www1.mymts.ru/sms/sending/

бесплатная доставка смс по России (МТС)

Помнишь тот день, когда выпадал первый снег? Так было хорошо идти поздно вечером по улице Забелина, сворачивая в какой-то безымянный переулок, в котором горели фонари, как будто бы совсем старые, ведущий к старой Маросейке, которая заканчивалась домом под номером семнадцать по нечётной стороне. Странно: она обрывалась ровно на середине и превращалась в Покровку, а если в промежутке между ними свернуть прямо в Армянский переулок, то можно было найти у одного из домов старый масляный фонарь.
Помнишь, как было хорошо идти поздно вечером по этой улице и смотреть на пустые и тёмные старые окна домов, когда-то считавшихся очень высокими, семи-, девятиэтажных, серых, надменно суровых стоящих над людской суетой улицы; как было забавно наблюдать, как подсветка падает на эти выступы, играя тенями, как звёзды проваливаются и исчезают в этих оконных отверстиях. Небо было такое чистое - и вдруг - посыпался снег. Он летел совсем тихо и незаметно, так, что мы сразу его не заметили, только когда в свете витрин и лёгком совсем ещё паре изо рта он начал поблёскивать. Он кружился тихо, аккуратно и размеренно падая - спускаясь, покрывая асфальт то тут то там, и тут же таял, не долетая до земли каких-то пары дюжин сантиметров.
Помнишь, как выпадал первый снег? Мы всегда встречались в каком-нибудь самом обычном месте и шли вместе на него смотреть. И так - допоздна, пока он не превращался чуть ли не в метель, коля незащищённые глаза и прорывая, казалось, ткань улиц. Нам думалось, что если успеть схватить край порвавшейся ткани холодными, едва заледеневшими пальцами, можно проникнуть на изнанку мира, под корку, узнать, каково живётся там. И сколько мы ни выставляли руки, сколько ни пытались почувствовать хоть краешек ткани, сколько ни щурились, пытаясь разглядеть сквозь внезапно начавшуюся пургу из сыпучего снега, - нам не удавалось отодвинуть край полотна, которое мы назвали реальностью и миром. Тогда мы всего лишь искали другие способы проникнуть на ту сторону.

В колонках играет - М. ИвАнов - Тихо-натихо

Не объясняй мне, почему. Не говори, ни за что - ты слышишь? - ни-за-что - не говори мне, почему.
Это всё, потому что осень. И дожди идут, потому что осень. Идут - слышишь их тихие шаги, лёгким шорохом проносящиеся мимо нас, идут - один за другим, один за другим... Ты помнишь, однажды ранним вечером мы с тобой шли по улице, два человека-спички, два человека-свечки, оба в чёрных пальто, оба - без перчаток. И на непокрытые головы падал первый-первый октябрьский снег. Он застывал в волосах и таял на губах, а ресницы покрывались белым пухом, превращающимсяаясь в воду, когда смыкались веки. Алые от неожиданного лёгкого холода губы чуть приоткрыты - у обоих, и оба - думают о чём-то, думают одной вещью, одной мыслью на двоих.
[показать]И когда мы аккуратно и осторожно шли у самого края тротуара, когда мой правый ботинок чуть задевал бордюр, именно тогда ты отводил удивлённый взгляд от домов где-то впереди и пристально и долго смотрел на край, туда, где изредка шаркал мой ботинок, намокая и покрываясь одним из первых снегов за эту начинающуюся зиму. Нынче осень настаёт в августе, а зима - в октябре, ты знал? - сказала я тебе тогда. И ты лишь качнул головой в ответ, не в силах как будто бы оторвать взгляд от моего ботинка, покрытого мелкими капельками растаявшего снега. В такой момент мне всегда казалось, что ты существуешь в каком-то другом мире, что нет для тебя этого пустого переулка, нет этих невысоких домов, нет центра этого города и нет города вообще. Тогда мне казалось, что тебя самого как будто бы нет. Но ты встрепенулся и шагал дальше, всё также глядя вперёд, перед собой, лишь изредка одаривая меня улыбкой или косым взглядом. Ты был как фонарщик на этой светлой, первоснежной улице, так и хотелось дать тебе в руки огниво и лестницу, а на руки одеть белые перчатки. Что бы ни случилось, я всегда могла быть в своих мыслях уверена - ты никогда их не запачкаешь.
А ещё тогда, в такие моменты, я всегда думала: главное - не забыть это чувство. Это странное чувство твоей и моей отстранённости, объединяющее двух людей-спичек, людей-свечек. Не забыть бы его, - говорила я тебе тогда, а ты усмехался и продолжал всё таким же едва медленным, но уверенным шагом, горделивой и высокой поступью идти вперёд. А я шла рядом, засунув руки в карманы пальто и изредка понуряя голову, а иногда - поднимая. Тогда сторонний наблюдатель мог заметить в моих светлых волосах снег, на губах - тревожную недоулыбку, а в глазах - какое-то непонятное выражение. Собственно, наверное, выражение непонятливости, обращённое к тебе. Или наоборот - как будто бы я всё понимала и сочувствовала тебе, такому гордому и одинокому, такому величественному и... Такому; человеку-спичке, человеку-свечке.
Но у меня был свой мир, своё место, куда я могла уйти с этой улицы, от тебя - мы могли совершенно спокойно бредя вместе уходить друг от друга, уходить с улицы, так, что пресловутый сторонний наблюдатель ровным счётом бы ничего не заметил. В этом искусстве нам, пожалуй, не было равных.
И помнишь тогда, когда мы шли по этой улице, каждый - уткнувшись в свой мир, проехала машина. Мы одновременно остановились и повернулись к дороге. Стремительные остатки ветра подняли в воздух обрывки прелых листьев, исписанных чьей-то торопливой рукой, ветер потихоньку затих, как и гул удаляющейся от нас на всех парах машины. Улица снова стала тиха и прозрачна, пушиста под едва заметным тонким слоем первого снега. А он так и кружился, так и опускался нам на плечи, губы, головы...
И вот, в отголоске эха проезжавшей мимо нас машины мы видим ветер, мы видим призрак, мы видим прекрасную иллюзию или мастерски выполненную галлюцинацию, и ты берёшь меня за руку, и мы оба пристально смотрим вдаль, в переулок, рукавом отходящий от нашей улицы. Что-то творится, какая-то метель, какая-то вьюга... Мы разворачиваемся и, как и прежде, идём вперёд по улице, каждый - в своём мире, и ты отпускаешь мою руку, и я снова прячу её в карман. А из переулка появляются двое. Люди-спички. Люди-свечки. Они оживлённо перешёптываются, идут чуть пригнувшись и попеременно берясь за руки, то и дело поднося указательные пальцы к губам и шикая друг на друга. Они совсем близко подкрадываются к нам сзади, снег не падает на них, не застревает у них в волосах, не пушит белоснежностью ресницы, но от их горячего дыхания - он тает.
И через некоторое время, после того, как они приноровились к нашему темпу, после того, как они шаг в шаг следуют за нами, то и дело шепча что-то и прикладывая указательный палец к губам, шикая друг на друга, улыбаясь и подавляя смешки, глядя друг на друга сверкающими в первом снеге глазами, взявшись за руки, два человека-спички, два человека-свечки, мимо Читать далее...

