубом платьице и сверкающих красных башмачках летит-плывёт по улице, плавно перебирая воздух руками. Косички её почти распустились и красные ленты теперь колышатся, как будто флаги на реях, а издалека их можно принять за алые женские гольфы. Девочка пляшет под невидимую-неслышимую музыку и улыбается и глаза её сверкают в лучах солнца, когда она разводит руками тучи в стороны. Иногда слышен её смех, особенно хорошо, когда она лежит на облаке животом вниз и болтает в воздухе ногами. Тогда на домах играют солнечные зайчики, блики солнца, отражающиеся от её глаз и красных башмачков. А когда она идёт по улице, кружится, кружится, кружится, и палые прошлогодние листья вымывают в воздух под звуки её мелодичного смеха, будто бы перезвон колокольчиков в лесу, и тоже кружатся, кружатся, кружатся... А осенью или весной, когда девочка одевает длинный-длинный тонкий синий шарф, на кончиках нитей которого привязаны малюсенькие бубенчики, раздаётся в прохладном воздухе этакая музыка ветра, потому что девочка - ветер. Бегает она, шуршит осенью рыжими листьями, а весной - мягко дышит на первые подснежники; зимой кидает в окна хлопья свежего снега, а летом - разводит тучи руками и звонко смеётся, налетая внезапно на непутёвых горожан и срывая с их голов шляпы и платки.А есть у Девочки-ветра мама. Она всегда улыбается, носит широкополую шляпу и серое пальто в облипку, застёгнутое на все пуговицы, даже на самую верхнюю. Как и полагается взрослой даме, которой за пятьдесят, она надевает на руки изящные атласные перчатки, а волосы собирает в тугой пучок.
Маме Девочке-ветра очень часто на улице незнакомые мужчины дарят цветы, осенние - хризантемы, розы, а бывает - букет ноготков. Иногда Маму можно увидеть медленно шагающей по улице с длинным острым зонтом, даже в солнечную погоду, и, поговаривают, стоит ей взмахнуть рукой или даже пошевелить пальцем левой руки - набегают тучи и тогда уж точно от дождя не спасёшься. В холодную погоду Мама Девочки-ветра набрасывает на плечи широкий длинный шарф в серых тонах, который при её медленной ходьбе развивается за спиной. И очень часто осенью можно увидеть такую картину: бежит по улице, почти летит, не касаясь земли, звонко хохоча, Девочка-ветер с длинным синим шарфом и красными лентами в косах, а за ней мерно вышагивает с острым зонтом дама Бальзаковского возраста в широкополой шляпе с загадочной улыбкой на губах.
Настроение сейчас - сказочно-осеннее
[показать]
Рыжая Янка устало откинула с лица прядь волос насыщенного тёмно-медного цвета. Она плавно опустилась на диван, небрежным движением руки отшвырнув сумку, из которой при падении выпала записная книжка. Я взяла её в руки и, пока Янка задумчиво водила дужкой очков по губам, пролистала её...
в книге...
- Ты знаешь, что в августе больше всего падает звёзд? - спросила задумчиво Янка.
- Нет, - я отрицательно покачала головой, откладывая книгу в сторону. Написанное в ней почему-то меня смутило, как будто бы я подглядела в чужую жизнь.
- Выйдем на балкон, - она решительно встала, словно бы с порывом ветра, и её насыщенно-зелёная накидка сверкнула в тусклом свете торшера.
От свежего воздуха и после запертого помещения у меня едва не закружилась голова. Ещё бы! Столько проваляться больной дома, а потом вдруг почуять все эти ночные запахи, увидеть небо... О, чёрт! Небо было не просто усеяно звёздами - оно, казалось, было соткано из сплошных сияющих точек! Я запрокинула голову и с открытым ртом уставилась на лоскутный кусок ночного покрывала.
- Рот закрой, - усмехнулась Янка. - Ты вызываешь людей из сказки, но никогда не видела, как ткут небо?
- Нет, - я помотала головой. - Стой. Ты сейчас сказала, что я вызываю людей из сказки... Что это значит? - я испуганно глянула на неё. - Значит, я вызвала...
- ...меня. А ты не помнишь эту свою сказку? Про Собирательницу Душ, Рыжую... - она лукаво улыбнулась, позволяя мне закончить предложение за неё.
- Янку?! - я чуть не вскрикнула, в один миг вспомнив, как когда-то давно-давно, будучи совсем маленькой, придумала историю про девушку с медно-медовыми недлинными прямыми волосами в зелёном плаще, которая собирала души потерявшихся существ.
Янка тем временем кивнула и уставилась в гущу зелени, переплетя пальцы рук и уложив на них подбородок.
- А что это за рассказы в твоей книжке? И почему они почти все не закончены, кроме двух. И почти у всех, кроме одного, какая-то длинная линия вместо продолжения? Что это значит?
