По вечерам пишу одно, а по утрам? - смешно...

Иногда мне становится одиноко-одиноко; мне кажется, что весь мир тесен; Земля, галактика, вселенная; человек жалок, и ему отпущен чрезвычайно малый срок; мне не грозит - я даже не смею надеяться - увидеть другие планеты, иных живых существ; в формате бесконечности моя жизнь не длится и тысячной доли секунды; ну вот, я опять кашляю; мои усилия не стоят ничего; я сам не стою ничего; я сейчас не могу пойти и просто попоплакаться в плечо другу, даже не другу, а просто какой-нибудь знакомой девушке - мне не к кому идти. Чувствую себя отвратильно. И одиноко. Грустно. На глаза навёртываются слёзы. Себя я не жалею; я скорее жалею всех людей. А себя я…

В колонках играет - Гроза ушла, а свежесть осталась. Новый миф - свежесть после грозы. Нездорово цепляет.

Хочу денить в Питере купить такой постер. Через нет влом заморачиваться. Страх и ненависть в Лас-Вегасе.
http://www.mirposterov.ru/poster.asp?id=1222&partner=kino_govno
Кто-нить знает где есть магазин с такими штуками?

В колонках играет - Телевизор
Настроение сейчас - Таблетка цыыыыытрамона афтер нон слип найт

Странная херня: с утра как-то отстойно в горле бывает, но потом всё норма. А в 10-11 вечера начинаю кашлять, чихаю... Заболел что ли?

Продолжаем?

Это небо плачет за окном.
Это небо дождём разлилось.
Это грусть, это чистая, честная грусть…
Когда небо плачет дождём.
___________________________________

Вырастаю из нежного возраста;
Обрастаю проблемами взрослыми;
Я роптаю и живу без просыпа,
Существую и кажусь себе брошенным.
___________________________________

Раньше были запреты какие-то,
Раньше можно было не всё,
А теперь вымирает лирика,
В никуда она идёт.

Знаете, вы все конечно правы. Ну не потому мы так живём, что делать нефиг. Просто у нас вроде нечем заняться. Расты похожи на клуб отчаявшихся оптимистов. Гм, все оптимисты - глубоко в душе. Иногда, глядя на других людей, удивляешься: чего они там шевелятся? Дела человеческие, занятия, слишком похожи на мышиную возню. Да мы все напоминаем какой-то муравейник. Люди. Люди. Мы занимаемся повседневными делами - а сколько там человек умирает каждый день? Я не помню статистики, но шансы есть у каждого. Может, я живу последний год, неделю, час, минуту, секунду. Вот сейчас нажму на кнопку, и тихо-спокойно скончаюсь. Сам по себе человек существо гуманное и разумное, но наше общество - враг нормального человека. Больно осознавать, что в любом случае сам являешься шестеренкой чудовищного механизма, человеческого общества. Но здесь поделать ничего нельзя, разве что наследить, может, если мозгов хватит, устроить какую-нибудь революцию во благо человечества, и опять вернуться к началу. Глупо. Но мне нечем заняться. Вот и вы говорите, что банален. Да, наверно это так. Сотни тысяч свободно мыслящих идиотов, миллионы, и никто ничего не может поделать, потому что общество - есть всегда сдерживающая клетка, да к тому же рыпнись - еще загребут в психушку. Но всё равно не хочется так жить, день за днём, ни так как сейчас, но и по-другому; вот в чём проблема. Наверно, я полнейший идиот и врядли способен что-либо сделать. Я похож на человека, увидевшего фильм, но не способного воспринять происходящее на экране. Ладно, ладно, я знаю - скептически усмехнётесь, и не захотите читать дальше, но ведь всё это - действительно так. Наверно, какой-нибудь модный психиатр поставил бы мне диагноз, и принялся за активное лечение. Возможно, я просто нуждаюсь в большей уверенности в себе, но что поделать, если я не верю в человечество?

Вы ведь наверно не захотите комментировать :)?

А изредка я всё же надеюсь и верю, чего и вам желаю, но постоянно!

Спасибо за внимание!