Это цитата сообщения Verkhunoff Оригинальное сообщение

Я давно хотел тебе сказать – не было булавок и не было никакой планеты. Да.. И не было инверсного следа, что тянулся той ночью за истребителем через всё небо.. От края до края – рваной белёсой раной. Помнишь? Но это была бутафория, сделанная из папье маше гномом из параллельного мира.. Я его застукал, когда он ковал в подвале соседнего дома чугунную розу, вот он и стал после этого моим должником. И за 13 лет сделал для меня этот след… Но в одном я тебе не лгал, да! меня действительно зовут О Чень. Только вот пишется это не по-китайски (как думают многие), но и не по-португальски (как сказал тебе я), а на суахили. Точнее на его северо-восточном диалекте. Ты меня простишь? Я действительно это хотел тебе сказать.. Но всё небыло.. времени. Нет, я понимаю что это всё выглядит как отговорка. Ибо что такое время? Как его может хватать или не хватать? И всё же.. Лучше сказать позже, чем никогда. Пусть сейчас. Пусть!.. даже если ты со мной не согласишься. Даже если ты меня никогда не простишь.. Уйдешь и – необорачиваясь - растворишься в сиреневой дымке водоворота чужих мыслей.. Мне больно об этом думать.. Но, пойми! Я просто не мог тебе это не сказать. Просто не_мог!…

Да. если бы можно было развернуть время. Поставить его ребром и выгнуть из него полусферу.. Осторожно давя пальцами от цента к краю… Медленно вылепить как из податливой глины. А потом соскребать засохшие кусочки Времени с уставших пальцев – неглядя – любуясь содеянным.

Зажигалка, со следами… чего? А до луны всего-то 380 тысяч километров. И сейчас её белое тело половиной каравая парит в тёмно синем холодном небе, задевая узловатые пальцы огромных чёрных тополей. И мысли. И если завтра я выйду (выйду?) и буду идти, идти, идти (буду??)… И если я буду идти медленно-медленно.. Просто идти. Гулять по лунной нити, что сейчас, именно в эту минуту дрожащей струной нулевого диаметра натянута между мной и её ладонью.. Буду идти как человек – со скоростью 4 километра в час. То.. мне понадобится всего-то 90 с небольшим тысяч часов чтоб… Пройдёт всего чуть меньше 4000 дней и ночей… всего-то чуть меньше одиннадцати лет - и я ступлю огрубевшей от долгого пути ступнёй в дрожащую пыль, которая ждала меня миллионы лет.. Я не буду есть и не буду спать. Я не буду даже дышать – я буду идти. Медленно и размеренно. Как часовой механизм. Как совершенная марионетка в руках бездушного Божества.

А на зажигалке были Твои отпечатки! Отпечатки твоих пальцев.. Отпечатки воздуха и воды на скованном огне. Но сама зажигалка была не твоя. Да и на самом то деле это была не зажигалка.. Но это неважно. Пока неважно. Если бы это случилось на марсе, то небыло бы и отпечатков. Гимлис ищет способ завоевать Солнце? Ах старый лис!.. Гнусный гном!.. *удалено внутренним цензором* Но я не буду в-мешиваться. Это моя прерогатива.. Это единственное что я не отдам за ломаный, даже лунный, грош.

А Москва, наконец-то стала самым дорогим городом мира. Тень моего отражения отчётливо гордится этим событием. Безмолвно размахивает руками и таращит невидимые глаза, но… А смысл?..