Моя гостья серьёзно глянула на меня:
- Это те самые Потерявшиеся души - Душа блуждающей и никому не нужной Кошки, Душа Тени - хотя, какая у тени душа! Ну да это уже не мои проблемы, а твои, потому что ты сама так придумала! - Душа одной маленькой фантазёрки и Душа самого обыкновенного Человека. И эти, как ты выразилась, "длинные линии" вовсе не линии, а продолжения их жизни. По ходу времени линия складывается в буквы, слоги и слова. Поэтому она практически бесконечна, насколько бесконечной может быть человеческая жизнь вообще.
- Но почему в последнем рассказе нет линии?
- Потому что эта Душа вовремя опомнилась и не позволила себе затеряться под гнётом отчаяния, сомнений и тревог.
Мы с моей Рыжей Янкой ещё долго стояли на балконе, смотрели на звёзды, искали созвездия и болтали. О Душах.
[показать]
В городе, название которого начинается на четырнадцатую букву алфавита, жила-была одна крёковка. У неё не было имени, и именно поэтому её все и звали Крёковка. Все - это я имею в виду домовых, леших, русалок и ундин, бабок-ёжек и прочих, и прочих, кто там ещё в городах такого типа обычно обитает. Тем, кто не знал о существовании Крёковки не было до неё, соответственно, никакого дела; и очень зря!
Работа Крёковки, как и работа любого лешего-домового или даже обыкновенной кикиморы, заключалась в том, чтобы разведывать. Но вот если домовые разведывали хозяйское и следили за чистотой и порядком в доме, а лешие - в лесу, то Крёковкина работа заключалась в разведывании городских тайн. А именно - тайн городских улиц. Часто можно было встретить Крёковку по вечерам около десяти часов, бредущей по почти что пустой улице где-нибудь в центре города, о которой никто, кроме её жителей не знал. У Крёковки имелась большая сумка-торба, чуть ли не превосходящая владелицу по размерам, ярко расшитая бисером и нитками, пуговицами и всякими странными и забавными вещами, которые она порой находила на улицах и не знала, для чего они нужны. В сумке лежала маленькая записная книжечка в кожаном переплёте с узором в виде башен какого-то европейского города. Но Крёковка ничего почти не писала на самих листах записной книжки, а больше - на чистых и белых форзацах. Записывала она названия улиц и делала небольшой комментарий, например:
"Улица Р. - милая, красива и волшебна в лучах заходящего солнца; особливо хорошо гулять по вечерам и кататься на велосипеде.
Улица М. - в шесть утра необычайна и отражает в себе небо, а ещё здесь ходят хорошие люди и выглядывают из окон"
и всё в таком духе.
Вы не думайте только, что, раз я пишу о Крёковке в прошедшем времени, её уже нет в необычном городе, название которого начинается ровно на четырнадцатую букву алфавита. Она, в пёстром платье и с сумкой-торбой через плечо, до сих пор ходит-бродит по улицам стольного града, считая холмы и причитая, когда набирается слишком много разных мест, откуда можно глядеть на рассвет или закат, оттого, что выбрать самое лучшее место - всегда сложнее.
Только вот всё равно людям от Крёковки проку никакого, потому что они даже не догадываются о её существовании, что ничуть саму Крёковку не смущает. Так даже лучше - иначе бы эти странные человеки постоянно мешали и пытались украсть (непременно украсть!) её чудную записную книжку.
Как будто сами, ей-богу, ничего не видят!
Настроение сейчас - офигительное 8)
[показать]Жил-был на свете поэт. Он ночевал на вокзалах, а по утрам просил милостыню у монастырей - у него была сломана левая рука. Но это даже хорошо, что именно левая - он бы тогда писать не смог, если бы сломалась правая; и тогда бы он уже никогда не стал бы поэтом. А так - поэт. Стихи он писал днём и по ночам, а вечерами забирался на крышиы высоток и долго-долго смотрел на закат, иногда даже так увлекался, что забывал про вокзал, и про то, что утром просить милостыню, и про то, что он поэт и что надо писать стихи.Что он с ними делал? Со стихами? Иногда пускал по ветру, складывая листы бумаги в самолётики, иногда сжигал, а иногда дарил прохожим.
Вот так жил поэт. Он настолько слился с городом, что уже никто не мог представить город без поэта. Хотя, в общем-то, самого поэта никто не замечал. Когда сверху спускались бумажные самолётики, никому и в голову не приходило разворачивать их и читать стихи, и все думали, что это ветер принёс. А когда тот же ветер приносил пепел сгоревшей бумаги, все морщились и говорили, что это дети опять балуются со спичками. Даже когда поэт дарил свои стихи прохожим, они брали их и неслись дальше, даже не чувствуя листа бумаги в руках, они сминали их и клали в карман. А через несколько дней стихи, никем не прочитанные и незамеченные, исчезали. Ведь хорошие стихи обязательно надо читать после написания вслух, иначе они просто пропадут, исчезнут, как будто и не было ничего.
Поэт, конечно же, об этом ничего не знал, иначе бы уже перестал складывать самолётики, раскрашивая их словами стихов, не тратил бы деньги на спички и уж тем более не дарил бы улыбчивые свои поэмы прохожим. Он бы просто был частью города.