Назовите меня психом. Назовите меня нормальным. Ничего не меняется. Суть всегда остаётся одна и та же.
__________________________________________________________________________

К сожалению, термин «бесчеловечность» потерял свою актуальность. Или, что более подходяще, стал примерно тем же, что и «человечность».
__________________________________________________________________________

В определённых обстоятельствах понятия «жестокость» и «доброта» могут взаимозаменяться.
__________________________________________________________________________

Можно быть не приспособленным к жизни; к смерти же - никогда.
__________________________________________________________________________

Нет. Они не способны на глупость. На священную глупость. На честную глупость. На глупость неоспоримую. На непосредственность. И пусть тогда вымрут, как мамонты.
__________________________________________________________________________

Чем труднее задача, тем она интереснее. Если, конечно, не является невыполнимой.
__________________________________________________________________________

И не ожидайте, что я повзрослею! Уж лучше быть таким ребёнком, как я, чем таким взрослым, как вы. Пластичность разума never dies in me. My brain is ugly. But you have no brain.
__________________________________________________________________________

Нет, я не чувствую себя гением. Просто я другой. Не такой, как вы. В этом всё дело. И я хочу бороться с человеческим в себе. С жестокостью. С похотью. С неискренностью. Я вступил в неравный бой - и победить нельзя.
Но и отступать поздно.
И слава Богу!
--------------------------------------------------------------------------

Спасибо.
Кого обрадовать в ответ?
*блин, ну тупой ты, видно, Даня. Неужели не понимаешь, от кого могла прийти симпатия с комментарием %))*

Почему же Ты не отвечаешь на моё письмо?

Подумал: коэффициент полезности и смысленности дненика, это когда количество страниц не превышает количество симпатий. А если... То значит, что дневник твой - говно. Без обид, ибо в том числе и себе.

Вот что понял: когда дневнику становится год-два-три, он обычно сразу переходит в закрытый формат. Как будто все люди, что остались за бортом, уже заведомо не интересуют автора. Есть дневники, на которые я хожу редко-редко, однако, бываю, и обнаружить себя недопущенным, по меньшей мере неприятно. Извините уж, но наболело.
Знаю, что, конечно, хрен кто что откроет, однако, всё-таки обидно... Ну виноват я что ли - не люблю комментировать...
А в общем - грустная тенденция - от открытого к полностью закрытому...

Хочу написать по одному дневнику сценарий, но должен, конечно, получить согласие автора. А если не разрешит? Мне ж всё равно будет хотеться... Но если начну без согласия, то мучаться буду, что не прав. И что, спрашивается, делать?..

Утро? Он никогда не льстил себя надеждой, что знает, что это такое. Для него утро - было тяжёлое пробуждение ото сна и ленивый поход в школу. Вот и всё утро. А в выходные он отсыпался до середины дня. Закат солнца… Он, конечно, видел его, но не таким, как на картинках. Красное небо за горизонтом, а потом становится прохладнее и лезут комары. Слюнявая романтика заката… Они вечно стонали, говоря о какой-то любви. Но он всё понимал. Никакой любви не было, был с е к с. Вот и всё. И в этом он отчётливо разобрался. Это знание лежало где-то в глубинах его подсознания… И он владел им.

Он просыпался утром в субботу. Всё было как обычно. На часах - третий час, и, как всегда, полдня коту под хвост. Вот это и было его любимое утро. Субботнее утро. И до трёх можно проваляться в постели. И никто не теребит, и никуда не надо идти. Ему ухмыльнулось отражение в зеркале - или это он улыбнулся ему?
Он не считал себя красавцем и не питал ложных надежд. Он видел всё так, как он есть, без приукрас. Нет, он не был циником - просто он не верил ни в себя, ни в кого бы то ни было. Он смотрел правде в глаза, и она отвечала ему взаимностью. Он знал жестокость, и против неё применял злобу. Он платил той же монетой. Не он стал таким - окружающий мир создал его.

Разговаривал с одним товарищем, который не так давно расстался с девушкой, потому что до него она была блядью и встречалась с пятью мужиками одновременно. Ну, и кстати, не только из-за этого. Вощщем речь-то не о том.
Он теперь женоненавистник(пока), считает большинство - блядями. Говорит, что разговаривал с другими дэвушками. Говорит, что найти нормальную - это всё равно что уникальный артефакт отыскать - а если нашёл, то не отпускай никогда. Вощщем грустно. Вот я и думаю - неужели правдА? А?

------------------------------------------------->>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>.

Ночью пахнет темнотой,
Днём - засушенной травой;

Парни курят сигареты,
Девки делают минеты;

Осень падает листвой,
Лето кричит ветром.

Проросла весна травой,
Люди - туалетом.

Обучиться, поработать,
Выпить водки, скоро сдохнуть,
В душу ход успеть закрыть,
И кого-то грохнуть.

Жизнь провоняла помоями,
И стала промыслом уродства,
В смерти надобность отпала -
Мы давно все сдохли.

Народ скушал коммунизм,
И пророс капустой.
Здравствуй, дядя Альбинос,
Только ты ли это?
Демократию привёз - или тянешь репу?

Во что же мы превратились?
Чем же мы разродились?
До какого извращенья всё же докатились?
По поганой дорожке камнем прокатились…

В этой сладенькой жизни,
В шоколаде с соплями,
На деньги мы себя променяли.