Акупунктурные точки души. Древний седой мастер размашисто и не целясь втыкает - никогда не промахиваясь - тонкие золотые иглы в трепещущую плоть, и они еле заметно покачиваются в такт моему дыханию.. Или это моё дыхание в такт с покачиванием игл?

Икебана.. Три предмета в аксонометрической системе мысли. Ловец снов из перьев феникса?.. – какая наивность! - плачу от умиления и слезы текут по пыльным щекам моим, оставляя грязные дорожки.. Всего-то чуть меньше 11 лет.. Всего одиннадцать лет пути. Асинхронный двигатель – вращающееся магнитное поле - праздник сердца! Ласковые и красивые начальники. Мягкие точные движения, и умные внимательные лица. Ротор и статор. Красное и чёрное. Или белое? Или не статор, а только ротор?.. Неясно (написать слитно). Не разобрать деталей с такого расстояния. Не ясно (написать раздельно). Минус на минус не всегда даёт плюс. Да. Увы, но Это верно..

Спи, Доктор - я не твой...

[показать]Ветер, ветер, зачем ты дуешь?
Знаешь, где-то на границе сна и реальности, сознания и почти полудрёмы есть место, есть город, город с лужами, в котором живут люди, прыгающие по крышам. Люди ветра. Люди, уносимые и приносимые туда ветром, северным, южным. Я не знаю, как они туда попадают, откуда, и не спрашивай меня даже. Зато я знаю, кто они.
Каждый хоть раз, хоть один разок бывал в этом мире; бывало - проносился мимо, бывало - останавливался, и неумолимые потоки воздуха выбрасывали его на крышу, красную, черепичную, бетонную, плоскую, покатую или даже жестяную. И приходилось бегать, прыгать с крыши на крышу, потому что лестниц не было. Были только лужи внизу, небо и ветер и где-то между ними - бредущие, летящие люди ветра.
Люди-ветра. И каждый, кто хоть раз был там, навсегда забудет об этой встрече, об этом странном мире без пешеходов, мире людей, занимающих крыши, мире людей, глядящих в небо и ждущих своего ветра. Но вот только воспоминания лёгкой дымкой будут бродить по закоулкам памяти, тревожить глаза под закрытыми веками и теребить мочки ушей неожиданными и такими знакомыми откуда-то звуками. А когда под ногами будет чувствоваться шершавый гравий, придёт необъяснимое чувство де жавю...
У каждого ветер свой. И каждый услышит свой ветер вне зависимости от того, где, когда и с кем он будет. Просто у каждого он свой.

Настроение сейчас - воздушное
В колонках играет - "Джа где-то рядом" в исполнении С.Мороз (:

[показать]Ах, Санкт-Петербург, Санкт-Петербург! Что ты делаешь, что ты творишь со мной!
Какие замечательные воды, какие мосты, какая архитектура - незабываемая и неповторимая, которая снится по ночам; щекочут с утра твои воспоминания и заставляют просыпаться и идти в новый день. Новый день, в котором я клятвенно обещаю себе, взявшись пальцами левой руки за мочку правого уха, когда-нибудь обязательно навестить тебя - этой осенью, этой зимой, следующей весной, летом... А когда-нибудь - и вовсе переехать туда жить.
"Какие замечательные люди" - приходится говорить по утра с улыбкой на устах, услащая столичное суровое небо, разглядывая в облаках очертания шпилей Питера, разглядывая гривы суровых старых львов, разглядывая бездонные открытые окна в чужих домах, теряя счёт времени, ища во всём этом признаки Северной Пальмиры, единственной в своём роде и неповторимой. А потом, уже поняв, что безнадёжно опаздываешь, бежать, придерживая рукой шляпу, бежать на одну-единственную в столице набережную, так напоминающую тебя, северный город.
Ты знаешь, есть в столице несколько улиц, пара набережных и по крайней мере с десяток закоулков, которые можно сравнить с тобой, в которых ощущается твой дух, в которых живут такие же...
люди. Замечательные люди живут в замечательном, северном, бушующем Питере. Сказочники, мои личные фонарщики - зажигатели свечей и распахиватели окон в человеческих сердцах, писатели, поэты, художники, графоманы, скульпторы, путешественники - о! сколько путешественников-по-Питеру живёт в этом необычайном городе! Руферы, они же те, кто занимается беганьем по питерским крышам, фотографы, ораторы и просто, и просто, и просто...
Все замечательные люди.
Красный мой, красивый город, я обещаю тебе, клятвенно и торжественно заверяю тебя, что приеду - приеду, как только смогу. И ты будешь ждать меня, хорошо? Там же, на том же спуске к Фонтанке, у самой реки, у той мрачной, но такой забавно-устрашающей арке, криво-косо режущей дом и ведущей к небесной обсерватории с огромными пыльными воротами, со средневековыми какими-то сводами; Питер, ты ведь помнишь то место?
Так вот там я и буду ждать тебя...