И вот однажды поэту надоело всё это - никто не знает почему. Может быть, он просто увидел, что никому не нужны его стихи, может быть, он увидел, что он сам никому не нужен, и только город и взгляды одиноких прохожих, вперившиеся в небо, удерживают его здесь. В любом случае, поэт решил пропасть.
Что с успехом и сделал.
И оказалось, что никакого города нет.
Посвящается одной моей подруге...
[показать]Опасайтесь любви, остерегайтесь любви. Той, которая неправильная. Она приносит только горе и лишние душевные муки и переживания, которые никчёмные и вам совершенно не нужны. Остерегайтесь людей, которые несут ложную любовь, якобы, чтобы любить кого-то, на самом деле - чтобы самоутвердиться и избавиться от комплексов. Прошу вас, слёзно заклинаю - никогода - не - попадайтесь - на - такую - любовь.Влюбиться - чрезвычайно легко и просто, а вот переубедить себя - ужасно порой сложно и тяжело. Лучше сразу смотреть из далека и пресекать всяческие попытки привнести кем-то в свою жизнь ложную любовь, любовь опасную и якобы пылкую. Дождитесь. Лучше переждать небольшой грибной дождик, чтобы попасть под настоящий ливень с громом и молниями, разве нет? От грибного дождика развивается простуда и хандра; ливень же пройдёт отчистив все и отдраив до бела.
Прошу вас, не попадайтесь в сети такой любви. Она быстро перерастает в зависимость. Нервные срывы и прочие дрязги потом откликнутся на всю жизнь, а восстановиться порой очень и очень сложно. Если только такая любовь не была послана во испытание, чтобы пройти и обрести железные нервы и невероятную выдержку с волей. Но всё равно - из всех дрязг подобные жертвы выползают, как ободранные, общипанные кошки с истрёпанными нервами, пугливые, готовые вот-вот расплакаться. А чтобы восстановить себя ни в коем случае нельзя находиться одному - особенно ночью и под вечер. Бегите, бегите от такой любви, бегите к друзьям, к тем, кто уже знает - быть может, вам успеют помочь, ибо эта зараза ходит по планете, неслышно пробирается в наши сердца и растрачивает нашу истинную любовь на мелочи, оставляя пустоту, постоянно искушая, постоянно подавляя, принижая наш уровень самооценки и порой лишая нас девственности.
Прошу вас, бегите от такой любви, ложной любви!
[показать]Знаешь, что такое грусть? Грусть...- Больно?
- Нет.
- Пусто?
- Уже нет. Наполняет чем-то.
Но ведь это же хорошо, хорошо, что наполняет, иначе бы пустым - долго не выдержишь ходить. И правильно Тёма говорит - не выдержит человек постоянного одиночества, общения с сами собой. Человеку обязательно нужен кто-то - даже, чтобы погрустить, даже если закрывается, даже если сбегает, даже если...
А я, дрянная девчонка, снова сбегаю, хоть и хорошо мне, хоть и весело, и не грустно, не печально ни капельки! Я снова бегу, и мне немножко даже плевать на то, что останется после меня, что будут делать без меня. Плевать-плевать-плевать, начхать, но совсем чуть-чуть! Странно, но в тот день действительно отпустило. А я не хочу передавать свою лёгкую грусть другим; в связи с этим мне очень-очень сильно помогли книги-фэнтези, которые дала почитать Арьята, про эмпатов.
...Ничего. Ничего не чувствую. Только лёгкость, только чужие мысли, только чужую искреннюю и беззаветную вполне себе радость. Там, на крыше. Хорошо...
Я сижу у Манежа на бордюре, скрестив ноги, пора бы домой, разбирать фотографии, но я сижу и продолжаю сидеть, нежиться на солнышке, писать что-то и щуриться как довольная, сытая кошка на людей. И пишу. И пишу, да...
Мужчина рядом кричит: "Где ты? Где ты? Гдеты? Где?.." и постепенно голос его затухает. Вместе с моими мыслями. Замечательный день, да. А я здесь, вот же она - я, сижу, жду у моря погоды, природы осенне-летней. Всех с Ламмасом внутренне поздравляю, да. Ну вот же, вот же она я, увидтьте меня, ну же!
Нет, не видит, ну и хорошо. Ведь невидимой быть иногда очень неплохо.
Настроение сейчас - ы)
[показать]Иногда хочется вернуться в город, уйти снова в прошлое, где всё так, кажется, легко и беззаботно, в некоторые моменты, или наоборот - сложно и невыносимо, но чтобы посмотреть. А зачем, а что, да как? Прошлое, прошлое, какое ты притягательное, какое зыбучее и немного липкое. Но, ты уж извини, сыростью пропахло, да не осенней, а той, которая в подвале заводится. Это значит, нельзя возвращаться, а то сгниёшь просто-напросто вместе с прошлым. И в то же время - столько путей! А что бы было, если бы здесь, я не оступился, а сделал вот так...Прошлое, прошлое - какое ты!.. Ты такое!.. Ммм... вкусное. И дымок от тебя идёт, и пар, как от чашки с горячим чаем и вареньем. И немного всё же - прелыми, талыми листьями, первым снегом, небом пахнет. А иногда - шурашнием листвы и ветром. Ветер, ветер, ты приходишь иногда из прошлого и нагоняешь на нас ностальгию.
