Мысли лезут опять на бумагу,
И никак не хотят оставаться в башке.

Он погано выглядел в то утро,
Он не мог отличить свет от темени.
Он забывал о течении времени.
Он устало добирался до порно,
(Но не было с собою поп-корна!)
Он почему-то хохотал до колик,
Он был не гугенот и не католик
Он так хотел умереть,
Но не мог себе этого позволить.
И она был всё время так близко,



BLA-BLA-BLA
______________

Это что-то критическое.
Сакрально-меланхольное:
Моя головная боль.

Написать что-нибудь
Эпико-моралистическое…
И сжечь эту ересь к чёртовой матери.

Ищу: Снежину(Снежную) Марину Маратовну. И может быть, не Марину.

Ресурс мозга постепенно истощается,
И потом не остаётся ничего,
Вместе с этим и счастье кончается
Моя гордость не достойна никого.

13.UNUSE

Лабуда-лабудень-лабуденища
__________________________

Лезет в башню одна ерунда
________________________

Epilogue
_______
Никогда я не знал алфавита,
Он не нужен мне был никогда.
__________________________
Лабуда-лабуда-лабуда.

Я сегодня усталой походкой
Загасил одного идиоткой

Проснувшись утром, я на небе
Карандашом границу прочерчу:
Твоё - Моё.

Затерялся в людей толпе,
Растворился в лиц мириадах
Растерялся в чужой усталости
Потерялся в своих отрядах.

BLA- and etc.

Отсутствующая логика действий.
Тяжёлая эстетика взаимодействия.
Порушенная картина бездействия.
Отточенный механизм воздействия.

Я не_тварь
Я есмь свет
Я есмь тьма
Я не то, и не другое.
Меня нет, но я есть.
Рядом, но не среди.

Пусть никем и никогда не буду предан -
Я.

Безучастно разглядывая лист бумаги,
Я испортить его готов,
Как хватает моей отваги
Не жалеть погибших китов?

Ручку я заношу над белым,
Просто ручку, а не перо,
Отдаю мысль каракулям смелым,
Я читаю молитву и делу
Посвятить свою жизнь готов…

Пусть оно никому не нужно,
Пусть не нужен я сам никому,
Пусть зовут меня бесталанным,
Пусть - но в душе не будет пусто,
Пусть - ему буду только предан,
А другому пусть - ничему.

Есть что-то фальшивое
Ненастоящее и плешивое
Глупое и нечестное
Паршиво-неприкаянно лестное
В этом стиле бесконечного пространства.

Слова об этом мире мною сказаны,
Виновные в моей смерти не будут наказаны,
Почести трупу будут оказаны,
Назад пути - заказаны.

Мы уже разучились честно смеяться и плакать.
Скоро мы разучимся жить.

Если б я умел писать стихи,
То, наверно, поэтом бы стал,
Если б, конечно, не сдох от тоски,
И что-то вообще писал.

Я отточил бы перо до предела,
Если б, конечно, душа захотела,
Я и вторым бы Пушкиным стал,
Если б не странное дело,

Чьим я(душа и тело) наследником стал.

Продолжаем публикацию стихов некоего Даниила Д., по совместительству меня, стихов глупых, общественно безопасных и публицистичеки-вульгарных. (интересно, что этот бред может означать?)