Настроение сейчас - хорошее)

Ув. Дамы и Господа Читатели!
Кто-нибудь из вас хочет заполучить ворох своих фотографий, отдавшись в лапы фотографа-любителя, то бишь меня?
За чашку чая. Кофе. Матэ. Или конфетку.
Я жажду фотографировать!!!
(:

[показать]Идёшь, бывало, по улице, а тебя преследует такой ненавязчивый-ненавязчивый смех. Лёгкий-лёгкий как перина, мягкий-мягкий, как пушок утёнка, тихий-тихий  как гулкий смех детей издалека, весёлый-весёлый, как весенний ранний ветер, волшебный-преволшебный, сказочный-пресказочный, солнечный-пресолнечный.
А то смеётся Бабушка-Пальто-В-Клетку. Её, правда, чаще называют Старушка-хохотушка, потому что она, в общем-то, никогда и ничего не говорит - только и делает, что смеётся. Зато под её неугомонный осенний, тёплый-претёплый смех такие сказки рассказываются, что дрожь в коленях, что голова кругом, что звёзды с неба в глаза прыгают, что...
Маленькая девочка с кленовыми листиками по улице шагает - раз-два-раз-два, смотрит под ноги и в восхищении разглядывает разбросанные на дороге, вмятые в асфальт, спрессованные тяжёлыми ботинками и тонюсенькими шпильками жёлтые-красные-оранжевые листья - кленовые, липовые, осенние. И бывало, не смотрит впереди - только под ноги, даже небо рассматривать нет желания. А мама её, скажем, идёт рядом и постоянно отдёргивает от восхитительного созерцания: "Настя, пойдём!" или "Настя, давай живее!" или "Настя! Ну сколько можно!" И маленькой Насте приходится идти, шагать, вышагивать длинную дорогу - раз-два-раз-два, а до трёх она считать пока не умеет. И всё равно - листья так чуднО лежат на дороге, как мозаику ветер их разбросал, расшевелил густую крону деревьев, посмеялся, поломал ветки, наигрался да и ушёл. А листья - остались. И Настасья через каждые два шага - раз-два - останавливается, разглядывает влажный асфальт и выбирает самый-красивый-лист. И опять - через каждые Настиных два шага (раз-два, раз-два) - слышится: "Настя, поторапливайся! В детский сад опоздаешь!" И маленькая головка с шоколадными, чуть вьющимися волосами, приподнимается ненадолго, разглядывая маму, и снова опускается - снова искать самый-красивый-лист.
И вдруг слышится Насте больше не мамин голос, не мамины шаги рядом раздаются, не ветер из-под маминых рук, которыми она так быстро машет, и даже не гул проезжающей машины. Слышится Насте мягкий, мелодичный такой и тёплый-тёплый, как гагачий пух, смех - добрый смех, смех из шороха, смех из осенний листьев, из самых-красивых-осенних-листьев. И Настя, заслушавшись, встанет посреди дороги и тоже начнёт смеяться, подражая, да ничего-то у неё не выйдет! Зато смех её - тоже особенный будет: звонкий, яркий, резной, как красный кленовый лист, быстрый и гулкий, как осенний ветер, маленький и просторный, как серо-голубое небо осеннее у неё над головой.
И привидится, быть может, Насте в круговороте пылинок, в маленьком смерче из внезапно поднявшегося ветра и листьев, покажется ей маленькая полненькая старушка в клетчатом пальто под цвет листьев, с тугим пучком седых волос на затылке, с зонтиком-тростью в руки и перчатках. И будет она смеяться - мелодично, тихо и тепло, так волшебно и пронзительно чисто, по-вечернему осенне. И скажет Настя: "Старушка-хохотушка", и улыбнётся, и побежит прямо в круговерть листьев, пылинок и прошлогодней жухлой травы. Да рассыплется Старушка-хохотушка на тысячи звонких пылинок, смехом рассыплется над улицей, городом, небом, над маленькой звонко смеющейся Настей с букетом самых-красивых-листьев...

 

post scriptum...
1. фотография бай ми. Кликабельна.
2. Ainiel, узнаешь слог? (;


Настроение сейчас - шоколадно-осеннее
В колонках играет - Аквариум - Трамонтана

Кто-то по ночам раскрашивает листья на деревьях в жёлтый цвет. А днём мы постоянно натыкаемся на банки с жёлтой краской. Думаем, заборы красят, да как бы не так.
Так наступает осень. Пока мы спим и никого не видим, и никто не видит нас, кто-то ходит по городу и красит листья. Хочется думать, что это не один человек - один в любом случае столько листьев покрасить не успеет - а несколько или даже целая группа людей в тёмно-жёлтых комбинезонах, светлыми коротко постриженными жёсткими волосами, в кроссовках и красных носках. И у каждого в руках - ведёрко краски и кисть. Кистями они выписывают тончайшие узоры осени на листьях, проводят беличими хвостами по прожилкам, кто-то - исключительно и только по кончикам, поэтому осень на разных деревьях наступает по-разному. А когда листья покрашены, налетает ветер. С краской листья гораздо тяжелее, поэтому ветру легко их сорвать и унести, а по утрам мы видим на дороге жёлтые тяжёлые отпечатки листьев в асфальте, в земле, а на деревьях остаётся небывалая красота - работа неведомых мастеров Осени.
Это, возможно, мы и называем осенью. В конце концов, почему бы и нет?
Кажется, неизвестные маляры покрасили бы и небо вместе с пожухлой пожелтевшей травой, но они до него не дотягиваются. Наверное, небо навсегда останется синим, пока листья под ним разукрашены жёлтой краской.