Я вот хотела бы вернуться в прошлое, но только для того, что посмотреть, ничего не исправляя - а зачем? Мне сейчас и с совершёнными прошлыми успехами-ошибками неплохо. А мне бы ещё раз пережить, перечувствовать некоторые мечты, надежды и прочее, прочее, прочее... И прошлое, прошлое... прошлое...
И струны гитары мне слышны из прошлого, и контрабас, и басистая флейта. А гитара, гитара, нежная такая, тихая, славная, милая и желанная. Жаль, не умею на ней играть, да вот кабы кто научил, будь она у меня. А нет, свою-то я отдала, подарила ещё в школе, как главный приз на каком-то очередном глупом празднике, который с радостью бы сейчас пережила. И ссоры, и расставания, и радости, встречи, любови и кошмары жизненные - всё, всё бы пережила, прошыла бы опять красными нитками по чёрной ткани ржавой старой иглой.
И струны играют, играют, играют, и звук льётся, такой нежный. И вспоминается мне то тундра бескрайняя, степи, море северное, холмы; то город, улица наша на три дома, сосновая аллея во дворе - всё как в другом городе; то школа моя первая, и вид из окна, особенно ночью, особенно на улицу ту, перед домом, особенно на трамвайные рельсы, что справа были, особенно на звёздное небо; то зимний вечер в шесть часов и кроваво-красная, рыжая такая луна, и как я бегу, бегу от страха домой, а сзади воют собаки, ну совсем как волки; то снова север - как мы бежим со всей нашей юной дури вниз по склону, огибая огромное по тем временам озеро, с толстым-толстым слоем льда даже весной.
А то вспоминается мне почему-то (чисто ради издёвки, порой мне кажется) моё будущее. Да нет, не моё - общее, но - выхватывается кусками и рассказывает мне в будущем про жизнь моих друзей, и - ей-богу! - так занимательно рассказывает, что даже голова идёт кругом: так вон оно что в будущем-то будет!..
Настроение сейчас - воспоминательное
[показать]В связи с наступающим Ламмасом нашлось, видимо, вот такое красивое стихотворение:Наставление фейри
Испытывай нежность к воде - она будет взаимной;
Записывай мысли на пурпурных листьях кленовых;
Запрятавшись в сон, проживай наши долгие зимы
И в вышивке видеть учись непременно основу.
Когда надлежит измениться - ты сбрасывай листья,
А корни оставь для последующих превращений;
Запомни, что нет ничего драгоценнее жизни,
Тем паче - чужой; не лишай себя гнета лишений,
Чтоб точно узнать, чего стоят счастливые вздохи;
Дай имя свое трем пылинкам, сверкнувшим в закате;
Стяни в звуки песни события целой эпохи
И стань недоступным для мимо летящих проклятий.
Открой свою душу всему, что является миром,
Стань ветром, водой и огнем, обратившимся в землю;
Отдай своё сердце единственной стоящей вирой -
И остановись,
Человек:
Наш народ тебе внемлет.
(с) Сокольничий
Поздравляю со священным Праздником!
Настроение сейчас - волшебное
[x400]Сколько страниц исписано, сколько страниц исчеркано... извалено сколько страниц в грязи - мыслей, домыслов, сомнений, и прочего, и прочего...А, впрочем, стоит ли горевать о каких-то утратах, которые уже ушли давно-давно... Наверное, всё же пустоблудством не стоит заниматься, потому что вряд ли вообще тогда время на что-либо другое останется.
А мы ради "чего-то другое", откровенно говоря, и живём, не замечали? Бросаем одно и тут же начинаем другого, и жизнь наша начинается только с приходом чего-то в нашу обитаемость, в нашу келью, лучиком лунного света, с лунной радугой проникает.
В осеннюю погоду мне нравится сидеть дома - ну конечно же, с чашкой горячего ароматного (карамельного!..) чая, пледом, записной книжкой в руках - конечно же, конечно же. А иногда бывает, посмотришь в окно, заглянешь в холодильник, и приходит на ум мысль, что надо бы себя да выгнать, хотя бы в магазин, который за углом. Хотя бы сахару, что ли, купить, в самом-то деле. Ёжишься, натягиваешь джинсы, кофту тёплую одеваешь - как тогда, когда встречались первый раз со сказкой, полосатый мой свитер, привезённый из праги, с длинными балахонистыми рукавами и высоким воротом. Сказочный свитер, ага. Одеваешь ветровку небесно-голубого цвета, светло-коричневые мокасины и вперёд - в холод и стужу осеннего города. А вот как выйдешь, пройдёшься по улице, заглянешь в магазин и домой неспеша идёшь, ветер в спину дует, небо над тобой - свинцово-серое и везде - покров из разные листьев - жёлтых, оранжевых, красных, коричневых и чуть прелых, и слабо-слабо ещё кое-где зелёных. Шуршишь ими мыском, и мокасин становится чуть-чуть мокрый. И не хочется с улицы уходить - уж слишком хорошо. Поэтому забегаешь домой, залпом выпиваешь чашку горячего чая и заедаешь какой-нибудь нехитрой снедью, сбрасываешь мокасины, понимая, что осень уже никуда не уйдёт, и одеваешь чёрные сапожки на невысокой танкетке. А они - чуть шире и посвободнее, так, что осень в них хорошо уж больно чувствуется. И куртку - жёлтую, любимую.
И идёшь на улицу, а осенний ветер играет в коротко остриженных волосах, и улыбаешься серому осеннему небу, и собираешь листья... И дышишь-живёшь осенью и её единственным и единым с тобой моментом. А вечером - поздно, но не слишком - приходишь домой, снимаешь куртку, сбрасываешь сапожки и идёшь на кухню, готовить вкусный чай. Или уж кофе - кому как.
Настроение сейчас - улыбчивое)..
[показать]В дверь постучали. Я дёрнулась, выключила музыку и подошла к двери. Глазка у меня и в помине нет, так что дверь открыла сразу нараспашку. Хоть и ночь на дворе. Глубокая. Кому в такую темень могло, интересно, что-то понадобиться?На пороге стоял человек. (Уже хорошо, подумалось мне). Чёрное пальто, длинные жидкие волосы едва-едва рыжего цвета, собранные в хвост, бледное овальное добродушное лицо, лёгкая, как будто бы потерявшаяся улыбка, мечтательный бродящий взгляд. На незнакомце толстые кожаные перчатки. Невысок, но и не низок, смотрит на меня с любопытством, как будто это не он среди ночи припёрся к незнакомой девушке на порог, не понятно, кстати, до сих пор почему, а я у него под дверью стою уже полночи.
- Доброй ночи, - начинаю разговор я, как и в большинстве случаев "дверной жизни", ага.
Незнакомец в ответ только лишь галантно кивает, всё с той же загадочной улыбкой Моны Лизы, ей-богу. Только что белого зайца из-за спины не достаёт или букет искусственных роз из цилиндра. Или наоборот?
Тем временем незнакомец явно не собирается ни продолжать разговор, ни уходить. Он просто стоит перед дверью. То есть, тьфу ты, передо мной. За моей спиной вдруг мигает свет и начинает играть музыка, которую я выключила - вечные глюки ноутбука. Незнакомец внезапно оживляется и, глядя мне через плечо, вдруг спрашивает:
- Пишете?
Чёрт. Надо было всё же закрыть окно Ворд... ну да что уж там.
- Есть такое дело, - киваю. И тут же добавляю: - А вам, позвольте, может быть, что-нибудь нужно? Ну там, соль, сахар...
- Нет, нет, что вы, - он качает головой и машет руками, отрешённая улыбка расползается по его лицу.
- Тогда что вы здесь стоите? - я уже не скрываю того, что гость явился в, мягко говоря, неурочный час. Да. Уроков у меня сейчас нет, и, я очень надеюсь, в школу мне не придётся больше никогда ходить.
- Я? Я просто... - он вдруг как будто очнулся. - А можно узнать, что вы пишете? - вдруг с любопытством добавляет.
- Просто так только кошки родятся, - передразниваю я его. - А вы вот поставьте себя на моё место: хрупкая девушка ночью открывает дверь на звонок какого-то незнакомого мужчины, который говорит, что он "просто" и вдруг спрашивает, что я пишу. Не странно ли, а?
- Там, откуда я пришёл - нет, - он опять отрешённо улыбается. - А разве странно, что я прошу вас всего лишь прочитать то, что вы пишете?
- Вообще, мягко говоря, странно.
- Тогда, как вам будет угодно... - плечи его опускаются вместе с головой, и он уже почти развернулся ко мне спиной.
- Хотя подождите, - я внезапно слышу слова, вылетающие из моего рта. Вот те раз, не ожидала! - Как вас зовут? - спрашиваю я, уступая ему дорогу в помещение, считающееся моей квартирой...
Красная кожаная дверь отворилась и из неё вышел человек в чёрном плаще, с жидкими светло-рыжими волосами. Он преодолел порог и уверенным шагом направился к лестнице, оборачиваясь через плечо - в дверях, на фоне чёрного проёма стояла девушка.
- Может быть, поедете на лифте? Девятый этаж всё-таки... - неуверенно бросает она ему вслед.
- Я уйду также, как пришёл, - он улыбается и поворачивается к лестнице.
Девушка тем временем закрывает дверь и исчезает из нашей истории.
Незнакомец, глубоко вздохнув и мечтательно улыбнувшись, делает шаг вниз, на ступеньку, ещё, ещё...
Инга, закрыв дверь, прислонилась к ней спиной и глубоко вздохнула. Она улыбнулась, вошла в тёмную комнату, подошла к окну и против обычая посмотрела не во двор, а на небо. На звёздное небо.
-------------
Все сходства с реальными лицами - случайность.