Настроение сейчас - осенне-сказочное
В колонках играет - Аквариум - Дело Мастера Бо

[показать]Есть такие зелёные двери в зелёных стенах (как ни странно, но все это зависит от освещения). За дверьми - никто не знает что, а перед ними - хоть проспект широкий, хоть бар, хоть кафе какое, может и неолит перед ними, а может - облака, может небо, а может... да чего только не может быть перед дверями!.. Ведь это же двери. И самое интересное как раз не перед ними, а за; за дверьми. Неважно какими - чёрными, красными, зелёными, жёлтыми или в крапинку, железными, металлическими, деревянными, хотя лучше бы - последними. От них потому что запах древесины, а он многим нравится. И вот такая вот деревянная, выкрашенная красной, скажем, тёмно-красной краской дверь, притягивает взгляд, притягивает нюх и, если она шершавая, - ощущения и слух. Провёл по ней рукой - слышишь шершавость и чувствуешь её ладонью. Только без заноз - иначе это неправильная дверь, ведь Дверь В Завтра должна притягивать. Представьте только - каждый вечер вы стоите перед дверью - в комнату, в квартиру, в дом или даже в магазин... а за Дверью - Завтра...
И каждый день Дверь-В-Завтра превращается в обыкновенную дверь, чтобы не было никаких подозрений. А каждый вечер... снова, и снова, и снова.
И что же кроется за каждовечерней Дверью-В-Завтра? Новая любовь, новая жизнь, новая дружба, новая, новая, новая...

Ну а что будет с теми, кто не войдёт в дверь? Или возможно, откроет, постоит на пороге да захлопнет? Или даже не постучит, а так и развернётся и уйдёт?
Возможно, поэтому некоторые наши любови-дружбы так стермительно угасают? Возможно, поэтому из нашей жизни пропадают люди? Потому что они просто не захотели Войти-В-Дверь-В-Завтра...

Настроение сейчас - хорошее (: спасибо.
В колонках играет - Сурганова - Горе По Небу, Энергетический Вампир

[показать]Иногда ведь можно и погрустить. Так, чтобы не совсем заигрываться, а для проформы, чтобы подыграть, например, погоде или ещё чему - такому же грустному, как ты сам. Иногда ведь можно и погрустить. Но по чему грустить, тоже надо бы, наверное, знать, чтобы не в пустую. Хотите, погрустим вместе по своим друзьям?..
Только бы сначала, для справедливости, по ним надо порадоваться, а лучше - вместе с ними, чтобы по самое горлышко. А уж потом и грустить. Тоже - запойно, совсем-совсем или наоборот - поверхностно, чтобы никто даже не заметил. Даже друзья.
Давайте погрустим о друзьях? Иногда ведь надо грустить. Знаете, что такое грусть? Это не "когда" или даже не "что" и "где". И даже не "зачем". Это чувство. Просто такое чувство, такое же, как неприязнь, симпатия, смущение или проч., проч. Прочь, прочь отсюда, неведаная, никому не нужная грусть. Но если бы человеку всегда было хорошо или весело, то это был бы перебор, это было бы слишком несправедливо, наверное, по отношению ко всем. Даже к чувствам. Даже к грусти. Поэтому ей иногда позволено выползать на свет божий и потихоньку скрести в дверь хозяина. И незаметной тенью прошмыгивать внутрь, пока он не видит. А потом он и не поймёт, отчего у него грусть в доме завелась, зачем и как, главное, попала, из-за чего.
Давайте погрустим о друзьях? Давайте возьмём тёплый плед и чашку чая - холодного или горячего - давайте закроем двери (или лучше наоборот - нараспашку вместе со входной, и окна тоже)

Настроение сейчас - какое-то странно такое
В колонках играет - Машшкино "Что ты имела в виду..."

[показать]Запомни: когда-нибудь к тебе придёт скрипач. Он будет, наверное, всё же немного ангелом, потому что он расскажет тебе, зачем ты его встретишь, зачем он вообще нужен  - ангел-скрипач. У него за спиной не будет крыльев, только ветер за ухом трепетать будет. А на плече у него уже будет лежать скрипка, а смычок - будет в руках. И когда он прикосается к струнам, у людей замирает сердце, и они думает, что же это в груди такое - красное и горячее, без чего невозможно жить, любить, чувствовать, радоваться, грустить и ненавидеть. И лишь немногие смогут увидеть скрипача, который бродит по заполненным людьми улицам, по широким проспектам... Этот Скрипач несёт людям Сердце.
И если ты ночью сидишь на подоконнике и пытаешься во тьме домов и деревьев, в свете огней города и меж людских голосов, оплетающих пространство, разглядеть бледно-медовый диск ущербной луны, который клонится к Западу, если глаза твои полны слёз, то знай, что рядом с тобой стоит, пиликая на скрипке своею незатейливую мелодию скрипач. Скрипач, который открывает людям Глаза, глаза, которые видят сквозь тьму и прорезают свет. Глаза самого Скрипача - всегда закрыты, потому что ему, как первому, никогда не надо ходить по улицам, до отказа забитыми людьми. Он появляется только в квартирах, где постоянно открыты окна, где люди по ночам сидят на подоконниках и смотрят, вглядываются в небо, пытаясь разглядеть там яркую Кассиопею, которую видно лишь на юге. Но если рядом с ними стоит Скрипач, открывающий Глаза, - нет ничего невозможного.
Но бывает так, что ты совсем один. Бывает так - что с людьми, любимыми, дорогими или пусть даже ненавистными. Бывает ведь по-всякому. И тогда в шелесте листьев или в хрусте первого выпавшего снега, если прислушаться и если приглядеться, можно увидеть скрипача. Он на самом деле болен и из последних сил играет свою партию, не умирая, нет. Он просто простудился и его мелодия немного грустна, немного радостна и тиха. Тиха, как шелест листьев, как дуновение ветра безмолвна, как молчаливо серое небо. Скрипач, который помогает Услышать.
И, быть может, когда-нибудь ты встретишь своего Скрипача - кто знает, каким он будет, кем он будет.