Кошмар: раздел Игр наедине совершенно не пополняется! Бойкот мне объявите по такому случаю! (:
Итак, новая игра, о которой рассказала мне Музыкаветра. Её можно назвать "игрой на остановке".
[показать]Суть заключается вот в чём: идёте вы, допустим, по улице, может, куда-нибудь, может, просто так, может с работы домой, а, может, наоборот. Проходя мимо остановки автобуса/троллейбуса/трамвая/и проч., остановитесь. Остановка. А вам не надо никуда съездить? Не-а, не надо. Но если сесть на автобус **2, то вы сможете доехать до продуктового рынка (который вам сегодня нафиг не нужен). А трамвай *5 довезёт вас прямо до развилки, где живёт подруга, которой вы вот уже две недели собираетесь позвонить. Но стоп - вам никуда не надо, согласитесь. Тогда купите мороженого в соседнем ларьке и просто сядьте на лавку на остановке. Смотрите: вокруг снуют люди, кто-то опаздывает, кто-то ждёт встречи, нервно поглядывая на часы, а кто-то просто облокотился о столбик остановки и спокойно ждёт прибытия транспортного средства. А вы - вы вне, вы никуда не едете, вы можете не спешить и уж конечно вам незачем садиться в этот дребезжащий автобус-трамвай-троллейбус! Одни люди сменяются другими, а вы всё сидите, едите мороженое, болтаете ногами в воздухе, сидите, никого и ничего не ждёте. А автобусы, трамваи, маршрутки и троллейбусы мчатся мимо...Настроение сейчас - трамвайное
Это цитата сообщения Хаэль_МакРори Оригинальное сообщение
Настроение сейчас - хмык
разные старости, старые разности...
Кажется, вырисовывается продолжение… Вредный совет грибникам, опять же – бубутография, святое дело.
ОНО
Это не моё. Этот мне. Я даже не знаю, в какой раздел отнести - это не мёртвая сказка, то есть не на Кладбище сказок. Но это и не сказка... это...мм демиуржинье потихоньку, да. Что ж... создаём новый раздел, да.
Мир Реки и Скрипки.
[показать]Да, то другое окно выходило на восток, на реку. Она, река, всегда была в тумане, помнишь? Густой, чуть влажный, он иногда вплывал к нам в комнату, и мы ловили его, лепили белесые невесомые снежки и бросались ими друг в друга. Смеялись. За тем окном всегда было тихо: не безмолвно, "шороховато": каждый вздох, каждый взгляд отзывался на той набережной тихим шуршанием. А с бортика, с того, что возле памятника Ушедшим на Корабле, так хорошо видно наше окно, а, если привстать на цыпочки, рискуя упасть в воду, можно даже заметить край того самого ковра... И фонари, да? Через один горящие, слабый желтый свет, мы еще называли его "абрикосовым", хотя при чем тут абрикосы, хотя при чем тут фонари...А за углом, за углом играла скрипка, и, когда мы подходили к повороту, всегда хотелось крепче обнять друг друга, спастись от всепроникающей, странно неприятной, но такой завораживающей музыки. И мы никогда не поворачивали. Останавливались, а потом, держась за руки, глядя неестественно прямо, почти пробегали мимо полутемного переулка. А там, там, дальше, помнишь, ветрено. И витрина, заколоченная: стёршиеся буквы, различимы лишь последние "...ая", и мы, помнишь, всегда гадали, что же там было?
Потом домой: греться. Ты предпочитала чай, я кофе, но это ж ничего не значило, так, символы, не больше, чем плед, клетчатый, бело-коричневый, "кофе с молоком", как ты его называла...
И крыша, крыша углом, скатная крыша, на которой очень трудно удержаться в дождь, но мы сидели, спина к спине, и смотрели в небо. Каждый - в своё.
И скрипка.
[показать]Помнишь, когда мы дышали?.. Был дождь, и мы слушали такую пронзительную музыку, которой, да, не хватало. И всегда было - да, да, да... только "да", не было "нет" или "не знаю". А ещё было "может быть, всё может быть". И была скрипка, всё время была скрипка - звуки влетали в окно, пока мы сидели, съежившись, у кровати, прямо на полу, ковёр, этот ненавистный ковёр, висел на стене, а пледом ты пытался нас укрыть. И окно выходило на улочку какую-то, прямо в другой дом, окна которого были всегда закрыты, не то что наши - всегда нараспашку, даже в самый жуткий холод, даже в метель, хотя в городе никогда не было мороза или метели, или снега, всегда, всегда была вечная осень, пасмурная и с ветром, наша, только наша, дождливая, невозмутимая до боли, наша осень.А ещё были слёзы, мои слёзы - от музыки были мои слёзы, потому что она была - скрипичная, как тот ключ от чердака, куда мы иногда забирались и светили фонариком в открытое окошко, кормили странных птиц, похожих на синих голубей... И крошки хлеба я помню, такие коричневые, свежий хлеб. Ты его часто приносил. И снова потом сидели на полу, а иногда пили - чай, кофе - что угодно, лишь бы сидеть на открытом окне с разных сторон, держать изящно рукой чашку, дымить паром, щупать ветер и смотреть то в окно, то на плед в комнате-студии...
И скрипка... о, эта скрипка, и листья, летящие в небо... листья, никогда не падающие, листья, всегда летящие в небо...
И всё было чёрно-белым... даже звуки скрипки... всё, кроме листьев, летящих в небо
Это цитата сообщения Ex_Ecstasy Оригинальное сообщение
Я знаю.. Давай играть и влюбляться постоянно в друг друга)) Что бы не уступать места другим, и что бы жизнь казалась ярче в оттачивании своего мастерства)
Автор, как правило, не известен...
Выключатель был маленький-маленький. К тому же - черный, и, как говорили, - плоский.
Лампочка была большая-большая. К тому же - яркая и одетая в столь прекрасную и модную люстру, что нет ничего удивительного - Выключатель в нее влюбился.
Ему очень нравилось, что она то вспыхивала - и тогда казалась веселой и беззаботной, то гасла - и тогда представлялась задумчивой и нежной. К тому же у нее были такие прекрасные формы, а эта широкополая люстра - с ума сойти! В общем, Выключатель очень страдал.
Лампа висела в центре комнаты, а Выключатель торчал в углу, откуда мог только вздыхать. Лампочка кокетливо подмигивала. Но быть вместе они никак не могли. Никогда.
Оконное Стекло было никакое. Его даже никто не замечал. Смотрели, казалось бы, на него, а говорили что-нибудь вроде: "Какая сегодня хоршая погода". Или: "Посмотри, какой на улице смешной щенок". А про Оконное Стекло никто никогда не говорил ничего хорошего, разве ругали иногда: "Стекло,- говорили, - опять грязное". Было отчего разозлиться и обидеться.
К тому же, Оконное Стекло считалось далеким родственником лампочки, и судьба Лампочки всегда казалась ему более светлой.
И вот однажды Оконное Стекло сказало: "Послушай, друг Выключатель. - Выключатель и Оконное Стекло никогда не дружили, но когда говорят что-нибудь неприятное, часто лгут. - Послушай, друг Выключатель, - повторило Оконное Стекло для пущей убедительности. - Ты хоть знаешь, по кому вздыхаешь, наивный? Ты хоть знаешь, что Лампочка без тебя жить не может?"
Выключатель очень обрадовался и испугался. Так всегда бывает, когда дело касается любви.
"Ты же ее король, ее начальник, ее предводитель, - Оконное Стекло даже задрожало от волнения. Когда хочешь сделать гадость, тоже волнуешься. - Если ты захочешь - она будет светиться. Не захочешь - погаснет. Было бы твое желание - и она будет мигать каждую секунду или не гореть вовсе. Что ты страдаешь? Она - твоя слуга, подчиненная, рабыня. А ты по ней вздыхаешь, дурачок..."
От удивления Выключатель ушел в себя - выключился, и тотчас погасла Лампочка.
- Что ты мне сказал? Как ты можешь так называть ее! - вышел из себя Выключатель, и Лампочка включилась.
- Ну, убедился? - радостно задребезжало Оконное Стекло.
- Это правда? Ты так зависишь от меня? - спросил выключатель Лампочку, потому что влюбленные верят только друг другу.
- Правда, - вздохнула Лампочка и будто потускнела. - Теперь ты можешь издеваться надо мной и делать со мной, что хочешь. Теперь ты понял, как я завишу от тебя, и любовь превратится в рабство.
- Вот так-то... А то вздыхают тут, спать не дают", - очень противно дзынькнуло Оконное Стекло.
- Очем ты? - улыбнулся Выключатель. - Значит, на самом деле мы не далеки друг от друга, и это все обман? Значит, мы связаны? Значит, самой судьбой уготовано нам быть вместе. Оказывается, мы с тобой муж и жена. И теперь мы будем жить с тобой очень счастливо: когда ты захочешь, только скажи мне - вспыхнешь ярким светом. Устанешь - будешь отдыхать. Я стану защитником твоего света. И сторожем.
- Вот дурак! -выругалось Оконное Стекло. Так часто бывает: когда нечего сказать - ругаются.
На этом можно было бы поставить точку, но, если уж быть правдивым до конца, надо добавить: Лампочка эта никогда не перегорала.
Все вокруг удивлялись: как неправдоподобно долго горит эта Лампочка. Все вокруг, наверное, просто не знали: эту Лампочку любят...
[показать]Красный, кроваво красный, красный как свежая кровь закат разливался по небу, над долами, надо полями, над лесами, реками и озёрами. Над где-то выдуманным Муми-долом, над домиком в Канзасе, который унесло когда-то очень давно ураганом, над норой белого кролика, над виллой Курица... Над сказками Ганса Христиана Андерсена, Туве Янсон, Матушки Гусыни, Волкова... Везде-везде – куда ни глянь, везде трепетал красный закат, и солнце жёлтым лимонным шариком почти закатилось за горизонт и замерло так, и люди подняли головы, чтобы посмотреть – на красный закат, на то, чему так удивилось солнце.