Настроение сейчас - печальное
В колонках играет - скрипка в голове

Привычка - я не пишу сказок, потому что жду рисунков, но, видимо, не дождусь, поэтому будут сказки пока что без эксклюзивных рисунков, но как только они появятся... хотя, почему бы не скрыть этот секрет и не подождать ещё чуть-чуть?) Ведь в масштабах Вселенной это "чуть-чуть" такое жалкое и нелепое, что...

[показать]Девушка шла по улице, плотно закутавшись в тоненькое пальто грязновато-голубого цвета, намотав тряпочный шарф по самые уши, и только макушка и любопытные карие глаза с рестницами выглядывали. Над её головой высоко-высоко простиралось кучерявым ковром серое-серое небо, редкие капельки иногда оглушали, падая в лужицы; на улице было пустынно - лишь редкие прохожие иногда появлялись из-за поворота и тут же исчезали в соседнем переулке.
Внезапно ливанул дождь, и девушка, едва нахмурившись, быстро засеменила в ближайшую арку; выбившиеся из узла тёмно-коричневые волосы трепетали от быстрой ходьбы, в глаза из осеннего неба уже беспрестанно лился сияющий дождь. И если бы девушка остановилась сейчас посреди улицы, прямо посреди широкого проспекта, если бы она взглянула вверх хотя бы лишь на секунду, если бы она увидела это серое небо и смотрела бы, как льётся на неё сверху дождь...
Если бы, если бы, если бы... Но девушка шла дальше, и вот, достигнув, наконец, небольшой арки, соединяющей два кривых дома, в которой пахло сыростью и хлебом, замерла, облокотившись спиной о стену, вглядываясь в даль. Она ждала, когда же кончится дождь. И... Если бы она замерла, если бы так и стояла, если бы прислушалась... И если бы где-то неподалёку не заголосил мартовский кот, она бы услышала.
Но тут неподалёку заголосил мартовский кот, а дождь внезапно кончился, и девушка, спотыкаясь на каблуках, пошла дальше про морщинистому асфальту проспекта, мимо фонарей, которые (она могла бы видеть, если бы хоть раз обенулась) зажигались за ней, как по мановению волшебной палочки.
Дальше, всё дальше она шла-ковыляла на каблуках, кутаясь в тоненькое пальтишко, зарываясь в шарф, наблюдая за миром через свои карие глазки-окошки. И если бы она подняла голову выше, взглянула бы на небо, туда, откуда уже из-за тучи выглядывает робкое солнышко...
Но её предстояло совершенно другое - с новой силой с неба ливанул дождь. Она огляделась по сторонам, но спрятаться было негде, она шла по дорожке совсем нового парка, где даже деревья ещё не выросли как следует, чтобы под ними можно было спрятаться. Шли редкие люди, прятавшиеся под зонтами, серые с чёрным, похожие на механические карандаши из хорватии.
И надо же было такому случиться, чтобы кареглазая девушка всё-таки взглянула вверх, на небо, желая проклясть облака за то, что послали дождь, в тот самый миг, когда солнечные лучи пронзили пелену дождя, играя радугой на пушистых облачках, соседствующих с тучами. А через пару минут ливень кончился. А девушка так и осталась стоять на мокром тротуаре, сложив на груди руки и с чуть приоткрытым улыбающимся ртом глядя в небо, туда, где на облаке сидел человек, свесив ноги вниз и изредка болтая ими. В руках у него была старенькая гитара, на которой он бренчал такие волшебные, радужные, облачные, сладко-завораживающие песни, смотрел  то на солнце, то вниз, на тротуар, через туман облаков, пелену недолетающего до земли дождя, смотрел и улыбался. Потому что его слышали на небе и на земле.

Настроение сейчас - облачковое)
В колонках играет - Ночные снайперы - Я раскрашивал небо

Я вытаскиваю из левого кармана руку и сгибаю указательный палец, так, что сказка, висящая на нём, отрывается и с небольшим хлопком падает на пол. Аккуратно подобрав её, можно много чего нового узнать...