А я всего лишь сидела на холме далеко-далеко, высоко-высоко, так высоко и далеко, что казалось невозможным моё существование в этом мире в принципе. Ни для кого меня не было, только я была – для этого красного заката, растёкшегося по небу. И шелест листьев замер у меня за спиной, не дыша, смотря на закат, глядя, как я смотрю на него. И осень – она тоже притаилась за стволом дерева, и запахи её едва-едва колыхались. Замерли звуки, замерли краски, ощущения, осязания, всё замерло – всё не дышало и смотрело. Смотрело. Стояло за моей спиной и смотрело. Дуб с картинки Jabberwocky, и Рыцарь-в-Ржавых-доспехах, и Чайка со странным именем, и все – все замерли.
Все наблюдали красный закат.
Настроение сейчас - краснозакатное
Это цитата сообщения Iggy_yappI Оригинальное сообщение
У меня начинается комаромания...комарофобия...и так далее.
Симптомы: в три ночи проснуться от их хора и начать мочить по стенам.
Методы лечения: (мама утром) "Какого хрена все обои в крови?"...
Эх, мама, мама, это кровь твоей дочери, а ты - обои, обои...
Господа (: Не удержусь. Ибо - благо это, благо!
Сообщество Кеттари на ли.ре
Хозяйка, как вы поняли, конечно же Триша /она же CoffeeHolic/
Кто хочет посмотреть на Тришу, прошу сюды и вот сюды, ага. вы уже опоздали).. увы
[показать]Я стою на кухне с чашкой горячего чая в руке, облокотившись пятой точкой на столешницу, устремив взгляд в густую зелень за окном. Серое небо... но я-то знаю, что лето просто нас обманывает – осень уже подкралась, уже сейчас, шурша листьями, накинется сзади с диким радостным воплем, закроет глаза и спросит, сквозь толщу разноцветной листвы: «Угадай, кто?» Как дятел Вуди, ей богу, кумир детства, несносная пташка.
Я стою напротив окна, а за зеленью, за едва различимыми за листвой коричневыми стволами прячется от меня осень. Она играет, думая, что я её не замечаю, не замечаю едва тронутых, будто сединой, жёлтым цветом листиков, скрюченных почек и сухих веточек, пожухлую немного траву и небольшую слякоть на земле. Я, в свою очередь, старательно делаю вид, что её не замечаю – мало ли, что может человеку в густых летних зарослях привидеться?
Погода нынче совсем осенняя – температура не выше 15-20 градусов, серое высокое небо с громадами поднимающихся куда-то ещё выше облаков, мелкий дождик, прохладный, совсем не морской-речной ветер. И глаза, стало быть, снова серые. И обернуться не успеешь – в них прошмыгнёт лёгкой походкой, пролетит надо головой, задев волосы и взъерошив их на макушке, осень.
На экране мобильника у меня нынче фотография друга, забавная такая, что каждый раз, глядя на неё, смеюсь и фыркаю. А как же – себя надо в форме поддерживать, скоро и сапожки чистить, ведь осень уже вот-вот, уже, считай, на носу, на пороге топчется.
Бывало, идёшь по тихой-тихой аллее осенней, солнца нет, да оно и не нужно, а всюду свои маленькие солнышки – кленовые, липовые, дубовые жёлтые, красные, оранжевые листья, ковром на дороге, на земле, в воздухе безудержно кружатся, летят, переливаются, смеются. И в ногах осенью ощущение совершенно другое – только оденешь чёрные сапожки, это тебе не босоножки, в которых нога достаточно плотно фиксирована и даже не кроссовки, а так – напоминание о жаркой погоде на невысокой танкетке. Неслышно, бывало, ступаешь по опавшей листве, как по воде или по талому снегу, дышишь чуть терпким прелым воздухом, да так, что голова начинает немного сладко кружиться, смотришь в небо – серое-серое, высокое-высокое, и кажется, что оно не такое уж и далёкое, что вот если бы забраться на то дерево, то там недалеко совсем до облака в виде собаки.
А ещё бывают тёплые осенние вечера, когда закат и солнечный диск быстро-быстро спускается к воде на набережной или даже из окна – наблюдаешь, как он в окнах других домов садится, отливая чистым золотом. А потом наступает осенняя ночь. Самая волшебная ночь из всех времён года, за исключением, разве что, зимней. Можно открыть нараспашку окно, не боясь ни холода, ни мелких листьев, ни запахов, ни шумов, и стоять у окна и вдыхать, не надышаться, не насмотреться, не наслышаться. И воздух тогда, чувствуешь, сквозь тебя проникает, под рубашку забирается и бежит вверх по спине, заставляя поёжиться и распрямиться.
А в окно, лукаво щурясь, подмигивая и смеясь, заглядывает осень, положив руку на косяк, прячется в своей же собственной листве.
А наутро находишь на полуприкрытом окне, прямо на подоконнике дивные и красивые, самые лучшие красные осенние кленовые листья...
Настроение сейчас - осенне-чайное