[показать]Далеко-далеко, на краю мира, где-то в неведомом горизонте, где, как полагали древние, заканчивается земля и начинается беспрерывный Космос, сидела в заброшенном кирпичном здании одинокая фигура в рыжем вельветовом пальто. На шею был намотан цветастый шарф с длинными кистями, а медно-рыжие волосы ниспадали на плечи. Фигура немигая смотрела на закат.
Или всё же на восход - это ещё как посмотреть, ведь по ту сторону Границы, там, где кончается земля и начинается беспрерывный Космос, там-то наоборот - зачинается рассвет, зажигаются первые краски. И пока фигура пристально смотрела вдаль, по-ту-сторону начался беспокойный и хлопотливый день. В этом дне было столько же суеты, грусти и радости, столько же любви, ненависти и зависти, как и в любом другом дне, который начинался бы по-ту-сторону. Хотя впрочем, это всё же был необычный день, потому что по-эту-сторону сидела ярко-рыжая, почти огненная фигура и пристально смотрела за горизонт. И вскоре - может, через неделю, а может - через год - в этом взоре что-то изменилось, и горизонт наконец пришёл в движение, заколыхался, как воздух над костром, заплясал и вдруг загорелся рыжими красками - горизонт вспыхнул. Медленно-медленно, шаг за шагом сгорала рубиновым пламенем Граница, а фигура всё также неподвижно сидела на горе кирпичей и всё также смотрела на пожар. Пожар между землёй и Космосом.
И... когда сгорела граница, фигура упала; она летела, падала, вниз, вниз, вниз, и казалось, что падение никогда не закончится, и она вспомнила в очередной раз - чем глубже пропасть, тем больше шансов научиться летать!..
И вот, несясь вверх, в стремительном круговороте мира, схватив за руку единственное, самое важное существо во всей Вселенной, она неслась, взлетала в верх с силой и скоростью термоядерной бомбы, стремглав, сквозь столб огня, сквозь лучи солнца, которое, казалось, прокрутили через мясорубку, потому что раскалённая жижа вылилась на небеса и всё стало таким же ярко-оранжевым, как волосы Летящей Фигуры, которая держала за руку другую...
И когда всё кончилось, когда странный страшный туннель остался позади, они стояли вдвоём посреди расплавленного, сгоревшего горизонта, прямо на том месте, где некогда проходила Граница между землёй и беспрерывным Космосом, взявшись за руки и долго-долго смотрели друг другу в души. И одна из них навсегда растаяла в другой, предварительно предупредив, что надо иногда надо просто открывать водопроводный кран.
Наверное, чтобы было чем погасить пляску горизонта.

Настроение сейчас - огенное

У меня в обоих карманах лежит по две сказки. Для Нокано, для Хлорки, для Фаэль и ещё одна несбыточность для... не знаю кого. Но какую руку мне вытащить из кармана первой? Левую или правую? На каком из пальцев повиснет Первая Сказка из Нового Цикла?.. Вам решать: я буду доставать сказку по первому комментарию к этой записи.

А пока... пока дует сизый ветер из стороны Сечна, я буду рассказывать историю о потерявшемся Эхе по имени Элла.

О потерявшемся Эхе по имени Элла

В старом городе, где-то в невидимых переулках, где всё серое, где осень - почти постоянно, где никогда не бывает луж, где ветер даже не дует, а может только шептать по вечерам из-за страха быть пойманным, витает в старой-старой ветхой арке Эхо по имени Элла. Когда-то её звали всего-навсего Эля, наверное, от имени Эльвира или ещё как, но ведь эхо - оно растягивает, продлевает и утончает, а поэтому, поэтому её стали звать: "Эл-л-ла-а-а-а...", чтобы тихо замирало на конце едва-едва слышно "а-а"...
Все боятся ходить через эту арку во вдор дома и идут длинным обходным путём. И только когда Маришка из пятого подъезда или Димка из четвёртого бегут за хлебом поздно вечером или рано утром - только они решаются прошмыгнуть через недлинную высокую арку, да так, чтобы шаги не отдавались в гулком переулке, чтобы Эхо не могло прошептать своё "Эл-л-ла-а-а-а..."
Его все боятся, а оно - оно такое милое, маленькое и совершенно грустное Эхо. И у него отчаянно нехватает друзей. И если вы когда-нибудь пройдёте по той улице, найдёте старую-старую обветшалую арку, ведущую во двор дома, обязательно скажите Элле "привет", чтобы она смогла отразить не только ставшее уже надоедливым ей и страшным прохожим "Эл-л-ла-а-а-а...". И пускай это будет не страшная сказка.

Настроение сейчас - эхошное
В колонках играет - "Э-л-л-ла-а-а-а..."

Завтра уезжаю на две недели в Севастополь. Инета не будет, пишите смс)
Привезу много сказок)

Лис сидел за столиком в довольно непринуждённой позе отдыхающего философа и с видом вдумчивого монаха раскуривал трубку, пуская изо рта сизые струи дыма, которые плясали под светом лампы и вырывались наружу из многочисленных щелей, отсветами играя на грязно-зелёной стене помещения. Напротив него сидела черноволосая короткостриженая девушка, чьи большие глаза с благоговейным уважением наблюдали за переплетениями чудного дыма.
Казалось, они долго так сидели, окутанные дымкой, глядели в пустое пространство перед собой, когда Лис наконец, выпустив последнюю струю едкого дыма, сказал:
- Тень...
Девушка негодующе взмахнула руками и смело уставилась на своего собеседника:
- Какая я, к чёрту тень? - её коротко стриженные волосы, казалось, встали дыбом, как у кошки.
- Тень, - спокойно повторил Лис. - Самая обыкновенная тень... То есть, прости, самая удивительная тень.
Девушке нечего было ответить и она сложила руки на коленях, задумчиво потупив взгляд:
- Но почему?
- Потому что похожа, - всё с тем же спокойствием ответил Лис.
- Чем? - она пронзила его взглядом чёрных глаз.
- Всем, - Лис усмехнулся и шутливо округлил глаза, снова пуская изо рта дым.
- Тень! - воскликнула девушка. - Ты ничего остроумнее выдумать не смог, конечно же! - и она постаралась ехидно фыркнуть, но у неё вышел только жалобный вздох.
Лис ещё раз усмехнулся, увлекшись танцем дыма под лампой.
- Ты Тень. - твёрдо повторил он. - И не о чем здесь говорить.
Девушка внезапно встала, взметнув руки к потолку - у неё вообще была такая привычка размахивать руками в особо эмоциональные моменты - сжала ладони в кулаки и сурово и с вызовом глянула на Лиса. Рыжие волосы, собранные в хвост отливали таинственным сумраком, а тёмно-ореховые глаза лукаво на неё уставились, спрашивая "ну что? разве я тебе когда-нибудь врал?"
- Девушка резко развернулась и хотела взять уже сумку, чтобы уйти, но не тут-то было... Она глянула на свои руки, которые теперь стали едва заметно прозрачными. Она перевела взгляд на чёрное платье, которое тоже было почти прозрачным... Её испуганный взгляд метнулся на Лиса. Тот лишь пожал плечами и принялся пускать новые клубы дыма. Девушка прижалась к стене, да так и застыла там в нелепой позе, пока Лис не встал и не вышел из-за столика. Тень метнулась за ним. А за ней - ещё пара десятков...

Настроение сейчас - улыбчивое (:
В колонках играет - Башня Rowan - Дженнифер

Это цитата сообщения Solynochka1 Оригинальное сообщение

- Ну, и зачем ты принесла эту куклу? - недовольно спросил отец.
Мать вздохнула:
- Ему хотелось.
- Что за ерунда! У нас растет сын. Я понимаю - солдатики, рыцари... эти, как их там... супер-герои. Но Барби?!
- Не сердись. Это просто детский интерес. Он изменится, нужно просто немножко подождать.
- Из детских интересов складывается взрослый характер. Незачем потакать глупостям! Помню, я в его возрасте ломал игрушечные мечи. Дня не мог прожить без оружия! Однажды чуть было не вышиб себе глаз копьем.
- Не думаю, что выбитый глаз - достойный пример для подражания, - примирительно сказала мать.
- Дело не в глазе! Мой ребенок должен уметь постоять за себя. Тот, кто не научится держать удар, не выживет. Играя в куклы, не станешь победителем.
- Перестань говорить гадости. Ты рассуждаешь так, будто презираешь сына.
- Я?!.. Я...
Отец умолк. Помолчал и тихо сказал:
- Ты не права. Я очень люблю его. Просто... просто я хочу, чтобы у него все сложилось хорошо.
Мать унесла остатки ужина, вернулась и заметила с укоризной:
- Ты опять надымил.
Отец грустно усмехнулся:
- Да-да, я помню, копоть въедается в потолок. Хочешь, я затею большой ремонт и отделаю все заново?
- Не подлизывайся, - мать пристроилась рядом и положила голову ему на плечо.
Их сын, забившийся в свой угол, облегченно перевел дыхание: доносившийся до него разговор сменил тему.
Он был молчалив, нескладен и привык играть в одиночку. Пошарив в своих богатствах, он нашел любимый камешек - в темной породе поблескивали золотые прожилки - и усадил на него Барби. Локти и колени куклы не гнулись, из-за этого косо сидевшая кукла была похожа на выдернутого из постели паралитика.
Он лег на землю и свернулся вокруг Барби в кольцо, уложив мордочку на передние лапы, а лапы - на чешуйчатый хвост. Скосил глаза на куклу.
- Моя принцесса! - прошептал дракончик и счастливо улыбнулся.

[показать]Очень осторожно, стараясь не дышать в контакт-лист, я заглядываю туда и проверяю, кто ещё сидит в он-лайне. Пинаю изредка тех, кто всегда в off'е и немного ворчу. Потому что старые друзья - а не достучаться. Потом я с шёпотом закрываю контакт-лист и утыкаюсь носом в экран, где уже открыта страница дневника для набора текста, расширенный редактор, всё как у людей. В это время обычно играет музыка и за время, пока я пишу очередной пост, играет от трёх до пяти песен. И дело не в том, что я печатаю медленно - как раз наоборот, очень быстро - фигня в том, что мне приходится изредка искать вкусные сочетания слов, а порой меня просто отвелкают. И потом я ещё по три раза проверяю написанное, чтобы не было ошибок. Мне самой гораздо приятнее читать грамотные записи, но никто не без греха и знать русский язык в совершенстве я буду только через год, дай бог, а то и вообще никогда.
На меня из левого верхнего угла экрана обычно лукаво косится аватарка, прищурив один глаз и возведя руки к небу, к персональному небу, потому что конкретно фотография на аватаре возводит руки ко мне. Я, значит, у неё небо. Ну, хоть для чего-то я сгожусь, правда, из меня очень уж говорливое небо выходит. Ну да уж какое есть.
Зелёный фон приятно успокаивает глаз, и я искренне не понимаю, почему друзья мои так напрягаются по этому поводу - Художник слова он и есть художник слова (от слова "худо", как учительница в младших классах говорила) на то, чтобы бзики свои иметь. Но сегодня я сжалюсь, сегодня я оформление сменю, так и быть, на нейтрально чёрное.
Когда у меня дохнет мышка, я стараюсь особо не беситься, а осторожно, но быстро, закрываю все окна, сохраняю недописанный пост (благо есть маленькая "магнитная" мышка на планшете) или картинки в фотошопе, отключаю музыку, сообщаю собеседникам, что "be back", и тут же нажимаю кнопку перезагрузки этого драгоценного железа.

И иногда я даже возвращаюсь.

Настроение сейчас - странное
В колонках играет - Enya - Secret World

Похоже, следующая осень - без тебя, Выдуманный Человек...
[показать]